Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 2

2: De un malentendido a ser un jefe de la ciudad.

2: De un malentendido a ser un jefe de la ciudad.

Después de que Rafael recuperara la consciencia en el hospital y se confirmara que estaba bien, James y su madre volvieron a casa.

Tras un día tan ajetreado, lo único que él quería era sentarse por fin a pensar.

Solo por un segundo.

Pero su madre tenía otros planes.

En el segundo en que pusieron un pie dentro, su madre lo asaltó con una pregunta que le provocó un escalofrío por la espalda.

Una pregunta que nunca quiso responder.

Una pregunta que ni siquiera debería existir.

—Hijo mío… —empezó ella, con la voz apenas por encima de un susurro.

Estaba de pie junto a la entrada, con las manos apretadas en puños a los costados.

James apenas tuvo tiempo de quitarse la chaqueta antes de que el peso de sus palabras se le clavara en los huesos.

Algo se sentía… extraño.

No era el tono habitual de madre preocupada.

No era frustración.

No era tristeza.

Esto era algo peor.

—Yo… sí, ¿mamá?

—Se giró para encararla, sintiendo ya la presión en el pecho.

Fuera lo que fuera a decir, tenía el mal presentimiento de que no estaba preparado para ello.

Ella vaciló, con los labios ligeramente entreabiertos como si las palabras le dolieran físicamente al pronunciarlas.

Entonces, finalmente…
—¿Conoces las historias que circulan por las calles… sobre ese hombre cuyos ojos no reflejan más que horror?

—Su voz flaqueó—.

He visto a ese hombre antes.

Sus ojos se clavaron en los de él.

—Y ese hombre eras tú.

El cerebro de James hizo cortocircuito.

¿Qué coño?

Su estómago se retorció con tanta violencia que casi lo hizo vomitar.

Su madre lo miraba como si fuera un puto monstruo.

Como si ni siquiera lo reconociera.

—Mamá…
Ella levantó una mano.

Una orden tajante y silenciosa.

Cállate.

Cerró los ojos con fuerza, hincándose los dientes en el labio.

Y entonces, como un martillazo en el cráneo…
—James Bellini… Hijo mío… ¿Eres tú la persona de la que hablan esas historias?

Los horrores de los que hablan… son sobre ti.

—Se le cortó la respiración—.

James, eres un asesino…
—Ni se te ocurra decirlo, joder.

Las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas.

Su cuerpo reaccionó por instinto, con el pulso martilleándole en el cráneo.

Por primera vez en toda su vida, su madre —su madre feroz, sobreprotectora, a la que nada asustaba— dio un paso atrás.

Lejos de él.

Tenía miedo.

De él.

—No soy un asesino.

—Su voz era ronca, baja, apenas contenida—.

Todo lo que dicen, todo lo que susurran… son todo gilipolleces.

—¿Gilipolleces?

Su voz se quebró.

Y entonces ella avanzó y le dio una bofetada.

—¡Entonces explícamelo, James!

—exigió, con la voz temblorosa y la respiración entrecortada—.

¿Por qué tu chófer lleva una pistola?

¿Por qué siquiera tienes un chófer?

¿Por qué andas por ahí todos los días con un puto chaleco antibalas?

¿Por qué diablos hay guardaespaldas delante de nuestra casa?

James tragó saliva.

Con dificultad.

Porque hay gente que intenta matarme, mamá.

Porque la cagué.

Porque me enredé en algo que nunca quise, algo de lo que no puedo escapar ni de coña.

Porque si bajo la guardia un solo segundo, estoy muerto.

Pero ¿cómo cojones te digo eso?

Las lágrimas asomaron a sus ojos.

—¿Sabes lo que es despertarse cada día y preguntarse si será el último?

¿Salir a la calle y preguntarse cuándo —no si, sino cuándo— alguien me secuestrará, solo para llegar a ti?

—Se le cortó la respiración—.

Yo nunca quise esta vida, James.

Solo te quería a ti.

Solo nos quería a nosotros.

Una familia.

James se quedó allí, mirando a la mujer que lo crio, que lo amaba, que habría luchado contra el puto mundo entero por él…
Y ahora, ni siquiera confiaba en él.

Pensaba que era un asesino.

Y él no tenía ni idea de cómo arreglarlo.

James apretó los puños con tanta fuerza que las uñas se le clavaron en las palmas.

Las palabras de su madre no dejaban de resonar en su cabeza, una y otra vez.

«James, eres un asesino».

Por más que lo repetía en su mente, no tenía sentido.

¿Cómo coño se había llegado a esto?

Sentía la garganta seca, como si se hubiera tragado un puñado de arena.

Se forzó a hablar, pero su voz sonó ronca, más baja de lo que hubiera querido.

—Mamá… te lo juro, nunca he matado a nadie.

Ella solo lo miró fijamente, con una expresión indescifrable y las manos temblorosas.

No le creía.

Esa comprensión fue más dura que la bofetada.

