El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 61

61: Capítulo 61 61: Capítulo 61 Punto de vista de Vincent
El informe de Rowan debería haberme tranquilizado.

Pero no lo hizo.

Ella accedió.

La Dra.

Lean… no habla mucho, siempre oculta tras sus pañuelos.

Había aceptado la propuesta de un tratamiento conjunto.

Rowan me transmitió sus palabras con su habitual y rígida precisión, pero yo no podía dejar de pensar en ellas.

Según Rowan, no había discutido ni se había opuesto.

Simplemente, accedió.

Y eso me inquietó más de lo que jamás lo habría hecho una negativa.

Me dije a mí mismo que solo el deber me impulsaba a marcar el número que ella había proporcionado.

La cortesía exigía que le diera las gracias directamente.

Gratitud por el alivio de Myra.

Eso era todo.

Pero cuando mi pulgar se detuvo sobre los dígitos, la inquietud se agitó.

Algo en la serie de números parecía extraño, como si lo hubiera leído antes en un informe sobre registros falsificados.

Mis instintos rara vez me mentían, así que lo comprobé.

El número no era suyo.

El registro se remontaba a otra persona por completo: un hombre mayor que vivía lejos de aquí, un hombre que no podía ser el mismo médico que vendó la rodilla de mi hija con tanta precisión.

¿Por qué se escondería?

¿Por qué una sanadora a la que se le confió sangre real ocultaría su rastro con tanto cuidado, enterrando su nombre bajo papeles falsos y capas de distancia?

La pregunta se aferró a mí como cadenas mientras, de todos modos, marcaba.

La llamada se conectó después de dos tonos.

—Soy el asistente de la Dra.

Lean —respondió una voz suave con un tono masculino y distante.

—¿Asistente?

—mi tono se agudizó—.

Soy el Rey Alfa Vincent.

Deseo hablar con ella directamente.

Hubo una pausa.

Luego, con calma e inflexibilidad: —No está disponible en este momento.

Todos los asuntos se gestionan a través de mí.

La sencillez de la respuesta debería haberme calmado.

En cambio, encendió la sospecha.

Una doctora que desaparecía tras asistentes e identidades falsas.

Una sanadora que no dejaba más rastro que el tenue aroma a hierbas que me perseguía desde los pasillos del hospital.

Insistí con más fuerza.

—Dígale que el Rey ha llamado.

La respuesta del hombre fue educada, casi ensayada.

—Será informada.

—Luego, la línea se cortó.

Mi plan, mi pequeño intento de traspasar la distancia, había fracasado.

Me senté en el silencio de mi estudio, con el auricular todavía en la mano, mirando fijamente el escritorio de madera veteada mientras la inquietud se profundizaba.

Quienquiera que fuera, la Dra.

Lean quería que su pasado estuviera enterrado.

Y yo, que vivía del control y la certeza, encontraba eso intolerable.

Mi lobo se agitó inquieto bajo mi piel, gruñendo ante el insulto.

Éramos Alfa, Rey, la sangre de los gobernantes, y aun así alguien se atrevía a mantenernos a distancia, a esconderse tras nombres falsos y asistentes como si yo fuera un hombre fácil de engañar.

Debería haber estado furioso.

Y lo estaba.

Pero enredado con esa ira había algo peor: el recuerdo de su mano en la rodilla de Myra, la forma en que el dolor de mi hija se había aliviado.

La gratitud y la sospecha luchaban en mi interior, una arañando a la otra, dejándome inquieto e insatisfecho.

Al mediodía, el peso de las preguntas sin respuesta era demasiado.

Me dije a mí mismo que necesitaba una distracción, que la dieta de Myra era una excusa suficiente para abandonar el palacio.

Pero la verdad era más simple: necesitaba verla, respirar su presencia, confirmar con mis propios ojos que estaba a salvo, sonriendo, completa.

Así que fui a su jardín de infancia.

Las puertas se abrieron a mi llegada, los guardias se inclinaron profundamente y el personal se apresuró como siempre hacían cuando mi sombra se proyectaba sobre su día.

Los ignoré a todos, escudriñando el patio hasta que su risa me encontró.

Los niños se dispersaron ante mi presencia, algunos escondiéndose detrás de las profesoras, otros mirando con ojos grandes y curiosos.

Un balón rodó por el césped y nadie se atrevió a perseguirlo, no con el Rey atravesando su patio de recreo.

Los adultos se inclinaron demasiado, sus susurros eran un zumbido nervioso contra los brillantes chillidos de juego.

Lo odiaba: la forma en que convertían la alegría en ceremonia, como si mi hija viviera en un mundo de miedo en lugar de juegos.

Ahí estaba ella: mi hija, corriendo por el césped, con los rizos alborotados, su rodilla vendada no era un impedimento para la persecución que lideraba con otros niños.

Se tambaleó una vez, su pie se enganchó en el suelo irregular y se me cortó la respiración.

Pero no redujo la velocidad.

La determinación ardía en sus ojos, más fuerte que el dolor, más fuerte que la precaución.

Me quería a mí, y nada la detendría.

