Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 597

Capítulo 597: La llegada de Cleopatra a Roma (1)

Roma estaba sumida en celebraciones.

Desde el callejón más estrecho hasta la avenida de mármol más suntuosa, la capital entera bullía con una inquieta expectación. Las trompetas resonaban en la distancia, los estandartes ondeaban sobre las calles abarrotadas y el pueblo de Roma avanzaba al unísono hacia las grandes puertas. La noticia se había extendido días —no, semanas— antes por todos los distritos de la ciudad: hoy, por fin, la gran Reina y Faraón del Imperio Amun Ra pondría un pie en Roma.

Cleopatra.

No había un alma en la capital que no conociera su nombre.

Incluso antes de haber ascendido al trono, incluso antes de que su hermano la tachara de traidora y ordenara su muerte, incluso antes de que su padre exhalara su último aliento, Cleopatra ya era conocida en todo el mundo. Los relatos de su belleza habían viajado más rápido que los barcos; las historias de su inteligencia habían llegado tanto a las cortes como a los eruditos. No se hablaba de ella simplemente como una mujer de gran encanto, sino como una de agudo ingenio, astucia política y una voluntad de hierro oculta bajo la seda y el oro.

Sin embargo, fue solo después de su exilio —después de que huyera de Alejandría, perseguida y traicionada— cuando su leyenda comenzó a crecer de verdad.

Expulsada de su propio trono por su hermano menor, Cleopatra no desapareció en la oscuridad como muchos habían esperado. En lugar de eso, hizo lo impensable. Reunió aliados, forjó su propia facción y se abrió un camino de regreso al poder con una audacia que dejó atónitos incluso a los gobernantes más experimentados. Su regreso no fue silencioso, ni tampoco apacible. Cuando reclamó su trono y fue coronada Reina y Faraón, el mundo prestó atención.

Una mujer gobernando Amun Ra era algo raro.

Que una mujer lo reclamara mediante la fuerza, el intelecto y la estrategia no tenía precedentes.

Y el hecho de que se encontrara no por debajo, sino al lado del mismísimo Julio César —tratándolo como a un igual— no hizo más que magnificar su fama. Cleopatra nunca se había considerado inferior a ningún gobernante, romano o de otro tipo. Ni a senadores, ni a reyes… y, desde luego, no a César.

Ahora, Roma la esperaba.

Ante las imponentes puertas de la ciudad, la multitud se había vuelto tan densa que el movimiento se hacía difícil. Un ancho camino rojo se había despejado por pura fuerza de autoridad, abriéndose paso limpiamente a través del mar de cuerpos y conduciendo directamente al corazón de Roma.

Y entonces —por fin— aparecieron.

Fuera de las puertas se alzaba una visión imponente: más de mil soldados alejandrinos, dispuestos en perfecta formación, con una presencia disciplinada e inquebrantable. En el centro de este muro viviente de acero y carne había algo aún más asombroso: un gran carruaje dorado, si es que a tal cosa se la podía llamar simplemente un carruaje.

Era un espectáculo de riqueza y poder.

Cada centímetro refulgía con oro, grabado con jeroglíficos sagrados y símbolos antiguos, cada uno de ellos brillando bajo el sol romano. Figuras ornamentales de dioses y bestias adornaban sus lados, y sus superficies pulidas captaban la luz con tal intensidad que resultaba casi cegadora. La estructura era cargada sobre los hombros de los soldados, hombres que se esforzaban bajo su peso pero que se movían en perfecta armonía, como si no solo llevaran oro, sino la historia misma.

Y sentada en lo alto, llena de aplomo y serena, estaba Cleopatra.

Estaba sentada con una gracia natural, su postura regia, su presencia imponente sin pronunciar una sola palabra. No saludaba con la mano. No sonreía en exceso. Simplemente era: una reina en todo el sentido de la palabra.

Mientras el carruaje atravesaba las puertas de Roma, todo sonido pareció vacilar por un instante.

Todas las miradas se volvieron bruscamente hacia ella.

