Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 575

Capítulo 575: El nacimiento de la Nueva Roma

La voz de Fulvio atravesó la vasta cámara como el restallido de un látigo.

—Bajo el gobierno de César, abusasteis de vuestro poder. Él os concedió privilegios, y aun así vendisteis vuestras almas por ellos.

Sus palabras resonaron bajo los imponentes arcos de la Sala de Asamblea Senatorial, ubicada dentro del Teatro de Pompeyo. Las columnas de mármol, erguidas como antiguos jueces, reflejaban la luz temblorosa de las antorchas y los alientos vacilantes de los condenados.

Ante él, decenas de senadores —otrora orgullosos aliados de Julio César— se arrodillaban en filas desordenadas, con sus túnicas manchadas de polvo y sudor. Sus frentes se apretaban contra el gélido suelo de piedra, como si suplicaran piedad a la propia tierra.

Los juicios se llevaban a cabo en grupos. Un lote era introducido, sopesado y condenado; luego, escoltado hacia su destino. Después, traían al siguiente, como ganado al matadero.

Fulvio no perdonó a nadie cuya lealtad a César hubiera nacido de la codicia; a nadie que hubiera desechado la virtud por oro, por rango, por la embriagadora ilusión del favor de César.

Ahora, cada uno de aquellos hombres miraba al abismo.

Incluso durante el reinado de César, Fulvio los había aterrorizado. Era viejo, sí —canoso, con arrugas profundamente marcadas en el rostro—, pero poseía una experiencia despiadada, perfeccionada por años de tormentas políticas. El único escudo que habían tenido contra él era la inmensa sombra de César. Y ahora… esa sombra se había desvanecido.

El propio Craso le había otorgado a Fulvio la autoridad para dictar sentencia —absoluta e indiscutible— sobre cada senador implicado en corrupción. Y el anfiteatro de senadores, sentados en lo alto sobre la arena, confirmaba cada una de sus decisiones, influidos por su retórica fluida y quirúrgica.

Fulvio no hablaba para informar. Hablaba para herir, para exponer, para desnudar las almas de los culpables ante los ojos de Roma.

Cada palabra que pronunciaba estaba finamente afilada para incitar el asco en los senadores que observaban. Era una demostración de guerra psicológica, y los condenados lo sabían. Sabían que cualquier cosa que dijeran —cualquier defensa, cualquier súplica, cualquier justificación desesperada— sería tergiversada y utilizada en su contra por la elocuencia venenosa de Fulvio.

Así que permanecieron en silencio. Su último resquicio de dignidad era la obediencia.

Cuando Fulvio exigía respuestas, respondían con sinceridad, porque las mentiras solo acortarían su ya efímera esperanza de supervivencia. Sin embargo, la honestidad había demostrado ser poco más que una ejecución lenta.

De los cien hombres juzgados antes que ellos, más de noventa habían sido sentenciados a muerte. Sin demoras. Sin ritos. Eran llevados directamente del juicio a la ejecución, la sentencia cumplida antes de que sus rodillas pudieran dejar de temblar.

Solo los pocos que habían servido a César por miedo en lugar de por ambición habían sido perdonados. Aquellos hombres «afortunados» lo perdieron todo —riqueza, títulos, propiedades— y fueron exiliados más allá de las fronteras de Roma. Una piedad severa, pero que al menos los dejaba con vida.

Ahora, Fulvio alzó la voz de nuevo, fría y sin vacilación.

—Por vuestra desvergonzada devoción a ese hombre vil, habéis arrastrado el honor de Roma por el fango. Os bañasteis en la sangre de los pobres… y os regodeasteis en ello. Hoy, eso se acaba. Sus ojos eran despiadados. —La muerte es la única respuesta para hombres como vosotros.

Un escalofrío colectivo recorrió las filas arrodilladas.

—¡E… Esperad…! —¡Por favor, piedad! ¡Piedad! —¡César nos obligó! ¡No tuvimos elección!

Sus gritos eran débiles, patéticos.

—Sacadlos de aquí —ordenó Fulvio.

Los soldados romanos avanzaron sin emoción, agarrando a los temblorosos senadores por los brazos y arrastrándolos hacia la salida. Sus gritos se desvanecieron por el pasillo de piedra, engullidos por la inmensidad de la sala.

