Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 17

17: El Diablo al que Servimos.

17: El Diablo al que Servimos.

No se pronunció ni una palabra después de lo sucedido, como si en realidad no hubiera pasado nada, pero la tensión persistía en el aire.

James se sentó con calma en el coche, que no tardó en llegar al piso franco.

Sin decir una palabra ni dirigir una mirada a los demás, se limitó a entrar.

Los demás guardaron silencio; ni siquiera hablaron entre ellos.

Se separaron sin decir palabra, al menos Bella y Hans.

Ferucci y Héctor, en cambio, se dirigieron juntos a un bar propiedad de Héctor.

Con un profundo suspiro, se hundieron en unos sillones de cuero mientras un suave jazz sonaba de fondo.

—¿Qué le sirvo, jefe?

—preguntó uno de los camareros.

Héctor pareció no oír la pregunta; tenía los ojos fijos en un único punto: sus manos temblorosas.

—Un whisky doble —respondió Ferucci, mientras luchaba por encender su cigarrillo.

Tenía los dedos agarrotados por los nervios.

—Trae la botella entera… —añadió Héctor, reclinándose en la silla y alzando las manos hacia la luz para girarlas lentamente, observándolas en silencio.

Pasaron varios minutos hasta que Ferucci finalmente rompió el silencio abriendo el whisky y sirviéndolo con lentitud.

—Bebe —dijo, deslizando un vaso hacia Héctor antes de apurar el suyo de un trago y servirse otro.

—¿Primera vez que experimentas algo así?

—Ferucci miró a Héctor a los ojos.

—Fue algo… que no es de este mundo.

Fue como si la oscuridad se lo tragara todo.

Estaba jodidamente aterrorizado… —Héctor agarró su vaso y se lo bebió de un solo trago—.

Soy un asesino.

He matado a docenas, he torturado a gente… He hecho cosas, y me han hecho cosas, que deberían haberme arrancado el miedo del cuerpo.

Me torturaron.

Me hicieron el submarino en un puto sótano, me arrancaron las uñas de las manos, me sacaron los dientes… pero me reí en sus caras.

No tenía ni una pizca de miedo, Ferucci.

Ni una.

—Lo miró a los ojos; sus manos seguían temblando—.

Pero esto… lo que vi… fue algo tan monstruoso que cada fibra de mi ser se estremeció.

Y en lo único que podía pensar era… en huir.

En huir tan rápido como pudiera…
—Héctor…
—¡Tenía miedo!

—gritó, golpeando la mesa.

El vaso se hizo añicos—.

¡Se supone que debo amar a ese hombre con todo mi corazón, y estaba jodidamente asustado, Ferucci!

¿Lo entiendes?

—Joder… —Le tembló la mano al cubrirse el rostro—.

Ese hombre me salvó la vida en su día.

Fue él quien me salvó… y, aun así, en vez de amarlo, en vez de estar agradecido por poder estar a su lado, le temí.

Quería huir… quería salir corriendo, joder…
—No hay nada de malo en eso, Héctor… —exhaló Ferucci una nube de humo—.

Todo el mundo teme a alguien, ¿no es cierto?

Y no me malinterpretes, James nos ha bendecido con una oportunidad.

La oportunidad de hacernos un nombre, de ostentar poder.

¿Pero a qué precio?

—Se inclinó ligeramente hacia delante, entrecerrando los ojos—.

A costa de nuestras vidas, Héctor.

El miedo nos fortalece.

El miedo es algo en lo que puedes confiar, porque te recuerda que sigues siendo humano.

Héctor soltó una risa amarga, haciendo rodar el vaso vacío entre los dedos.

—¿Seguir siendo humano, eh?

—Negó con la cabeza—.

Ya ni siquiera sé si eso importa.

No cuando estás al lado de algo… de alguien como él.

Ferucci le dio otra calada lenta a su cigarrillo, con la mirada firme.

—Sí que importa —dijo.

—Porque es lo único que nos separa de él.

—Se reclinó en la silla, sacudiendo la ceniza en un cenicero—.

¿Sentiste miedo, Héctor?

Bien.

Eso significa que sigues vivo.

Que no te has perdido a ti mismo.

Se hizo el silencio, pero Ferucci tenía una pregunta que llevaba mucho tiempo queriendo hacer.

—Dime, Héctor… ¿cómo te encontró?

Nunca he oído la historia.

Héctor soltó un suspiro, removiendo el whisky en el vaso antes de dar un sorbo lento.

—No siempre fui así —masculló—.

No siempre fui un asesino.

Ferucci esbozó una sonrisita.