¿Cómo no iban a hacerlo?

Cleopatra era sobrecogedoramente hermosa, más allá de toda expectativa.

Su oscuro cabello estaba intrincadamente trenzado, y cada mechón caía con elegancia sobre sus hombros, entretejido con delicados adornos de oro que tintineaban suavemente con su movimiento. Sus ojos —agudos, luminosos— ardían con tonos de ámbar y oro, vivos, llenos de inteligencia y una sosegada confianza. No eran los ojos de una reina decorativa, sino los de una soberana que había sobrevivido a la traición, al exilio y a la guerra.

Su piel tenía un tono desconocido para Roma: exótico, cálido, ni pálido ni oscuro, sino un fascinante tono besado por el sol, nacido de las ardientes tierras de Amun Ra. Hablaba de calor, de vientos del desierto y de una tierra mucho más antigua que la propia Roma.

Llevaba una túnica blanca que se ceñía perfectamente a su figura, cuya tela fluida revelaba las elegantes curvas de debajo, sin ser ni modesta ni vulgar, sino inequívocamente deliberada. Cada detalle de su apariencia estaba calculado, no para incitar solo el deseo, sino la admiración, la reverencia y el asombro.

No se limitó a entrar en Roma.

La conquistó con su presencia.

En aquel momento, en medio del silencio atónito y las miradas reverentes del pueblo romano, una verdad se hizo innegable:

Cleopatra no era solo hermosa.

Era magnífica.

En el instante en que Cleopatra fue plenamente visible para el pueblo de Roma, la ciudad estalló.

Los vítores brotaron de hombres y mujeres por igual, recorriendo las calles como un maremoto. Las voces se superponían, los gritos de admiración resonaban contra la piedra y el mármol mientras su nombre era aclamado una y otra vez. Algunos elogiaban abiertamente su belleza, otros su elegancia, y otros simplemente la miraban en un silencio atónito, mudos ante la visión viviente que tenían delante.

Cleopatra, por su parte, lo recibió todo con un aplomo natural.

Una sonrisa encantadora y cómplice curvó sus labios mientras alzaba la mano y saludaba: un gesto sencillo y grácil, sin prisas y deliberado. Sin embargo, ese único saludo encendió aún más a la multitud. Los vítores se hicieron más fuertes, la energía más intensa, como si la propia Roma se inclinara ante su presencia. Era asombroso lo poco que necesitaba hacer.

No habló.

No se proclamó a sí misma.

Y, sin embargo, solo con el silencio, conquistó sus corazones.

El carruaje dorado continuó su lento avance por la ciudad, atrayendo más atención a cada paso. Las cabezas se giraban, la gente se abría paso a empujones, algunos se subían a escalones y estatuas solo para poder verla una vez más. Su llegada suscitó más entusiasmo —más emoción pura— del que el mismísimo regreso triunfal de Julio César de la campaña alejandrina había logrado provocar jamás.

Algo así era impensable.

Y no pasó desapercibido.

En el corazón político de Roma, los senadores observaban con incredulidad cómo las calles se rendían a una reina extranjera. Su popularidad —tan repentina, tan arrolladora— los conmocionó profundamente. No era así como se suponía que Roma debía reaccionar. No ante una forastera. No ante una mujer. Y, desde luego, no ante una gobernante que no era ni romana ni sumisa.

Y, sin embargo, Roma la adoraba.

Pasó casi media hora antes de que la procesión llegara por fin a su destino: el Teatro de Pompeyo.

Allí, esperando en solemne formación, había varias docenas de soldados romanos, con sus armaduras pulidas y su postura rígida. En el centro de sus filas se encontraban las figuras de autoridad destinadas a recibirla: Craso y el Papa en un lugar destacado al frente, con Fulvio y Servilia situados justo detrás de ellos.

En el momento en que el carruaje de Cleopatra se detuvo, todas las miradas se clavaron en ella.

Por primera vez, no la veían a través de rumores o relatos de segunda mano, sino con sus propios ojos.

