Engendrando Leyendas: Mi Matriz Crea Monstruos SSS - Capítulo 126

126: De 1000 niños a 142 restantes — Parte 2 126: De 1000 niños a 142 restantes — Parte 2 Spike suplicó, con la voz convertida en un chillido.

—¡Llévame lejos!

¡Escóndeme en los barrios bajos!

¡Seré un mendigo, un ladrón, cualquier cosa!

¡Solo déjame ser una persona!

¡No quiero ser un héroe en un pedestal!

¡Solo quiero ser Spike!

Percieval miró hacia la cima de la montaña, donde las nubes de Tiamat ya comenzaban a arremolinarse.

Vio a los sirvientes de máscaras plateadas salir del Gran Salón para reunir a los últimos 142.

Vio la fría e ineludible mecánica de todo aquello.

—Si pudiera llevarte sobre mi espalda a través del mar, lo haría…
Percieval susurró, atrayendo al chico en un repentino y feroz abrazo.

—Pero la sangre del Rey… es una atadura, Spike.

Una cadena.

No puedes huir del fuego, porque el fuego ya está dentro de ti.

Ha estado ahí desde el día en que fuiste sembrado.

El agarre del viejo Guardia Dragón se tensó ligeramente.

—Pero recuerda esto… tú eres Spike.

Eres el chico que hizo correr a un viejo hasta que le ardieron los pulmones.

El mocoso que odiaba esa estatua porque tenía demasiada vida en él como para quedarse quieto.

Percieval se apartó lentamente, colocando ambas manos en el rostro del chico.

—Has hecho tantas cosas… suficientes como para que incluso un viejo tonto como yo —cuya mente es demasiado débil para recordar su propio cumpleaños— todavía pueda recordar el nombre de un chico de sangre blanca llamado Spike.

Una leve sonrisa se dibujó en su rostro cansado.

—Esta noche, cuando estés ante ese altar… no pienses en ser un héroe.

No pienses en enorgullecer al Rey.

Su voz se suavizó.

—Piensa en tu hermano.

Piensa en Brazos Grandes.

Lleva sus nombres contigo a ese fuego.

Percieval apretó los hombros del chico.

—Y si vas a arder, Spike… entonces arde con tanta intensidad que el mundo entero tenga que apartar la mirada.

Las lágrimas de Spike caían en gotas calientes y pesadas, empapando la capa desgastada de Percieval.

No podía hablar; sentía la garganta como si estuviera llena de la misma ceniza en la que temía convertirse.

Simplemente se aferró al viejo caballero, un niño pequeño y tembloroso en el cuerpo de un joven, pasando sus últimas horas de humanidad de luto con la única persona que se había molestado en recordar su nombre.

Pero la maquinaria del Reino no esperaba a nadie.

La transición fue brutalmente fría.

Unos sirvientes se adelantaron y se llevaron a Spike.

Se movían en silencio, con los rostros inexpresivos y distantes.

A medida que pasaban los días y los lotes seguían subiendo la montaña solo para desaparecer, los sirvientes habían aprendido algo terrible: el afecto solo dificultaba el trabajo.

Así que ya no se permitían sentirlo.

Guiaron al joven por el largo pasillo de mármol con manos firmes, sin mirarlo nunca a los ojos.

Para ellos, los niños de pelo blanco se habían convertido en algo completamente distinto; no en hijos e hijas, no en príncipes o herederos.

Solo en otro lote que caminaba hacia su muerte.

Le quitaron la suciedad de la piel y las lágrimas del rostro con el mismo desapego que usarían para pulir una pieza de platería.

Cuando terminaron, vistieron a Spike con finas sedas ceremoniales blancas y lo sentaron ante una comida abundante y pesada.

El Primer Lote había llenado una vez este salón de risas.

Habían alzado sus copas, aclamando y rugiendo de emoción por su Rito del Dragón, presumiendo de los dragones en los que se convertirían.

Pero los ciento cuarenta y dos restantes no se parecían en nada a ellos.

Nadie hablaba.

Nadie reía.

Las mesas estaban repletas de platos intactos de comida exquisita, cada uno preparado con el mayor esmero que el reino podía ofrecer… y, sin embargo, ni un solo niño se atrevió a disfrutarla.

Porque todos entendían lo que era en realidad.

No era una celebración.

Era la última cena antes del fuego.

Y todos en esa sala lo sabían: la última bondad concedida a unas vidas que pronto serían puestas a prueba y quemadas.

Luego vino el ascenso.

Los últimos ciento cuarenta y dos subieron por las escaleras escarpadas como una procesión fúnebre.

No hubo alardes.

Ninguna voz temeraria gritando sobre la divinidad.

Ninguna risa resonando contra los muros de piedra.

Ningún líder como Brazos Grandes o Nudos para mantenerse erguido y hacer creer a los demás que todo saldría bien.

Los ojos del Séptimo Lote estaban vacíos, reflejando la pálida luz de la luna como fragmentos de cristal roto.

No marchaban hacia la ascensión.

Marchaban hacia su descenso.

Sus hombros se hundían bajo el peso invisible de ochocientos cincuenta y ocho fantasmas que caminaban a su lado.

Cuando Spike llegó a la gélida cumbre, la niebla se abrió para revelar una vez más la pesadilla.

El Rey Drakovitch estaba allí, con su espada negra ya desenvainada, y las once cabezas de Tiamat danzaban tras él como serpientes gigantes y hambrientas.

La presión del maná fue suficiente para hacer que a Spike le sangrara la nariz.

—Hijos míos…
La voz de Drakovitch resonó sobre ellos, fría e indiferente.

Como uno solo, 142 vástagos cayeron de rodillas, con sus frentes golpeando la escarcha.

—¡PADRE!

¡NUESTRO REY!

Gritaron, sus voces sonando como un sollozo colectivo, pero Spike permaneció de pie.

Su pelo de punta se agitaba con el vendaval.

Miró a su padre, luego a los once dragones colosales que se cernían en la oscuridad.

Miró el lugar donde el Hermano Nudos había estado, donde Brazos Grandes había flexionado sus músculos, donde el Dúo Temerario había exhalado su último aliento.

—Así que… esto es lo último que vio el Hermano Nudos.

Supongo que es una vista lo bastante buena como para morir ante ella.

Drakovitch no esperó a que su hijo se arrodillara.

Con un mandoble súbito y violento, el Rey rasgó el vacío.

¡SHHH-LINK!

La cascada de icor carmesí y brillante brotó del pecho invisible de Tiamat.

En el momento en que ese aroma impregnó el aire… el olor embriagador y adictivo del poder Primordial, la depresión se desvaneció.

Los vástagos «sin vida» perdieron de pronto el control.

Sus ojos se volvieron salvajes, sus pupilas se dilataron mientras se abalanzaban como necrófagos hacia la sangre que caía.

Se pisotearon unos a otros, gritando y arañando, desesperados por probar el fuego.

Parecía que… esta vez todos estaban más desesperados por ser ese único: la única vida entre los mil hijos.

Todo pensamiento de pena, miedo o luto fue devorado por un único instinto ardiente.

Beber… y vivir.

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