—Ni siquiera sé cómo coño empezó todo esto —murmuró James, pasándose una mano por el pelo y agarrándose las raíces como si pudiera arrancarse el estrés del cráneo—.

Un día, solo era un tipo cualquiera.

Un puto tipo normal.

Y entonces…
Se rio.

Una risa amarga y sin humor.

—Y de repente, soy el tipo de persona de la que la gente susurra.

El tipo de persona a la que la gente teme.

Los labios de su madre se apretaron en una fina línea.

—Entonces explícamelo.

Porque no lo entiendo, James.

No entiendo cómo mi hijo —el niño que crie, el niño que amo— se convirtió en el hombre que la gente dice que eres.

James exhaló bruscamente.

Ni siquiera sabía por dónde empezar.

Pero tal vez… tal vez empezó con aquel día.

El día que todo se fue a la mierda.

Hace dos años – Hargun, centro de la ciudad, Cafetería Klein
En aquel entonces, James era solo un chico normal de veinte años sin un duro.

Había dejado la universidad porque no podía pagar la matrícula, pero en lugar de rendirse, aceptó un trabajo en una cafetería.

Pagaban bastante bien y el ambiente era joven y animado.

Pero ese día… ese día lo cambió todo.

En esa época, la ciudad estaba sumida en una guerra entre familias y bandas.

Todos los días había bombardeos, asesinatos y tiroteos brutales.

Y en el centro de todo estaba Costa De Furga: el líder despiadado de la familia Costa, el sindicato del crimen más poderoso de toda la ciudad.

A pesar de ser un monstruo, Costa De Furga tenía una obsesión peculiar: el café.

Pero no cualquier café.

Solo respetaba el café hecho con amor y esmero.

No importaba si sabía horrible; si sentía que el barista había puesto su alma en prepararlo, le daba un sorbo, sonreía y decía:
—Nunca antes había probado algo así.

Algunos pensaban que estaba loco.

Pero, claro, esa gente no solía vivir mucho tiempo.

Y en ese fatídico día, hace exactamente dos años, Costa De Furga entró en la Cafetería Klein, donde trabajaba James.

James, completamente ajeno al submundo y a sus figuras clave, miró a Costa directamente a los ojos y le habló con naturalidad, como si fuera un cliente más.

No tenía ni idea de que toda la ciudad temía a ese hombre.

Ni idea de que una sola palabra equivocada dirigida a él podía ser una sentencia de muerte.

Ese fue el momento en que comenzaron los malentendidos.

Costa sonrió —una visión rara y aterradora— y simplemente pidió un espresso.

Pero, ¿cómo una simple taza de café se convirtió en una pesadilla?

¿Cómo James Bellini se convirtió en el infame Ángel de la Muerte?

Porque ese día, todos los que bebieron café murieron.

Pero no fue James quien lo envenenó.

El verdadero culpable fue el propio dueño de la cafetería, un hombre destrozado que había perdido a su hija en un tiroteo entre bandas.

Cegado por el dolor y la rabia, decidió vengarse envenenando las bebidas.

Y después de ver a sus clientes desplomarse uno por uno, se apuntó con el arma a sí mismo.

James fue el único que quedó en pie.

Y así, nació el hombre misterioso que aniquiló sin ayuda a toda la familia Costa, sin dejar testigos: el Ángel de la Muerte.

A partir de ese momento, James se encontró constantemente en el centro de todos los grandes malentendidos.

No importaba adónde fuera, no importaba lo que hiciera, era como si el propio destino estuviera decidido a arrastrarlo al submundo.

Cada vez que había un golpe, una masacre o un cambio de poder, de alguna manera su nombre se mezclaba en los rumores.

Y entonces, un día, llegó el mayor malentendido de todos.

James Bellini fue arrestado.

«¡Cerebro de 21 asesinatos!

¡Capturado el hombre responsable de la caída de la familia Costa De Furga!».

Ese era el titular que aparecía en todos los periódicos y parpadeaba en todas las pantallas de televisión.

Pero nada de eso era verdad.

Ni una sola palabra.

Ni siquiera la policía estaba segura de los detalles; no tenían nada sólido, solo un montón de coincidencias que apuntaban a él.

Pero eso no les impidió «darle una paliza» a James, intentando sacarle una confesión a golpes.

¿Y James?

Estaba harto.

Estaba sentado en el sótano mal iluminado de la comisaría, con las muñecas y los tobillos atados tan apretadamente que ya casi no sentía las manos.

La sangre le goteaba de la frente, su labio partido palpitaba, y respirar era como intentar aspirar aire por una pajita.

Los agentes llevaban horas en ello.

Y entonces —como si un interruptor se activara en su maltratada mente—, se le ocurrió una idea.

Una idea brillante.

¿Por qué no seguirles el juego?

—¿Todavía sin ganas de hablar?

—se burló el agente, haciendo girar una porra de goma en la mano, listo para otra ronda.

James tosió, ahogándose con la mezcla de sangre y saliva que se acumulaba en su boca.

