El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 16

16: Capítulo 16 16: Capítulo 16 Punto de vista de Vincent
La cámara del consejo por fin estaba vacía, a excepción del persistente aroma a pergamino, cera y demasiados egos en competencia.

Me recosté en mi silla, frotándome el puente de la nariz.

Había sido otro día largo: disputas fronterizas en el oeste, el avistamiento de un renegado en el norte, un acuerdo comercial por el que tres tribus seguían discutiendo como cachorros peleando por las sobras.

Ser rey significaba que mi agenda estaba dividida por las necesidades de todos los demás, sin dejarme casi nada que fuera mío.

Algunos días sentía que el propio trono me estaba vaciando por dentro, pieza por pieza.

El consejo veía una corona, las tribus veían un escudo, pero ninguno de ellos veía al hombre que había debajo.

Las noches se fundían con las mañanas sin descanso, e incluso cuando los pasillos se vaciaban, sus exigencias resonaban en mi cabeza.

Mi vida les pertenecía, pero las pequeñas partes privadas que quería conservar se me escapaban cada vez más de las manos.

Rowan permanecía cerca de la puerta, con una pila de informes en las manos.

—Con eso cubrimos todo lo urgente, Su Majestad —dijo, vacilando antes de añadir—.

Hay un asunto más… no relacionado con la política.

Arqueé una ceja.

—Continúa.

Él echó un vistazo a sus notas.

—El jardín de infancia ha enviado invitaciones para su fiesta del festival.

Es… la semana que viene.

La clase de Myra va a actuar.

Mi pluma se detuvo sobre el pergamino.

—¿Y?

—Quieren saber si asistirá.

El tono de Rowan era cauto, como si ya supiera la respuesta que le daría.

Me recosté, y la silla crujió.

—Ahora mismo hay demasiados asuntos que resolver entre las tribus.

No tengo tiempo para un evento escolar.

Las palabras fueron automáticas, moldeadas por años de priorizar el reino por encima de todo lo demás.

Rowan asintió levemente, sin replicar.

—Se lo comunicaré a la escuela.

Pero antes de que pudiera marcharse, la puerta se abrió de golpe y un pequeño torbellino irrumpió en la habitación.

—¡Papá…!

La voz de Myra rompió el silencio, brillante y llena de emoción.

Corrió por la habitación, sus zapatitos repiqueteando contra el suelo, su vestido balanceándose a cada paso.

El pelo se le había soltado de la cinta, una cortina oscura que rebotaba sobre sus hombros.

Antes de que pudiera decir una palabra, se subió a mi regazo como si hubiera reclamado ese lugar hacía años y no tuviera intención de cederlo.

Su peso era escaso pero me anclaba a la realidad, sacándome de la niebla de la política.

Podía sentir el latido de su corazón contra mi pecho, rápido y constante, un ritmo que solo le pertenecía a ella.

Por un momento, las manchas de tinta en mis dedos, el pergamino apilado en mi escritorio, todas las disputas inacabadas… nada de eso importaba.

Lo único que importaba era la niñita que pensaba que el regazo de su padre era el trono más seguro del mundo.

Olía ligeramente a polvo de tiza y a las flores silvestres que le gustaba recoger del jardín.

Me rodeó el cuello con sus brazos con fuerza y se inclinó hacia atrás lo justo para estudiarme el rostro con esa mirada inquisitiva e imperturbable que la caracterizaba.

—Ya has terminado, ¿verdad?

—preguntó, con su voz dulce pero con un toque de cálculo.

—Por ahora —dije, apartándole un rizo rebelde de la mejilla—.

¿Qué pasa, pequeña zorra?

Negó con la cabeza, aunque sus dedos empezaron a retorcer el dobladillo de su vestido.

—Papá…, la semana que viene es mi primera fiesta del festival en la escuela.

¿Puedes venir, por favor?

La petición fue suave, pero el peso en su mirada era mayor del que la mayoría de los adultos podrían soportar.

Abrí la boca para explicarle —con delicadeza— que los deberes de un rey no podían simplemente ponerse en pausa.

Pero entonces ella insistió, y las palabras brotaron de su boca atropelladamente.

—Todos los demás niños tendrán a sus mamás o a sus papás allí.

Yo no… no quiero ser la única sin mi papá.

Sus palabras se me clavaron, más afiladas de lo que pretendía.

Mi lobo se agitó inquieto, presionando contra mi control, queriendo intervenir y defender su orgullo con la misma ferocidad que su seguridad.

Pero la culpa pesaba más.

Me había dicho a mí mismo que ella lo entendería, que las exigencias del reino siempre tenían que ser lo primero.

