El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 65

65: Capítulo 65 65: Capítulo 65 Punto de vista de Adelina
En el momento en que el cuerpo de Vincent golpeó la piedra, el grito de Myra desgarró el jardín.

—¡Papá!

Sus pequeñas manos se aferraron a mi abrigo, con los ojos desorbitados por el terror.

No entendía lo que acababa de pasar, pero comprendía lo suficiente como para saber que era malo.

Cayó de rodillas a su lado, sollozando tan fuerte que sus pequeños hombros se estremecían.

—Myra —la sujeté por los brazos y la giré hacia el carruaje que esperaba—.

Escúchame.

Tienes que entrar, ahora.

—Pero papá…
—No —mi voz sonó más cortante de lo que pretendía, pero la obligué a estabilizarse—.

Ahí estarás a salvo.

Los guardias se quedarán contigo.

Las lágrimas surcaban su rostro, pero asintió al oír el filo en mi tono.

Hice un gesto rápido a los soldados más cercanos.

—Llévensela.

Manténganla en el carruaje.

No dejen que vuelva a salir.

Hicieron una reverencia y se la llevaron con delicadeza.

Sus llantos aún resonaban, retorciendo un cuchillo en mi interior mientras me volvía hacia el hombre derrumbado en el suelo.

Los gritos de Myra llegaban amortiguados a través de la puerta del carruaje.

Cada sollozo retumbaba en mí como una campana golpeada con demasiada fuerza.

Si fallaba, ella lo perdería ante sus propios ojos.

La imagen de sus pequeñas manos aferradas a su cuerpo inmóvil me provocó un escalofrío por la espalda.

Se me oprimió el pecho.

No podía decirle la verdad: que su padre, su poderoso Rey Alfa, era tan frágil como cualquier hombre.

Vincent yacía pesado sobre las piedras, la autoridad de un rey despojada en un instante.

Su pecho subía y bajaba, de forma superficial pero constante.

El alivio me invadió brevemente, pero la sospecha regresó más aguda: algo andaba mal.

Presioné mis dedos contra su garganta.

El pulso latía, fuerte.

Demasiado fuerte para explicar el desmayo.

Mi mano se deslizó por sus costillas, presionando los músculos, los pulmones, escuchando con los agudizados sentidos de mi lobo.

Nada fuera de ritmo.

Ninguna convulsión.

Ninguna fiebre.

No tenía sentido.

—Vamos —susurré, aunque no podía oírme—.

¿Qué estás ocultando?

Lo revisé de nuevo, mi formación de Sanadora guiándome en cada paso: vías respiratorias, respiración, circulación, temperatura corporal, reflejos.

Todos los signos resultaron normales.

Y, sin embargo, se había desplomado como si la propia muerte lo hubiera arrastrado hacia abajo.

Por primera vez en años, dudé.

Tocarlo era arriesgarme a mí misma.

Usar lo que llevaba dentro, el poder que había enterrado, era encender un fuego que había jurado no volver a revelar jamás.

Pero se estaba muriendo —o peor, viviendo con dolor— y no podía dejarlo así.

Presioné las palmas de mis manos contra su pecho y cerré los ojos.

Las viejas palabras se deslizaron de mis labios, ásperas por el desuso.

Un resplandor se agitó bajo mi piel, violeta y peligroso, abriéndose paso por mis venas hasta que las yemas de mis dedos ardieron.

Mi lobo se alzó, inquieto, pero la sangre de bruja en mí tomó la iniciativa, guiando el hechizo.

El poder llegó como una inundación que apenas pude contener.

Abrasó mis nervios, caliente y frío a la vez, como si hubieran vertido un rayo en mis venas.

Mi corazón latía con fuerza en mis oídos, mi respiración era entrecortada y el sudor me perlaba la frente, aunque el aire de la noche era fresco.

Mi lobo gimoteó en mi interior, pidiendo cautela, pero la bruja en mí no cedió.

Una luz tenue brilló sobre su cuerpo.

Su pecho se agitó una vez.

Su pulso se disparó y luego se estabilizó, más fuerte.

El extraño peso que se aferraba a él —el hilo invisible que lo asfixiaba— se estremeció y se desprendió bajo la fuerza de mi magia.

Contuve el dolor que florecía en mis palmas y susurré la última palabra.

Estaba hecho.

Su respiración se suavizó.

La tensión desapareció de su rostro.

