El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 57

57: Capítulo 57 57: Capítulo 57 Punto de vista de Adelina
El teléfono sonó en el instante en que salí por las puertas del palacio.

La vibración retumbó en el bolsillo de mi abrigo, aguda, insistente, como si pudiera atravesarme hasta los huesos.

Me quedé helada a medio paso.

Se me enfriaron las manos a pesar de que el aire de la noche era cálido.

Cuando saqué el teléfono y vi el nombre en la pantalla, se me encogió el estómago.

Vincent.

Por un instante, no pude respirar.

Mi loba, Eva, se agitó inquieta en mi interior, caminando de un lado a otro como una fiera enjaulada.

«Lo sabe», susurró.

«Te ha visto.

Te ha olido».

Mi pulgar se detuvo sobre el botón verde.

El pulso me martilleaba en la garganta.

¿Había descubierto mi identidad por fin?

¿Había reconocido las hierbas en mi piel, el rastro de mi loba bajo las capas de la bufanda y la ropa?

¿Sabía que había sido yo quien se inclinó sobre el pequeño cuerpo de Myra, yo quien alivió su dolor, yo quien puso un dulce en su mano como si tuviera derecho a ello?

Casi dejé que la llamada se perdiera.

Casi.

Pero entonces, con una respiración que me arañó el pecho en carne viva, contesté.

—Doctor Lean —llegó su voz, grave y cortante.

No era mi nombre.

No era Adelina.

El alivio me invadió tan de repente que casi me desplomé contra la farola.

No lo sabía.

Mi secreto seguía a salvo.

—Mi hija quiere volver a verte —continuó—.

Quiere darte algo.

Un caramelo.

Por un momento, me quedé muda, atrapada entre la risa y las lágrimas.

No había llamado porque me hubiera descubierto.

Había llamado porque Myra quería compartir el diminuto caramelo con forma de oso que aún apretaba en su mano.

—Su Majestad —dije con cuidado, manteniendo la voz de la doctora que se suponía que era, no de la mujer que una vez reclamó como suya—.

Me temo que no puedo.

Ya he llevado a mis hijos a casa.

Mañana lo tengo lleno de citas.

El silencio fue su respuesta.

No un silencio suave, sino de esos que cortan.

—Demasiado ocupada —repitió, con un tono seco y cortante—.

Para ella.

Las palabras me dolieron.

No porque gritara, sino porque no lo hizo.

Su voz era fría, cortante, como una puerta cerrándoseme en la cara.

Y de repente, sentí todo su peso, como si la hubiera decepcionado a ella, y como si también lo hubiera decepcionado a él.

—No quería decir…

—Olvídalo —dijo, interrumpiéndome.

Su voz se había vuelto fría, lo bastante afilada como para herir.

Entonces la comunicación se cortó.

Me quedé mirando la pantalla del teléfono, que aún brillaba en mi mano, hasta que los números se volvieron borrosos.

El alivio persistía, pero la culpa también había clavado sus garras en mí.

Creía que había despreciado a Myra.

Creía que había rechazado su amabilidad, su cortesía.

Y quizá lo había hecho.

*****
Cuando volví al restaurante, forcé una respiración regular y una expresión serena.

Los niños seguían en la mesa, con las mejillas sonrosadas por el caldo caliente y la risa.

Matías estaba sentado con ellos, con el brazo apoyado despreocupadamente en el respaldo del banco, pero su mirada se agudizó en cuanto me vio.

—Te has ido un buen rato —dijo en voz baja.

—Una llamada de emergencia —mentí con fluidez, deslizándome en el asiento frente a él—.

Un paciente necesitaba tratamiento inmediato.

Su mirada se detuvo en mí, como si sopesara la verdad, pero se limitó a asentir una vez.

—Siempre te necesitan.

Elijah se inclinó hacia delante de repente, arrugando la nariz.

—Mami, hueles raro.

Caleb olisqueó también, solemne.

—A caramelo.

Y a hojas.

Se me oprimió el pecho.

Metí la mano en el bolsillo y saqué el puñado de dulces que aún llevaba.

Los envoltorios crujieron, dorados bajo la tenue luz.

Los puse sobre la mesa y los ojos de ambos niños se abrieron como platos.

—¡Caramelos de osito!

—exclamó Elijah.

La voz de Caleb era un susurro.

—Igual que los del colegio.

Sus palabras sacaron un recuerdo de las sombras.

Myra, más pequeña entonces, de pie bajo la brillante luz del aula, con los dedos pegajosos y una sonrisa tímida.

