El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 55

55: Capítulo 55 55: Capítulo 55 Punto de vista de Adelina
La llamada aún resonaba en mi oído, una orden que no podía ignorar.

Cada paso por el pasillo era como caminar hacia una tormenta de la que una vez escapé.

Mi pulso martilleaba tan fuerte que temí que me delatara.

El suelo pulido atrapaba mi reflejo: borroso, doble, la máscara de la doctora y la mujer debajo luchando por mantenerse separadas.

El hospital nunca estaba realmente en silencio.

Incluso de noche se oían pasos, el zumbido de las máquinas, enfermeras susurrando en los rincones.

Esta noche los sonidos se sentían más cercanos, como si las propias paredes estuvieran escuchando.

Me subí la bufanda, con las gafas de sol ocultando la mitad de mí que no podía arriesgarme a mostrar, y aceleré el paso.

Myra.

Era el único nombre que latía dentro de mí.

La única razón por la que estaba aquí.

Al final del pasillo, una silueta familiar captó la luz.

Vincent.

Estaba de espaldas a mí, su voz era grave mientras hablaba con un guardia.

Hombros anchos, pelo oscuro… su presencia llenaba el pasillo sin esfuerzo.

Lo primero que me golpeó fue el sutil rastro de cedro y humo, abriéndose paso entre el desinfectante y el antiséptico.

Mi loba se congeló antes que yo.

Eva se quedó completamente quieta, con cada instinto alerta y temblando.

El vínculo… ese maldito e implacable vínculo… todavía lo reconocía.

Todavía me arrastraba hacia él como una marea tirando de mis huesos.

Mis rodillas flaquearon.

Un calor me subió por la garganta, un pulso tan agudo que parecía electricidad bajo mi piel.

Huye, me susurraba la razón.

Quédate, me gritaba todo lo demás.

Aparté la cara, con la bufanda en alto y los pasos rápidos.

Si mantenía el ritmo, si me hacía pequeña, quizá podría pasar a su lado como una extraña entre la multitud.

Quizá el destino se olvidaría de mí por una vez.

No respires.

No dejes que perciba tu olor.

El aire entre nosotros vibraba, cargado como un rayo de tormenta a punto de estallar.

Pero no se giró.

Su voz llegó desde detrás de mí, firme, autoritaria, completamente impasible.

O no se había dado cuenta de mi presencia, o había elegido no hacerlo.

La herida era mutua.

Seguí adelante, con la mano apretada en la correa de mi bolso, hasta que la puerta de Myra apareció ante mí y me deslicé dentro.

La habitación olía a hierbas y a sábanas limpias, el tipo de cámara de sanación improvisada que los nobles reservaban para momentos como este.

La luz se derramaba suavemente desde una ventana alta y, en la cama, recostada sobre almohadas demasiado grandes, yacía la niña a la que una vez le había rogado a la Luna que protegiera.

Myra.

Su pequeño cuerpo parecía aún más pequeño bajo las sábanas blancas, con la rodilla envuelta en vendas nuevas.

Levantó la vista en cuanto entré, con los ojos brillantes a pesar del velo de dolor.

—Viniste —susurró, como si hubiera estado esperando.

La enfermera se hizo a un lado, con un claro alivio en el rostro.

—Dra.

Lean, gracias a Dios.

La princesa se ha estado quejando de dolor, pero no se encontró ninguna fractura.

Está asustada.

Apenas la oí.

Mi mirada se había clavado en la niña: en la forma en que sus dedos jugueteaban nerviosos con la manta, en la forma en que su valiente sonrisa temblaba en las comisuras.

Crucé hasta la cama y me agaché con cuidado.

La bufanda me arañaba la garganta, pero no me atreví a aflojármela.

Mi mano flotó sobre su pierna antes de posarla con suavidad sobre el vendaje.

—Dime dónde te duele —dije en voz baja.

Señaló justo por encima de la rodilla, haciendo una mueca al moverse.

—Aquí.

Siento como si tuviera algo afilado escondido dentro.

Sus palabras se retorcieron en mi interior.

Presioné con delicadeza, examinando la articulación con lento cuidado.

El hueso estaba intacto.

No cedía, no había fractura, solo hinchazón y sensibilidad.

El alivio que me invadió fue tan agudo que casi me partió en dos.

—No hay huesos rotos —murmuré, más para mí que para ella—.

Solo un hematoma.

Aun así, el dolor era dolor.

Y ella ya había cargado con más de lo que le correspondía.

Dejé que mi mano se demorara, con la palma extendida sobre la tela.

En voz baja, demasiado baja para oídos humanos, susurré las palabras.

Un calor se extendió, tenue y dorado, filtrándose desde mi piel hacia la suya.

Mi loba se agitó, pero esta vez no protestó, sino que me estabilizó mientras el poder se transfería de la carne al músculo.

Era un trabajo pequeño, delicado, pero suficiente para aliviar lo que la medicina no podía.

Un tenue resplandor brilló bajo mi palma, un oro suave que se fundía con plata, tan ligero que podría confundirse con la luz del sol.

Myra parpadeó, con los ojos muy abiertos.

—Está calentito —susurró—.

Hace cosquillas.

Sonreí a pesar del nudo en la garganta.

«Es el toque de tu madre», quise decirle.

«Siempre estuvo destinado a ti».

Su respiración se calmó, sus hombros se relajaron.