Cuando la cámara por fin quedó en silencio, Fulvio se giró hacia los senadores reunidos arriba, haciendo una leve reverencia.

—Gracias por vuestra paciencia —dijo, con la voz de nuevo fluida—. Pero la purga de Roma está lejos de terminar. Para reconstruir esta República sin corrupción, aún debemos arrancar de raíz a las alimañas que quedan.

Juntó las manos a la espalda y asintió con un gesto breve y decidido.

—Reanudaremos los juicios esta tarde. Por ahora, tomaos vuestro merecido descanso.

Dicho esto, Fulvio echó hacia atrás su capa carmesí y salió a grandes zancadas de la sala, dejando el aire cargado de miedo, justicia y el tenue olor a muerte.

Cuando Fulvio salió de la sala del juicio, y las pesadas puertas se cerraron tras él con un golpe sordo, el pasillo lo recibió con un aire más fresco y silencioso. Su expresión permanecía serena —tranquila, casi plácida— a pesar del peso de las ejecuciones que cargaba sobre sus hombros. El largo pasadizo de mármol se extendía ante él, iluminado por braseros espaciados uniformemente, cuyas llamas arrojaban un oro vacilante sobre el suelo pulido.

Fue allí donde vio a Craso.

El estadista se encontraba a pocos metros, hablando en voz baja con una figura anciana ataviada de blanco ceremonial. El viejo Papa de la Iglesia de Atenea —antaño un pilar espiritual de Roma, más tarde explotado por César— se apoyaba pesadamente en un báculo tallado. Su edad era evidente en su espalda encorvada y en el temblor de sus manos, con el agotamiento aferrado a él tras días de tormento.

César lo había mantenido con vida no por piedad, sino por estrategia, reservándolo como una marioneta religiosa para cuando se hiciera con el poder absoluto. Habían encontrado al pobre hombre encadenado en las profundidades bajo la finca privada de César, medio muerto de hambre, semiconsciente, pero vivo. Ahora, aunque fatigado y pálido, había regresado tan rápido como pudo, impulsado tanto por el deber como por la vergüenza.

—¿Aún no habéis encontrado a ese hombre vil? —preguntó el Papa, con la voz áspera por la edad y el esfuerzo.

—Aún no —respondió Craso con paciencia—. Pero deberíais descansar, por vuestra salud y por la de Roma. Necesitaremos vuestra guía en los días venideros. Asignaré guardias para garantizar vuestra seguridad.

El Papa exhaló, con un pequeño suspiro de gratitud. —Os lo agradezco, Craso. Y… debo disculparme. —Sus manos arrugadas se aferraron al báculo—. Le concedí a César más confianza que a vos. De verdad, creí tontamente que buscaba el bienestar de Roma.

Craso sonrió con dulzura y posó una mano en el hombro del anciano. —Eso ya ha quedado atrás. César y su corrupción se han ido. Roma puede resurgir: más fuerte, más limpia, unida.

El Papa asintió, y el alivio suavizó sus rasgos desgastados. Pero su mirada se desvió al ver a Fulvio acercarse, y su rostro se contrajo con algo más complejo: culpa, vergüenza y un viejo y pesado arrepentimiento.

—Fulvio… —murmuró, con la voz tensa.

Solo el nombre acarreaba años de recuerdos.

¿Cuántas veces le había advertido Fulvio?

¿Cuántas veces había insistido en que la ambición de César era veneno, que su encanto enmascaraba crueldad, que no le importaba Roma sino solo él mismo?

¿Y cuántas veces lo había ignorado el Papa…, creyendo que las duras palabras de Fulvio nacían de la envidia, no de la verdad?

—Como dijo Craso —habló Fulvio antes de que el Papa pudiera balbucear una disculpa, con un tono firme y casi amable—, dejemos el pasado donde pertenece.

Hizo una pausa, y sus ojos se encontraron con los del anciano con una comprensión tranquila pero firme. —Y avancemos.

El Papa inclinó la cabeza, visiblemente conmovido. —Ciertamente. He cometido muchos errores graves. Como mensajero de Atenea y pilar de Roma, actué a ciegas. No volverá a suceder.

Fulvio asintió. —Siempre y cuando hayáis aprendido a confiar con sabiduría.

—Lo he hecho —dijo el Papa con silenciosa convicción—. Y ahora descansaré, como me habéis aconsejado.

