El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 111

111: Capítulo 111: 111: Capítulo 111: Punto de vista de Vincent
La respiración de Myra por fin se había regularizado.

Estaba acurrucada contra mi brazo, sus pequeños dedos descansaban sobre mi muñeca y sus pestañas aún estaban húmedas por las lágrimas.

La habitación olía ligeramente a leche y lavanda, sus aromas de consuelo.

—Oye, pequeña guerrera —susurré—.

No comiste nada.

Masculló algo contra mi manga.

—No tengo hambre.

—Eso dijiste hace unos minutos.

—Sigue siendo verdad —murmuró, con los ojos entrecerrados.

Le aparté el pelo de la frente.

—¿Y si te dijera que en la cocina han preparado tu sopa favorita?

No obtuve respuesta, y estaba seguro de que solo intentaba ponérmelo más difícil.

Sabía qué teclas tocar, así que continué.

—Y puede que también haya postre —añadí en voz baja—.

Pastel de chocolate.

Un trocito muy pequeño, si cierta niña valiente baja conmigo.

Sus ojos se abrieron un poquito.

—¿Pastel?

—Un trocito diminuto —dije, levantando los dedos para mostrarle lo pequeño que era.

Había logrado captar su atención.

Ahora solo quedaba dejar que su cerebro hiciera el trabajo de convencerla.

Suspiró, fingiendo pensar.

—¿Y si primero me como dos cucharadas de sopa?

—Es un trato justo.

Hizo una pausa y luego asintió levemente.

—Vale.

Pero tienes que llevarme en brazos.

Sonreí y la levanté con cuidado, prestando atención a su pierna.

—Trato hecho.

Para cuando llegamos al comedor, ya estaba completamente despierta de nuevo, agarrada al cuello de mi camisa con una mano.

Mi madre ya estaba sentada, con una postura perfecta, y su mirada se suavizó ligeramente al ver a Myra.

—Buenas noches, solecito —dijo ella.

Myra bajó la mirada.

—Hola, Abuela.

Era obvio por su tono que aún no la había perdonado y yo la entendía perfectamente.

Este tipo de problemas se resuelven solos con el tiempo.

La senté en su silla y me senté a su lado.

Los sirvientes colocaron los platos en silencio.

Durante un largo momento, el único sonido fue el suave tintineo de los cubiertos.

—Come, cariño —la animé en voz baja.

Levantó la vista hacia mí.

—Tú también.

—Lo haré —le prometí, y ella tomó la primera cucharada.

«Qué alma tan dulce», pensé.

Las montañas que movería por ella, las cosas a las que renunciaría por ella y cuánto la amo.

La mirada de mi madre iba de uno a otro.

—Has estado muy callada, Myra —dijo—.

¿Pasa algo malo?

Myra dudó, y luego negó con la cabeza.

—Estoy bien.

No lo estaba.

Se había pasado toda la tarde intentando no llorar.

Pero no la presioné; hablaría cuando estuviera lista.

La cena transcurrió en un silencio incómodo.

Myra comía despacio, manteniéndose cerca de mí.

Cada vez que movía la mano, sus deditos rozaban los míos, solo para asegurarse de que seguía allí.

Yo no tenía precisamente hambre en ese momento, pero ella no comería si yo no lo hacía, así que me llevé a la boca tantas cucharadas como pude.

Supongo que estaba disfrutando de la comida, o quizá es que en realidad tenía mucha hambre.

Cuando terminó la mitad de su sopa, sonreí.

—¿Ves?

Una niña valiente cumple sus promesas.

—¿Ahora el pastel?

—preguntó esperanzada.

Era por el pastel; soportó el suplicio de la sopa por la recompensa final.

Típico de mí.

—Sí, ahora el pastel —dije.

Los sirvientes trajeron el postre, y el rostro de Myra se iluminó por primera vez en todo el día.

Comió unos cuantos bocados, tarareando suavemente entre cucharadas.

Mi madre intentó hablar de nuevo, pero la miré y negué con la cabeza.

Ahora no.

Tenía que entender que mi prioridad en ese momento era Myra.

Era la única oportunidad que tenía de apaciguarla y no iba a arriesgarla.

Madre captó la indirecta y se guardó sus opiniones hasta que Myra terminó de comer.

