Engendrando Leyendas: Mi Matriz Crea Monstruos SSS - Capítulo 129

129: De la Cantidad a la Calidad.

129: De la Cantidad a la Calidad.

Drakovitch se levantó lentamente de rodillas, mientras el violento sonido de huesos rompiéndose y recolocándose resonaba por la gélida y oscura cima.

El aire mismo pareció vibrar con una súbita presión localizada: el intenso y nauseabundo cambio de maná que señalaba un renacimiento.

—No… puede ser…
Se quedó helado, sin siquiera llevar la mano a la espada negra que tenía a la espalda.

Su mirada estaba fija en el arremolinado muro de niebla violeta.

La confusión, la expectación y una súbita y fría semilla de duda se arremolinaban en su mente.

—¿De… verdad… alguien… lo ha conseguido?

De repente, el lado derecho de la niebla se desplazó con violencia, como si lo hubiera golpeado una onda de choque.

De la bruma emergió una extremidad que desafiaba toda ley conocida de la anatomía humana: una mano masiva de escamas de obsidiana, rematada con garras negras y afiladas como cuchillas.

Pero no había brazo que la sostuviera.

La mano era el ápice de un ala coriácea de color azul medianoche, con las falanges alargadas hasta convertirse en aterradoras armas estructurales.

—¿U-un ala de dragón?

Antes de que Drakovitch pudiera siquiera jadear, una segunda mano-ala salió disparada desde la izquierda, estrellándose contra la piedra con fuerza suficiente para agrietar la meseta.

¡VUUUSH…!

Con un único y estruendoso aleteo, las alas se desplegaron de par en par, y la ráfaga de viento barrió la niebla en un instante.

Al Rey se le cortó la respiración, con los pulmones atenazados por el súbito vacío de la tormenta.

Allí, en el centro del cráter de sangre, estaba «El Mocoso del Séptimo Lote».

—Ese… chico.

Ese pelo de punta —el rasgo por el que sus hermanos le habían puesto el nombre— seguía ahí… .

Era lo único humano que le quedaba.

Y con eso, Drakovitch supo que era el mismo chico con el que había hablado.

Por la grieta que había vislumbrado antes de que la niebla se tragara la vista, supo que esas eran las Alas Garradas que habían brotado.

—¡N-NGAAAHHHH…!

Como si Spike hubiera oído la voz de su padre, su cabeza se alzó de golpe.

Su columna se arqueó con un crujido violento y repugnante, y su cuerpo se dobló hacia atrás como un arco bajo una tensión terminal.

Su rostro fue proyectado hacia el cielo, permitiendo que Drakovitch viera sus facciones.

Cada parte del cuerpo de Spike gritaba de agonía, crujiendo y temblando por la intensa transformación.

Cada fibra de su ser estaba siendo reemplazada por la sangre de los Once Dragones.

El cráneo de Spike se resquebrajó hacia arriba, y su mandíbula se desencajó para formar unas fauces de dientes serrados.

De sus pómulos y mandíbula brotaron cuernos masivos; no se curvaban hacia el cielo como los del Rey, sino que se extendían horizontalmente hacia la nuca.

—¡GRRRR… GAAAAHHH… JAAAH!

Su pálida piel blanca empezó a humear, siseando mientras era consumida de dentro hacia fuera.

En su lugar, surgió una nueva armadura: escamas de un negro reluciente infusionadas con vetas de un profundo azul medianoche.

El dolor era un peso físico, un maremoto que Spike no podía contener.

Su cuerpo se convulsionaba con una violencia que sacudía la meseta.

Mientras sus nuevas alas garradas se agitaban tras él, estrelló sus dos extremidades adicionales, las masivas manos en la punta de las alas, contra el suelo helado.

Las usó como anclas, afianzándose a la tierra como si intentara evitar que la propia presión de la transformación le arrancara el alma.

¡CRAC… CRUAAACK!

Ambos brazos de Spike se dispararon hacia el cielo, y los hombros se le dislocaron con un chasquido húmedo y repugnante mientras las extremidades se retorcían de forma antinatural en sus cuencas.

Observó, consciente pero indefenso, cómo los huesos y la carne de sus manos se deformaban y derretían.

Los dedos se fusionaron y alargaron, los tendones se rompieron hasta que sus manos humanas desaparecieron, reemplazadas por garras de dragón.

Debajo de él, sus pies sufrieron un destino similar y brutal.

Se retorcieron violentamente, imitando el peor y más agonizante calambre imaginable, pero con una finalidad estructural que destrozó los arcos de sus pies.

Los huesos se reformaron en ancas digitígradas, terminando en pesadas garras escamadas.

El grito que salió de su garganta ya no era la súplica de piedad de un niño ni el lamento de ayuda de un hermano.

Era un rugido de doble tono.

Por encima, estaba la frecuencia aguda de la agonía humana; por debajo, vibrando en la misma piedra de la cima, estaba el estruendo subsónico de un Primordial.

Drakovitch sintió que la Cicatriz Dorada en su pecho ardía con un calor cegador.

Miró fijamente a los ojos de la criatura que tenía delante.

De los ojos blancos del niño, la mirada de Spike cambió a un profundo y abisal azul medianoche, que brillaba con la feroz intensidad de un Nacido de Dragón.

Las hendiduras verticales de sus pupilas se clavaron en el Rey.

El aire alrededor de Spike comenzó a distorsionarse, y el puro calor de su presencia derritió la piedra bajo sus garras hasta convertirla en magma brillante.

Finalmente, el intenso dolor de la transformación terminó…
Spike respiraba con dificultad.

Todo su cuerpo humeaba, no porque se estuviera quemando vivo, sino por el torrente de su nuevo poder de dragón.

Sus enormes alas garradas se aflojaron, arrastrándose por la lava que se enfriaba mientras caía de rodillas, con su nuevo peso siendo demasiado para que su mente lo soportara.

Desde su punto de vista, todo seguía siendo confuso.

Todo estaba borroso, como si acabara de nacer de nuevo.

—Q-qué ha pasado… A-acaso yo…
Antes de que pudiera terminar, una calidez inesperada lo envolvió.

No era el calor abrasador de Tiamat ni el frío de la montaña.

Eran los brazos del Rey Drakovitch, que lo atraían hacia un abrazo fuerte y tembloroso por la espalda.

—Hijo mío… mi primer… Nacido de Dragón.

Lo has logrado.

Eres el cero coma uno por ciento.

La única y verdadera calidad destilada de mil vidas.

El pecho de Spike subía y bajaba mientras intentaba respirar a través del fuego persistente en sus pulmones.

El mundo giraba en fragmentos: ceniza, piedra, el olor a sangre quemada.

Sus garras se hundieron en el magma que se enfriaba bajo él.

—¿P-padre…?

Giró la cabeza débilmente, con los ojos recorriendo la cima vacía.

—Pensé… pensé que yo también ardería…
Drakovitch giró lentamente al chico para que lo mirara, y le puso ambas manos en los hombros.

Sus fríos ojos plateados estudiaron al niño transformado: esas pupilas de un azul abisal, las escamas de obsidiana, las enormes alas garradas.

—Por supuesto que pensaste que arderías.

Yo sentí lo mismo la primera vez que soporté la sangre de Tiamat… y lo mismo siente cada nuevo Nacido de Dragón.

Esa es la naturaleza del Rito del Dragón.

El fuego de los Once Dragones devora a los débiles y purifica a los dignos.

Sus ojos plateados brillaron, y susurró:
—La «Cantidad» ha sido consumida por el fuego.

La «Calidad» por fin ha llegado.

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