El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 24

24: Capítulo 24: 24: Capítulo 24: Punto de vista de Vincent
El grito desgarra el palacio.

—¡Su Majestad!

Ella está…
Las palabras mueren en cuanto irrumpo en la cámara.

Mi corazón tropieza y luego se detiene.

Mi hija yace hecha un ovillo en el suelo pulido, con las extremidades flácidas y los labios teñidos de negro.

Sus respiraciones superficiales son el único sonido en el mundo.

Todo dentro de mí explota.

—¡Levántenla!

—Mi rugido sacude las paredes.

Los Sanadores se apresuran, sus túnicas susurrando, sus manos torpes como si fueran niños jugando a salvar vidas.

Inútiles.

Mi hija se está muriendo y ellos se tropiezan con sus propios pies.

—¡Muévanse!

—gruño, apartándolos de un empujón.

La levanto yo mismo, su cuerpo tan ligero como una pluma en mis brazos.

Demasiado ligero.

Su cabeza descansa contra mi pecho, su calor es débil, se desvanece.

Apoyo mi oreja en sus labios.

Respiraciones… tenues, apenas perceptibles.

Adam, mi lobo, se agita en mi interior, frenético.

«Se nos va, Vincent.

¡Sálvala!».

La deposito con cuidado en la cama, con las manos temblorosas mientras aparto el pelo húmedo de su cara pegajosa.

—Quédate conmigo, pequeña loba —susurro, con la voz quebrada—.

Quédate.

Sus párpados tiemblan, pero no se abren.

Me inclino más, frente contra la suya.

—Sigue mi voz, Myra.

—Cuento sus respiraciones, forzando la mía a ralentizarse… cuatro hacia adentro, cuatro hacia afuera, un ritmo que ella pueda igualar.

Se ha desmayado antes… en noches lluviosas a los tres años, en noches despejadas a los cinco, pero me dije a mí mismo que podía predecirlo.

Mentí.

Siempre golpea así: repentino, salvaje, despiadado.

—Respira conmigo —murmuro, mi pulgar rozando la suave piel bajo su ojo.

Sus pestañas tiemblan y luego se aquietan.

Adam presiona contra mis costillas, desesperado.

«Haz que abra los ojos».

La rabia arde bajo mi piel.

Me vuelvo bruscamente hacia el Sanador más cercano, un hombre enjuto de manos temblorosas.

—¿Qué ha pasado?

Se estremece, su voz apenas audible.

—Ella… se desmayó de nuevo, Alfa.

Las convulsiones… pensamos que la nueva mezcla…
—¿Haría qué?

—Mi voz es una cuchilla, afilada y letal—.

¿Matarla más rápido?

—¡No, señor!

—tartamudea, cayendo de rodillas—.

¡Pensamos que la estabilizaría!

—¿Estabilizarla?

—ladro, acercándome más—.

¿Yace ahí como un fantasma y a eso lo llamas estabilizada?

Otro Sanador, mayor, se atreve a hablar.

—Lo intentamos todo, Alfa.

Las dosis…
—¡Basta!

—lo interrumpo, mi gruñido haciendo retumbar la habitación—.

Tiren todos los viales que usaron hoy.

Vacíen los estantes.

No más experimentos con mi hija.

Si no saben lo que están mezclando, no la tocan.

Los Sanadores se quedan helados, intercambiando miradas.

No me repito.

Dos cogen escobas; otro empieza a murmurar sobre las dosis.

Lo silencio con una mirada fulminante.

—Dejen de hablar.

Pónganse a trabajar.

La habitación se queda en silencio, salvo por las respiraciones irregulares de Myra.

Mis ojos se posan en sus muñecas: marcas rojas y en carne viva donde las correas la sujetaron durante sus ataques.

La visión me destroza, un cuchillo retorciéndose en mi pecho.

Mi mente evoca otra noche, otra pérdida: la traición de Adelina, un cuerpo enfriándose en mis brazos.

No.

No perderé a Myra también.

«Perdimos a nuestra pareja», gruñe Adam, paseándose en mi interior.

«No podemos perderla a ella».

—A ella no —gruño, con los puños temblando—.

Se lo juré a la luna, a la tierra, a cada fantasma que me atormenta.

A mi hija no.

—Alfa —susurra un joven Sanador, arrodillado sobre cristales rotos, con la voz temblorosa—.

Hay… alguien.

Más allá de la frontera.

Entrecierro los ojos.

—¿Otro lobo?

Niega con la cabeza, haciendo una mueca de dolor.

—Humana, señor.

Pero dicen que lee nuestras fiebres como si fueran mapas.

Un Doctor de la cresta oriental —fiebre lunar, pulmones anegados— salió de su sala en dos días.

—¿Una humana?

—La palabra es veneno en mi lengua.

Adam aúlla, con el lomo erizado.

«Mienten.

Los humanos traicionan».

—Conoce a los de nuestra especie —se apresura a decir el Sanador, con los ojos fijos en el suelo—.

Mejor que la mayoría.

Lobos que otros daban por perdidos… ella los salvó.

Miro a Myra.

Sus labios se entreabren en un jadeo débil, su pecho apenas se eleva.

Su muñeca se contrae, tan débil como una chispa moribunda.

Adam vacila.

«Es todo lo que tenemos».

—Si no hacemos nada —susurra el Sanador—, no sobrevivirá a la noche.

