El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 66

66: Capítulo 66 66: Capítulo 66 Punto de vista de Vincent
El mundo regresó en fragmentos.

Primero, el dolor en mi pecho, como si unas bandas de hierro me hubieran envuelto las costillas.

Cada respiración se arrastraba contra ellas, aguda y superficial.

Luego, el brillo frío del sudor sobre mi piel, pegajoso contra las sábanas, empapando la camisa que alguien me había puesto a la fuerza.

El tenue aroma a aceite de lavanda quemándose en un cuenco cercano, destinado a calmarme, aunque solo hacía más pesado el martilleo en mi cabeza.

Y finalmente, una voz: suave, temblorosa, demasiado cerca.

Cuando abrí los ojos, el rostro de Delilah llenó mi visión.

Tenía el ceño fruncido, sus labios pintados torcidos en un gesto que no estaba acostumbrado a ver.

Delilah siempre era perfecta: cada rizo en su sitio, cada línea de maquillaje nítida.

Pero ahora la preocupación rompía esa máscara y, de algún modo, me golpeó más fuerte que el dolor en mi pecho.

—Has despertado —susurró, extendiendo la mano para sujetar el borde de la manta como si yo pudiera escabullirme de nuevo.

Parpadeé contra la neblina que nublaba mi mente.

Mi habitación.

Mi cama.

No el sendero de piedra donde me había desplomado.

No la tenue luz del jardín, ni el grito de espanto de mi hija resonando contra las paredes.

De alguna manera, me habían traído de vuelta aquí, me habían acostado en el silencio de mis aposentos.

Y si yo estaba aquí, entonces eso significaba….

Me puse rígido, empujando el colchón con brazos vacilantes.

—Delilah —grazné, con la voz todavía áspera—.

Dime…, maté a… —Las palabras se negaban a salir.

La garganta se me cerró en torno a ellas, pero las forcé de todos modos—.

¿Maté a alguien esta vez?

Sus ojos se abrieron de par en par, vidriosos por el dolor.

—No.

No lo hiciste.

La respuesta debería haberme tranquilizado.

No lo hizo.

Me apreté una mano contra la sien, intentando forzar la claridad en los fragmentos de mi memoria.

Cada episodio anterior había terminado en una carnicería: sangre que no podía lavar de mis manos, el sonido de la carne desgarrándose resonando en mi cráneo, el sabor amargo de la rabia quemando mi garganta.

Mi lobo siempre había arañado más allá de los barrotes que yo intentaba construir, quebrando la cordura como si fueran ramitas.

Pero esta vez… nada.

—¿Estás segura?

—exigí, más cortante ahora, aunque mi voz vaciló—.

¿Ni cuerpos?

¿Ni sangre?

¿Ni siquiera una transformación?

Ella negó con la cabeza con firmeza, sus rizos rozándole las mejillas.

—No te transformaste, Vincent.

Te desplomaste.

Eso es todo.

Ni sed de sangre.

Ni masacre.

La miré fijamente, con la incredulidad oprimiéndome las costillas.

La maldición nunca me había perdonado antes.

Cada episodio me arrastraba a la locura, me arrancaba el control de las manos.

Y, sin embargo, ella estaba allí, diciéndome lo contrario.

¿Por qué?

¿Por qué esta vez fue diferente?

Durante un largo momento, el único sonido fue mi respiración agitada.

Delilah estaba sentada al borde del colchón, con las manos fuertemente entrelazadas en su regazo, sin apartar los ojos de mi rostro.

Me observaba con algo cercano a la desesperación, como si esperara que finalmente reconociera su devoción.

—¿Todavía estás aquí?

—pregunté al fin.

—Por supuesto que estaba aquí —respondió rápidamente, casi demasiado—.

Siempre lo estoy.

Era cierto.

Cada vez que había caído, cada vez que la locura de mi lobo había amenazado con destruirme, eran su voz, su presencia, su terca insistencia las que me arrastraban de vuelta desde el abismo.

Había despreciado la dependencia, resentido sus cadenas, pero no podía negar su existencia.

Me obligué a sostenerle la mirada.

—Gracias.

Sus labios se entreabrieron, sorprendida por la sinceridad.

Rara vez la ofrecía, y nunca a ella.

Pero la verdad presionaba mi pecho hasta que no pude ignorarla más.

—Y… me disculpo.

—Las palabras sabían extrañas, pesadas—.

Por mi comportamiento.