Aún no estaba despierto, pero el colapso se había revertido.

Me desplomé hacia adelante, con el sudor empapando la línea de mi cabello y la respiración entrecortada.

Justo en ese momento,
—¿Qué demonios crees que estás haciendo?

La voz cortó el aire.

Levanté la cabeza y la vi.

Delilah.

Estaba de pie al borde del sendero, con su vestido de seda arrastrando y los ojos afilados como cuchillos.

La imagen de mí arrodillada en el suelo, con la cabeza de Vincent apoyada en mi regazo, era toda el arma que necesitaba.

Sus labios se curvaron y se acercó, con la barbilla en alto.

—Te hice una pregunta, Sanadora —dijo con una voz que destilaba una falsa dulzura—.

¿A qué juego estás jugando aquí?

Mis palmas todavía hormigueaban con la luz residual.

Las cerré en puños, ocultando el débil brillo antes de que pudiera verlo.

Si ella supiera.

Si hubiera visto lo que yo acababa de ver en él: algo más oscuro que cualquier herida, algo que no tenía nombre en los textos médicos.

Pero a ella no le importaba salvarlo.

Le importaban las apariencias, cómo me veía yo sentada en el suelo con su cabeza en mi regazo.

Apreté la mandíbula.

—Estaba salvando su vida.

—¿Salvarlo?

—rio con frialdad—.

¿De qué?

Se desmayó, eso es todo.

Exageras tu valía, Sanadora…

Su voz restalló en el aire como un látigo, cada sílaba lo bastante afilada como para sacar sangre.

No se dio cuenta del sudor que humedecía mis sienes, ni de cómo mis manos aún temblaban por el hechizo que había forzado a través de ellas.

Para ella, lo único que importaba era la escena que tenía delante: una mujer arrodillada ante su prometido, con la cabeza de él descansando en mi regazo.

Escándalo, no verdad.

Apariencia, no vida.

Se me oprimió el pecho, no por mí, sino por el insulto que suponía para el Rey Alfa, Vincent.

Su colapso, desestimado como un simple desmayo.

La rabia creció, caliente y constante.

No tenía ni idea del riesgo que había corrido, del fuego que había arrastrado por mis venas para mantenerlo respirando.

Y aun así se atrevía a acusarme.

Se me había acabado la paciencia.

Con una respiración profunda, aparté la cabeza de Vincent de mi regazo y la apoyé en la hierba, con un gesto suave pero definitivo.

Luego me levanté, ignorando el dolor en mis rodillas, y la encaré por completo.

—Si piensas eso —dije secamente—, entonces no mereces la explicación.

Sus ojos se abrieron de par en par ante el filo de mi voz, pero antes de que pudiera responder, me di la vuelta.

Me alejé, dejando a Vincent con sus guardias y a Delilah con sus sospechas.

Que rabiara.

Que tergiversara la historia.

Ya había dado suficiente.

******
No fue hasta que llegué a casa, horas más tarde, que la inquietud floreció de verdad.

Los niños ya estaban dormidos.

La casa estaba en silencio, segura.

Pero cuando me lavé las manos, la luz del farol reveló lo que el agua no podía ocultar.

Las yemas de mis dedos.

Negras.

No amoratadas.

No era suciedad.

Ni siquiera quemaduras.

Negras, como si la tinta se hubiera filtrado en la piel.

Froté hasta dejarme la piel en carne viva, pero la mancha permaneció, oscura y persistente.

El pánico me atenazó la garganta.

Cogí otro trapo, otro recipiente con agua, esta vez hirviendo, y froté con más fuerza.

Aun así, el negro se aferraba, como aceite hundido en mis poros.

Mi respiración se volvió aguda, el pecho agitado.

Ya había visto esto antes, no en mí, sino en otros tocados por cosas demasiado viles como para nombrarlas.

El recuerdo de la orilla del río apareció en un destello: cuerpos con cicatrices no solo de mordiscos, sino con esta misma marca de corrupción.

Un frío me recorrió.

Solo había una explicación, una verdad que había pasado años negando.

Magia oscura.

Se aferra a quien toca.

Infecta.

Mancha.

Y yo solo había tocado a una persona ese día.

Vincent.

Mi corazón dio un vuelco cuando la verdad me golpeó.

Lo que fuera que lo había derribado en ese jardín, no era debilidad.

No era una enfermedad.

Era magia oscura.

Y estaba viviendo dentro de él.

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