El alivio y el terror chocaron en mí hasta que finalmente se estrelló contra mis brazos.

Me vio y se quedó helada.

Luego, su rostro se iluminó.

—¡Papá!

Esa palabra lo atravesó todo.

Crucé la distancia a grandes zancadas y ella corrió —cojeando solo ligeramente— directamente a mis brazos.

La levanté con facilidad, la acurruqué contra mi pecho y presioné mis labios en su sien.

Por un momento, el mundo pareció estar en su sitio.

—He traído algo —murmuré, apartando sus rizos—.

Tu favorito.

Sus ojos se abrieron de par en par cuando saqué los pequeños pastelillos envueltos.

Almibarados, hojaldrados, el dulce que siempre devoraba primero en la mesa del palacio.

—¡Papá, te acordaste!

—Por supuesto.

—Le ofrecí uno, pero antes de que pudiera darle un mordisco, miró por encima de mi hombro.

—¡Elijah!

¡Caleb!

¡Vengan!

Los gemelos.

Dos niños, de cabello oscuro y solemnes, estaban al borde del patio.

Sus movimientos eran más lentos, más firmes, nada que ver con la energía inquieta de Myra.

La mirada de Elijah se detuvo en mí, tranquila pero calculadora, demasiado observadora para un niño de su edad.

Caleb se aferraba a su libro como si fuera una armadura, sus hombros se encorvaban protectoramente como si esperara el rechazo antes de que llegara.

No eran maleducados.

No eran crueles.

Pero el simple hecho de verlos tocó una fibra sensible en mi interior.

Eran la prueba viviente de lo que a Myra se le había negado: mañanas suaves, manos delicadas, la presencia de una madre que nunca apartaba la mirada.

Mi hija había aprendido a ser valiente en la soledad, mientras que estos niños habían sido envueltos en afecto.

Y aun así, ella les ofreció la mitad de su pastelillo con una sonrisa tan amplia que me dolió verla.

Myra, siempre dando, incluso cuando se le había dado tan poco.

Acudieron a su llamada, bajando la mirada cortésmente al detenerse a un paso de distancia.

—Hola, Su Majestad —dijo Elijah en voz baja.

Su reverencia fue superficial, pero correcta.

Caleb repitió el saludo, apretando un libro gastado contra su pecho.

Myra, encantada, partió su pastelillo por la mitad.

—Compartan conmigo.

—Puso un trozo en la mano de Elijah y otro en la de Caleb, antes de mordisquear el suyo con una sonrisa triunfante.

Me quedé quieto, con el brazo apretado alrededor de su pequeño cuerpo y la mandíbula tensa.

Los niños le dieron las gracias en voz baja, pero sus ojos se dirigieron hacia mí, inseguros, midiéndome.

Solo les dediqué un leve asentimiento como respuesta.

Porque no importaba lo educados, no importaba lo inocentes que fueran, el simple hecho de verlos hacía que mi pecho se oprimiera de una manera que no podía evitar.

La tenían a ella.

Toda su atención.

Todo su amor.

Los gemelos habían sido acunados, criados, queridos abiertamente.

Myra… Myra había sido abandonada.

Abandonada en el momento en que respiró por primera vez.

Incluso ahora, mientras reía y compartía sus dulces, no lo sabía.

No sabía que la mujer que adoraba como su Doctora Tía les había dado todo a esos niños, y nada… nada… a ella.

Y yo… yo nunca podría olvidarlo.

Así que sí, les di a los gemelos un saludo discreto.

Nada más.

No tendrían mi calidez.

No tocarían el lugar en mí que le pertenecía solo a Myra.

Era mía.

Mi hija.

Mi estrella.

Y nunca permitiría que volviera a ser eclipsada.

Cuando regresamos al carruaje, Myra todavía parloteaba sobre lo deliciosos que estaban los pastelillos y lo felices que se habían puesto los gemelos al compartirlos.

Su risa llenaba el aire, pero mi silencio se interponía entre sus palabras.

En un momento dado, se rio y me acercó una miga a los labios.

—Come, papá —bromeó.

Dejé que la presionara contra mi boca y fingí masticar, forzando una sonrisa que no sentía.

Ella merecía alegría, no las sombras que me acechaban.

Aun así, incluso mientras se apoyaba en mi costado, con los dedos pegajosos y cálida, mis pensamientos volvieron a la llamada sin respuesta, a la suave mentira del asistente y a la sanadora que se mantenía oculta.

Ella no se dio cuenta.

Estaba demasiado ocupada describiendo cada detalle de su día: los dibujos que hizo, la canción que su profesora les enseñó, la forma en que Elijah le leía cuentos a Caleb durante el recreo.

Yo escuchaba, pero cada palabra me recordaba lo que permanecía sin decir: la verdad de su nacimiento, la herida que yo cargaba por ella, la herida que ella descubriría algún día.

Y detrás de todo, el fantasma de la voz de la Dra.

Lean me atormentaba.

El número falso.

El nombre falso.

El secretismo.

¿Quién era ella en realidad?

¿Y cuánto tiempo más podría esconderse?

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