Sin embargo, ahí estaba, pidiendo algo tan pequeño, y no podía recordar la última vez que había dicho que sí.

Sentí una opresión en el pecho, como si el propio aire se hubiera vuelto pesado.

Myra no era una niña que pidiera mucho.

No hacía pucheros ni pataleaba; había aprendido demasiado pronto que mi tiempo ya estaba reclamado antes incluso de que yo abriera los ojos cada día.

Pero ahora, sus manitas se apretaban contra mí, sus ojos abiertos y firmes, buscando una respuesta en mi rostro.

Y en ese momento, no pude apartar la mirada.

No era solo una petición: era un pedazo de su corazón que estaba poniendo en mis manos.

—¿Por favor, Papá?

—Su voz se hizo más baja, casi tímida.

Luego, como si supiera que eso no bastaría para convencerme, se inclinó hacia delante hasta que su frente se apoyó en la mía, y su nariz rozó la mía en un empujoncito juguetón—.

Si vienes, cantaré súper fuerte… solo para ti.

Solté una risa ahogada, pero se me cortó a medias.

Me había perdido demasiadas de sus primeras veces: los primeros pasos, la primera rodilla raspada, el primer dibujo que me había mostrado con orgullo.

Había estado allí en cuerpo, pero no en espíritu.

El reino siempre tenía una voz más fuerte que la suya.

Y ahora… ahora estaba intentando que la eligiera a ella.

—Yo seré la que te salude con la mano —añadió rápidamente, sus labios curvándose en una sonrisa cómplice—.

Y tienes que devolverme el saludo.

Promételo.

Deslicé una mano hasta su nuca, alisándole el pelo.

—Está bien.

Lo prometo.

Estaré allí.

Su rostro se iluminó como el primer rayo del alba.

Soltó un gritito de alegría y me rodeó con los brazos con tanta fuerza que tuve que estabilizarnos a los dos en la silla.

—¡Sabía que dirías que sí!

—susurró contra el cuello de mi camisa.

—Suenas terriblemente segura —murmuré.

—Porque eres el mejor papá —dijo sin dudar, echándose hacia atrás para sonreírme radiante.

Esa sonrisa hizo que el cansancio del día aflojara su control sobre mí.

Podría haberla dejado acurrucada contra mí un poco más si no nos hubiera interrumpido el golpe en la puerta.

Se abrió antes de que pudiera responder.

—Vincent —arrulló la voz de Delilah desde el umbral.

Entró con una bandeja en las manos, precedida por el aroma de unos pasteles especiados—.

Pensé que te apetecería un tentempié después de todas tus reuniones.

Su mirada se posó en Myra, que seguía sentada en mi regazo, y una sombra —breve pero nítida— cruzó su rostro antes de que la disimulara con una sonrisa educada.

Sentí que Myra se tensaba.

Sus dedos se apretaron en mi manga, una señal silenciosa que yo conocía bien.

Inclinó su cuerpo más cerca de mí, bajando la barbilla, en un gesto mudo pero claro: no le gustaba esto.

Su silencio tenía más peso que cualquier protesta.

Incluso sin su lobo, sus instintos eran agudos; podía percibir cuándo una sonrisa ocultaba algo más oscuro.

La dulzura de Delilah flotaba en el aire, demasiado pulida, demasiado ensayada, como miel mezclada con veneno.

Myra se apretó contra mi costado, como si desafiara a Delilah a intentar interponerse entre nosotros.

Apoyé una mano suavemente en su rodilla, un gesto de consuelo silencioso.

—Gracias —le dije a Delilah, con un tono educado pero que no dejaba lugar a invitaciones.

Dudó un momento de más, con la mirada saltando de uno a otro.

Finalmente, dejó la bandeja en mi escritorio con un suave tintineo.

—Entonces, os dejo.

Cuando se fue, Myra soltó un pequeño bufido por la nariz, de esos que hacía cuando quería que yo supiera que se había dado cuenta de algo que no le gustaba pero no iba a decirlo directamente.

Le di un golpecito suave en la nariz.

—Es tarde, pequeña zorra.

Ve a prepararte para dormir.

Sus labios se separaron, con una protesta a punto de salir, pero captó el tono de mi voz y se deslizó de mi regazo con una lentitud exagerada, arrastrando los dedos por mi brazo hasta el último segundo.

En la puerta, se dio la vuelta y me lanzó una mirada que era a partes iguales de triunfo y advertencia, como diciendo: «Lo prometiste».

La vi marchar, observando el ligero balanceo de sus pasos, la resuelta determinación en sus pequeños hombros.

La semana que viene, no tendría que ser la única sin un padre o una madre a su lado.

Y, por una vez, el reino tendría que esperar.

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