El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 59

59: Capítulo 59 59: Capítulo 59 Punto de vista de Vincent
Se suponía que el Rey Alfa era inquebrantable; un muro que nadie podía mover.

Pero cuando llegué a la puerta de mi hija, la corona no significaba nada.

El débil sonido de su voz se filtraba a través de la madera, un suave ritmo cantarín mientras hablaba con sus muñecas, ajena a la política o la traición.

Por un instante me permití ser solo un padre, no un gobernante, de pie frente a la única habitación en este palacio donde mi fuerza se medía por la gentileza.

Myra nunca estaba quieta, ni siquiera herida.

La enfermera hizo una reverencia al abrir la puerta.

Entré.

Myra estaba medio incorporada en la cama, con el pelo desparramado sobre la almohada, colocando sus muñecas en hileras ordenadas a lo largo de la manta.

Levantó la vista de inmediato; su sonrisa fue como un amanecer.

—Papá.

Esa única palabra contenía tanto alivio como una pregunta.

Crucé la habitación a grandes zancadas y me senté a su lado.

Mi mirada fue directa al vendaje de su rodilla: limpio, firme, preciso.

Quienquiera que lo hubiera puesto lo había hecho con cuidado.

Sin prisas.

Sin descuido.

Alguien se había tomado el tiempo de asegurarse de que no le hiciera daño.

Mis dedos rozaron el borde con suavidad.

Ella no se inmutó.

Solo eso me dijo lo suficiente.

Dra.

Lean.

Casi podía ver sus manos —firmes, esbeltas, precisas— trabajando sobre mi hija con la misma confianza silenciosa que la acompañaba a todas partes.

—¿Cómo lo sientes?

—pregunté.

—No está mal.

—Levantó la barbilla con valentía—.

La Doctora Tía me lo ha aliviado.

La certeza en su tono tiró de algo profundo en mí.

Le aparté un rizo de la frente, forzando la calma en mi voz.

—Me alegro de que te lo haya aliviado.

Dime la verdad, pequeña estrella, ¿todavía te duele cuando te mueves?

Dudó y luego asintió.

—Un poco.

—Así es como se siente la curación —dije, besándole la frente—.

Significa que el dolor te está abandonando.

Me escrutó el rostro, mordiéndose el labio; una costumbre que me había robado.

Luego, en un susurro demasiado bajo para cortes y consejos, preguntó: —Papá…, ¿de verdad vas a cambiarme de doctora?

La pregunta me dejó clavado en el colchón.

Me había enfrentado a manadas enemigas, a asesinos y a ultimátums del consejo, pero nada me había preparado para eso: para el miedo silencioso de mi hija a que le quitara a la única persona en la que confiaba para hacer que el dolor se detuviera.

Le ahuequé la mejilla con la mano, y mi pulgar trazó la suavidad de su piel.

—No, pequeña estrella.

No voy a reemplazarla.

Frunció el ceño, todavía insegura.

—Pensé en traer a otro médico —expliqué en voz baja—.

Solo para ayudar, para que te curaras más rápido.

Pero escúchame: no pasará nada sin su aprobación primero.

Si no está de acuerdo, no contaremos con él.

¿De acuerdo?

—Entonces… ¿se quedará?

—Sí.

El alivio que inundó su rostro deshizo un nudo en mi pecho que ni siquiera sabía que estaba ahí.

Se relajó contra las almohadas, hasta que sus ojos se alzaron de nuevo, inseguros.

—¿Papá?

—Sí, Myra.

—¿Vas a casarte con ella?

Mi mano se congeló a medio movimiento.

—¿Casarme con quién?

—Con ella.

—No dijo el nombre; no hacía falta.

Ambos sabíamos que se refería a Delilah.

Exhalé lentamente, ganando tiempo.

—¿Por qué lo preguntas?

Sus deditos retorcían la manta.

—Porque siempre está cerca de ti… y no para de decir que va a ser mi mami.

—La última palabra salió temblorosa.

Su garganta se movió al tragar—.

Pero no quiero que sea mi mami.

No me abraza bien.

No se siente cálida.

Simplemente… se siente rara.

Su honestidad cortó más profundo que cualquier espada.

—¿Por qué no?

—pregunté con cuidado.

—Porque no sonríe como la Tía Guapa.

Me quedé sin aliento.

De todas las razones que podría haber dado, esa era la suya: simple, pura, devastadora.

