El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 60

60: Capítulo 60 60: Capítulo 60 Punto de vista de Adelina
Casi había terminado de limpiar los instrumentos cuando llegó el correo electrónico.

La bandeja tembló en mis manos y las herramientas de metal tintinearon unas contra otras.

Era de Rowan, el Beta de Vincent.

Su mano derecha.

Su voz cuando el Rey no quería hablar por sí mismo.

El nombre en mi bandeja de entrada era como un fantasma que se extendía a través de la pantalla.

Se me secó la garganta al instante.

Rowan nunca escribía a menos que fuera portador de todo el peso de una orden de Vincent.

El olor estéril del desinfectante se agrió en mi nariz, e incluso el zumbido bajo de la luz del techo me oprimía el pecho.

Intenté cerrar el portátil, pero mis dedos no se movían lo bastante rápido.

Clara se inclinó antes de que yo pudiera hacerlo.

Habíamos empezado como colegas, intercambiando turnos de noche y café barato de la cafetería, y en algún punto del camino se había convertido en la única persona en la que confiaba fuera de las paredes de la clínica.

No lo sabía todo sobre mí —nunca presionaba—, pero siempre se daba cuenta de cuándo se me oprimía el pecho de esta manera.

Su exclamación ahogada rompió el silencio.

—No me digas que es quien creo que es.

No respondí.

Ya se me había cerrado la garganta.

Sus ojos recorrieron el mensaje, escaneándolo más rápido que los míos.

Pude sentir cómo su cuerpo se tensaba a mi lado.

—Increíble.

—Cerró de golpe la tapa del portátil con tanta fuerza que el frasco del mostrador vibró—.

Después de todo lo que has hecho por esa niña, ¿tiene la audacia de… qué?

¿Dudar de ti?

¿Reemplazarte?

Recorrió la habitación de un lado a otro, con el chasquido seco de sus tacones contra las baldosas.

Sus manos cortaban el aire, debatiéndose entre cerrar el portátil de otro golpe o irrumpir en el palacio para lanzarle las palabras al propio Vincent.

El aire a su alrededor parecía crepitar de calor, y la ira emanaba de ella en oleadas.

Yo permanecía en medio de todo, inmóvil, atrapada entre defenderme y dejar que su furia ardiera por las dos.

Parpadeé.

Las palabras aún resonaban en mi cabeza: tratamiento conjunto… médico cualificado… nueva línea de contacto.

Al principio, la conmoción me paralizó.

No por el tono seco de Rowan —no esperaba otra cosa de él—, sino por el nombre escondido en medio del mensaje.

El doctor Anderson…
Incluso en el exilio lo había oído, susurrado en conferencias, impreso en revistas.

Un médico cuya reputación era una leyenda hecha carne.

Un doctor que podía rescatar vidas del abismo cuando nadie más podía.

La voz de Clara atravesó mis pensamientos, más afilada esta vez.

—Lean, ¿no ves lo que esto significa?

Está diciendo que no eres suficiente.

Que tus manos, tu cuidado, todo lo que has hecho por esa niñita… no es suficiente.

¿Sabes qué clase de insulto es ese?

Acerqué el portátil, abriéndolo de nuevo con dedos temblorosos.

Las palabras me devolvían la mirada, inalteradas.

—Esto no tiene que ver conmigo.

—¡Claro que tiene que ver contigo!

—espetó ella.

Su voz se quebró en esa palabra, rota por su peso.

Apoyó ambas palmas en el mostrador, inclinándose como si pudiera inmovilizarme solo con su furia.

Tenía la mandíbula apretada, los ojos encendidos, todo su cuerpo tenso; era ira, sí, pero bajo ella había esa clase de instinto protector que quería librar mis batallas por mí.

—Te has desvivido por esa niña, Lean.

Noches en vela, comidas saltadas, agotándote solo para mantenerla estable.

Has curado cada rasguño, calmado cada llanto, te has quedado más tiempo del que nadie lo haría.

¿Y esta es su respuesta?

¿Traer a alguien nuevo, como si todo lo que has hecho no significara nada, como si solo fueras… un parche hasta que aparezca algo mejor?

Su ira debería haber encendido algo en mí.

Pero todo lo que sentí fue el dolor hueco de la verdad.

Hice que mi voz sonara tranquila.

—El doctor Anderson es bueno.

Quizás uno de los mejores.

Si Myra tiene aunque sea una mínima posibilidad de recuperarse más rápido con él, no puedo rechazarla solo para proteger mi orgullo.

Clara se giró, con la incredulidad grabada en su rostro.

—¿Tu orgullo?

¿A esto lo llamas orgullo?

Esto es respeto, Lean.

Respeto que te has ganado con creces.

