El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 50

50: Capítulo 50: 50: Capítulo 50: Punto de vista de Delilah
No debería haber sonreído así.

No a ella.

No donde yo pudiera verlo.

Y decían que al Rey Alfa no le quedaba nada de ternura… que la corona se la había arrancado por completo.

Mentirosos.

Yo la veía cada vez que miraba a la niña.

—Myra —la llamó, con una voz lo bastante cálida como para derretir el invierno.

La niña se giró al oír su voz.

—¡Papá!

—corrió hacia él, tropezando con sus zapatitos, y su risa resonó por el patio de mármol.

Él la atrapó en el aire, rodeándola con sus fuertes brazos, y por un instante, el palacio entero se aquietó.

Yo me quedé allí, con una bandeja de café en equilibrio en las manos, observando la escena como un fantasma en el festín de otro.

—¡Papá, mira!

¡He cruzado la barra dos veces!

—pió ella, orgullosa como una estrella.

—Mañana serán tres —dijo él, dándole un golpecito en la nariz.

—Lo prometo.

Su risita se enredó con la risa grave de él, y algo dentro de mí se resquebrajó en silencio.

Había pasado años amoldándome a lo que este palacio exigía.

Modales refinados, sonrisas cuidadosas, una mujer de lealtad y elegancia.

Cuando el mundo le dio la espalda, yo me quedé.

Cuando el dolor se lo tragó, yo fui su calma.

Cuando el consejo susurraba sobre su frialdad, yo lo defendí.

Y, sin embargo, la calidez que yo me había ganado ahora era suya.

Una niña que no había hecho más que respirar me había robado la ternura que yo había pasado toda una vida construyendo para merecer.

Los celos no son fuego; el fuego arde rápido y deja cenizas.

Los celos son hielo.

Presionan hacia dentro hasta que apenas puedes respirar.

Dejé la bandeja.

—Su café, Su Majestad.

Ni siquiera miró.

—Déjalo ahí.

—Sus ojos no se apartaron de Myra.

La forma en que la miraba… ninguna corona en el mundo podría hacer que un hombre mirara así, a menos que amara profundamente.

Se me helaron las manos.

El instructor se acercó con una tablilla.

—Ha mejorado el equilibrio —dijo con nerviosismo—.

Hemos añadido ejercicios más lentos, como solicitó.

Vincent asintió, con la mirada todavía fija en su hija.

—Nada de heroicidades —dijo—.

Que se mantenga estable.

Lo dijo como un rey.

Pero cada vez que la miraba, yo oía a un padre.

Eso era lo que más dolía.

Me di la vuelta y caminé junto a los setos recortados donde vivían los secretos del palacio: palabras intercambiadas en susurros, poder disfrazado de amabilidad.

El corazón me latía como si fuera algo vivo, desesperado por romper el caparazón de calma que tan bien llevaba.

Estás perdiendo, me siseó algo por dentro.

Y ella es la razón.

No podía hacer desaparecer a la niña.

Pero podía hacerla tropezar.

Mi mirada se deslizó hacia la barra de equilibrio: madera recién pulida que brillaba bajo el sol.

Una botella de aceite medio abierta yacía debajo del carro.

Criados descuidados.

Un descuido conveniente.

La deslicé bajo mi capa, me incliné como si inspeccionara la viga y apliqué un ligero brillo por la parte superior.

Apenas visible.

Lo justo.

No era crueldad.

Me dije a mí misma mientras limpiaba el exceso con la manga.

Era una corrección.

Un tropiezo, no una caída.

Una lección.

El olor a aceite se me adhirió a los dedos.

Penetrante.

Metálico.

Una promesa.

Cuando me enderecé, el mundo se había aquietado de nuevo.

Myra estaba sobre la barra, con los brazos extendidos, avanzando un paso lento a la vez.

—Revisa, paso, respira —indicaba el instructor.

Su pequeño rostro se arrugó por la concentración.

Entonces, alguien la llamó por su nombre.

—¡Myra!

La voz de Rosalinde: firme, serena, resonando por todo el patio.

La niña levantó la vista.

Su pie resbaló.

La barra brilló una vez, traicionera bajo la luz.

Jadeó.

El mundo pareció inclinarse.

Y entonces, Rosalinde ya se estaba moviendo.

Sin dudar, sin pensar, solo movimiento.

Se lanzó hacia delante, atrapó a la niña bajo los brazos y giró para que su propio hombro absorbiera la caída.

