El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 48

48: Capítulo 48 48: Capítulo 48 Punto de vista de Delilah
El jardín resplandecía con pájaros en los limoneros y rosas que se inclinaban pesadamente sobre sus tallos.

Crucé la grava, con los tacones golpeando con fuerza, ensayando qué recados exhibir como «útiles».

Cerca del banco de piedra, algo reflejó la luz.

Me detuve, me agaché y aparté la hierba.

Era de plata, pulido y pesado.

Un gemelo.

Lo hice rodar, lentamente, y vi el grabado en el reverso: V.

R.

Vincent Rylan.

Sentí un calor en la nuca.

Por supuesto que lo había dejado caer aquí, justo en el jardín este, el mismo lugar por el que ella había empezado a pasear de repente después del desayuno.

Como si fuera un secreto entre ellos, y yo hubiera quedado fuera.

Cerré los dedos alrededor del gemelo y me puse de pie.

Las risas llegaban desde el césped: niños.

Y ella.

La supuesta sanadora.

La querida sin lobo con sus dos pequeños descarriados.

Estaba sentada en la hierba, tejiendo coronas de margaritas como si perteneciera a un libro de cuentos, no a una choza en medio de la nada.

Mi sonrisa surgió, fácil y radiante.

Caminé hacia ellos.

—Qué flores tan bonitas —dije con ligereza—.

Y qué cabezas tan afortunadas las que las lleven.

Mis ojos captaron un destello y mi rostro cambió al instante.

Me abalancé hacia adelante, con los dedos extendidos para arrancarlo de la hierba.

Pero la niña fue más rápida.

Myra retrocedió de un salto, apretando el gemelo con fuerza contra su pecho, con los ojos muy abiertos pero obstinados.

Los niños la flanquearon, pequeños pero sólidos, plantados como escudos frente a sus faldas.

Un ardor me quemó la garganta.

No esperaba que se moviera así.

No una frágil vagabunda sin lobo.

No delante de mí.

Me agaché, con cuidado de no arrugar mis faldas, poniéndome al nivel de la niña.

Mi dedo rozó su mejilla, ligero como el aire, lo justo para hacer que la mujer se estremeciera.

—Las cosas bonitas no pertenecen a manos torpes —murmuré, dejando que la plata brillara en mi palma.

—No la toques —dijo el niño mayor.

Su voz ni siquiera tembló.

Me erguí, sacudiéndome las faldas como si sus palabras fueran polvo.

—Cuidado, pequeño lobo.

Esto es el palacio.

Las palabras pueden morder.

El gemelo brillaba en la mano de la niña, tercamente fuera de mi alcance.

El brazo de la mujer se estrechó a su alrededor, y sus ojos nunca se apartaron de los míos: tranquilos, desafiantes, exasperantes.

El jardín parecía demasiado luminoso, demasiado presuntuoso, como si hubiera elegido su bando.

Forcé una sonrisa, lo bastante dulce como para cortar la leche.

—Ponlo a buen recaudo, entonces.

Por ahora.

Me giré bruscamente, con los tacones golpeando con fuerza la grava.

Para cuando llegué a la columnata, la sonrisa se había desvanecido.

Me ardían las palmas de lo fuerte que las había apretado en puños.

Que se aferre a baratijas y a niños.

Que piense que ha ganado.

Este es mi palacio.

Y pronto, los susurros se lo recordarán.

No necesitas gritar en un palacio.

Solo dejas que los susurros se deslicen, y las paredes hacen el resto.

En la lavandería: «Vino de la nada, sabes.

Apenas más que la mocosa de una sirvienta».

En la sala de guardias: «¿Sus hijos?

No figura ningún padre en ninguna parte.

Más bien ratas callejeras que ha metido aquí».

En la cocina: «Dicen que usa amuletos cuando nadie mira.

Hierbas, polvos… trucos de bruja».

En la sala de costura: «¿Una mujer sin lobo fingiendo estar en la corte?

Imagínatela criando herederas».

No se pronunció ningún nombre.

No era necesario.

Los susurros ya estaban vestidos con su forma, y todos sabían a quién se referían.

Al atardecer, los rostros se giraban cuando ella caminaba por el pasillo.

Los cuencos dejaban de tintinear en la cocina cuando sus hijos entraban.

La niñera de Myra se encogió cuando pasé a su lado, y luego esbozó una sonrisa que no le llegó a los ojos.

Bien.

Al día siguiente, el jardín no estaba tan alegre.

Observé desde la sombra de la arcada cómo salía de nuevo con los niños, con margaritas en una cesta como si la escena anterior no hubiera ocurrido.

Valiente o estúpida.

Los niños no dejaban de mirar a su alrededor.

La pequeña se mantenía más cerca que una sombra.

