El Ritual de Apareamiento: Vino por el oro, pero se fue completamente usada - Capítulo 30

30: Me vendí, mamá, pero no me arrepiento 30: Me vendí, mamá, pero no me arrepiento El departamento de facturación estaba en la planta baja.

Lilith había estado allí tantas veces en los últimos tres meses que se sabía el camino sin pensar.

A la izquierda en el mostrador principal.

Por el pasillo, pasando la capilla.

La tercera puerta a la derecha.

La mujer detrás del mostrador…, Carol, siempre Carol…, levantó la vista al oír unos pasos y su expresión se tornó compleja al ver quién era.

—Señorita Thorne.

—Vengo a saldar la cuenta de mi madre —dijo Lilith—.

Por completo.

Carol parpadeó.

—¿Por…?

¿Perdón?

—Por completo.

—Lilith dejó la caja de madera sobre el mostrador y la abrió.

El silencio que siguió fue muy satisfactorio.

Carol miró las barras de oro.

Miró a Lilith.

Volvió a mirar las barras de oro con la expresión de alguien cuyo cerebro intentaba procesar lo que sus ojos le estaban diciendo.

—Tendré que tasarlas —dijo Carol con cuidado.

—Lo sé.

Esperaré.

Tardó cuarenta minutos.

Lilith se sentó en una de las sillas de plástico de la sala de espera, con las manos en el regazo, la espalda recta y sin mostrarse inquieta.

Estaba demasiado cansada para estarlo.

Simplemente se quedó sentada, respirando y sin pensar en nada, que era la única piedad que su cerebro le ofrecía en ese momento.

Cuando Carol regresó, toda su actitud había cambiado.

Menos distanciamiento profesional.

Más de algo que parecía casi respeto, o al menos una versión corregida de la forma en que había estado mirando a Lilith durante tres meses.

—Todo está en orden —dijo Carol—.

La cuenta está saldada.

Completa.

Deslizó un papel por el mostrador.

—Un recibo para sus archivos.

Lilith lo recogió.

Saldo: 0,00 $
Se quedó mirándolo un momento.

Tres meses de llamadas telefónicas.

Tres meses de «comprendo que esto es difícil, señorita Thorne».

Tres meses de permanecer despierta a las 3 de la mañana haciendo cuentas que nunca cuadraban, mirando un techo que apenas podía permitirse, viendo cómo la cifra crecía cada semana mientras ella se desesperaba más.

Cero.

Dobló el recibo y se lo guardó en el bolsillo.

—Gracias —dijo, y su voz solo se quebró ligeramente.

Encontró a su madre en la cuarta planta.

Habitación 412.

Conocía el número como conocía los latidos de su propio corazón…

vivía en su pecho, constante, atrayéndola hacia él.

El pasillo olía a antiséptico y a aire reciclado.

Las enfermeras pasaban a su lado con carpetas y pasos silenciosos.

Las máquinas emitían sus ritmos constantes tras las puertas cerradas.

Se detuvo frente a la 412.

Respiró hondo.

Abrió la puerta.

Elena Thorne parecía más pequeña de lo que recordaba.

Ese era siempre el primer pensamiento, cada vez que Lilith entraba en esa habitación.

Su madre siempre había sido…, no alta, no imponente, pero sí presente.

El tipo de mujer que llenaba una habitación de algo cálido con solo estar en ella.

Que siempre olía a lo que fuera que hubiera estado cocinando.

Que tenía manos fuertes y una voz suave, y que había amado al padre de Lilith tan completamente que, cuando él murió, el amor no tuvo a dónde ir y se volvió hacia dentro, convirtiéndose en algo terrible.

Ahora solo parecía pequeña.

Pálida contra las almohadas blancas.

Las máquinas respirando por ella.

Una vía intravenosa en su mano izquierda.

El pelo apartado de la cara por las enfermeras, tal como Lilith les había pedido, porque Elena siempre había llevado el pelo arreglado y parecía importante mantenerlo así incluso ahora.

