El Ritual de Apareamiento: Vino por el oro, pero se fue completamente usada - Capítulo 25

25: ¡Jódete, Nicolás 25: ¡Jódete, Nicolás Abrió los ojos.

Lo primero que percibió fue calor…

el calor específico y costoso de una habitación debidamente climatizada, nada que ver con la mazmorra helada en la que había estado consciente por última vez.

Lo segundo fue el tacto.

Un paño fresco y húmedo que se movía con cuidado por su rostro, limpiando las lágrimas secas de sus mejillas, sus sienes, las comisuras de sus ojos.

Lilith se echó hacia atrás bruscamente.

La reacción fue puro instinto…

cada músculo de su cuerpo se tensó en un retroceso defensivo, sus hombros se estrellaron contra el cabecero, un sonido escapó de su garganta que no era del todo un jadeo ni del todo un grito, sino algo crudo y animal a medio camino.

La mano que sostenía el paño se retiró de inmediato.

—Tranquila, niña.

Tranquila.

La voz era suave y baja, con la particular delicadeza de alguien acostumbrado a hablar con personas en diversos estados de angustia.

Lilith se apretó contra el cabecero y forzó la vista para enfocar.

Una mujer estaba sentada al borde de la cama.

Mayor…

quizá de unos sesenta años, con la piel de un cálido tono marrón y el pelo entrecano recogido en un pulcro moño en la nuca.

Sus ojos eran oscuros y amables, en un rostro que llevaba sus años con dignidad en lugar de con pesar.

Sostenía el paño húmedo en una mano y mantenía la otra ligeramente levantada, con la palma hacia fuera, en el gesto universal de: no quiero hacerte daño.

Llevaba el uniforme del personal de la finca…

gris oscuro con pequeños botones plateados en el cuello.

—Me llamo Agnes —dijo la mujer—.

Soy la jefa de personal aquí.

No tienes por qué tener miedo.

—Completaste el ritual —dijo Agnes con dulzura—.

Estás a salvo.

La palabra «a salvo».

Lilith le dio vueltas en la cabeza.

La examinó en busca de ironía, crueldad o una trampa.

No encontró ninguna, y no supo qué hacer con eso.

Lentamente…

con cautela…

se permitió mirar la habitación.

Era enorme.

Ese fue el primer pensamiento coherente que su maltrecho cerebro logró producir: era enorme.

Techos altos con molduras de corona talladas.

Pesadas cortinas de un intenso color burdeos que impedían el paso de la pálida luz que intentaba colarse por los bordes.

Muebles que probablemente costaban más que seis meses de su alquiler juntos, todos de madera oscura y tela cara.

Podría meter cinco apartamentos como el suyo en esta habitación.

Posiblemente seis.

Se miró.

Llevaba ropa…

un conjunto suave y holgado que claramente no era suyo, de color gris oscuro y demasiado grande, con las mangas sobrepasando sus manos.

Podía ver el borde de un moratón asomando por debajo del cuello.

Podía sentirlos por todas partes, si se permitía prestar atención…

cosa que intentaba activamente no hacer.

Se aclaró la garganta.

Fue como tragar cristales.

—¿Puedo irme?

—preguntó.

Las palabras apenas salieron como un susurro, rasgadas y finas por todo lo que su garganta había pasado.

Mantuvo la vista en la cama frente a ella.

Mantuvo el rostro agachado…

pequeña e inmóvil, como aprende a estarlo una presa.

—¿Puedo irme, por favor?

No era una pregunta, en realidad.

Más bien el sonido de alguien que ya ha aceptado que la respuesta podría ser no, pero que pregunta de todos modos porque preguntar es lo único que le queda.

Agnes abrió la boca.

La puerta se abrió antes de que pudiera hablar.

****
Él se había dicho a sí mismo que no iba a entrar.

Se había dicho que se quedaría en el pasillo y esperaría a que Agnes confirmara que la chica estaba despierta y que luego haría que James, el chófer, preparara el coche.

Ese había sido el plan.

Sebastián, como era de esperar, lo había demolido.

—Solo quiero ver si está despierta —había dicho su hermano, avanzando ya por el pasillo con esa particular naturalidad que Lucian había identificado hacía mucho tiempo como la forma en que Sebastián hacía lo que le daba la gana mientras fingía que no.

—Las órdenes de Nicolás eran escoltarla fuera de la propiedad.

—Estaba inconsciente, Lucian.

No iba a arrojar a una mujer inconsciente a la parte de atrás de un coche.

—Sebastián hizo una pausa—.

Ahí es donde trazo el límite, al parecer.

Tengo principios.