Después de las últimas cucharadas, dijo que estaba cansada y que necesitaba que la subiera en brazos.

Por el camino, apoyó la cabeza en mi hombro.

—Papá —susurró adormilada—, estás calentito.

—Tú también lo estás —dije—.

Siempre.

Para cuando la acosté en la cama, ya se estaba quedando dormida.

La arropé con la manta y esperé hasta que su respiración se estabilizó antes de darme la vuelta para irme.

Abajo, en el comedor ya no quedaba rastro de lo que habíamos usado para comer.

Las sirvientas y los guardias también se habían marchado, dejando solo a mi madre con su taza de café.

Estaba sentada donde antes, con una expresión cuidadosamente serena.

—Madre —dije en voz baja.

Levantó la vista, intuyendo lo que se avecinaba.

—¿Sí?

—¿Le dijiste a Myra que no puede ver a su doctora?

Sus dedos se apretaron alrededor del vaso.

—Lo hice.

Fue por su bien.

—¿Por su bien?

—Mi voz se mantuvo baja, pero cada palabra fue mesurada—.

Volvió a casa llorando.

—Necesita distanciarse de esa mujer —dijo bruscamente—.

De esa bruja.

¿Sabes lo que dice la gente?

Que finge ser humana, que abandonó a su propia hija, que…
—Basta.

Mi madre parpadeó.

No estaba acostumbrada a que la interrumpieran ni a la idea de que yo le levantara la voz.

Contuvo las palabras que le quedaban en los labios y se limitó a mirarme, sin habla.

—No permitiré que hables de esa manera delante de ella —dije—.

Ni sobre ella.

Se irguió.

—La estás defendiendo otra vez.

Esa mujer te destruyó una vez…
—Ella salvó a Myra —la interrumpí—.

No reescribas lo que pasó para que se ajuste mejor a tu versión.

—Ni siquiera reconoce a su propia hija —siseó—.

¿Y crees que es segura?

—No le ha hecho daño a nadie.

—¡Aún no!

—Mi madre se levantó bruscamente, con las manos temblorosas—.

Estás ciego, Vincent.

Lo arruinará todo.

Le dije a la niña la verdad porque alguien tenía que hacerlo.

—¿La verdad?

—Me acerqué un paso—.

Le dijiste que su tía, la que le daba la mano cuando tenía miedo, era peligrosa.

Le dijiste que sus amigos eran malos y que debía alejarse de ellos.

Eso no es la verdad.

Es miedo disfrazado de protección y, a este paso, acabarás alejándola aún más.

Vaciló medio segundo y luego se enderezó.

—Hice lo que una abuela debía hacer.

Exhalé lentamente.

—Entonces no lo hagas más.

A partir de mañana, no la recogerás del colegio ni volverás a hablarle de esto.

Sus labios se entreabrieron, sorprendida.

—¿Me prohibirías…?

—Estoy protegiendo su paz —dije con voz serena.

El color le subió a las mejillas.

—Suenas igual que tu padre cuando dejaba que la debilidad lo dominara.

No piqué el anzuelo.

—Entonces quizá él no estaba equivocado.

Durante un instante, el silencio se extendió entre nosotros.

Los ojos de mi madre brillaron, fríos y orgullosos.

Luego, agarró su chal.

—Te arrepentirás de esto —espetó—.

Cuando te vuelva a romper el corazón, no vengas a buscarme.

—No lo haré —dije en voz baja.

Se dio la vuelta y salió con paso decidido, sus tacones golpeando el mármol con cada airado paso.

El sonido se desvaneció, dejando el comedor pesado y quieto.

Se dirigía a su habitación, para reflexionar sobre mis palabras y probablemente quedarse dormida.

A estas alturas, no podía importarme menos.

Madre había vivido su vida, y yo no iba a dejar que arruinara la de mi hija por sus creencias personales.

Me quedé sentado solo en la mesa durante un largo rato.

La risa de Myra de antes y el leve tarareo que hacía mientras comía pastel todavía resonaban débilmente en mi mente.

Mi dulce niña.

Me pasé una mano por la cara.

Le había prometido paz y, de alguna manera, esa promesa ya se sentía como una batalla.

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