Cayeron sobre la hierba en un revoltijo de faldas y alientos.

Myra soltó una mezcla de risa y sollozo ahogado.

Rosalinde le apartó el pelo de la cara.

—A sus pies se les olvidó la lección, eso es todo.

Vincent llegó en dos zancadas.

Se arrodilló junto a ellas, pasando las manos por las extremidades de su hija.

Su voz era tranquila; sus ojos no.

—¿Te has golpeado con algo?

Myra negó con la cabeza, con los ojos brillantes de lágrimas.

—No.

La Abuela voló.

Rosalinde sonrió levemente.

—No digas mentiras, pequeña estrella.

Solo me caí correctamente.

Él siguió revisándola: palmas, rodillas, codos, cada respiración medida.

Cuando su pulgar rozó una marca roja en su espinilla, su mandíbula se tensó.

Miró la barra, a Rosalinde y luego, finalmente, a mí.

—Gracias —le dijo a su madre, con la voz áspera por el miedo que no admitiría.

Rosalinde asintió.

—Atrapar a mi nieta es más fácil que atrapar un cuchillo.

Di un paso al frente, de nuevo con toda mi serena elegancia, ofreciendo un paño y una cajita de metal.

—¿Está herida, Majestad?

¿Pequeña?

Myra negó con la cabeza, agarrando el paño como si fuera un trofeo.

—Casi me caigo, pero no.

—Casi —repitió Rosalinde.

Su mirada se desvió hacia la barra, hacia el destello de luz y luego hacia el carro donde el tapón de la botella estaba torcido.

Su tono se mantuvo amable.

—Qué brillo más extraño para esta hora del día.

Mantuve la sonrisa.

—Los jardineros aceitan la madera para evitar que se astille.

—¿Ah, sí?

—dijo Rosalinde en voz baja—.

Entonces alguien ha sido descuidado.

Los ojos de Vincent siguieron los de ella hasta el carro.

Su poder cambió: silencioso pero peligroso.

Una orden escueta, y los guardias empezaron a inspeccionar la viga.

Se volvió hacia mí.

El peso de su mirada me clavó en el sitio.

—Si se hubiera hecho daño —dijo en voz baja—, tú no estarías aquí de pie.

No levantó la voz.

No lo necesitaba.

El silencio que siguió pareció el trueno justo antes de estallar.

—No volverá a ocurrir —dije.

Su expresión no cambió.

—Asegúrate de que no ocurra.

Rosalinde se levantó con la mano de Myra en la suya.

—Vamos, pequeña estrella.

Suficientes lecciones por hoy.

—Sí, Abuela.

Vincent se volvió hacia mí.

—Prepara té para mi madre.

Despedida, envuelta en cortesía.

Sonreí, porque eso es lo que mejor se me da.

—Por supuesto.

Cuando volví con la bandeja, estaban como los había dejado: Myra sentada junto a Rosalinde, Vincent agachado cerca de ellas, los tres atrapados en una quietud que solo las familias comparten.

Dejé la taza con cuidado.

—Para usted, señora.

Rosalinde rozó el borde con los labios, pero no bebió.

No apartó los ojos de los míos.

—Los niños necesitan manos cuidadosas —dijo—.

Para asegurarse de que no haya más… resbalones.

—Se lo recordaré a los jardineros —dije con voz neutra.

—Escucha más de lo que hablas —replicó—.

Aprenderás más rápido.

Vincent le apartó el pelo a Myra.

—Primero libros, luego un paseo —le dijo.

—¿Pueden venir Elijah y Caleb?

—preguntó ella.

—Ya veremos.

Se fue dando saltitos, con el sonido de su risa adherido a las paredes de mármol.

Vincent se quedó un momento más.

—Si ves un peligro —dijo—, infórmalo.

No lo arregles más tarde.

—Sí, Su Majestad.

—Bien.

Se dio la vuelta.

El patio se vació, dejando solo el olor a aceite y el leve rasguido de los guardias al desmontar la viga.

Más tarde, en mi habitación, encontré la leve mancha en mi capa.

La froté entre mis dedos.

El olor aún persistía: amargo, metálico, imborrable.

—No pretendía hacerle daño —le susurré a mi reflejo—.

Solo hacerla tropezar.

La mujer del espejo sonrió levemente, paciente y cruel.

No me creyó.

Quizá yo tampoco.

La paciencia, me recordé, es solo una palabra más bonita para esperar el momento de atacar.

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