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Enredada con el otro hermano - Capítulo 53

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53: CAPÍTULO 53 Te odio por reducirme a esto 53: CAPÍTULO 53 Te odio por reducirme a esto Punto de vista de Elena
Di un portazo a la habitación de invitados con tanta fuerza que el marco tembló, y el eco cortó el silencio como un latigazo.

Mi pecho subía y bajaba con violencia, el aire se me escapaba a jirones como si hubiera estado corriendo en lugar de caminar.

Me temblaban las manos, tenía la piel húmeda y pegajosa, y la garganta en carne viva por las palabras que no había pronunciado en voz alta abajo.

Perfecto.

Absolutamente perfecto.

Como si esta noche no me hubiera destrozado ya delante de todo el mundo en esa maldita fiesta, ahora estaba aquí, acorralada en mi propia casa por ella.

Ese maniquí de cirugía fallida, reluciente y engreída, la amante que habían plantado en nuestra sala de estar como un obsceno centro de mesa.

Apoyé la espalda en la puerta y me deslicé hacia abajo hasta que la madera fría besó mi columna.

Mis dedos temblorosos buscaron mi teléfono y, antes de que pudiera pensar, estaba pulsando, con fuerza, rápido…

bloquear.

El número de Jaxx desapareció de mi pantalla.

Así de simple.

Limpio.

Definitivo.

O al menos debería haberlo sido.

La vista se me nubló, mi pulso era errático.

Bloquearlo debería haberse sentido como reclamar el poder, como recuperar aunque fuera la más mínima pizca de control.

Pero mi cuerpo…

mi cuerpo me estaba traicionando.

Odiaba cómo me ardía la piel con el recuerdo de su mano rozando la mía antes, la forma en que se me retorcía el estómago con la oscura emoción en su voz cuando me llevaba al límite.

Él me hacía sentir viva.

Y que Dios me ayude, Graham nunca lo hizo.

—Asqueroso —mascullé, escupiendo la palabra como si pudiera arrancarme el anhelo de la lengua.

Mi propia voz sonaba extraña, cruda, casi ronca—.

Soy asquerosa.

Cerré los ojos con fuerza, obligándome a respirar.

Él no vale la pena.

No vale mi matrimonio, no valen las últimas pizcas de dignidad que intento mantener unidas con dedos sangrantes.

Pero entonces, mis labios se curvaron en una mueca afilada, rota, amarga.

Se me escapó una risa, hueca y fría.

—¿Matrimonio?

¿Qué matrimonio?

¿Qué estaba intentando proteger exactamente?

Las imágenes me asaltaron, crueles e implacables.

La sonrisita de Graham el día que dijo que era su prima.

La prima que estaba convenientemente semidesnuda en nuestra sala de estar, con el vientre hinchado por el hijo que yo no podía darle.

La forma en que no se inmutó cuando la mano de su madre se estrelló contra mi mejilla, el escozor cegándome de humillación, y él simplemente…

se quedó allí.

Mirando.

En silencio.

La risa siguió brotando, temblorosa, casi demencial, hasta que se rompió en un sollozo.

Mi cuerpo se dobló, mis rodillas se clavaron en la alfombra, mis manos se aferraron a la tela de mi vestido.

Las lágrimas llegaron rápidas, cegadoras, ríos calientes por mi cara.

Me abracé el estómago como si pudiera mantenerme entera, pero me estaba desmoronando, pieza por pieza.

Entonces la verdad cayó con el peso de una campana de hierro.

Lo repetí como una confesión: «Mi matrimonio se arruinó el día que él le metió la polla a otra mujer.

El día que trajo a su amante a casa y mintió diciendo que era su prima.

El día que usó mi incapacidad para tener hijos en mi contra y coronó su vientre hinchado con la luz de nuestro candelabro.

El día que vio a su madre abofetearme y no me defendió».

A estas alturas, las lágrimas no eran una sorpresa, eran una moneda que seguí gastando hasta quedar en bancarrota.

Recuerdo los votos.

Vuelven como un himno distorsionado por la estática; puedo oír mi propia voz, más joven, más firme, con esa clase de valentía que aún no sabe lo que se siente al estar rota.

—Yo, Elena, te acepto a ti, Graham, como mi esposo —había dicho, con la voz temblorosa pero llena de esperanza—.

Para amarte y respetarte, en la alegría y en la tristeza, en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza.

Para amarte fielmente, desde hoy en adelante, hasta que la muerte nos separe.