Y de inmediato, lo comprendieron.

Las leyendas no eran exageradas.

Si acaso, eran insuficientes.

—Saludos, Reina de Amón —habló Craso primero, con la voz firme, pero con un inconfundible matiz de asombro mientras sus ojos se demoraban en ella.

Cleopatra los observó con calma desde su elevado asiento. Su mirada recorrió a los romanos reunidos —mesurada, serena, indescifrable— antes de que finalmente se pusiera de pie.

Al instante, dos de sus soldados se adelantaron y colocaron una escalinata, hecha enteramente de oro, contra el carruaje. Cada escalón refulgía brillantemente bajo el sol. Sin dudarlo, Cleopatra descendió.

Se movía con una gracia fluida, cada paso preciso, cada movimiento elegante, como si el propio mundo se ralentizara para acomodarse a ella. La multitud observaba con absorta atención. Los soldados romanos —hombres curtidos en la batalla, acostumbrados a la sangre y la guerra— se descubrieron tragando saliva con dificultad, algunos audiblemente, mientras ella pasaba ante ellos.

Exudaba un atractivo innegable.

No era simplemente su belleza, ni la forma en que la túnica se ceñía a su cuerpo, ni el suave vaivén de sus movimientos. Era algo más profundo: una presencia arrolladora, una confianza tan absoluta que resultaba embriagadora. Cleopatra no intentaba seducir.

Simplemente existía.

Y al hacerlo, inspiraba deseo, admiración y respeto a partes iguales.

Cuando los pies de Cleopatra por fin tocaron suelo romano, el momento se sintió extrañamente pesado.

Avanzó sin prisas, con pasos medidos y deliberados, mientras la suave tela de su túnica rozaba sus piernas al cruzar la corta distancia que la separaba de la delegación romana. Todos los ojos la siguieron. Se detuvo a solo unos metros de Craso y los demás, lo bastante cerca para acaparar la atención, pero lo bastante lejos para recordarles que allí no respondía ante nadie.

Su mirada se posó en Craso, aguda y curiosa, con una leve sonrisa jugueteando en sus labios; una que no contenía ni calidez ni hostilidad, sino algo mucho más peligroso: diversión.

—Saludos, Emperador —dijo ella con suavidad, su voz tranquila, melódica y de una confianza natural—. Debo admitir que estoy sorprendida. César nunca mencionó que gobernara junto a otro Emperador.

Las palabras eran educadas.

La insinuación no lo era.

Craso mantuvo su sonrisa, aunque se tensó de forma casi imperceptible. Por dentro, la irritación brotó, dirigida no a Cleopatra, sino a César. Ese hombre siempre había sido temerario con el poder y descuidado con las palabras. Aun así, Craso no dijo nada. Sabía que no debía responder impulsivamente, sobre todo cuando era dolorosamente obvio que Cleopatra no había hablado por auténtica confusión.

Lo estaba poniendo a prueba.

Poniéndolos a prueba a todos.

Sus ojos recorrieron brevemente los rostros que tenía delante, captando expresiones, posturas, silencios… leyéndolos con la misma facilidad que un pergamino. Cleopatra había gobernado en cortes mucho más traicioneras que la de Roma; sabía cuándo una declaración era un cebo y cuándo una pausa decía más que las palabras.

Fue el Papa quien respondió en su lugar.

—César siempre ha sido… selectivo —dijo él con calma—. Especialmente cuando los asuntos no le conciernen.

Cleopatra inclinó ligeramente la cabeza en señal de reconocimiento, con expresión pensativa.

—Eso bien podría ser cierto —replicó ella.

Su mirada se desvió entonces más allá de ellos, ya sin centrarse en Craso o en el Papa. Exploró los alrededores con lentitud, con una claridad inconfundible: estaba buscando a alguien.

Craso se aclaró la garganta y dio un paso al frente, lo justo para recuperar el control del momento.

—Entonces, por favor —dijo, señalando hacia la entrada del Teatro de Pompeyo—, entremos, donde podremos hablar como es debido.

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