—¿Y venir a mirarla mientras duerme está dentro de esos principios?

—No voy a mirarla mientras duerme.

Voy a mirarla mientras está despierta.

Hay una diferencia.

Lucian no tuvo un contraargumento convincente para eso.

Así que ahí estaban los dos.

Él abrió la puerta y entró…

y lo primero que percibió fue a ella.

Estaba apretada contra el cabecero.

Pequeña.

Plegada sobre sí misma, de la forma en que algo se pliega cuando ha aprendido que ser pequeño es más seguro que ser visto.

Los moratones en su garganta eran una flor oscura contra la piel pálida, e incluso desde el otro lado de la habitación, Lucian podía ver cómo sus manos se aferraban a las sábanas.

Algo se complicó en su pecho.

Agnes se levantó de la cama de inmediato, apartándose a un lado con la silenciosa eficacia de una mujer que sabía cómo hacerse invisible cuando los alfas entraban en una habitación.

Y entonces Lilith levantó la mirada.

El miedo golpeó su rostro como una ola.

No había otra palabra para describirlo.

Un segundo simplemente los estaba mirando, y al siguiente se apretaba aún más contra el cabecero…

tanto como la arquitectura de la habitación se lo permitía…

sus ojos se abrieron, oscuros y salvajes.

Sebastián emitió un sonido por lo bajo.

Breve y seco.

—Jódete, Nicolás —murmuró.

No iba dirigido a nadie en particular.

Era simplemente la única respuesta apropiada al ver a una mujer retroceder ante ellos como si fueran algo que fuera a hacerle daño.

Lo cual, para ser justos, habían sido.

Lucian se acercó al borde de la cama.

Lenta.

Deliberadamente.

De la forma en que te mueves alrededor de algo que se asusta con facilidad…

sin gestos bruscos, sin contacto visual directo demasiado prolongado, solo una presencia cuidadosa y medida.

La miró: su complexión apenas nutrida, las oquedades bajo sus pómulos, la forma en que sus clavículas se marcaban afiladas contra la tela gris de la ropa prestada.

Parecía alguien que llevaba mucho tiempo en la reserva, desde mucho antes de cruzar sus puertas.

Algo en su interior se quebró.

En silencio.

Un pequeño sonido interno para el que no tenía explicación y que se negaba a examinar.

—No tienes que tener miedo —dijo.

Su voz salió más grave de lo que pretendía.

Más suave—.

No vamos a hacerte daño.

Sebastián hizo un ruido que fue casi…

no del todo, pero casi una risa.

—Viniendo —dijo su hermano amablemente—, del mismo grupo de personas que te hizo arrojar a una mazmorra hace no más de tres horas.

Lucian le lanzó una mirada.

Sebastián extendió las manos con una expresión de inocente precisión.

Sin embargo, Lilith no miraba a ninguno de los dos.

Su atención se había enganchado en alguna parte de las palabras de Sebastián y no se soltaba.

Lucian la observó procesarlo…

observó cómo algo se movía bajo el miedo, algo crudo y complicado y aún sin nombre.

Sebastián se acercó más a la cama, y su voz salió en ese registro engañosamente relajado que usaba cuando en realidad estaba prestando mucha atención.

—Así que —dijo en voz baja—, eres la hija de Marcus.

El efecto fue inmediato.

La cabeza de Lilith se alzó de golpe como si la hubiera abofeteado.

Las palabras golpearon su rostro visiblemente…

una contracción, un retroceso, algo que iba más allá de lo físico.

Por un momento se quedó mirándolos fijamente, y entonces:
—No.

La palabra salió débil y luego inmediatamente más fuerte, más desesperada.

—No.

No.

No soy…

no me llames así.

No me llames su hija.

No soy su hija.

Lucian miró a su hermano.

Sebastián le devolvió la mirada.

Ella no miraba a ninguno de los dos.

Había agachado la cabeza, su pelo oscuro caía hacia delante para ocultar su rostro, y estaba temblando…

pequeños temblores irregulares que recorrían todo su cuerpo.

Sus manos habían soltado las sábanas y ahora estaban apretadas contra su propio pecho, sobre su corazón, como si intentara contener algo.

—No soy su hija —seguía diciendo.

Lo murmuraba.

No para ellos…, para sí misma.

Una letanía.

Una negación.

Las palabras de alguien que intenta convencer al universo de algo por pura fuerza de repetición.

Repitió—: No soy su hija.

No soy la hija del Beta Thorne.

—¿Por qué está…?

—empezó Lucian.

—Jódete, Nicolás —dijo Sebastián de nuevo, por lo bajo, con sentimiento.

Y entonces la puerta se abrió a sus espaldas.

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