El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 23

23: Capítulo 23: 23: Capítulo 23: Punto de vista de Adelina
Las llantas zumban contra la carretera, un tamborileo constante que no hace nada por calmar la tormenta en mi pecho.

Se me corta la respiración, demasiado rápida, demasiado superficial, como si el aire se hubiera vuelto almíbar.

Miro por la ventanilla los tejados y los árboles que pasan borrosos, fingiendo que estoy bien.

Pero me pican las manos por tirar de la manga para anclarme a la realidad.

Las obligo a quedarse quietas en mi regazo.

De todos modos, se da cuenta.

—Su Majestad el Rey parece pensar que eres algo más que una conocida —dice Matías, con voz baja, apenas audible por encima del zumbido de las llantas.

Mantiene los ojos en la carretera, pero siento el peso de su pregunta.

Se me hace un nudo en la garganta.

Por un segundo, no puedo respirar.

Entonces fuerzo una risa, quebradiza y falsa.

—¿Vincent?

Solo somos… viejos amigos.

—La mentira me sabe a ceniza.

Eva, mi loba, gruñe en mi cabeza.

«Mentirosa».

Porque no fue solo la mirada de Vincent lo que me desmoronó en la plaza.

Cuando se acercó —demasiado—, mi loba casi se libera.

Su presencia, el poder puro de un Rey Alfa, me golpeó como un maremoto.

Mi cuerpo lo recuerda: cada nervio, cada aliento, todavía lleva el eco de su tacto.

La cicatriz de vínculo en mi cuello arde, una marca que no puedo borrar, un reclamo que no puedo olvidar.

—¿Estás segura de eso?

—pregunta Matías, mirándome ahora con sus agudos ojos verdes—.

Te miraba como si fueras suya.

Trago saliva y obligo a mi mirada a volver a la ventanilla.

—Es el Rey, Matías.

Mira a todo el mundo como si le pertenecieran.

—No de esa manera —dice, más suave ahora, pero con un matiz cortante—.

Y los niños… también los estaba observando a ellos.

El corazón me da un vuelco.

Quiero responderle bruscamente, zanjar el tema, pero mi loba está intranquila, inquieta, esperando a que me quiebre.

El silencio en el coche se vuelve pesado, sofocante, a medida que nos acercamos a casa.

Cuento mis respiraciones, rezando para que los minutos se alarguen lo suficiente como para enterrar la verdad.

El coche reduce la velocidad y se detiene.

Hogar.

El aire me roza la cara cuando salgo, trayendo el agudo aroma de las hierbas secas y el humo de leña del hogar.

Mis niños pasan corriendo, riendo, en una carrera hacia los escalones del porche.

Sus risas son un salvavidas que me aleja del abismo.

—¡Más despacio, vosotros dos!

—grito, agarrándome las faldas mientras los sigo, con la voz más ligera de lo que me siento.

Dentro, voy directa a la mesa, donde esperan frascos de pastas herbales.

El toque amargo de la caléndula machacada llena el aire, anclándome.

Cojo un cuenco, muelo hojas frescas entre los dedos y me arrodillo junto a mi hijo menor, Caleb.

—Quédate quieto —murmuro, aplicando la pasta sobre un moratón en su pierna.

Él arruga la nariz pero no se mueve, y la mezcla se absorbe en su piel, calmando la marca morada.

Elijah, mi hijo mayor, levanta la barbilla hacia mí, sus ojos… los ojos de su padre… inquisitivos.

—¿Mamá, por qué el tío Rey nos miraba fijamente?

El aire desaparece de mis pulmones.

Mi mano se congela sobre el frasco.

Eva me araña las costillas, instándome a soltar la verdad, a decirles de quién es la sangre que corre por sus venas.

En lugar de eso, fuerzo una sonrisa y le toco la mejilla.

—Porque sois demasiado adorables como para que os ignore.

—Mi voz es firme, pero se me ha quedado la mano helada.

Elijah frunce el ceño, no muy convencido.

—No parecía contento.

Parecía… enfadado.

—¡Sí, como si quisiera pelear con Papá Matías!

—interviene Caleb, retorciéndose bajo mi mano.

Mi corazón da un respingo.

—Es que es… intenso —digo, acariciando el pelo de Caleb—.

Los reyes son así.

No te preocupes.

—¿Pero por qué te miraba a ti?

—insiste Elijah, con la voz aguda ahora, demasiado perspicaz para su edad.

Dudo, mi loba gruñe en voz baja.

«Diles», me apremia.

«Merecen saberlo».