El ceño fruncido de su frente se suavizó y un suspiro se escapó de sus labios.

—Ya no duele tanto —dijo, con asombro en la voz.

—Bien.

—Retiré la mano antes de que el resplandor se quedara demasiado tiempo—.

Eso es bueno.

Ahora descansa.

Eso te ayudará más que nada.

Me estudió, con esa curiosidad intrépida que tienen los niños: miradas largas e inquisitivas en lugar de vistazos rápidos.

—¿Por qué llevas gafas adentro?

—preguntó de repente.

Se me oprimió el pecho.

Forcé una pequeña risa.

—Porque las luces son demasiado brillantes.

Ella soltó una risita.

—Es una razón tonta.

—Quizá —admití, con una sonrisa dibujándose bajo la bufanda—.

Pero ayuda.

Su mirada se posó en mi bolso, tan aguda como la de cualquier cazador.

—¿Tienes algo más ahí dentro?

Dudé un momento, y luego saqué un pequeño dulce envuelto de mi bolsillo.

Un osito de caramelo, con el papel dorado crujiendo entre mis dedos.

No recordaba haberlo comprado —un vendedor, una moneda lanzada sin pensar—, pero ahora, al ponerlo en sus manos, sentí que era un trozo de mi corazón.

Su rostro se iluminó como si le hubiera dado un tesoro.

Lo acunó entre las dos palmas.

—¿Para mí?

—susurró.

—Sí.

—La voz se me quebró—.

Para ti.

Lo miró fijamente, luego sacudió la cabeza, haciendo rebotar sus rizos.

—Lo guardaré.

—¿Por qué?

—pregunté con delicadeza—.

Los dulces son para comerlos.

Su tono se volvió conspirador.

—Quiero dárselo a otra tía bonita.

La tía amable que me dijo que mi sonrisa era brillante.

Ella también debería tener uno.

Su inocencia me desgarró por dentro.

Incluso en su frágil mundo, pensaba primero en los demás.

Su instinto era compartir la alegría, no quedársela.

Las lágrimas me ardieron en los ojos.

Le aparté un rizo de la frente.

—Eso es muy amable, pequeña estrella.

Su pequeña mano se deslizó sobre la mía, apretando con toda la confianza de una niña que no sabía que estaba sujetando a su propia madre.

—Tú también eres amable.

Si tan solo lo supieras.

Me puse de pie lentamente, afianzándome tanto por mí como por ella.

La enfermera esperaba junto a la puerta, con la tablilla de notas abrazada contra el pecho.

—Dígale a Su Majestad —dije con cuidado, forzando la calma—, que la herida es leve.

No hay huesos rotos.

Se recuperará rápidamente.

La enfermera asintió, garabateando notas.

Me giré una vez más.

Myra estaba recostada en las almohadas, aún aferrada al osito de caramelo como si fuera una joya.

Sonrió —una sonrisa pequeña, valiente, firme— y grabé a fuego esa imagen en mi memoria antes de darme la vuelta.

En la puerta, me ajusté la bufanda más arriba y me subí las gafas de sol para cubrir lo que la bufanda no podía.

El pasillo vibraba con la vida del palacio: pasos, órdenes lejanas, el leve tintineo del acero desde los patios de entrenamiento.

El ascensor sonó.

Di un paso adelante.

Las puertas se abrieron.

Y él estaba allí.

Vincent.

Estaba de pie dentro, alto, sereno, un rey en cada centímetro de su ser.

La luz del ascensor perfilaba sus hombros, dejándolo mitad en acero, mitad en sombra.

Sus ojos se alzaron en el mismo instante que los míos y, durante un latido suspendido, algo brilló: un reconocimiento, agudo y peligroso.

El olor a poder emanaba de él: hierro, humo y esa sutil especia de almizcle de lobo que una vez vivió en mi piel.

El aire se sentía demasiado pequeño para los dos.

No habló, pero su mirada se deslizó hacia mí una vez, aguda y evaluadora, deteniéndose una fracción de segundo de más en la curva de mi mano que aferraba el bolso.

Sentí a su lobo rozar al mío; solo un susurro, un reconocimiento tan primario que hizo que mi pulso tropezara.

Un calor se enroscó en la parte baja de mi estómago, tan antiguo como el propio vínculo.

Giré la cabeza, fingiendo estudiar los botones, rezando para que creyera que yo no era nadie.

No hables.

No actúes con nerviosismo.

No dejes que huela lo que ya es suyo.

Las puertas se cerraron, sellándonos en el mismo aliento.

El corazón me latía tan fuerte que dolía.

El vínculo rugió, salvaje y despiadado, arañando por ser escuchado.

Incliné la cabeza, con los nudillos blancos alrededor de la correa de mi bolso, forzando una quietud que no sentía.

Los segundos se estiraron, finos como un alambre.

Cuando el ascensor por fin volvió a sonar, salí primero.

El pasillo olía a romero y a lluvia, pero por debajo persistía su aroma: oscuro, ineludible, un fantasma aferrado a mi piel.

El mundo exterior se sentía igual: todavía demasiado pequeño para los dos, todavía vibrando con todo lo que no se había dicho.

Seguí caminando, dejando atrás el ascensor.

Pero incluso mientras las puertas se cerraban, supe que no lo había dejado atrás en absoluto.

Quizá nunca lo había hecho.

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