Había creído en cada sílaba, con la pureza de alguien que creía que el amor era una armadura, que pensaba que la fidelidad era un escudo que ambos podíamos llevar.

Lo había mirado entonces, con la luz de las velas parpadeando en su rostro, y había creído que estaba mirando a un hombre que me protegería, me apreciaría y me defendería del mundo.

Sus ojos se habían suavizado, se derritieron en algo tan tierno que casi me deshizo en el altar.

Levantó la mano, me apartó un mechón de pelo de la frente y sonrió como si la promesa misma viviera en sus labios.

—Yo, Graham, te acepto a ti, Elena —había respondido él, con voz tranquila, firme, ensayada como si fuera la verdad—, para ser mi esposa.

Para estar a tu lado en la abundancia y en la necesidad, en la adversidad y en la holgura, en la risa y en el llanto.

Prometo ser tu roca cuando el suelo tiemble, tu refugio cuando lleguen las tormentas.

No me importa si nunca tenemos un hijo, Elena.

Mientras te tenga a ti, tengo todo lo que necesitaré jamás.

Recuerdo el calor que floreció en mi pecho con esas palabras.

Recuerdo cómo los invitados suspiraron ante su declaración, cómo las lágrimas de mi madre se deslizaron silenciosamente por sus mejillas.

Me había aferrado a esa frase como si fuera un voto sagrado tallado en piedra: «Mientras te tenga a ti, lo tengo todo».

Más tarde, en la quietud de las mañanas de la luna de miel, me había presionado el pulgar entre las costillas y había dicho, medio dormido: —No me importa si no tenemos un hijo, El.

Mientras te tenga a ti, es suficiente.

Le había creído.

Creí en sus palabras como si fueran el mundo entero…

porque, ¿quién no se aferraría a esa clase de piedad?

Había deseado tanto creerle que doblegué mi anhelo en esas sílabas y lo llamé satisfacción.

—No te preocupes —había murmurado entonces, con su aliento cálido en mi oído—.

Mientras te tenga a ti.

Dios, en qué mentirosa te convierte el amor.

Y durante años, me lo repetí como una oración.

En las noches en que el silencio entre nosotros se volvía demasiado ruidoso.

En las mañanas en que el dolor del fracaso oprimía mi vientre.

En las tardes en que miraba los resultados de las pruebas con manos temblorosas.

Me recordaba a mí misma: «A él no le importa.

Dijo que no le importa.

Me tiene a mí.

Soy suficiente».

Pero ahora…

ahora esas palabras se burlaban de mí.

Me atormentaban, me hacían trizas.

Porque, ¿qué clase de hombre declara «eres mi todo» solo para reemplazarte con otra mujer en la misma casa donde se pronunciaron esos votos en voz alta?

¿Qué clase de hombre le sonríe a su amante embarazada mientras la esposa que juró proteger se sienta en un rincón, ahogándose en humillación?

Pensé en esa otra noche…

nuestro segundo aniversario, cuando Graham me había acercado y se había reído como si fuéramos las dos únicas personas del planeta que conocían el remate del chiste.

Me había besado lentamente y me había dicho, otra vez: «Tú y yo.

Eso es todo».

Le había creído entonces, y cada creencia construyó otra capa de rendición.

Mis manos se clavaron en la alfombra, mis uñas se pusieron blancas.

Cada respiración era como inhalar a través de una tela.

Quería arrastrarme hacia atrás, a la seguridad de la chica que una vez confió en los votos, que una vez creyó en las tiernas frases que él le había ofrecido.

Pero esa chica se sentía sin nombre, lejana, una vieja fotografía en un marco que ya no encajaba.

El recuerdo de esos votos se enroscó en mis costillas como una soga que se apretaba.

Ya no se sentían sagrados…

se sentían venenosos, como un cuchillo afilado solo para destriparme.

Y aun así las lágrimas seguían brotando, calientes, imparables, porque no podía reconciliar al hombre del altar con el hombre de abajo.

No podía reconciliar su susurrado «mientras te tenga a ti» con la imagen de él presionando su mano contra el vientre hinchado de otra mujer, sonriendo como si ese fuera su premio.

—Te odio —susurré, con la voz quebrándose bajo el peso de todo—.

Te odio por arrastrarme por esta inmundicia, por pasear a tu puta bajo este techo, por verme arder mientras echabas más leña al fuego.

Te odio por reducirme a esto…

—mi sollozo se convirtió en un grito—, ¡por reducirme a nada más que el hazmerreír y el remate de un chiste en mi propia casa!

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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