Por cómo te he tratado.

Sus pestañas se agitaron, y su expresión cambió rápidamente de la sorpresa a algo más suave, casi triunfante.

Alargó la mano hacia la mía y, aunque cada instinto en mí se resistía, dejé que sus dedos rozaran los míos.

—No necesitas disculparte —dijo deprisa, con la voz casi suplicante—.

Yo también he hecho mal.

Muchas cosas mal.

Pero todo lo que hice…, cada error, cada artimaña…, fue porque te amaba demasiado.

Demasiado como para detenerme.

Cerré los ojos; la confesión me golpeó como un peso que no quería.

Amor.

Ella lo llamaba amor, pero para mí era posesión, cadenas envueltas en lujo.

La verdad que nunca pude expresar era más cruel: no la amaba.

Nunca la había amado.

Ni mi corazón.

Ni mi lobo.

Incluso en medio del celo, cuando el cuerpo araña por liberarse y los instintos ahogan la razón, mi lobo gruñía ante su contacto.

La pura tolerancia era lo mejor que le había ofrecido.

Era un bálsamo para el caos, una atadura para cuando la locura me engullía por completo, pero nada más.

Una herramienta.

Y si era lo bastante sincero conmigo mismo, había veces en las que ella era poco más que una válvula de escape.

Un cuerpo en el que desahogar la tensión, nada del vínculo que anhelaba, nada del fuego que atormentaba mis venas.

Su presencia estabilizaba al monstruo, sí.

Pero nunca alimentaba al hombre.

Aparté el rostro, rompiendo el frágil hilo de su mirada.

—Descansa, Delilah.

Necesito silencio.

Sus labios temblaron, pero obedeció, apretando con más fuerza las manos en su regazo.

Pero el silencio no trajo la paz.

En su lugar, los recuerdos presionaron: el jardín, la sacudida brusca antes de que la oscuridad me engullera, y el momento de ese mismo día que se negaba a abandonar mi mente.

Ella.

Adelina.

Percibí su aroma en el pasillo: tenue, pero imposible de pasar por alto.

Hierbas y tierra, cálido y penetrante como hojas machacadas.

Siempre me sacudía, tiraba de fragmentos de recuerdos que intentaba enterrar.

Pero esta vez, algo más se abrió paso, más pesado, más agudo.

Algo primario rugió en mi sangre, negándose a ser ignorado.

Celo.

Ella había estado en celo.

Su pesada dulzura se aferraba a su piel, al mismo aire que la rodeaba.

Mi lobo casi se volvió salvaje en un instante, el reconocimiento ardiendo como fuego por mis venas.

El sonido de su voz, la forma en que sus ojos se desviaron hacia mí con esa fría cautela… todo se desdibujó bajo el aroma abrumador que gritaba necesidad, hambre, fuego de apareamiento.

Y, sin embargo…, algo estaba mal.

Porque si estaba en celo, ¿por qué no se le había pasado?

¿Por qué el aroma persistía, denso y sofocante, como si su cuerpo hubiera estado ardiendo en él durante días, quizá más?

Normalmente, el celo era breve: intenso, consumidor, pero fugaz.

El toque de una pareja, la presencia de un amante, incluso las manos equivocadas a veces podían forzar a que la fiebre cediera.

Y ella no estaba sola.

Matías siempre estaba allí: firme en su presencia, leal hasta la médula e innegablemente masculino.

La lógica decía que debería haberla ayudado a superarlo.

Entonces, ¿por qué no lo había hecho?

Me incorporé lentamente, apretándome una mano en la sien mientras el dolor regresaba; no por el desmayo, sino por pensar.

Adelina.

En celo.

Todavía sufriendo.

Matías a su lado, pero la fiebre no cedía.

Se me oprimió el pecho, mi lobo inquieto bajo mi piel, yendo de un lado a otro, gruñendo en voz baja, exigiendo respuestas que no tenía.

Mis instintos susurraban una sola cosa, una verdad que no me atrevía a pronunciar.

Y eso me perturbaba más que cualquier desmayo, más que cualquier acusación que Delilah pudiera lanzar, más que la niebla negra que a veces se abría paso por mis venas.

Me lo susurré a mí mismo, con voz áspera y amarga, mientras el lobo en mi interior gruñía en señal de acuerdo:
—¿Por qué no la ha tocado?

Y el silencio que siguió fue más estruendoso que cualquier tormenta.

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