El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 64

64: Capítulo 64 64: Capítulo 64 Punto de vista de Adelina
Llegué temprano.

Siempre lo hago cuando es importante.

Me había recogido el pelo y vestido con sencillez, un abrigo largo para la brisa, nada extravagante.

Sin una bufanda hasta arriba, sin gafas para ocultar mis ojos.

Hoy no estaba aquí como la Dra.

Lean.

Estaba aquí como yo misma: Adelina.

Y eso hacía que cada paso pesara más.

Me dije a mí misma que no sentía nada.

No era verdad.

Estaba aquí por una niña.

Eso era todo.

Una niña que no me conocía, y no debía conocerme.

Una niña que hacía que me doliera el pecho y que mis manos se mantuvieran firmes en el mismo aliento.

—¡Tía Bonita!

La voz de Myra resonó por el sendero, clara y entusiasta, trayendo toda su alegría directamente hacia mí.

Luego echó a correr, con los rizos rebotando, la capa ondeando, la rodilla vendada olvidada en la prisa.

Se abalanzó sobre mí con toda su pequeña fuerza.

Tuve que apoyar una bota contra las piedras para mantenernos a las dos en pie.

Olía a jabón y a aire fresco, con solo un rastro de las hierbas que usaban en los baños del palacio.

El aroma era tan familiar que me dolió el pecho.

Antes de poder contenerme, mis brazos se cerraron a su alrededor.

Encajaba contra mí a la perfección, como si siempre hubiera pertenecido a ese lugar.

Inclinó el rostro hacia arriba y sonrió, con los ojos muy abiertos y seguros.

—Lo traje.

—¿Ah, sí?

—Mi voz salió más suave de lo que pretendía—.

¿Qué me has traído, pequeña?

Rebuscó en su bolsillo y sacó con orgullo un pequeño dulce envuelto en papel dorado.

El papel estaba arrugado por su agarre, con un ligero pliegue en el centro, pero lo sostuvo con ambas manos como si estuviera presentando un tesoro.

—Para ti —dijo—.

Lo hice yo.

Lo empujó contra mi palma, cerrando mis dedos a su alrededor con los suyos, más pequeños.

—Tienes que guardarlo para siempre.

Tragué saliva.

—Para siempre es mucho tiempo.

Frunció el ceño, pensando intensamente.

—Vale.

Entonces guárdalo mucho tiempo.

Muchísimo tiempo.

—Muchísimo tiempo —acepté, porque podía prometer eso y nada más.

Se balanceó sobre los talones, esperando algo.

Me di cuenta de que quería ver mi cara cuando le diera las gracias.

Sonreí y me incliné, dejando que viera mis ojos con claridad.

—Gracias, Myra.

—¿Te gusta?

—dio un saltito—.

Di que te gusta.

—Me gusta —dije, y entonces la verdad se me escapó, sin protección y al desnudo—.

Está delicioso.

Parpadeó.

—Pero no te lo has comido.

Se me encogió el estómago.

Por supuesto que había metido la pata.

¿De qué otro modo iba a saber a qué sabía el dulce si no se lo hubiera dado yo en primer lugar?

Debería haber sido más cuidadosa.

Los niños se dan cuenta de todo más rápido que los adultos, y Myra ya me estaba observando demasiado de cerca.

Me obligué a respirar.

—Sé que está delicioso porque lo hiciste tú —dije con ligereza—.

Todo lo que haces es bueno.

Su boca formó una O y luego asintió, satisfecha.

—Sí —dijo—.

Es verdad.

Guardé el dulce en el bolsillo interior de mi abrigo.

Podía sentir el pequeño cuadrado a través del forro como un pulso.

No me había dado cuenta de cuánto deseaba que me diera algo, lo que fuera, hasta que se quedó ahí, tibio por su mano.

—Tía Bonita —dijo, y volvió a tomar mis dedos como si le pertenecieran—.

Papá también ha venido.

La palabra Papá no vive en silencio.

Aterrizó en mi interior e hizo eco.

Me quedé inmóvil antes de poder pensar qué hacer con ella.

Él estaba allí; por supuesto que lo estaba.

Este era su lugar.

No se había acercado ni había dicho una palabra, pero el espacio se sentía lleno de él, como siempre.

El tiempo lo había afilado, pero sus hombros seguían siendo anchos, sus ojos aún firmes y brillantes.

Observaba sin parpadear, con esa clase de mirada que te mide sin decirte nunca cuál es el resultado.

Vincent.

Durante un instante, todo a nuestro alrededor enmudeció.

No un silencio real.

Uno que se sentía.

Myra tiró de mi mano.

—Papá, ¿ves?

Ha venido.

Al principio no me miró a mí.

La miró a ella, y algo se relajó en su rostro que nunca había sido capaz de explicar, ni siquiera a mí misma.

Luego su mirada volvió a mí, fija, como si la hubieran colocado sobre una marca.

—Adelina —dijo él.

Era casi divertido cómo mi propio nombre podía cortar tan profundo.

—Su Majestad —dije, porque estábamos interpretando papeles para otros oídos, aunque nadie estuviera lo bastante cerca para escucharlos.

Sostuvimos el momento una respiración.

Luego bajé la mirada hacia Myra.

Era más fácil respirar cuando lo hacía.

—¿Has caminado con ella?