—Lo… escribiré —graznó, con la voz apenas un susurro.

La sonrisa del agente se ensanchó.

Agarró a James por el pelo y le levantó la cabeza bruscamente para que lo mirara.

—¿Qué has dicho?

Dilo más alto, Ángel de la Muerte.

James se obligó a sonreír, ignorando el sabor cobrizo de la sangre en su boca.

—He dicho… que lo escribiré.

Eso fue todo lo que hizo falta.

En cuestión de minutos, el propio capitán entró, con dos detectives.

Echaron un vistazo a James —golpeado, magullado, apenas consciente— y se rieron.

—¿Este es el tipo que acabó con la familia Costa?

—rio uno de ellos.

—Dice que está listo para hablar.

El detective principal se mofó, sacó una silla y se sentó frente a James.

—Bien.

Que lo escriba todo primero.

Luego decidiremos qué hacer con él.

—Quizá deberíamos dar un escarmiento con él —reflexionó el Jefe de policía—.

¿Una ejecución pública, tal vez?

Para enviar un mensaje.

—Bah.

Mientras muera, no me importa —se encogió de hombros el detective—.

Pero primero, veamos qué tiene que decir el Ángel de la Muerte.

Y así sin más, le dieron a James un bolígrafo y un papel.

No tenían ni idea de lo que se les venía encima.

James se devanó los sesos, buscando desesperadamente una salida a este completo y absoluto desastre.

Le dolía el cuerpo, la visión se le nublaba por la sangre que le caía por la frente, pero su mente… su mente estaba viva.

Pensó en la cafetería.

En todos los rumores.

En todas las gilipolleces que había oído de pasada mientras limpiaba las mesas, fingiendo no escuchar.

Nunca le había importado nada de eso, nunca quiso involucrarse, pero ¿ahora mismo?

Ahora mismo, esa información inútil era su única arma.

El bolígrafo en su mano temblorosa rasgó el papel mientras garabateaba su última y desesperada esperanza.

Cuando terminó, dejó que el bolígrafo se le escapara de los dedos y se reclinó en la silla, apenas capaz de mantenerse erguido.

Los policías le arrebataron el papel de las manos, sonriendo como si ya hubieran ganado.

Estaban listos para meterle una bala en la cabeza.

Pero entonces lo leyeron.

Y sus sonrisas se desvanecieron.

Abrieron los ojos como platos.

La confusión crispó sus rostros.

Uno de ellos tragó saliva con dificultad.

Porque en ese papel… había nombres y direcciones.

No unos nombres cualquiera.

Los nombres de cada agente que estaba en esa sala.

Las direcciones de sus casas.

Los nombres de sus familias.

—¡¿Crees que esto significa una mierda?!

—El agente más cercano a él levantó un puño, listo para golpear.

Pero James —de alguna manera— logró hablar primero.

—En el momento… en que muera… —Tosió, saboreando el hierro, forzando las palabras a través de sus labios maltrechos—.

En el segundo en que se confirme mi muerte… van a matar a cada uno de vuestros seres queridos.

Y después de eso… —jadeó, obligándose a mirar directamente al Jefe de policía—.

Sin miedo… van a matar a hasta el último de sus agentes… Jefe.

Miró profundamente a los ojos del Jefe de policía.

Silencio.

Pesado.

Sofocante.

Por primera vez desde que comenzó esta pesadilla, James tenía el control.

Pero mientras James salía de esa sala de interrogatorios, una extraña sensación de finalidad se apoderó de él.

Había ganado.

Y el mundo, al parecer, apenas empezaba a darse cuenta.

Horas más tarde, el Jefe de policía fue encontrado muerto.

El accidente fue misterioso, dijeron.

La historia oficial fue que se trató de algún conductor temerario que se estrelló contra él.

Pero los susurros en la calle eran diferentes.

Decían que fue un golpe, una ejecución ordenada por el propio James Bellini.

El departamento de policía intentó encubrirlo, pero los rumores se extendieron más rápido de lo que pudieron contenerlos.

Las calles de Hargun bullían de especulaciones.

Una sensación de poder lo inundó, llenando el vacío dejado por un miedo y una confusión interminables.

Ya no era solo un tipo cualquiera atrapado en el lugar equivocado en el momento equivocado.

No.

Era El Ángel de la Muerte, el hombre que se había enfrentado a toda la fuerza policial y había salido con vida.

Y en ese momento, se dio cuenta de algo… algo escalofriante.

Ahora tenía una reputación.

Una reputación tan aterradora, tan infame, que ni siquiera la policía podía tocarlo.

Cada policía de la ciudad conocía su nombre, cada criminal conocía su historia.

Susurraban sobre él en los rincones oscuros de sus mundos.

James Bellini.

El que había hecho realidad lo imposible.

Nadie se atrevía a cuestionarlo.

Nadie se atrevía a desafiarlo.

Ahora tenía poder.

Y no era solo el poder del miedo.

Era el poder de ser intocable.

Y todo por una serie de malentendidos.

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