El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 49

49: Capítulo 49: 49: Capítulo 49: Punto de vista de Vincent
El palacio nunca descansaba de verdad.

Incluso al anochecer, por los pasillos se oían pasos apagados, el murmullo de los sirvientes, el arrastrar de sillas en habitaciones lejanas.

Sin embargo, dentro de mi estudio, el ambiente se sentía extraño, como si algo faltara.

Dejé a un lado el libro de contabilidad y abrí la pequeña caja que había en la esquina de mi escritorio.

Dentro yacía una única cuenta de color azul pálido, redonda y lisa como el cristal de mar.

Su gemela había desaparecido.

Por un momento, me quedé mirándola.

El vacío a su lado oprimía más que cualquier decreto o herida de batalla.

Aquella cuenta había sido parte de una promesa, una silenciosa, susurrada entre las olas y el viento.

Recordé la playa de aquel día.

El sonido del mar envolviéndonos, la brisa tirando de su cabello.

Adelina iba descalza, con el vestido rozándole los tobillos y su risa suspendida en el aire como la luz del sol.

Se agachó primero, con la mano apoyada protectoramente sobre la curva de su vientre, y señaló las dos cuentas que brillaban semienterradas en la arena.

—Parecen gemelas —había dicho ella, sosteniéndolas a contraluz—.

Una para ti, y otra para ella.

—¿Para ella?

—bromeé—.

Pareces muy segura.

Ella sonrió, con una dulzura radiante.

—Porque ya da patadas cuando oye tu voz.

Le quité las cuentas de la palma de la mano, ensarté una en su collar y me guardé la otra en el bolsillo.

—Entonces, un día, la traeremos aquí —dije—.

Cuando tenga edad para correr, la dejaremos perseguir la marea y reclamar su propio trozo de mar.

Adelina había asentido, apoyando la cabeza en mi hombro.

La promesa era sencilla, pero parecía eterna.

Ahora, años después, la cuenta brillaba con frialdad a la tenue luz de mi estudio.

Recorrí su borde con el pulgar, y la amargura me subió con aspereza por la garganta.

Aquella promesa había muerto el día que se marchó.

No solo había roto su palabra, sino que había abandonado a nuestra hija.

Se había llevado mi confianza y me había dejado con el corazón roto, con una hija demasiado débil para respirar por sí misma, con un amor que se agrió hasta convertirse en un sentimiento cruel.

Cerré la caja bruscamente, y el chasquido resonó en la habitación.

Delilah apareció en el umbral justo cuando la dejaba.

Su vestido brillaba tenuemente a la luz de la lámpara; su sonrisa, demasiado cuidadosa.

—Parece preocupado, Su Majestad.

Si ha… perdido algo, quizá pueda ayudar.

Mi mirada no se ablandó.

—¿Qué viste?

—Solo esto —dijo ella apresuradamente—.

Encontré una cuenta antes cerca del jardín.

La guardé para usted.

—Tráela.

Sus dedos se crisparon a los costados.

—Está… en un lugar seguro.

El silencio se alargó, pesado y frío.

Podía ver el temblor en sus pestañas, la forma en que su garganta se movía al tragar.

No mentía para protegerme; mentía por sí misma.

Había visto demasiadas sonrisas falsas como para equivocarme.

—Ve a buscarla —ordené.

Cuando regresó minutos después, tenía las manos vacías.

Siguieron las excusas: criadas, bandejas, baratijas extraviadas.

La interrumpí con una mirada.

—Vete.

Ella se estremeció, luego inclinó la cabeza y se fue.

No la vi marchar.

El vacío de la caja importaba más que su actuación.

Tres días después, dejó de importarme la cuenta perdida.

La risa de Myra volvió a llenar el palacio, y eso era suficiente.

El informe de la terapeuta mostraba marcas cuidadosas: dos escalones subidos sin parar, siete respiraciones constantes, menos tos durante la noche.

Pero lo que más importaba era lo que veía con mis propios ojos.

Caminaba por el pasillo de la mano de la enfermera, con sus rizos dorados rebotando y los ojos brillantes en lugar de vidriosos.

Me quedé al final del pasillo y simplemente observé.

El alivio me golpeó con tanta fuerza que casi me derriba.

