El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 112

112: Capítulo 112: 112: Capítulo 112: Punto de vista de Vincent
Los pasos de mi madre todavía resonaban en algún lugar del pasillo cuando el teléfono se iluminó con el nombre de Delilah.

Dejé que sonara dos veces.

Luego contesté.

—¿Qué?

Su voz llegó melosa y dulce.

—Su Majestad, solo llamaba para saber cómo estaba nuestra pequeña princesa.

¿Cómo se encuentra esta noche?

He estado preocupada desde el… desagradable incidente.

—Mi hija está bien —dije—.

Ve al grano.

—No me atrevería a ser una carga para usted.

—Se rio suavemente—.

Solo que… el Dr.

Anderson confirmó que puede empezar el fin de semana.

Moví algunos asuntos para que todo sucediera más rápido para Myra.

—Para obtener resultados —corregí.

—Para ambos —dijo ella rápidamente—.

Sonaba tenso antes.

Pensé que tal vez necesitaba la certeza de que no está solo en esto.

—Contrataste a un hombre que pincha a los niños por deporte y lo llama tradición —dije—.

No lo disfraces de amabilidad.

Hubo una breve pausa de silencio.

—Vincent, yo…
—No finjas que esto es amabilidad.

—Corté la llamada.

Adam se removió en mi pecho.

Su aprobación era clara y me hizo sentir bien.

La pantalla del teléfono permaneció en negro.

Me levanté y me dirigí a la puerta de Myra.

Cuando llegué, escuché un rato, asegurándome de que su respiración era estable y de que ningún sueño la perturbaba.

Me quedé hasta que la tensión de mis hombros se disipó, y entonces me obligué a alejarme.

Los dos días siguientes fueron un largo periodo de espera.

Myra se aferró a mí más de lo habitual: educada con el personal, silenciosa con mi madre.

Cuando yo trabajaba, ella dibujaba en el pequeño escritorio de mi estudio, con la lengua entre los dientes y los lápices alineados como soldados.

Cada pocos minutos levantaba la vista, solo para ver si yo seguía allí.

Siempre lo estaba.

Pronto fue sábado.

Llegó como una mano en el hombro.

El doctor fue puntual al mediodía, con dos maletines en la mano y una sonrisa que se creía segura.

Hizo una reverencia lo justo para ser tolerado.

—Su Majestad.

—Sea breve —dije—.

Y cuidadoso.

Él sonrió más ampliamente.

—El cuidado es para los inexpertos.

La precisión es para mí.

Adam presionó una vez contra mis costillas.

«Vigílalo».

Fuimos a la sala de tratamiento.

Myra estaba sentada en su silla con su lobo de peluche metido bajo un brazo.

Cuando vio a Anderson en el umbral, se acercó más a mí, y sus pequeños dedos se aferraron a mi manga.

—Buenos días, princesa —dijo Anderson, con la voz deliberadamente suave—.

He venido para hacerla más fuerte.

Ella no sonrió.

—¿Dónde está la tía doctora?

—No es necesaria —dijo él.

Sus ojos encontraron los míos.

La súplica no era ruidosa.

Nunca lo era.

—¿Papá?

Me agaché para que estuviéramos al mismo nivel.

—Probaremos esto una vez —dije, manteniendo la calma en mi tono—.

Si no te gusta, paramos.

Si no ayuda, haremos que vuelva la Tía.

—¿Lo prometes?

—Su voz tembló en la última palabra.

—Lo prometo.

—Le di un golpecito a su lobo—.

Palabra de Scout.

Me sostuvo la mirada, seria como un juez, y luego asintió.

—Una vez.

Anderson fingió no oír esa condición.

Rodó su maletín hasta la mesa y lo abrió de un tirón para revelar cuchillos de plata que brillaban en hileras ordenadas.

Extendió las manos para que la enfermera se las limpiara y luego se giró hacia mi hija con una sonrisa que era casi todo dientes.

—Las manos —dijo, y no esperó antes de tomarle la muñeca.

Ella se estremeció.

—Frío.

—Lo prefiero así —dijo él—.

Evita que me tiemblen.

—Se rio de su propio chiste.

Yo no.

Inspeccionó las cicatrices en su esternón; la línea que la habilidad de Adelina había dejado limpia.

—Quienquiera que cortara hizo una buena sutura —murmuró, como si elogiara a un sastre—.

Decisiones toscas por debajo, pero manos pulcras.

Apreté la mandíbula.

—Estás aquí para tratar, no para cotillear.

—Por supuesto.

—Levantó una aguja delgada—.

Princesa, voy a colocar unos puntos para calmar su sangre de lobo y pedirle que se comporte.

Un pequeño pinchazo.

Nada más.

Los nudillos de Myra se pusieron blancos alrededor del lobo de peluche.

—La Tía nunca dijo que pincharía.

—Ella no está aquí —dijo él—.

Mire a su padre.

Ella me miró.

Yo mantuve todo firme: los ojos, la boca, la voz.

—Eres valiente —le dije—.

Inspira.

Espira.

Me imitó: inspirar, espirar.

Su pequeño pecho se movía en sincronía con mi cuenta constante.

