Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 35

35: Funeral.

35: Funeral.

—Entonces, ¿por quién debo preocuparme realmente en este funeral?

—preguntó James, ajustándose el traje negro.

Bella repasó el documento que él tenía en la mano.

—Bueno, los funerales como este no son solo para guardar luto.

También son reuniones de negocios.

Con quienes vale la pena hablar son Silas Ricci, Dante Castillo y Damien Montoya.

Pero, sinceramente, todos ellos solo quieren ser como tú.

«¿Como yo?», pensó James, abotonándose la chaqueta del traje.

Silas Ricci… Prácticamente es el dueño de toda la región norte.

Dante Castillo, otro ambicioso, pero todavía a la sombra de Silas.

¿Y Damien Montoya?

Ese tipo es un traficante de armas, lo pillaron una vez por transportar tanques de verdad.

Mientras James se ajustaba el traje negro, perdido en sus pensamientos, se percató de que Héctor lo observaba con una sonrisita divertida.

—¿Qué?

—Nada —dijo Héctor, sin dejar de sonreír—.

Solo me los imagino a todos desesperados por llamar tu atención.

James se apretó el nudo de la corbata, y su expresión se ensombreció.

—No se va a hablar, no habrá reuniones de negocios.

Hoy es el día para que Charlotte se despida de su padre.

Si alguien tan solo insinúa algo de negocios, yo…
—Entendido.

—La sonrisita de Héctor se desvaneció al instante.

Su postura cambió—.

Me aseguraré de que mantengan la boca cerrada.

—Vale… ¿y qué hay del NSBI y los otros?

—preguntó, mirando a Bella.

—Ya sabes quiénes son.

Creo que asistirán más agentes que amigos o socios —dijo ella, sonriendo.

«¿Por qué sonríe…?

Me hacen la vida más difícil…».

—Pero no te preocupes, la seguridad será de primera.

Nadie podrá ni mirarte con malas intenciones —añadió.

—Que se atrevan —dijo Héctor—.

Les daré amor…

—Se abrió el saco, revelando dos pistolas que colgaban en el interior.

«Este hombre…

Pero yo también necesito una, soy el jefe…

al menos para aparentar».

—Dame una pistola a mí también —dijo James.

Bella y Héctor intercambiaron una mirada.

—¿Qué?

—preguntó James, ladeando la cabeza.

—Nada.

—Héctor negó con la cabeza—.

Te daré una de las mías.

Sacó una pistola de la funda.

—Ya tiene una bala en la recámara, así que el seguro está quitado y está lista para disparar —dijo con una amplia sonrisa.

James extendió la mano, pero sus ojos se clavaron en el arma en la mano de Héctor.

No era una pistola cualquiera.

La superficie plateada, los intrincados grabados que se enroscaban a lo largo del cañón…

—¿Esta es tuya?

—Ah, sí —sonrió Héctor, con una extraña y genuina sonrisa dibujándose en su rostro—.

Pensé que, si alguna vez me meto en un tiroteo, ¿por qué no tener una pistola sexi?

—Giró la pistola ligeramente, dejando que la superficie plateada y grabada captara la luz—.

Es hecha a mano.

Por un momento, la tensión en la habitación se disipó, no porque el peligro hubiera pasado, sino porque Héctor, a pesar de todo, estaba genuinamente feliz hablando de su pistola.

James le dio la vuelta a la pistola en la mano, pasando los dedos por los grabados.

—¿Hecha a mano, eh?

Héctor asintió.

—Sí.

Cada detalle, cada pieza perfectamente equilibrada.

—Su voz transmitía un extraño orgullo, como el de un artesano que admira su mejor obra—.

Esto no es solo un arma.

Es algo personal.

Pero la tos forzada de Bella rompió el momento.

—…

¿y qué hay de esto?

—dijo, levantando un chaleco antibalas.

James le echó un vistazo y luego negó con la cabeza.

—No necesito eso.

Es solo una hora, y luego se acaba.

Bella no se movió.

Su agarre en el chaleco se hizo más fuerte.

—Una hora es todo lo que necesitan.

«Tiene miedo por mí… Esta chica de verdad me quiere, ¿eh?».

James exhaló, reprimiendo la extraña calidez que se instalaba en su pecho.

Pero no se detuvo a pensar en ello.

En su lugar, su mirada se endureció al volverse hacia Bella.

—¿Y quiénes son ellos?

Era una pregunta, pero su voz no denotaba curiosidad, solo advertencia.

Bella se tensó, y sus dedos se crisparon ligeramente.

—Yo… he hablado demasiado.

Lo siento.

—Apartó la mirada, sus ojos se negaban a encontrarse con los de James.

—Uf… De acuerdo.

—Se giró hacia la puerta—.

Iré a ver cómo está Charlotte.

«¿A qué vino esa reacción?».

Y con eso, salió de la habitación.

Héctor, sin embargo, se quedó quieto, con la mirada perdida en el suelo como si estuviera absorto en sus pensamientos.

—No pidió la pistola para protegerse…

Bella tragó saliva, su voz apenas un susurro.

—Sí.

Ambos lo sabían.

James no tenía miedo de morir.

Bajó las escaleras, donde Charlotte estaba sentada frente al televisor.

Llevaba un vestido completamente negro, y sus pequeñas piernas se balanceaban ligeramente sobre el borde del sofá.

Un sombrero negro descansaba sobre su cabeza, demasiado grande para ella, inclinado un poco hacia un lado.

James se acercó y se sentó a su lado.

—¿Cómo estás?