—Nadie lo es, al principio.

Héctor se rio con amargura.

—Sí… pero yo ni siquiera estaba en el negocio de la sangre.

Era un hombre de dinero.

Estudié contabilidad, de hecho, me especialicé en ello.

Lo mío eran los números.

Movía dinero, lo blanqueaba y lo hacía desaparecer cuando era necesario.

—Exhaló con fuerza—.

Y era jodidamente bueno en eso.

Ferucci enarcó una ceja.

—Me lo imaginaba…
—Manejaba millones, dinero de verdad.

Los peces gordos confiaban en mí.

¿Pero esa confianza?

—Se mofó—.

No significa una mierda cuando alguien decide que estorbas.

Ferucci se inclinó hacia delante.

—¿Qué pasó?

—Me acusaron de robar —masculló Héctor, con la mandíbula tensa—.

Nunca robé ni un puto céntimo.

Solo fui tonto, demasiado confiado, joder.

—Apretó el vaso con más fuerza.

—Y entonces fueron a por ti.

—Me arrastraron a un almacén.

Me dieron una paliza de muerte.

Querían una confesión, pero no tenía nada que confesar, así que de todos modos iban a matarme.

—Soltó una risa seca y carente de humor—.

Entonces apareció James.

Ferucci le dio otra calada lenta a su cigarrillo.

—¿Y?

—Al principio ni siquiera me miró.

Había ido a por ellos.

—Se le ensombrecieron los ojos—.

Aún recuerdo sus caras cuando lo vieron.

Hombres rudos, asesinos… aterrorizados.

Ferucci tamborileó con los dedos sobre la mesa.

—¿Y qué hizo?

—Conoces las reglas de James: no matar ni herir a niños.

—Sí.

—La organización para la que trabajaba dirigía una red de tráfico de personas, de niños, muy pequeños.

—Joder…
—Él solo… se quedó allí parado.

Observando cómo se pegaban un tiro lentamente.

—Negó con la cabeza, con la voz temblorosa—.

Y yo me quedé allí sentado, viéndolo todo.

¿Cómo?

¿Cómo coño lo hicieron todos?

Veinte putas personas, los líderes de esa organización, se suicidaron sin más.

Uno tras otro.

—Apretó los puños—.

Y él ni siquiera dijo una palabra.

Ferucci exhaló una bocanada de humo, con expresión indescifrable.

—¿Y entonces?

—Se acuclilló frente a mí, me miró a los ojos y dijo: «Levántate».

Y lo hice.

Sin pensar.

Sin dudar.

—Esbozó una sonrisa amarga—.

Desde ese momento, fui suyo.

—Así que no lo elegiste tú.

Te eligió él.

Héctor se rio, pero sin rastro de humor.

—Sí… y por eso nunca me pondré en su contra.

Ferucci asintió, alzando su vaso.

—Por la lealtad.

Héctor chocó su vaso contra el de Ferucci.

Ambos sabían que la lealtad no era una opción cuando se trataba de James.

Era una condena.

—Ahora tú, Ferucci.

Cuéntame —dijo con voz más queda, pero firme—.

¿Cómo te encontró a ti?

Ferucci no respondió de inmediato.

En su lugar, le dio una calada larga y lenta a su cigarrillo, dejando que el humo se arremolinara bajo la luz antes de exhalarlo por fin.

—A diferencia de ti, yo no era un contable al que le tendieron una trampa.

Nací en la miseria y me crie en la mierda.

Mi padre era un borracho, mi madre… —Exhaló con brusquedad—.

Digamos que no duró mucho por aquí.

Héctor lo observaba en silencio.

—Aprendí rápido —continuó Ferucci—.

Aprendí a pelear, a robar.

Hacía cobros para unos hijos de puta de cuidado.

Rompes unos cuantos dedos, partes unas cuantas costillas… y la gente empieza a pagar a tiempo.

—Golpeó el lateral de su vaso—.

Pero no era un simple matón callejero.

Tenía un oficio.

Una habilidad.

Héctor ladeó la cabeza.

—¿Una habilidad?

—Era carnicero.

—¿Trabajabas en una carnicería?

—Durante un tiempo.

Aprendí a cortar, a rebanar, a dejar las cosas… limpias.

—Su sonrisita se ensombreció—.

Pero, verás, no hay mucha diferencia entre descuartizar a un cerdo y descuartizar a un hombre.

—Le dio otra calada al cigarrillo—.

Y era jodidamente bueno en ambas cosas.

El semblante de Héctor se ensombreció, pero no dijo nada.

—Me acerqué a alguien poderoso… Augustus Lucian.