Incluso sin saberlo, el corazón de Myra reconocía lo que sus ojos no podían ver.

No pude responder.

Las palabras se atascaron en algún lugar entre la culpa y el anhelo.

En su lugar, le besé la sien, dejando que mis labios se demoraran.

—No te preocupes por eso ahora —murmuré—.

Todo lo que tienes que hacer es descansar.

Yo me encargaré de todo.

Suspiró contra mi pecho, con la voz apenas audible.

—Entonces no la dejes, Papá.

No la dejes.

Sus brazos rodearon mi cuello; la abracé hasta que su respiración se acompasó, hasta que sus pestañas rozaron sus mejillas.

Ni siquiera entonces me moví.

Solo escuché: sus pequeñas respiraciones, mi propio corazón luchando por mantener el ritmo.

La enfermera entró sigilosamente.

Hice una seña para que guardara silencio, recosté a Myra en sus almohadas y seguí a Rowan al pasillo.

—¿Está dormida?

—preguntó él.

—Sí.

—Mi voz se mantuvo baja—.

Pero tiene miedo de que reemplace a su doctora.

Rowan frunció el ceño.

—¿Y lo harás?

—No.

—La palabra sonó más cortante de lo que pretendía—.

Pero el consejo presionará para que lo haga.

Los padres de Delilah huelen la sangre.

Usarán cualquier cosa, incluso la recuperación de Myra, para encadenarme.

Rowan esperó.

Sabía que no debía interrumpirme cuando mi temperamento caminaba por esa delgada línea entre el control y el instinto.

—Confía en la Dra.

Lean —dije finalmente.

Pronunciar el alias se sintió peligroso, como tocar el filo de una cuchilla—.

Más que en nadie.

Si le quito eso, pierdo su fe.

Y eso no me lo puedo permitir.

Los ojos de Rowan parpadearon; oyó la verdad bajo las palabras, pero sabiamente no dijo nada.

—Envíale un mensaje a la Dra.

Lean —ordené—.

Pregúntale si consideraría trabajar con otro médico, pero deja claro que no se hará nada sin su consentimiento.

Y encuéntrame una forma de contactarla directamente.

Dudó.

—¿Directamente, Majestad?

—Sí.

No a través de los canales del consejo.

De forma discreta.

—Como ordenéis.

—Hizo una reverencia y se marchó.

Cuando sus pasos se desvanecieron, el silencio regresó, denso como el humo.

Me quedé de pie junto a la puerta de Myra, con la palma apoyada en el marco, el eco de su pequeña súplica todavía en mis oídos.

No la dejes.

Mi lobo se movió bajo mi piel, inquieto.

—Dice la verdad —gruñó Adam.

—Es una niña.

—Los niños huelen las mentiras más rápido que las cortes.

Tenía razón.

Myra había sentido lo que yo había intentado ignorar: que la mujer que atormentaba mis noches y la que curaba a mi hija eran la misma.

El destino no era sutil.

Era cruel y preciso.

—Ahora no —susurré.

—No puedes esconderla para siempre.

—No estoy preparado para verla.

—Mentiroso.

La risa de Adam fue grave y áspera.

Presioné una mano contra mi pecho hasta que el ardor bajo mi cicatriz se atenuó.

Esta noche no.

Esta noche solo era un padre, protegiendo la poca paz que a Myra le quedaba.

Pero incluso mientras me alejaba, todavía podía olerla: hierbas y luz de luna, el mismo aroma que se había aferrado a las sábanas años atrás, cuando el amor aún era un idioma que ambos hablábamos.

Mañana, el consejo cuestionaría mi decisión.

Los padres de Delilah enviarían otro regalo.

Y yo sonreiría, asentiría y fingiría que todo estaba bien.

Pero esta noche, me quedé junto a la puerta hasta que las antorchas casi se consumieron, escuchando la respiración constante de Myra.

Cada sonido me anclaba, recordándome lo que aún tenía que proteger.

La ventana estaba abierta.

Un aroma tenue entró flotando: lavanda y humo.

Su aroma.

Adam se removió en mi interior.

—Está cerca, Vincent.

Muy cerca.

Apreté los puños.

—Lo estás imaginando.

Pero no era así.

Podía sentirla: débil, viva, atada a mí a través de un vínculo que creía desaparecido.

En algún lugar en la oscuridad, Adelina estaba cerca.

Y no importaba cuánto hubiera intentado enterrarla, ya estaba de nuevo en mi sangre.

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