Charlotte no apartó la vista de la pantalla.

—Aburrida —masculló.

James enarcó una ceja.

—¿Aburrida?

Ella asintió.

—Los funerales son aburridos.

James soltó una risita.

—Sí, lo son.

—¿Alguien va a intentar hacerte daño hoy?

Él giró la cabeza bruscamente, encontrándose con sus ojos grandes y curiosos.

—¿Dónde has oído eso?

Ella se encogió de hombros.

—Nadie me lo ha dicho.

James exhaló, reclinándose en el sofá.

—Entonces, ¿por qué piensas eso?

Charlotte se enroscó un mechón de pelo en el dedo.

—Porque Bella y Héctor están actuando raro.

—Héctor es simplemente un dramático.

Charlotte frunció el ceño.

—Entonces, ¿nadie te va a hacer daño?

James dudó medio segundo…

demasiado.

No sabe lo que va a pasar.

Charlotte se dio cuenta.

Se cruzó de brazos.

—Estás mintiendo.

James suspiró, pasándose una mano por la cara.

—Es complicado.

Charlotte lo observó por un momento, luego tomó el control remoto y apagó el televisor.

Se acercó un poco más, y sus diminutas piernas apenas hicieron ruido contra el sofá.

—¿Tienes una pistola?

—preguntó ella.

James parpadeó.

—¿Qué?

—Una pistola —dijo, señalando su chaqueta—.

Como Héctor.

—¿Por qué preguntas eso?

Charlotte se encogió de hombros.

—Porque si alguien intenta hacerte daño, creo que deberías dispararle primero.

James se quedó mirándola, medio incrédulo, medio sintiendo algo más, algo más pesado.

Siete años y, sin embargo, hablaba como alguien que ya había decidido que la seguridad consistía en apretar el gatillo primero.

—No voy a responder preguntas tontas, ¿necesitas gafas de sol?

Charlotte negó con la cabeza.

—No voy a llorar.

James sonrió levemente.

—¿Segura?

Ella lo miró, con expresión seria.

—Lo odiaba.

James no reaccionó de inmediato.

Se limitó a asentir, como si esperara esa respuesta.

—Lo sé.

Charlotte se miró las manos, agarrando la tela de su vestido.

—Pero eso no significa que no puedas llorar —dijo James con delicadeza.

Sus dedos retorcían el dobladillo del vestido, sus pequeños hombros estaban rígidos.

—¿Te enfadarías si lo hiciera?

—preguntó finalmente, con la voz más baja.

—No —dijo él—.

Solo me enfadaría si pensaras que tienes que aguantarte.

—¿La gente va a besarme?

—preguntó Charlotte de repente.

James parpadeó, sorprendido.

—¿Qué?

—Ya sabes —frunció el ceño—.

En la mejilla.

Los viejos hacen eso en los funerales.

James sonrió con ironía.

—Solo van a dar el pésame, si es que saben quién eres.

Charlotte hizo una mueca.

—No quiero eso.

—Entonces quédate a mi lado.

Nadie te tocará.

Se ajustó el sombrero, arreglando la parte que él le había descolocado.

—Bien.

James se puso de pie y se ajustó los puños de la camisa.

—¿Estás lista?

Charlotte asintió.

Pero mientras caminaban hacia la puerta, tiró de su manga.

—Si alguien intenta besarme, ¿puedo darle un puñetazo?

—preguntó seriamente.

James soltó una carcajada corta.

—No.

Charlotte hizo un puchero.

—¿Y si solo los aparto de un empujón?

James suspiró, negando con la cabeza.

—No empieces una pelea en un funeral, ¿de acuerdo?

Lo pensó por un segundo y luego asintió levemente.

—Vale.

James sonrió con ironía.

«Esta niña…».

Mientras salían, Charlotte saludó con un pequeño gesto a la madre de James, aunque no parecía muy entusiasmada.

Afuera, seis SUVs negros esperaban, repletos de guardias.

Un guardia abrió la puerta de uno de los SUVs y, mientras James ayudaba a Charlotte a entrar, ella volvió a tirar de su manga.

—¿Tenemos que ir?

—susurró.

James la miró a los ojos, con la voz más baja ahora.

—Sí.

Tenemos que ir.

Ella suspiró y se cruzó de brazos mientras se hundía en el asiento.

—Estúpido funeral.

Con eso, las puertas se cerraron y el convoy se puso en marcha, dirigiéndose hacia el único lugar donde ninguno de ellos quería estar.

Esperaba que el cementerio pareciera una reunión de la mafia, pero esto era demasiado.

Limosinas, SUVs negros y coches de lujo se alineaban en las calles, aparcados en una formación tan compacta que gritaba importancia.

Hombres con trajes oscuros de pie junto a los vehículos, escudriñando cada rostro que pasaba.

No era solo un funeral.

Era una declaración.

Alguien influyente había muerto.

Y también era una oportunidad.

La droga que ordenó quemar había enviado un mensaje.

Un mensaje que no quedaría sin respuesta.

Y el pensamiento persistía en su mente como una sombra: no saldrían de este lugar sin que se derramara sangre.

Sus dedos se crisparon ligeramente; el instinto le hizo comprobar el peso de la pistola que Héctor le había dado antes.

Estaba allí, segura, pero eso no alivió la tensión que se enroscaba en su pecho.

La gente reunida aquí no solo estaba de luto.

Estaban observando.

Calculando.

Esperando.

Porque en su mundo, los funerales no eran solo para decir adiós.

Se trataba de quién sería el siguiente.

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