Les dedicó a ambos hombres un último asentimiento y luego avanzó lentamente por el pasillo, con el eco de sus pasos resonando suavemente hasta que desapareció al doblar la esquina.

Cuando los pasos del Papa por fin se desvanecieron en el silencio, Fulvio se giró por completo hacia Craso, y la calma de su rostro dio paso a una expresión más seria.

—¿Sigue sin aparecer? —preguntó Fulvio en voz baja, aunque su tono tenía peso.

Craso exhaló y negó con la cabeza. —No. Ni rastro.

La mandíbula de Fulvio se tensó. —Lo mismo ocurre con ese muchacho. Planeó cada hilo de esta gran revuelta, y sin embargo, el mismo día en que la República renace, elige no aparecer.

Craso suspiró, frotándose el puente de la nariz. —Parece que resultó gravemente herido… en ese enfrentamiento con uno de los Lobos Guardianes.

Fulvio rio por lo bajo, aunque había admiración en su risa. —Realmente se enfrentó a él. A veces me pregunto si el muchacho es extraordinario… o está completamente loco.

—Sin duda, una mezcla de ambos —masculló Craso con una leve sonrisa de impotencia—. Pero aun así, no paraba de hablar de derrocar a César. Parecía obsesionado con ello. Me sorprende que no haya hecho acto de presencia ahora que por fin se ha logrado.

—Sí… pero independientemente de eso —dijo Fulvio, con el tono de nuevo afilado—, debemos encontrarlo, Craso. Sin falta. Roma no puede avanzar sin entender qué se propone.

Craso asintió. Su vacilación fue visible antes de que finalmente expresara lo que le carcomía.

—Y… ¿qué hay de Pompeyo?

La pregunta quedó suspendida entre ellos como una pesada niebla.

Pompeyo se había rendido. Aunque se había distanciado de César, su alianza con Cleopatra y sus planes de marchar sobre Roma no podían ser ignorados. Sería sometido a juicio, y Fulvio se sentaría entre los jueces.

—Se enfrentará a un juicio como cualquier otro hombre —dijo Fulvio con severidad, cruzando las manos a la espalda—. Pero como sus pecados nacieron como reacción a la traición de César… no será ejecutado.

Craso soltó un lento suspiro de alivio.

—Pero —continuó Fulvio, con la voz firme como el hierro—, ya no tiene un lugar en Roma.

Craso asintió. —Es justo. Y… es lo mejor.

Los ojos de Fulvio se entrecerraron ligeramente. —Ese es tu problema, Craso: eres demasiado indulgente con tus amigos.

Craso soltó una risa seca y sin humor. —¿Debería desconfiar de ti, entonces, Fulvio?

El anciano rio, un sonido grave y áspero. —¿De verdad crees que deseo el trono?

—Quizá —dijo Craso con sinceridad.

La risa de Fulvio se hizo más sonora, incluso burlona. —Quizá lo deseé, en su día. Apenas podía soportar ver a tres payasos ocupando los más altos cargos de Roma. —Su voz se volvió mordaz al nombrarlos—. César, Pompeyo y… tú.

Craso parpadeó, atrapado entre la ofensa y la confusión.

—Pero —continuó Fulvio, y su tono se suavizó, al menos para él—, las cosas cambian. Y tú… por fin has madurado, afortunadamente. Además, soy demasiado viejo para andar persiguiendo coronas.

Hubo un brillo en sus ojos mientras sonreía.

—Y lo que es más importante —dijo Fulvio, bajando la voz—, ese muchacho me dejó algo muy claro.

El corazón de Craso se aceleró.

—Dijo que tú… serás quien ocupe el Trono de Roma.

Craso comprendió de inmediato a quién se refería: Septimio. Nathan.

¿Por qué él?

¿Era porque Craso era más blando?

¿Porque le debía tanto a aquel joven?

¿Porque Nathan quería un líder en el que pudiera influir?

¿O era algo completamente distinto?

No hubo respuesta.

Fulvio simplemente le dirigió una mirada cómplice.

Craso inspiró. —Esperemos que regrese pronto, entonces…

—¡Mi emperador!

Un soldado corrió por el pasillo, sin aliento, radiante de emoción.

—¡Mi emperador! ¡Lord Septimio ha vuelto!

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