Engendrando Leyendas: Mi Matriz Crea Monstruos SSS - Capítulo 130

130: Después de 1000 niños muertos… nace el Primer Dracónido de Drakovitch.

130: Después de 1000 niños muertos… nace el Primer Dracónido de Drakovitch.

—¡VIVE!

Un soldado gritó desde las murallas de la ciudad, su voz quebrándose por el viento.

—¡EL SÉPTIMO LOTE HA PRODUCIDO UN NACIDO DE DRAGÓN!

El reino de Drakaria —tan recientemente entumecido por el olor a ceniza y el silencio del fracaso— estalló en un frenesí de esperanza.

Apenas seis días atrás, la gente se había acostumbrado al luto, con un dolor mitigado por la repetición.

Pero ahora, lo imposible había sucedido.

Un descendiente de media sangre blanco había sobrevivido.

El Rey Drakovitch cabalgaba por la capital en una gran procesión, con Spike siguiéndolo.

Las calles estaban abarrotadas, con ciudadanos hombro con hombro que gritaban, lloraban y caían de rodillas.

Estaban rodeados por los Caballeros Dragón, cada uno montado sobre la bestia nacional del reino: el imponente guiverno conocido como Wyrmfoot.

Las criaturas pisoteaban las calles de piedra con pasos atronadores, y sus escamas brillaban como armaduras bajo el sol abrasador.

Al frente cabalgaba el Guardia Dragón del Rey, Percieval.

El viejo guerrero se erguía en la silla de montar, pero las lágrimas corrían libremente por su curtido rostro.

Miraba a Spike una y otra vez, como si viera a su propio nieto regresar de entre los muertos.

Tras él venía el Rey.

Drakovitch iba envuelto en el blanco sagrado del reino, un manto adornado con el símbolo de Tiamat: las once cabezas de dragón, cada una tallada en un color diferente para representar las múltiples formas de la Primordial.

Su postura era regia, su expresión la de un padre orgulloso que presentaba un milagro al mundo.

Y detrás del Rey estaba Spike.

Se encontraba sobre una enorme plataforma elevada para que toda la ciudad pudiera verlo.

Sus escamas azul medianoche relucían bajo la luz del sol.

Las enormes garras de sus alas se plegaban a su espalda como el manto de un joven dios.

Su pelo blanco se agitaba con el viento mientras sus ojos brillantes contemplaban el interminable mar de gente.

—¡LARGA VIDA AL NACIDO DE DRAGÓN!

—¡LARGA VIDA AL REY DRAKOVITCH!

Pero mientras los pétalos de flores caían y las trompetas rugían, Spike no sintió más que un escalofrío hueco.

Cada vítores de la multitud sonaba como el crepitar del fuego que había consumido a Nudos.

Cada estandarte que ondeaba al viento le recordaba el pelo de Brazos Grandes convirtiéndose en polvo.

Él era la «Calidad», pero sentía como si solo hubiera renacido porque otros habían dado su vida por él… las vidas de mil hermanos.

El desfile terminó ante las imponentes puertas de la Gran Catedral.

Dentro, la celebración cambió.

Las multitudes de las calles habían rugido como una tormenta, pero aquí los vítores eran más silenciosos: comedidos, contenidos.

Las personas reunidas en aquellos salones de mármol blanco no eran ciudadanos comunes.

Eran los nobles.

Los de sangre más alta.

Sus aplausos eran murmullos educados, refinados y controlados, el tipo de alabanza que conllevaba más juicio que alegría.

Spike se sintió incómodo bajo sus miradas.

Eran las mismas personas que una vez habían mirado a los niños de sangre blanca con abierto desprecio.

Aunque eran los herederos del Rey, los nobles siempre los habían tratado como manchas en los suelos del palacio: medio sangres nacidos de vientres comunes.

Para ellos, Spike y sus hermanos nunca habían sido príncipes.

Solo experimentos.

Así que, incluso ahora, como un Nacido de Dragón, su presencia le oprimía el pecho.

Pero en el momento en que Spike pisó el suelo de mármol blanco de la catedral, con sus garras chasqueando suavemente contra la piedra, la atmósfera cambió.

Aquellos mismos ojos despectivos se transformaron lentamente… El desprecio se convirtió en asombro.

El juicio se tornó en reverencia.

La mirada de Spike se suavizó ligeramente al ver cómo cambiaban sus expresiones.

Un joven noble lo señaló, con los ojos muy abiertos por el asombro.

—Vaya, Madre… ¡mira sus alas!

¡Tienen garras!

Su madre sonrió levemente.

—Sí, querido.

Ese es el don de Tiamat para él.

Realmente parece un dragón, ¿no crees?

—¡Sí!

Caminó con orgullo detrás de su padre por el vasto salón de la catedral.

A cada lado de la cámara, colgaban estandartes del imponente techo, cada uno representando a una de las Siete Grandes Casas Nobles.

Sus símbolos eran distintivos y orgullosos: un colmillo de dragón azul, una escama carmesí, un corazón negro y otros cuatro de antiguos sigilos se mecían suavemente en el aire de la catedral, cada estandarte susurrando sobre linajes más antiguos que el propio reino.

Los nobles estaban de pie en hileras ordenadas bajo ellos.

Las joyas tintineaban suavemente mientras se inclinaban: anillos chocando contra anillos, cadenas rozando collares enjoyados.

Sus gestos eran gráciles, practicados, las reverencias de gente que se había pasado la vida representando lealtad.

Pero mientras que los mayores mantenían su perfecta compostura, no se podía decir lo mismo de los que estaban detrás de ellos.

Sus jóvenes herederos apenas podían contenerse.

Los susurros estallaban como chispas entre ellos, voces emocionadas que se escapaban del cuidadoso silencio que sus padres intentaban mantener.

Sus ojos no estaban en el Rey, ni en la corte, estaban fijos en el recién nacido Nacido de Dragón.

Había una razón para su emoción.

Una tradición más antigua que el propio reino seguía a cada Rito del Dragón exitoso…
Al otro extremo del salón, cerca de la enorme estatua de Tiamat, se encontraban los Siete Miembros del Consejo.

Sus ropajes llevaban los símbolos de las grandes casas, mostrando que cada uno de ellos representaba a sus respectivas casas en los asuntos del reino.

Su presencia portaba el peso del propio reino.

Por un momento, Spike creyó que lo peor podría haber pasado.

Quizás la nobleza empezaba a aceptarlo.

Pero entonces sus ojos azul medianoche se detuvieron en un hombre.

Morgant.

El consejero permanecía perfectamente inmóvil entre los demás.

Su largo pelo negro estaba atado en una coleta baja impecable, sin un solo mechón fuera de lugar.

Sus túnicas eran oscuras e inmaculadas, y su rostro estaba tallado con la misma fría quietud que las estatuas de mármol que lo rodeaban.

Mientras los otros miembros del consejo lucían sonrisas de ceremonia y aprobación… los ojos de Morgant no contenían más que desprecio.

El hombre se inclinó ligeramente hacia uno de los nobles a su lado, su voz baja pero lo suficientemente afilada como para cortar.

—Así que… el Rey por fin ha producido a su Primer Dracónido.

Sus labios se curvaron ligeramente.

—Nacido de un vientre contaminado de miserables y mezquinos vulgares.

¡Hmph!

Patético.

La mirada de Morgant se desvió hacia Spike, como si examinara una joya defectuosa.

—Puede que el Rey haya bañado a este chico en la sangre de un dios… Pero un medio sangre sigue siendo un medio sangre.

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