El Ritual de Apareamiento: Vino por el oro, pero se fue completamente usada - Capítulo 31

31: Su traicionero cuerpo recuerda 31: Su traicionero cuerpo recuerda Él guardó el dinero en su cajón.

Le escribió un recibo.

Se lo deslizó por el escritorio sin decir nada.

—Has pagado hasta el mes que viene —dijo él.

—Gracias, señor Petrov.

Se fue antes de que él pudiera decir nada más.

Llegó a casa a las cuatro de la tarde.

El apartamento estaba exactamente como lo había dejado…, salvo por el aviso de desahucio, que había quitado de la puerta antes de entrar.

Se quedó de pie en medio del pequeño espacio y lo observó.

La grieta en el techo.

El grifo que goteaba con su ritmo lento en la cocina.

El colchón en el suelo porque había vendido el somier hacía dos meses para comprar comida.

No era gran cosa.

Pero era suyo.

Y ahora seguiría siéndolo.

Se sentó en el borde del colchón y se permitió estar quieta por primera vez en cuarenta y ocho horas.

Su cuerpo aprovechó inmediatamente la oportunidad para recordarle todo por lo que había pasado.

Le dolían los músculos con esa molestia profunda y arraigada del sobreesfuerzo.

Sus caderas.

Sus muslos.

Los moratones que había visto en el espejo esa mañana presionando sus formas oscuras contra la piel.

Se recostó.

Miró fijamente la grieta del techo.

«Vale», pensó.

«Está hecho.

Se acabó.

Mamá está a salvo, el alquiler está pagado, las facturas están a cero.

Hiciste lo que tenías que hacer.

Se ha terminado».

Esperó a que llegara el alivio.

Llegó.

Un poco.

Pequeño y silencioso, nada que ver con lo que había esperado…

Ni triunfo, ni liberación, solo la leve sensación de un peso que se había redistribuido en lugar de ser eliminado.

Aún ahí.

Simplemente, dispuesto de otra manera.

«Es suficiente», se dijo a sí misma.

«Tiene que ser suficiente».

Cerró los ojos.

No tenía intención de pensar en ellos.

Esa era la cuestión…

no tenía la más mínima intención de acercarse a esos recuerdos esta noche.

Iba a dormir.

Iba a apagar su cerebro y a dormir durante doce horas, para despertarse mañana y empezar a pensar en el siguiente paso.

Ese era el plan.

Pero su cuerpo, al parecer, no había recibido el memorando.

Empezó lentamente.

Solo…

consciencia.

La piel, más sensible de lo normal contra la tela de su ropa, las sábanas, el aire.

Se movió sobre el colchón y el movimiento envió a través de ella una pequeña pulsación de algo que no era dolor.

Se quedó muy quieta.

«No», pensó.

«En absoluto».

Su cuerpo no dijo nada.

Simplemente siguió ahí, cálido y traicionero, haciendo lo que estaba haciendo.

Pensó en el hospital.

En el recibo de su bolsillo.

En la mano de su madre, fría, junto a la suya.

Intentó mantener su mente en cosas prácticas, cosas útiles, cualquier cosa excepto…

Las manos de Sebastián en sus caderas.

El pensamiento llegó sin avisar y la golpeó con fuerza.

El peso de él.

La forma en que se había movido.

Los sonidos que había hecho cuando…

Lilith se cubrió la cara con las manos.

Basta ya.

Luego lo intentó con Nicolás…

intentó usar el recuerdo de su mano alrededor de su garganta como un reinicio, una sacudida fría, algo que matara el calor que se extendía por su bajo vientre.

Y casi funcionó.

Durante unos cuatro segundos pensó en sus ojos plateados y en la furia que contenían, y en cómo el mundo había empezado a oscurecerse…

Y entonces su cuerpo recordó las otras partes de Nicolás.

Lo de antes.

Horas antes.

La forma fría, precisa y devastadora en que la había desmontado pieza por pieza, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Las cosas que le había dicho con aquella voz tranquila y autoritaria.

La forma en que la había mirado, como si fuera algo que pretendía consumir por completo.

Emitió un sonido contra las palmas de sus manos que se negó a identificar.

«No vas a hacer esto ahora mismo», se dijo con firmeza.

«No vas a…».

Lucian.

Sus ojos dorados a la luz del fuego.

Aquella sonrisa salvaje.

La forma en que se había reído…

grave, oscura y encantada…

cuando ella…

Estaba empapada.

Podía sentirlo.

No había forma de fingir lo contrario.

Su cuerpo había dejado clara su postura sin consultarla en absoluto, respondiendo a los recuerdos de tres hombres que la habían comprado por una noche y la habían usado hasta que no pudo tenerse en pie para luego arrojarla a una mazmorra…

y, de alguna manera, de alguna manera…

su cuerpo traidor, ridículo y completamente desleal estaba reaccionando como si ellos fueran lo mejor que le hubiera pasado nunca.

Lilith miró fijamente la grieta del techo.

—Te odio —le dijo a su cuerpo, con sentimiento.

A su cuerpo no pareció importarle.

Se movió de nuevo sobre el colchón y lo lamentó al instante, porque el movimiento envió otra pulsación de calor a través de ella que le cortó la respiración a su pesar.

Estaba dolorida…

todavía dolorida, genuina y físicamente; su cuerpo, marcado por la noche de formas que tardarían semanas en desaparecer…

y debajo del dolor había algo completamente diferente.

Algo que recordaba haber estado llena.

Haber sido tocada.

Haber sido abrumada hasta el punto de que su cerebro simplemente se había detenido y no había habido nada más que sensación.

No se había sentido así en…

¿acaso se había sentido así alguna vez?

¿Con Derek?

¿Con alguien antes de la finca?

«No lo hagas», se advirtió a sí misma.

Pero la respuesta sincera era no.

Y su cuerpo lo sabía.

Apretó los muslos, miró fijamente la grieta del techo y respiró para sobrellevarlo…

lenta y deliberadamente…

como se respira para soportar el dolor, el frío o cualquier cosa a la que tu cuerpo quiera reaccionar y tu cerebro haya decidido que no lo hará.

Llevó un rato.

Al final, el calor se desvaneció hasta convertirse en algo manejable.

Algo que podía meter en una caja y cerrarla.

Se le daba bien hacer eso.

Llevaba todo el día metiendo cosas en cajas y cerrándolas.

Exhaló.

«No significó nada», se dijo.

«Pagaron por ello.

Tú se lo proporcionaste.

Eso es todo lo que fue.

Una transacción.

Viniste, hiciste lo que acordaste hacer, conseguiste lo que necesitabas.

Se acabó».

La grieta del techo no dijo nada.

«Se acabó», repitió.

Se giró de lado, encogió las rodillas y cerró los ojos.

El sueño llegó al final.

Pesado y sin ensoñaciones, el sueño de un cuerpo al que de verdad no le quedaba nada.

No soñó con ojos dorados ni plateados.

Casi se creyó que había sido por elección propia.

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