El Maldito Instructor de la Academia de Magia - Capítulo 266

Capítulo 266: Karina Maeril [4]

[Advertencia: El siguiente contenido incluye escenas que algunos lectores podrían encontrar perturbadoras. Se recomienda discreción.]

Vanitas se sintió asqueado hasta la médula.

«¿Esto es lo que es un padre?».

Mientras las escenas de Roman criando a Karina se repetían ante él, esa pregunta no dejaba de rondar por su cabeza.

—¿Hasta dónde llegó contigo?

La respuesta de Karina llegó tras una pausa. —Lo que llegaría un padre.

Vanitas estalló.

—¡Déjate de esas gilipolleces! —Avanzó y la agarró del hombro—. ¿Te quitó la inocencia? ¿Acaso él…?

Las palabras se le atascaron en la garganta. La pregunta que quería hacer era una más horrible, una que se odiaba a sí mismo incluso por pensar.

«¿Te desfloró?».

—… No quiero responder a eso.

—Tú…, ¡¿por qué?! ¡¿Aún lo defiendes? ¿Incluso ahora? —Su voz temblaba de ira—. Escúchame. Nada de esto es normal. En absoluto.

Karina liberó su hombro de su agarre, cerrando los dedos con fuerza hasta formar puños.

—¡¿Y cómo se supone que voy a saber siquiera lo que es normal?! —le gritó de vuelta.

La normalidad era algo que nunca se le había concedido.

—¡¿Crees que quería recordar?!

Vanitas exhaló lentamente y volvió a dirigir la mirada hacia el recuerdo que se desarrollaba ante ellos.

—Karina, estás creciendo tan hermosa. Por un momento, casi pensé que eras tu madre.

Las palabras eran suaves. Pronunciadas con una sensualidad que no le correspondía a un padre.

La niña, mientras tanto, solo podía sonreír y asentir. No entendía por qué el elogio le oprimía el pecho. Se suponía que los cumplidos eran amables. Sin embargo, estos se le pegaban a la piel como algo pringoso que no podía quitarse.

El hombre se inclinó más, lo bastante cerca como para que ella pudiera olerlo. Lo bastante cerca como para que el propio espacio se sintiera anómalo.

—Deberías sonreír más. Te ves más bonita cuando lo haces.

El recuerdo cambió de nuevo.

La niña se sentaba en silencio a la mesa, con la mirada baja, asintiendo cuando le hablaban, riendo cuando se esperaba. Para entonces ya había aprendido el patrón. Había aprendido cuándo hablar y cuándo desaparecer. Había aprendido que, mientras interpretara su papel, la casa permanecía en silencio.

Y el silencio, para una niña como ella, se sentía peligrosamente cercano a la seguridad.

La respiración de Karina tembló a su lado.

—No quería recordar —dijo de nuevo, ahora con un hilo de voz—. Me esforcé tanto por no hacerlo.

Vanitas no dijo nada. No había palabras que pudieran arreglar esto. Ningún sermón podría deshacer años de confusión.

Solo observó cómo el recuerdo seguía pudriéndose a la vista de todos.

—Karina, ¿podrías venir a mi habitación esta noche? He forzado la espalda durante días. Necesito un masaje. Puedes hacer eso, ¿verdad?

Los puños de Vanitas se apretaron con tanta fuerza que sus uñas se clavaron en sus palmas, haciendo gotear la sangre lentamente.

—Basta de esto.

Karina no respondió.

El recuerdo tampoco se detuvo por él.

Una puerta se abrió en algún lugar fuera de plano. El sonido de la tela, el crujido de la ropa, el tintineo de un cinturón. Unos pasos cruzaron un umbral que nunca debió ser cruzado.

Después de eso no hubo palabras.

Solo el sonido de respiraciones desacompasadas.

Solo el pequeño y quebrado sonido de una niña que ya había aprendido que la resistencia solo prolongaba las cosas.