A Héctor se le abrieron los ojos un poco.

—¿El Diablo?

Ferucci soltó una risa seca.

—Sí.

El puto Diablo.

—Hizo girar el whisky en su vaso—.

Yo era su torturador.

A Héctor le temblaron los dedos.

—¿No me jodas?

—Pues sí… —dijo Ferucci, mirando cómo se derretía el hielo en su bebida—.

La gente le temía, pero ¿sabes qué?

Él no era lo peor.

—Exhaló lentamente—.

Lo peor era que me gustaba.

Era bueno en ello.

Tenía las manos firmes, mis cortes eran precisos y podía hacer que un hombre deseara la muerte mucho antes de concedérsela.

Eso fue lo que hizo que se fijaran en mí.

Eso fue lo que hizo que la gente susurrara mi nombre en la oscuridad.

Héctor tragó saliva con dificultad y apretó el vaso con más fuerza.

—Pero hasta Lucian tenía un jefe… —continuó Ferucci—.

Y cuando lo conocí… fue cuando me di cuenta de que no tenía ni puta idea de con qué me estaba enfrentando.

Héctor guardó silencio, esperando a que se explicara.

La mandíbula de Ferucci se tensó mientras removía el whisky en su vaso, con el recuerdo tan vivo como el día en que ocurrió.

—Lo vi con mis propios ojos, Héctor.

Lucian estaba de rodillas.

—¿Qué coño estás diciendo?

—Lo vi arrodillarse y besar los putos zapatos de James… Estaba allí, y todavía no entiendo qué coño pasó.

Ese asesino en masa, ese monstruo sin moral, besando los zapatos de un joven como un maldito discípulo.

—Soltó una risa amarga, frotándose la cabeza—.

Pensé que me estaba dando un puto derrame cerebral.

Flashbacks, alucinaciones, algo… porque era jodidamente imposible que Lucian se doblegara ante nadie.

—Y ese día… lo vi por primera vez, al Ángel de la Muerte.

Y no lo digo en un sentido metafórico, en plan gilipollez poética, Héctor.

Digo que vi algo que no era humano.

Su aura era… —Dejó la frase en el aire, negando con la cabeza—.

Aterradora.

Como un auténtico monstruo de los viejos cuentos de hadas.

El mismísimo Satán, de pie, mirándome.

Era peor que lo que tú has vivido antes.

Héctor no se movió; estaba conmocionado.

—Me meé encima.

—Se rio, pero sin humor, solo con incredulidad, quizá incluso con vergüenza—.

En ese momento, lo que sentí… ni siquiera puedo describirlo.

Creía que era duro, que había visto las peores cosas que un hombre puede ver, pero aquello… aquello fue otra cosa.

Le dio otra calada lenta a su cigarrillo y luego lo apagó.

Ahora sus manos estaban firmes, pero su voz no.

—¿Y sabes lo que me dijo, Héctor?

Héctor no respondió.

Los labios de Ferucci apenas se movieron al repetirlo.

—¿Estarás a mi lado?

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una sentencia de muerte.

—Solo asentí.

Nada más.

Ni un suspiro, ni un solo sonido.

Solo un puto asentimiento.

—Apuró el resto de su bebida—.

Y eso fue todo.

Ese fue el momento.

Sin contrato, sin juramento, sin amenazas.

—Su voz se hizo más grave—.

Y así, sin más… fui suyo.

Héctor se quedó paralizado, con la mente acelerada y el corazón latiéndole con fuerza en los oídos.

Ferucci se sirvió otra copa.

—Por James… —masculló, alzando la copa—.

El diablo al que servimos.

Héctor por fin soltó una risa seca, negando con la cabeza mientras se frotaba la sien.

—Sí… está claro que no somos normales, ¿verdad?

—Bueno, hemos intentado matarnos más veces de las que puedo contar, pero, oye, míranos ahora, estrechando lazos por un trauma como un par de putos psicópatas.

Héctor soltó una risa grave, pasándose una mano por la cara.

—Dos putos psicópatas sincerándose por fin.

Vaya puto milagro.

Ferucci se rio entre dientes, chocando su vaso contra el de Héctor.

—Por no apuñalarnos por la espalda.

Héctor sonrió de lado.

—Por ahora.

Ambos bebieron.

El silencio entre ellos era más pesado que las palabras, porque, al final, dijeran lo que dijeran, ambos sabían la verdad.

Eran unos psicópatas.

Y eran suyos.

Pero lo más importante era que no sabían que al día siguiente era el cumpleaños de Augustus Lucian… y James planeaba ir a verlo.

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