—Basta de preguntas —digo, más tajante de lo que pretendo—.

Id a lavaros para la cena.

Se van corriendo, pero la mirada de Elijah persiste, suspicaz.

La mentira resuena en mi pecho como una campana rota.

Un día, verán la cicatriz de vínculo en mi cuello.

Un día, sentirán la llamada de su sangre y preguntarán por qué lo oculté.

Y cuando lo hagan, ¿seguirán mirándome con amor?

¿O con traición?

Después de la cena, la casa se queda en silencio.

Subo las escaleras para ver a los niños y los encuentro acurrucados en la cama como cachorros, respirando suavemente.

Me quedo en el umbral de su puerta; cada inhalación, un recordatorio de lo que protejo; cada exhalación, un susurro de lo que he perdido.

Los ojos de Vincent destellan en mi mente: agudos, inquisitivos, atravesando a la multitud.

¿Se vio a sí mismo en ellos con la misma claridad que yo?

Si lo hizo, ¿cuánto tiempo pasará antes de que la manada, el consejo, el maldito mundo entero lo sepa?

Cierro la puerta de su cuarto y me dirijo al mío, con un silencio tan pesado como un nubarrón de tormenta.

Enciendo la lámpara y me planto frente al espejo.

Mi reflejo me devuelve la mirada: pálida, agotada, con los labios apretados por años de tragarme verdades.

Levanto la mano y me aparto el pelo.

Ahí está.

La cicatriz de vínculo.

Desvaída pero obstinada, brillando débilmente a la luz de la lámpara como un fantasma que se niega a irse.

Presiono los dedos sobre ella y una chispa de calor se enciende en mi vientre, traicioneramente viva.

«Tu celo se acerca», susurra Eva, con la voz teñida de ansia.

«No puedes seguir fingiendo.

Necesitas un compañero.

Necesitas liberarte».

—Para —siseo en voz alta, con la mandíbula temblando.

«Sabes que tengo razón», insiste, implacable.

«Tu cuerpo está suplicando.

Busca a alguien.

A quien sea.

Si no es él, que sea otro.

No puedes seguir tocándote y esperar sentirte satisfecha».

Cierro los ojos, con los recuerdos ardiendo: la mordedura de Vincent, el fuego de aquella noche, la promesa de un para siempre.

Mi cuerpo aún lo conoce.

Mi alma aún lo conoce.

El vínculo, deshilachado pero intacto, zumba en mi sangre.

«No puedes reemplazarlo si no lo dejas ir», suspira Eva.

Me aferro a la cómoda, con los nudillos blancos, la verdad como una cuchilla en mi garganta.

Porque no importa cuántas mentiras le diga a Matías, no importa cuántas sonrisas finja para mis niños, no importa cuántas hierbas queme para enmascarar mi celo; el vínculo con Vincent sigue vivo.

Y quizá siempre lo estará.

Pero entonces unos golpes en la puerta me sobresaltan.

Matías está ahí, su silueta llenando el marco, sus ojos más suaves que antes, pero todavía inquisitivos.

—Adelina —dice, entrando con voz baja—.

Tenemos que hablar.

El corazón me da un brinco.

—¿Sobre qué?

Cierra la puerta, y su mirada se desvía hacia mi cuello, donde mi mano aún flota sobre la cicatriz.

—Sobre el Rey.

Sobre por qué te miró como si fueras suya.

Y por qué tú le devolviste la mirada como si quisieras huir.

Me quedo helada, mi loba se aquieta.

—Matías, ya te dije…
—No más mentiras —me interrumpe, con voz suave pero firme—.

Lo vi, Adelina.

La forma en que tu olor cambió cuando se acercó.

La forma en que tus hijos lo miraron.

Dime la verdad.

¿Son suyos?

La pregunta pende como una soga.

Se me corta la respiración, y el silencio de Eva es más ruidoso que cualquier gruñido.

Si respondo, todo lo que he construido —nuestro hogar, nuestra seguridad— podría desmoronarse.

Pero si vuelvo a mentir, ¿se dará cuenta?

¿Lo hará Vincent?

—Matías —empiezo, mi voz apenas un susurro—, no lo entiendes…
—Entonces ayúdame a entender —dice, acercándose, con su sangre de elfo intensa en el aire—.

Porque si viene a por ti, a por ellos, necesito saber qué estoy protegiendo.

Me arden los ojos, la cicatriz de mi cuello late.

Abro la boca, pero no salen las palabras.

Porque la verdad no es solo una cuchilla.

No, es una tormenta.

Y está a punto de estallar.

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