—pregunté, señalando con la cabeza la rodilla vendada.

—Solo un poquito —dijo, honesta como siempre—.

La enfermera dijo que pasitos lentos.

Di pasitos lentos.

—Bien —dije, comprobando la línea del vendaje con un toque tan ligero como pude.

Su piel estaba tibia, la hinchazón había bajado.

El trabajo había aguantado.

Eso era lo único sencillo en esa hora.

Myra se inclinó más hasta que su hombro presionó mi abrigo.

—¿Estás ocupada?

—Estoy aquí —dije.

Tomó esa respuesta como un regalo.

—Entonces pregúntame algo —ordenó—.

Si me preguntas algo, te lo contaré todo.

—¿Todo?

—dije, intentando sonreír sin que se notara.

—Todo —prometió.

—Entonces dime —dije, manteniendo la voz ligera como si solo estuviéramos hablando para pasar el rato—, ¿en qué ha estado ocupado tu padre estos días?

Sus rizos rebotaron mientras sacudía la cabeza, ansiosa por explicar.

—¡Ocupado todo el tiempo!

Se sienta en la mesa larga y no parpadea, y cuando parpadea, bebe agua, y luego no vuelve a parpadear —arrugó la nariz, su carita contraída en señal de compasión—.

A veces llega tarde para arroparme porque sigue trabajando mientras la luna se hace grande.

Pero nunca se va.

Siempre se queda cerca.

Me obligué a respirar, lenta y constante.

El sonido me pareció demasiado fuerte en mis propios oídos.

Finalmente, lo miré.

Tenía la boca apretada en una línea recta, el músculo de su mandíbula se contrajo una vez antes de quedarse quieto.

Había una advertencia en sus ojos.

No del tipo que significa peligro para el cuerpo.

Del tipo que significa que una puerta se está cerrando.

—¿Has estado en el territorio humano?

—pregunté de nuevo, directamente esta vez, dirigiéndole la pregunta a él y apartándola de la boca de una niña—.

¿Estos días?

—No tengo nada que decir al respecto —dijo al fin.

Su voz no era alta, no era dura; no necesitaba serlo.

La calma tenía su propio filo.

Cada palabra se asentó pesada, plana y final, como una puerta cerrándose en mi cara.

Hay cien maneras de negar algo.

Hay cien maneras de confesar.

Esa frase no era ninguna de las dos.

Se instaló entre nosotros como una piedra que no se podía rodear.

Intenté encontrar ira en mi interior y no pude.

Sospecha, sí.

Miedo, sí.

El viejo dolor, sí.

Pero la ira lo habría hecho más fácil, y nada de esto era fácil.

Myra deslizó su mano en la mía de nuevo y la apretó como si fuera yo la que necesitaba apoyo.

—Él no fue —dijo, tan simple como un informe del tiempo—.

Se quedó.

Lo prometió.

Me dijo que estaría cerca hasta que yo corriera por un campo entero.

«Hasta que yo corra por un campo entero».

La frase se me quedó grabada.

Podía ver el contorno de esa promesa en su rostro, incluso si intentaba guardarla como un secreto.

Durante un largo momento, ninguno de nosotros habló.

Entonces Myra rompió el silencio
—¿Tía Bonita?

—la voz de Myra me trajo de vuelta—.

¿Puedes venir otra vez pronto?

Quiero darte otro dulce.

—Su sonrisa floreció—.

Uno más grande.

—¿Otro dulce?

—logré decir—.

¿Así que tendré dos?

—Ahora tendrás dos —dijo con aire de importancia, levantando los dedos como si me estuviera mostrando un tesoro—.

¡Uno y uno son dos!

—Su lógica era brillante y simple, y estaba muy orgullosa de ella.

Se me hizo un nudo en la garganta, pero sonreí y asentí.

—Sí —dije en voz baja—.

Dos.

Asintió con tanta fuerza que sus rizos rebotaron.

—Lo guardaré a buen recaudo
Estaba a punto de decir más.

Su boca ya estaba formando la siguiente palabra cuando el mundo cambió.

Al principio fue algo pequeño.

Un cambio que nadie notaría si no lo estuviera mirando.

Sus hombros se encogieron el espacio de una respiración.

Su mano izquierda se posó en el centro de su pecho como para comprobar un botón o un broche.

No lo comprobó.

Presionó.

Ni con fuerza, ni apenas rozando; justo como lo hace alguien que intenta comprender un dolor al que no puede ponerle nombre.

—¿Su Majestad?

—dije antes de poder contenerme.

Salió como un reflejo, como cuando extiendes la mano si un vaso se vuelca.

No respondió.

La presión de su mano se convirtió en un agarre.

Su respiración cambió.

No era más fuerte.

Era más corta, como una puerta empujada hasta quedar medio cerrada.

El color desapareció de su rostro en un parpadeo.

Myra levantó la vista de inmediato, porque los niños sienten lo que siente la habitación, incluso cuando no conocen la palabra para ello.

—¿Papá?

—dijo.

Fue una pregunta, un miedo y una súplica, todo en una sílaba.

Dio un paso.

Esa fue la única advertencia.

Un paso para mantener el equilibrio, para encontrar una pared, un poste o una palma.

Sus rodillas se doblaron en la dirección equivocada.

El tacón de su bota resbaló en la piedra.

Se desplomó en el suelo.

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