Engendrando Leyendas: Mi Matriz Crea Monstruos SSS - Capítulo 125

125: De 1.000 niños a 142 restantes.

125: De 1.000 niños a 142 restantes.

El caos del palacio se había extinguido de una forma más concienzuda de lo que cualquier cubo de agua podría haber logrado.

Los adolescentes de pelo blanco habían desaparecido.

Ya no saltaban jóvenes desde los tejados; ninguna ventana se hacía añicos bajo las ondas de choque de los duelos de práctica.

Incluso la hierba, antes aplastada por miles de pies inquietos, ahora crecía alta y sin ser molestada.

De los mil originales, solo quedaban 142.

Eran los últimos de la primera «Siembra y Cosecha» del Rey Drakovitch: el fruto más joven, el último en «madurar» de una estación moribunda.

El Gran Salón estaba vacío, a excepción de este último lote.

Se acurrucaban en las sombras como fantasmas.

Algunos temblaban, otros lloraban y otros simplemente se aferraban los unos a los otros en un silencio tan pesado que parecía de plomo.

Esperaban a que cayera la noche.

La Estatua del Gran Héroe permanecía en absoluta paz, y esa paz era lo más aterrador de ella.

Ningún cubo de agua se estrellaba contra su pedestal.

El vapor ya no siseaba de su cabeza.

No quedaba nadie para jugar.

Percival, el viejo Guardia Dragón, estaba sentado en un banco cercano.

Por primera vez, sus grebas estaban bien abrochadas.

No corría.

No gritaba.

Se limitaba a mirar fijamente la estatua con ojos hundidos y vacíos, con las manos pesadamente apoyadas en las rodillas como si fueran piedras.

Un leve sonido de arrastre rompió el silencio.

Un chico de catorce años se acercó a la estatua arrastrando los pies.

Tenía el pelo blanco, corto y con una punta afilada en la nuca.

Era el mismo chico que, hacía apenas seis días, había escupido fuego al rostro de piedra del héroe y se había reído de la historia del reino.

Por aquel entonces, había sido un niño de ocho años: un mocoso real y ruidoso.

Pero la sangre acelerada del Rey lo había arrastrado a la pubertad en una semana, estirando sus huesos y endureciendo sus facciones hasta convertirlas en las de un joven.

Aquella punta de pelo irregular en la nuca —la que su hermano mayor, Nudos, solía tirar cada vez que hacía demasiado ruido— era lo único que quedaba del niño que había sido.

Su apodo era Spike, y esa noche, formaba parte del Séptimo Lote que se enfrentaba al Rito del Dragón.

Spike se detuvo ante los pies de piedra del héroe.

No llevaba antorcha.

No llevaba espada de madera.

Levantó la vista hacia los ciegos ojos de mármol de la estatua y, por primera vez, sus hombros se hundieron.

—Eh… tú.

Yo… Te llamé «maldita piedra» cien veces.

¿Recuerdas?

Dije que eras aburrido porque no ardías.

Extendió una mano temblorosa y apoyó la palma en el frío mármol.

Un sollozo desgarrado y crudo brotó de su garganta.

—Me equivoqué… Ojalá ardieras.

Ojalá te prendieras fuego una sola vez, para que yo pudiera saber que arder no era un fracaso…, que solo era el precio por convertirme en ti.

Se desplomó de rodillas, y su frente golpeó contra el pedestal.

—Hermano Nudos… me dijo que te mostrara respeto.

Dijo que eras la «fuente de nuestra divinidad».

Yo me reí de él.

Le dije que era un empollón por leer esos libros polvorientos.

Las manos de Spike se cerraron en puños, y sus uñas se clavaron en la tierra hasta que esta quedó atrapada bajo sus cutículas.

—Pero no va a volver, ¿verdad?

Han pasado seis días desde que subió a la cima.

Él… él fracasó.

¿Pero por qué?

¿Por qué él?

¡Era el niño perfecto!

Conocía cada historia, cada secreto sobre ti.

¡Se comportaba como esos nobles que nos miran como si estuviéramos corruptos!

Sus ojos se desbordaron, y las lágrimas ardían contra su piel.

—El Hermano Nudos era el único que podía demostrarles que tenemos derecho a nacer…, que llevamos la sangre del Rey con la misma pureza que cualquier príncipe.

Ahora las lágrimas corrían libremente, abriendo surcos en el polvo de su rostro.

—Murió… ardió… y ni siquiera pude despedirme.

Ojalá me hubiera tirado del pelo una vez más.

Solo una, para saber que seguía ahí.

Hermano Nudos…
Spike alzó la vista hacia la estatua, con sus ojos blancos brillando con un terror desesperado e infantil que ninguna cantidad de crecimiento acelerado podía ocultar.

—Tiamat… también se llevó a Brazos Grandes.

Se suponía que me daría un «buen abrazo» cuando creciera.

Pero ya no está.

Todo lo que me queda de ella es un montón de cenizas en el viento.

Ojalá… ojalá sus cenizas hubieran caído aquí.

Ojalá pudiera haber abrazado el polvo, solo para no tener que estar… solo.

Percieval observó la figura temblorosa del chico durante un buen rato antes de finalmente ponerse en pie.

Por primera vez en décadas, la armadura del Guardia Dragón le pareció demasiado pesada para su alma.

Caminó hacia la estatua, y su sombra se extendió hasta cubrir los hombros temblorosos de Spike.

No se irguió alto e imponente.

Se sentó allí mismo, en la tierra, junto al chico, ignorando el frío de la piedra.

—No eres el único que echa de menos sus tirones de pelo, muchacho.

Nudos… fue el único que alguna vez se detuvo a preguntarme si me dolían los pies de tanto correr.

Listo como él solo, ese.

Demasiado listo, tal vez.

Spike no levantó la vista.

Se limitó a aferrar el bajo de la capa de Percieval, con los nudillos blancos.

—Lord Percieval… por favor.

Dígaselo al Rey.

Dígaselo a los Sacerdotes.

No estoy listo.

Yo… ¡No quiero ir esta noche!

¡No quiero estar «maduro»!

¡Solo tengo catorce años!

¡No, solo tengo ocho!

Mi corazón… ¡todavía se siente de ocho!

Alzó la vista hacia el anciano, con los ojos muy abiertos y frenéticos.

—¡Quiero vivir!

¡Ya no quiero ser un Nacido de Dragón!

¡Quiero experimentar mi vida, Percieval!

¡Quiero ver lo que es envejecer como tú!

¡Quiero ver mi pelo encanecer de forma natural, no por ser un sangre blanca!

¡Quiero bajar de esta montaña y correr… solo correr hasta que las piernas no me den más!

El corazón de Percieval se retorció.

Extendió la mano y la posó sobre el pelo de punta de Spike.

Sintió el calor de la sangre del chico: ese pulso antinatural y acelerado que ya lo estaba empujando hacia la tumba.

—Muchacho… todo el mundo dice que el viejo Guardia Dragón lo ha visto todo.

Dicen que he presenciado mil «Cosechas» y que ya debería estar acostumbrado al olor a ceniza.

Pero se equivocan.

Cada vez que un lote sube esa montaña, un pedazo del alma de este reino arde con ellos.

Y cada vez… duele como la primera.

—¡Entonces sálveme!

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