—Bonitas coronas —grité desde la distancia, con la voz suave como la seda—.

Intentad no dejar caer nada de la realeza hoy.

Ella mantuvo la vista baja, firme y tranquila.

Pero el niño mayor me miró directamente, y había una dureza en su mirada que no correspondía a un niño.

Basta de juegos.

Tenía trabajo que hacer.

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Punto de vista de la Sra.

Rosalinde (Mamá del Rey Alfa)
No necesitas una corona para saber cuándo algo va mal en un palacio.

El aire te lo dice.

Los sirvientes caminan más deprisa, las voces bajan de tono y la preocupación se esconde en los rincones como el polvo que nadie quiere barrer.

Vine porque mi hijo no duerme.

Sus cartas intentaban sonar firmes, pero una madre conoce el peso en la mano de su hijo.

Y vine porque no aceptaré la palabra de nadie más sobre la salud de mi nieta.

Necesitaba verla con mis propios ojos.

Los guardias hicieron una reverencia a mi paso.

Levanté la mano.

—Basta ya.

Las espaldas no se hicieron para arrastrarse.

Conozco los pasillos.

El jardín este fue mío en las mañanas: senderos tranquilos, sol prolongado, sin cortesanos quejumbrosos.

Los limoneros han crecido desde entonces, pero aún me recordaban; sus hojas rozaron mi manga al pasar, como si saludaran a una vieja amiga.

Entonces…

voces.

No fuertes, pero afiladas en los bordes.

Me detuve en el arco y escuché.

Observé primero, como se hace cuando se quiere la verdad antes que las palabras.

Delilah…

la recordaba.

Demasiado rígida para un paseo, de pie como si tuviera una espada oculta en la columna.

Su sonrisa era afilada, no amable.

En la hierba, la sanadora estaba arrodillada con tres niños y una cesta de margaritas.

Dos niños, recelosos pero cercanos.

Y Myra —mi pequeña luz— pegada a su costado.

La mano de la mujer se deslizó por el cabello de la niña sin pensar, desenredando los rizos, buscando los nudos.

No era para aparentar.

Solo un acto natural.

Hizo que mi pecho se relajara.

Delilah movió la muñeca y algo de plata brilló; de Vincent, sin duda.

Él nunca cuidaba las cosas pequeñas, demasiado ocupado persiguiendo batallas como para notar lo que se le caía de los puños.

Me quedé donde estaba.

La observación está subestimada en una casa donde todo el mundo intenta hacerse oír.

Delilah se inclinó, su mano lanzándose hacia el puño de la niña.

—Cosas tan bonitas no deberían desperdiciarse en niñas pequeñas —dijo, su voz era azúcar sobre cristal.

Myra retiró la mano, apretándola con más fuerza.

Los ojos de la sanadora se entrecerraron, pero no se movió.

La risa de Delilah resonó, aguda y demasiado brillante.

—Cuidado, querida.

Podrías hacerte daño con tesoros que no te pertenecen.

El niño mayor se paró frente a la sanadora, con los hombros rectos aunque su barbilla temblaba un poco.

El niño menor apretó el puño como si un buen golpe pudiera arreglarlo todo.

Myra agarró el gemelo con más fuerza, mirando a Delilah con la aversión pura que solo los niños pueden expresar.

Buena chica.

La mano de Delilah se congeló, luego se enderezó con una sonrisa demasiado dulce para ser real.

Con las manos vacías.

El veneno aún se adhería a sus labios mientras se daba la vuelta.

La sanadora soltó el aire que había estado conteniendo.

Los niños se acercaron.

Myra se inclinó hacia ellos.

Un pequeño nudo familiar, apretándose más contra la tensión.

Retrocedí a la fresca sombra de la arcada, dejando que el momento se asentara.

Podría haber salido directamente, llamado a Delilah por su título y recordarle lo rápido que la gente se ahoga con sus propios chismes.

Podría haber chasqueado los dedos y haber hecho que los guardias se la llevaran.

Ya lo he hecho antes.

Pero la ira se desvanece rápido.

El saber perdura.

Me desvié por otro pasillo.

En el umbral, me detuve y miré hacia el jardín, aunque la piedra me bloqueaba la vista.

Pensé en aquel gemelo —brillante, descuidado, insignificante— y en la pequeña mano que lo había sujetado como un tesoro.

Pensé en la mujer en la hierba, paciente con los niños, mostrándoles cómo convertir tallos tiernos en algo que permanece.

Delilah cree que el ruido la hace poderosa.

Piensa que los susurros la hacen temida.

He visto a mujeres como ella ir y venir.

La verdadera fuerza es más silenciosa, y perdura.

Así que esperaré.

Escucharé.

Y cuando finalmente actúe, nadie en este palacio olvidará quién le enseñó a respirar.

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