Solo el silencio devorándolo todo.

La niña no gritó, pues no podía.

Pero el frío floreció, no obstante.

El recuerdo se cubrió de escarcha, los detalles se desdibujaron como si el hielo los hubiera emborronado. Lo que no se podía soportar fue sellado. Lo que no se podía entender fue encerrado en un lugar sin lenguaje.

Una cámara donde el dolor no podía moverse.

Donde el tiempo no podía tocarlo.

Donde una niña podía sobrevivir olvidando que siquiera estaba allí.

—¡He dicho que basta!

El mundo no le respondió nada.

Vanitas abrazó a Karina con fuerza, como si soltarla, aunque fuera por un instante, fuera a hacer que su corazón se hiciera añicos.

—Lo entiendo, ¿vale?

Karina tembló en sus brazos.

—Entiendo por qué necesitabas olvidar. Por qué querías olvidar. Por qué elegiste olvidar, solo para proteger la poca paz que te quedaba.

—…

—Pero esto… esto —continuó—, sé que suena duro. Pero olvidar no es la respuesta. Olvidar es dejar de reconocerlo. Fingir que algo nunca ocurrió, y ese es un castigo mucho más cruel que una falta de respeto.

Los dedos de Karina se aferraron a su abrigo.

—Me repugna absolutamente que trabajaras día y noche solo para cuidar de ese hombre en su lecho de muerte. Si lo hubiera sabido… si lo hubiera sabido antes…

Su frase quedó en el aire.

Los hombros de Karina se sacudieron, y la contención que había construido finalmente se derrumbó.

—Tenía miedo —lloró, con sollozos que la interrumpían—. Estaba aterrorizada. Todos los días. Todas las noches. No sabía cuándo volvería a pasar, ni qué se suponía que debía hacer para que parara.

Vanitas la abrazó con más fuerza.

—Pensé que si era lo bastante buena, si sonreía lo suficiente, si cuidaba de él, entonces quizá no me haría más daño —dijo, con la voz quebrada—. Pensé que era culpa mía. Que era yo la que hacía algo mal.

Negó con la cabeza, y sus lágrimas empaparon el abrigo de él.

—Ni siquiera sabía lo que estaba perdiendo. No sabía lo que me estaban arrebatando. Solo era una niña, Profesor. No sabía cómo decir que no. No sabía que tenía permiso para hacerlo.

Sus manos se aferraron a la tela como si fuera lo único que la mantenía en pie.

—Pero empecé a sentir un dolor peor que el de sus puños —dijo Karina—. Quería que desapareciera. Quería que todo desapareciera. Quería que él desapareciera. Pero ¿qué podía hacer? Era la única familia que me quedaba. Madre estaba… Madre se estaba muriendo…

Sus palabras se disolvieron en sollozos.

La mirada de Vanitas pasó por encima del hombro de ella, hacia la mesa junto a la cama. Allí, semioculta bajo los papeles, había una prueba de embarazo usada.

Positivo.

…

Y a su lado, píldoras abortivas.

Frunció el ceño con tanta fuerza que sintió como si algo en su interior fuera a quebrarse.

—Ese hombre no es tu familia.

—…

—No le debías nada. Ni tu juventud. Ni tu miedo. Ni tu cuerpo. Y, desde luego, no tu humanidad.

—…

—Pero no lo olvides. No olvides nunca el dolor que te causó. Reconócelo, y luego sigue adelante.

—No puedes simplemente decir eso—

—Puedo. Y lo haré. Mataría a ese hombre cien veces por ti. Lo enviaría a un lugar mucho peor que la cama de un hospital, mucho peor que el mismísimo infierno, incluso si eso significara que la tú que olvida llegara a aborrecerme por ello.

—…

A decir verdad, las palabras parecían no significar nada. Delante de ella, Vanitas siempre sentía como si el propio lenguaje lo hubiera abandonado. Muchas veces, se quedaba sin palabras frente a Karina.