Mi orgullo grita que no.

Mis instintos gritan que no.

Pero el padre que hay en mí —el hombre que ya ha perdido a su pareja— ruge más fuerte.

—Preparen el coche —digo, con la mandíbula apretada.

La conmoción se extiende por la habitación.

Los Sanadores me miran como si hubiera ordenado mi propia ejecución.

—Sellen el palacio —añado, con voz fría—.

Que ningún rumor salga de estos muros.

Quien filtre una palabra sobre su estado me responderá a mí.

Rowan, mi beta, da un paso al frente, con el rostro sombrío.

—Voy contigo.

Asiento.

—Tú irás delante.

Despeja las carreteras.

Sin paradas, sin retrasos.

Si un conductor duda, sácalo a rastras.

—Vincent —dice Rowan en voz baja, mientras los Sanadores se dispersan—.

¿Una humana?

¿Estás seguro?

—Se está muriendo —replico bruscamente, con la voz ronca—.

Me arrastraría hasta un demonio si eso significara salvarla.

—Entendido —dice, pero su mirada se detiene en mí, preocupada—.

Solo… no te pierdas ahí fuera.

—¡AHORA!

—rujo, y los guardias salen disparados como presas asustadas.

Tomo a Myra en brazos, su cabeza acurrucándose contra mi hombro, tan frágil que me aterroriza.

Presiono mis labios en su sien, su piel ardiendo de fiebre.

—Aguanta, pequeña loba —susurro, con la voz quebrándose—.

Solo aguanta.

Se remueve, y un leve suspiro se le escapa.

Ese diminuto sonido me deshace.

Las puertas del palacio se abren de golpe mientras el coche se detiene con un chirrido.

La noche me golpea: el aire fresco, el olor penetrante de la lluvia, el pulso de la ciudad más allá de las puertas.

Las luces de neón parpadean, pintando el horizonte de inquietos rosas y azules.

Mientras cruzamos el umbral, Myra murmura: —Papá… caramelos… tía… —Sus palabras suenan arrastradas, una flecha en mi corazón.

Quiero destrozar el mundo en busca de respuestas, exigir saber quién dejó que esto pasara.

Ahora no.

—Pronto —murmuro, apretándola más contra mí.

Me deslizo en el asiento trasero, acunándola con fuerza.

El motor ruge y nos lanzamos hacia adelante.

Afuera, la ciudad respira: farolas que desangran luz amarilla, letreros de neón destellando a través de las gotas de lluvia en el cristal.

Los humanos se mueven en las sombras, ajenos a que la hija de su rey lucha por su vida.

—Vincent —dice Rowan desde el asiento delantero, su voz cortando el zumbido—.

Esta Sanadora… ¿confías en este plan?

—No confío en nadie —gruño, con los ojos fijos en el pálido rostro de Myra—.

Pero si puede salvarla, haré lo que sea necesario.

—¿Y si no es lo que dicen?

—insiste, mirando hacia atrás—.

¿Si es un fraude?

—Entonces le arrancaré la garganta yo mismo —digo, con voz baja y peligrosa—.

Pero Myra vivirá.

Cueste lo que cueste.

Rowan asiente y vuelve la vista a la carretera.

Bajo la cabeza, inhalando el olor de Myra, tenue bajo el sudor de la fiebre.

Los recuerdos me arañan: su risa, sus diminutas manos en las mías, su pelo ondeando como un estandarte mientras corría por los pasillos.

Ahora está quieta, en silencio, un fantasma de la niña que señalaba a los zorros en los libros de cuentos y se reía tontamente cuando las nubes de azúcar se quemaban.

—Respira conmigo —susurro, ralentizando mi pecho, cada inspiración y espiración una guía para ella.

Los lobos se calman cuando su Alfa se estabiliza; los niños también.

Tarareo en voz baja, la vibración latiendo entre nosotros.

Sus respiraciones vacilan, luego se alivian ligeramente; no lo suficiente para matar el miedo, pero sí para encender la esperanza.

Adam susurra, su pena es pesada.

«Se está apagando.

Y no estás haciendo nada».

—Estoy haciendo todo lo que puedo —digo roncamente en voz alta, con la frente pegada a la suya—.

Me arrastraré hasta los confines de la tierra.

Suplicaré.

Mataré.

Quemaré ciudades.

Ella vivirá.

Adam retumba, no en señal de desafío, sino de dolor compartido.

«No podemos perderla».

—Nunca —juro—.

Nunca más.

Miro la carretera, las luces del hospital alzándose como una segunda luna.

—Si esta humana te salva —le murmuro a Myra, mi voz una mezcla de grava y juramento—, estaré en deuda con ella.

Pagaré cualquier precio.

Derribaré leyes, romperé todas las puertas.

Me tragaré mi orgullo y se lo entregaré pedazo a pedazo.

El silencio llena el coche, pesado por las respiraciones superficiales de Myra.

Por primera vez en años, rezo… a los dioses que he maldecido, a los destinos que he desafiado.

—Quienquiera que seas —gruño en la oscuridad, pensando en la Sanadora humana—, más te vale ser real.

Porque si no lo eres, haré pedazos este mundo.

Myra se remueve, sus dedos contraiéndose contra mi pecho.

—Quédate —susurro en su pelo—.

Elígeme a mí.

Elige respirar.

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