Y él lo pisotea como si fuera basura.

La punzada dio en el blanco.

Me mordí el interior de la mejilla hasta que el sabor metálico de la sangre me ancló a la realidad.

Pero susurré: —No importa si confía en mí.

Lo que importa es que ella se cure.

Incluso mientras las palabras salían de mi boca, un peso me oprimió el pecho.

Él solo me conocía como la doctora Lean, una médica a la que había permitido acercarse a su hija.

Que cuestionara eso —que pensara que mi tratamiento podría no ser suficiente por sí solo— se sintió como un golpe silencioso.

Me pregunté si dudaba de mis métodos, si cada decisión que tomaba sería ahora comparada con las manos de otro.

Pero entonces el rostro de Myra apareció en mi mente: su valiente barbilla en alto incluso cuando el dolor la hacía hacer una mueca, la forma en que me había sonreído entre lágrimas cuando le puse la mano sobre la rodilla.

Eso fue suficiente para acallar la parte de mí que quería gritar.

Ella confiaba en mí por completo.

Si ella podía, yo podría soportar esto.

Clara se quedó boquiabierta.

—No puedes estar hablando en serio.

La miré, con voz baja pero firme.

—Si otro par de manos puede darle más días sin dolor, más pasos sin miedo… entonces lo aceptaré.

Incluso si viene acompañado de su desconfianza.

Su ira se resquebrajó, convirtiéndose en incredulidad.

—¿Por qué?

¿Por qué te preocupas tanto por esta niña?

Apenas la conoces.

Te arriesgas a todo cada vez que entras en ese palacio.

Y ahora estás dispuesta a dejar que te trate como si fueras la segunda opción.

¿Por qué?

Porque es mía.

Porque llevé el latido de su corazón bajo mis costillas.

Porque todavía oigo sus llantos en mis sueños.

Porque es la única parte de él que nunca me permitiré odiar.

Las palabras gritaban dentro de mí, pero me las tragué.

Así que en su lugar, dije suavemente: —Porque es una niña que merece más que política y juegos de poder.

Esa es razón suficiente.

Clara me estudió, con la sospecha ardiendo en sus ojos.

No me creía.

Sabía que había algo más.

Finalmente, masculló: —Tienes un corazón demasiado blando para tu propio bien.

—Se dio la vuelta, murmurando por lo bajo, con la ira todavía afilada en el aire.

Cuando me dejó sola, volví a abrir el segundo archivo.

No las notas de Myra.

La paciente de hacía unos días.

El brillo del portátil iluminó mi rostro en la penumbra de la clínica.

Mis dedos flotaron sobre el ratón, temblando antes de obligarme a hacer clic.

El archivo se abrió con un suave pitido, pero las palabras en la pantalla me golpearon como puños.

Comparación de ADN completada.

Análisis de la herida por mordedura: confirmado.

Especie: lobo.

Cada línea se grabó a fuego en mi visión.

El estómago se me convirtió en una piedra.

Mis pulmones olvidaron cómo respirar.

Me desplacé más abajo.

Restos de enzimas coincidían con saliva lupina.

Presión de la mordida consistente con una mandíbula de hombre lobo.

Los términos clínicos parecían demasiado limpios, demasiado distantes para lo que significaban.

Se me cerró la garganta.

Y luego vinieron las fotografías.

Arcos crecientes de perforaciones desgarrando el músculo, el tejido hecho jirones por la sacudida de unas mandíbulas poderosas.

Conocía esa forma.

La conocía como conozco mi propia cicatriz.

El recuerdo surgió sin piedad: cuerpos en la orilla del río, desgarrados de la misma manera.

El hedor a cobre de la sangre era tan denso que no podía quitármelo de las manos.

Los lamentos de mi tribu desvaneciéndose en el silencio.

Y mi propia carne rasgándose cuando sus dientes se hundieron en mí, dejando una marca de la que nunca escaparía.

Eva gruñó en mi interior, caminando de un lado a otro, con su voz dura.

Ya sabes a qué mandíbula se ajusta este patrón.

—No —susurré, agarrando el escritorio con ambas manos.

El portátil se tambaleó bajo la fuerza.

Pero la cicatriz de mi cuello palpitó con calor, como si se burlara de mi negación.

La evidencia me devolvía la mirada, en blanco y negro e innegable.

Vincent.

Si era él, entonces el odio que había albergado nunca había sido en vano.

Cada muro que construí, cada kilómetro que puse entre nosotros, había sido lo correcto.

Si no era él, entonces me había estado destruyendo por nada.

¿Qué verdad me destrozaría más rápido: la justicia o el perdón?

Cerré el archivo con dedos temblorosos, pero las imágenes ardieron tras mis párpados mucho después de que la pantalla se apagara.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com