Pero en este momento, ¿qué podría decir para consolarla?

No había nada que pudiera hacer para borrar lo que ya estaba hecho.

Crac—

Fue entonces.

El mundo se cristalizó, se fracturó y luego se colapsó sobre sí mismo.

El frío regresó de golpe, mucho más intenso que antes. Karina tropezó antes de que sus piernas cedieran, acurrucándose sobre sí misma y aferrándose al único calor que quedaba en su cuerpo mientras la escarcha florecía y se hacía añicos a su alrededor.

—¡Karina!

Pero esta vez, Vanitas estaba allí.

Se dejó caer a su lado y la atrajo hacia sí, apretándose contra ella como si la mera proximidad pudiera desafiar el frío. En realidad, no sirvió de nada.

Y, sin embargo, de alguna manera, Karina sintió que el frío se volvía soportable.

—Madre…

La voz seguía siendo la de una niña, pero demasiado madura para su edad. Sus rodillas golpearon el suelo con un ruido sordo.

—… ¿A Madre la asesinaron mientras dormía? ¿Cómo es eso posible?

La niña suplicó al personal del hospital, exigiendo respuestas, justicia y responsabilidades. Una explicación de cómo algo tan absurdo podía ocurrir dentro de un hospital del gobierno que se suponía debía proteger a sus pacientes.

—Había signos de estrangulamiento mientras dormía. Sin embargo, no se encontraron huellas dactilares.

Karina se incorporó lentamente en los brazos de Vanitas y observó su entorno. Ante ella estaba la niña. Ahora era más alta, con los ojos endurecidos por los años no dichos.

Vanitas frunció el ceño ante la escena. Ya sabía quién había matado a Beatrice Maeril. Un hombre celoso y trastornado que se había atrevido a poner sus manos sobre la hija de otra persona.

Karina se giró para mirarlo. Tenía los ojos hinchados y rojos de tanto llorar.

—Fue tu padre.

Karina asintió, como si la respuesta ya se hubiera asentado en su corazón hacía mucho tiempo.

—De acuerdo.

Dejó escapar una risa amarga. Era lo único que pudo hacer.

Si hubiera reconocido el dolor en aquel entonces, si nunca hubiera elegido enterrarlo en hielo, quizá las cosas no habrían llegado tan lejos.

Nunca habría cuidado de él. Nunca le habría dado la espalda al pasado, nunca habría estado al lado de su padre mientras apartaba a Vanitas.

Podría haber elegido de otra manera.

Pero el pasado ya estaba escrito, y este era el resultado.

Un desastre profundo e irreparable.

Y aun así, ¿qué podría haber hecho? Era demasiado cruel esperar que una niña se enfrentara a los escombros de su propio sufrimiento.

Vanitas le puso una mano en la cabeza.

Ahora, lo estaba reconociendo.

Ahora, estaba recordando.

El hielo que había sellado su corazón para alejarlo del dolor se estaba derritiendo dentro de este espectáculo congelado llamado tiempo.

Era cruelmente irónico.

Cuanto más congelaba el mundo, más se descongelaba la escarcha que rodeaba sus recuerdos. Cuanto más se hundía en él, más claro se volvía todo.

Y por primera vez, no huyó de ello.

Recordar no era una debilidad.

Era la prueba de que había sobrevivido a pesar de todo.

El hielo siguió derritiéndose con la aceptación. Y en esa aceptación, algo que llevaba mucho tiempo encerrado empezó a respirar de nuevo.

—Sabe, Profesor, mi madre trabajaba para la Emperatriz. La verdad es que en aquel entonces nos iba bastante bien.

—Eso no es bueno.

Hizo una pausa y luego lo miró.

—¿Por qué no?

—¿Qué enfermedad dijiste que tenía tu madre?

Karina le sostuvo la mirada con fijeza.

—Síndrome de Degeneración del Núcleo de Maná.

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