Lilith acercó la silla y se sentó.

Tomó la mano de su madre.

Fría e inmóvil.

Los dedos no se cerraron alrededor de los suyos.

Nunca lo hacían.

Pero ella la sostuvo de todos modos.

—Hola, Mamá.

Las máquinas pitaron.

—He pagado la factura —su voz sonó más firme de lo que se sentía—.

No vas a ir a ninguna parte.

Te quedarás aquí mismo, donde pueden cuidarte como es debido.

—Apretó suavemente su mano—.

Yo me he encargado.

Permaneció en silencio un momento.

Luego, en voz baja, sin nadie más en la habitación que su madre, que no podía oírla, y las máquinas, a las que no les importaba:
—Tenía que hacer algo, Mamá.

—Se le hizo un nudo en la garganta—.

Tuve que hacer algo muy…

Tuve que tomar una decisión y sé…

sé que no fue la correcta, no como Papá habría querido, no como me criaste…, pero no tenía más opciones.

Busqué y busqué y simplemente…

no había nada.

No quedaba nada.

Las máquinas pitaron.

—He vuelto, Mamá.

Me vendí.

—Las palabras salieron secas.

Directas.

De la forma en que dices lo que has estado evitando cuando no hay nadie que pueda reaccionar—.

No…

no permanentemente.

Era un contrato.

El que te conté.

Fue por una noche.

Firmé el contrato, fui y dejé que tres hombres…

—Se detuvo—.

Dejé que me usaran.

Y conseguí el dinero.

Y sé que eso me convierte exactamente en lo que todos en Shadowmere siempre dijeron que era.

Una inútil.

Desesperada.

Una chica sin lobo sin opciones y sin dignidad y…

Apretó los labios.

—Pero no vas a ir a la beneficencia.

—Apretó la mandíbula—.

Así que no me arrepiento.

No voy a arrepentirme.

Me niego.

Miró el rostro de su madre.

Inmóvil, pálido y completamente apacible de la forma en que lo son las personas inconscientes, que en realidad no es apacible en absoluto.

—Es que…

—Se le quebró la voz.

Solo un poco.

Solo por un segundo—.

Necesitaba decírtelo.

Necesitaba decírselo en voz alta a alguien, aunque no puedas oírme.

Porque lo llevo cargando desde anoche y es…

—Exhaló—.

Pesa mucho, Mamá.

Pesa muchísimo.

Se quedó sentada allí un rato más.

Cuando se fue, arropó a su madre con la manta hasta los hombros, como Elena solía hacer con ella cuando era pequeña, le dio un beso en la frente y no lloró hasta que estuvo en el ascensor, con las puertas cerradas y sin nadie que la viera.

*****
El casero se llamaba señor Petrov y no era un hombre cálido.

Él era un hombre práctico, lo que era casi peor…

no disfrutaba teniendo esta conversación con ella cada mes, simplemente la tenía, de la misma forma que se mantiene una pieza de maquinaria.

Eliminar el problema.

Mantener las cosas en funcionamiento.

Lilith llamó a la puerta de su oficina en la parte trasera del edificio y él abrió y la miró como siempre la miraba.

Cansado.

Sin esperar nada útil.

—Señorita Thorne.

Iba a llamarla hoy.

El aviso que le envié…

—Sé lo del aviso.

—Metió la mano en el bolso, sacó un sobre y lo dejó en el escritorio, entre los dos—.

Cuatro mil.

El alquiler atrasado más este mes.

Lo conté esta mañana.

El señor Petrov miró el sobre.

Él lo abrió.

Lo contó.

La miró con una expresión que nunca antes le había visto en la cara.

Algo parecido a la sorpresa.

—Está todo —dijo él.

—Sí.

Él la miró durante un largo momento.

Como si intentara averiguar de dónde había salido, y la respuesta a la que estaba llegando lo incomodaba.

Lilith le sostuvo la mirada y no dijo nada.

«Así es», pensó.

«No tienes derecho a preguntar».

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com