Había agarrado una bolsita de caramelos, cada uno envuelto en papel dorado, cada uno con un ligero olor a las hierbas que había machacado con sus propias manos.

—Dijo que eran especiales —murmuró Elijah, tocando el envoltorio como si fuera un tesoro.

—Dijo que los hizo para su persona favorita —añadió Caleb en voz baja.

Yo también lo recordaba: la forma en que había explicado con su cuidadosa voz infantil que las hierbas harían que el caramelo durara más, que quien lo comiera llevaría siempre consigo su aroma.

Los caramelos de la mesa eran los mismos.

De Myra.

Se me fue el aire de los pulmones.

La llamada de Vincent resonó en mi cabeza.

Myra quería darle el caramelo a la «tía bonita».

A mí.

La culpa me invadió, ardiente y afilada.

Me había negado.

Me había marchado cuando ella solo quería compartir algo que había hecho con sus propias manos.

Apoyé la palma de la mano sobre la mesa para estabilizarme.

—Comed —dije con demasiada brusquedad—.

Son solo dulces.

Pero por dentro, ardía.

Para distraer a los niños, sugerí un paseo por el centro comercial.

Sus vítores resonaron al instante, lo bastante fuertes como para quitarme el peso del pecho por un rato.

Caleb salió corriendo, lanzándose de un escaparate a otro, con las manos pegadas al cristal mientras gritaba sobre balones de fútbol, zapatillas de neón y chaquetas que, juraba, le hacían parecer un superhéroe.

Su entusiasmo se desbordaba por todas partes, y su risa resonaba por el pasillo mientras tiraba de mi manga, instándome a que me diera prisa.

Elijah, en cambio, se quedó a mi lado.

Su pequeña mano se acurrucó en la mía, firme y cálida, guiándome hacia la librería escondida en la esquina.

Su mirada se detuvo en las estanterías tras el cristal, atraída no por los juguetes, sino por la silenciosa promesa de las historias.

No hablaba mucho, pero cuando sus ojos se encontraron con los míos, la calma que había en ellos me ancló a la tierra, como si supiera que lo necesitaba.

Me reí con ellos —con la energía inagotable de Caleb, con la tranquila seguridad de Elijah— y, por un instante, me permití creer que solo era su madre, nada más.

Sin palacio.

Sin fingimientos.

Sin ningún Rey Alfa esperando en las sombras con mi corazón aprisionado en su puño.

Pero la culpa era implacable.

Se me pegaba como el humo, enroscándose en cada risa, susurrando en cada pausa.

Porque, aunque ellos me veían fuerte y firme, yo sabía la verdad: cada paso que daba con ellos era prestado, frágil, construido sobre una mentira que no tenía derecho a mantener.

En casa, cerré la puerta del baño con pestillo y me quité la ropa.

El aroma se aferraba a mí: hierbas y azúcar, humo y dulzura.

El aroma de Myra.

Me froté con fuerza, con el agua cayendo sobre mi piel, hasta que el aire no fue más que vapor y jabón.

Cuando desapareció el último rastro, me envolví en una toalla y me senté en el borde de la cama, con el teléfono en la mano.

Entonces marqué su contacto…
Una vez.

Dos veces.

Ninguna respuesta.

Al tercer intento, la línea hizo un clic y se cortó al instante.

Me había colgado.

«Inténtalo de nuevo», me instó Eva, inquieta en mi pecho.

Lo hice.

La cuarta vez, el rechazo fue más rápido.

Un silencio duro, y luego el tono hueco de la desconexión.

Me temblaba la mano.

Apreté la mandíbula hasta que me dolió.

La ira estalló, lo bastante ardiente como para consumir la culpa.

¿Cree que puede ignorarme?

¿Que puede silenciarme como a uno de los perros de su consejo?

Volví a marcar, con el pulgar apretando el botón con furia.

El brillo del teléfono iluminó la habitación, crudo contra mi piel húmeda.

Esta vez, cuando la llamada falló, no solo me sentí rechazada.

Me sentí enfurecida.

—Basta —siseé.

Mi reflejo en la ventana oscura me devolvió la mirada, con el pelo mojado pegado a la cara y los ojos demasiado brillantes.

Mi loba se agitó, enseñando los dientes.

«¿Cree que puede colgarnos?», gruñó Eva.

«Olvida lo que somos».

Apreté el teléfono contra mi pecho, con la respiración entrecortada.

La furia luchaba contra algo más: un dolor crudo y punzante.

Yo había rechazado su llamada.

Él me había devuelto la herida multiplicada por diez.

Y ahora, no sabía si quería gritarle, correr hacia él, o ambas cosas.

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