Siempre ha hecho lo que le pido si cumplo mis promesas.

Anderson le limpió el tobillo y luego la parte interior de la pantorrilla.

No le avisó antes de colocar la primera aguja.

Contuvo el aliento, con una mezcla de sorpresa y dolor.

—Ay.

—Bien —dijo él—.

Significa que su cuerpo está escuchando.

—O significa que eres un descuidado —gruñó Adam a través de mí.

Me acerqué sin pensar, con la mano suspendida cerca de la suya.

Ella deslizó sus dedos entre los míos, con un agarre no tan pequeño cuando el miedo lo tensó.

Le devolví el apretón.

—Respira otra vez.

Lo intentó.

La aguja se asentó; un destello de energía de lobo se movió bajo su piel: nada violento, nada útil.

Anderson frunció el ceño y eligió otro punto, más arriba en su pierna.

—Arriba —le dijo a la enfermera—.

Ángulo quince.

Por el rabillo del ojo, vi que la enfermera me miraba a mí, no a él.

La gente siempre hace esto cuando no puede decidir dónde reside la autoridad.

Yo puse la autoridad donde corresponde.

—Anderson.

—Mantuve la voz baja—.

Escúcheme.

Si ella dice que pare, usted para.

Si yo digo que pare, usted para más rápido.

Forzó una sonrisa.

—Por supuesto, Su Majestad.

Probó otro punto, y luego otro.

Cada vez, el estremecimiento era más rápido.

El «ay» se hizo más pequeño, más tenue, más parecido a un trago de saliva que a un sonido.

Estaba intentando no causarme problemas.

Ese pensamiento agrietó algo viejo y roto dentro de mí.

—Podemos cambiar —le dije al oído—.

Solo di la palabra.

Negó con la cabeza, valiente hasta el punto de ser terca.

—Prometiste una vez.

—Lo hice.

Anderson se centró en su muslo, claramente molesto porque su método no estaba dando los resultados que había prometido a todo el mundo.

—Un enfoque ligeramente más fuerte —murmuró, casi para sí mismo—.

Debemos domar la interferencia de la sangre de bruja.

Se resistirá.

Cogió una aguja más larga.

—Explique el punto —dije.

—Enfoque combinado —dijo—.

La regulación de los nodos de sangre mixta requiere agresividad.

—Tiene seis años —dije.

Sonrió como si yo hubiera hecho un chiste adorable.

—Los niños responden mejor.

Sus canales son obedientes.

—Los niños no son canales —dije—.

Son personas.

O no me oyó o eligió no hacerlo.

Dio un golpecito en la línea sobre su rodilla.

—Aquí.

Myra se echó hacia atrás, con el instinto acertado donde el entrenamiento de él no lo estaba.

—No quiero esa.

—Princesa…
—Ha dicho que no —dije.

Anderson me miró, y la frustración se filtraba a través de su máscara agradable.

—Con el debido respeto, Su Majestad, su vacilación es el problema.

La anterior profesional la consentía…
—No hables de ella —susurró Myra, con su vocecita feroz—.

Ella ayuda.

Sentí su pulso en sus dedos.

Coincidía con el mío… demasiado rápido.

—Un último punto —dijo Anderson—.

Y luego reevaluamos.

—Explique —repetí.

Exhaló.

—Sedación periférica para persuadir a la sangre de lobo a que vuelva a su estado latente…
—En palabras sencillas —dije.

—Calmar su cuerpo —espetó con ligereza—, para que la parte de bruja deje de luchar.

Ahí estaba.

Miré a mi hija.

—¿Quieres esto?

Miró fijamente la aguja.

Me miró fijamente a mí.

—Prometiste una vez —repitió, como un juramento que ambos estábamos obligados a cumplir.

—Lo hice —dije—.

Terminamos este intento, y si no te gusta, paramos.

Asintió.

—Vale.

—Le tembló la boca—.

Agárrame más fuerte.

Lo hice.

Anderson limpió por tercera vez.

La habitación estaba demasiado silenciosa.

Incluso la enfermera contuvo la respiración.

Presionó el punto justo debajo de la curva de su muslo.

Todo el cuerpo de Myra se puso rígido.

No respiraba.

Sus ojos se abrieron desmesuradamente.

El sonido la abandonó en un susurro quebrado.

—Papá, me duele.

Anderson pegó una sonrisa sobre su sorpresa.

—Bien, bien…
—No le digas que el dolor es bueno —dije.

Ajustó la aguja de forma minuciosa, como si el problema fuera el ángulo y no la arrogancia.

—Casi hemos terminado.

Sacudió el cuerpo de una forma visible que me dice que está intentando no llorar.

Esa es la parte que me deshace… cuando decide que su miedo es un inconveniente para los adultos.

Me incliné, frente contra la suya.

—Respira conmigo.

Lo intentó.

La respiración fue un raspado.

—La Tía nunca hacía que doliera —susurró de nuevo, y no era una queja; era un hecho que usaba para anclarse—.

Ella no hace que duela.

La sonrisa de Anderson titubeó.

Su mano quedó suspendida, sin saber si fingir que todo iba según lo planeado o admitir que no.

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