Demasiadas noches me había sentado junto a su cama, contando la leve subida de su pecho, rezando para que respirara una vez más.

Ahora se mantenía erguida, sonriendo como si quisiera que la viera.

Solo esa sonrisa valía cada cicatriz que el trono me había dejado.

—He dado nueve —dijo Myra con orgullo, la barbilla en alto.

—El informe dice siete —bromeó la terapeuta.

—Siete más dos en mi cabeza —replicó ella.

Mis labios esbozaron una sonrisa.

—Entonces hoy permitiremos los pasos mentales.

Su risa fue pequeña y brillante, el sonido de la luz del sol abriéndose paso entre viejas tormentas.

Esa noche, volví a abrir el mismo cajón.

La caja seguía allí, vacía a excepción de la solitaria cuenta azul.

La saqué, haciéndola rodar entre mis dedos.

Era lisa y fría, desgastada por años de dolor y recuerdos.

Recordé de nuevo su risa, la forma en que los dedos de Adelina habían rozado los míos cuando recogimos las cuentas de la arena.

La forma en que se había apoyado en mí y susurrado: «Prométeme que siempre volveremos».

Lo había prometido.

Y ahora, cada vez que miro esa piedra, me parece una burla.

Me había dejado con el peso de cada juramento que habíamos hecho.

Volví a aquella orilla una vez después de que desapareciera.

La marea había cubierto mis botas, borrando nuestras huellas.

Esperé hasta que el horizonte se tragó la luz y comprendí que nunca volvería.

Engarcé la cuenta restante en un pequeño colgante: una media luna de plata que había encargado hacía años, destinada a sostener ambas piedras.

Ahora solo había una.

El cierre hizo un suave clic cuando lo apreté, un sonido demasiado definitivo para algo tan pequeño.

Cuando se lo puse a Myra en el cuello, parpadeó mirándome, curiosa.

—Es bonito.

—Era de tu madre —dije antes de poder contenerme.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—¿De verdad?

Asentí, forzando la palabra.

—Sí.

Sonrió, trazando la fría curva de plata.

—Entonces es especial.

Quise contárselo todo: la playa, la promesa, la forma en que su madre miraba cuando aún creía que el mundo era amable.

Pero las palabras se me atascaron.

No podía decirle a Myra que la mujer que imaginaba como un cuento era la misma que la había abandonado.

—Gracias, Papá —dijo suavemente.

Sus bracitos rodearon mi cuello, y la cuenta se presionó entre nosotros.

Por un momento, casi se sintió como el perdón.

La abracé con fuerza, inspirando el tenue aroma a margaritas y jabón.

—Has sido muy valiente —murmuré.

—Mañana puedo hacer más —dijo, apartándose con una sonrisa—.

Diez pasos.

Quizá once.

—Acepto el trato.

Asintió solemnemente, aferrando la cuenta como si pudiera hacerla más fuerte.

Delilah entró entonces, equilibrando una bandeja de plata.

—Su Majestad, se le ha pasado el café de la tarde.

—Déjalo —dije sin darme la vuelta.

Myra seguía caminando, lenta, decidida.

Delilah se quedó.

—Pensé que quizá…
—Ocúpate de las reparaciones del pasillo oeste —dije—.

Informa a Rowan cuando termines.

El temblor en su sonrisa fue visible esta vez.

—¿Ahora?

—Ahora.

Dejó la bandeja, con los nudillos blancos, y se marchó.

No la seguí con la mirada.

Mis ojos permanecieron fijos en la niña al final del pasillo, cuyos pasos se contaban como los latidos de un corazón.

Cuando llegó de nuevo a mi lado, con las mejillas sonrojadas, me incliné y le alisé el pelo.

—¿Uno más mañana?

—Dos —negoció ella, levantando los dedos.

—Dos —acepté.

Sonrió radiante, con la cuenta brillando en su garganta.

En su reflejo, vi los ojos de su madre: el mismo oro, el mismo brillo obstinado.

Y por un instante, lo olvidé todo: el consejo, las guerras, el frío silencio entre la mujer que una vez me prometió la eternidad y yo.

Lo único que importaba era la pequeña niña frente a mí y la cuenta que llevaba: la última pieza de una promesa que ninguno de los dos entendía, pero que ambos estábamos obligados a mantener.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com