Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 44

44: La Respuesta de Dios 44: La Respuesta de Dios Bella le había dicho que durmiera.

Que había sido un día duro.

Pero James no podía.

No esa noche.

Después de su conversación, después del abrazo que se prolongó un poco más de la cuenta, él se apartó y le dijo que necesitaba tiempo.

Tiempo para sentarse con sus pensamientos, para dejar que se asentaran en lugar de huir de ellos.

Bella no discutió.

Solo le dedicó una última mirada, algo entre la comprensión y la preocupación, antes de asentir.

—No te quedes despierto hasta muy tarde —dijo en voz baja.

James no respondió.

Ahora, estaba sentado en el salón, hundiéndose en el sofá, con la mirada fija en el televisor.

Marcello.

El nombre le pesaba en el pecho como una losa que no podía quitarse de encima.

Hacía mucho tiempo que no hablaba de él.

No se había permitido pensar en él durante mucho tiempo, porque, cuando lo hacía, todo lo llevaba de vuelta a ese día.

A esa habitación.

A esa pistola.

Debería haber sido diferente.

Marcello debería haber tenido una vida más allá de los rumores, más allá del nombre que la gente le impuso.

Debería haber sido feliz.

Debería haber estado…

vivo.

James se inclinó hacia delante, con los codos en las rodillas, y se frotó la cara con una mano.

El arrepentimiento, la culpa…

nunca se desvanecían.

Daba igual cuánto tiempo pasara.

Y nunca lo harían.

Exhaló lentamente, con los ojos fijos en la mesa de centro que tenía delante.

Cerró los ojos, solo un momento, y escuchó los sonidos lejanos de la ciudad.

Quizá Bella tenía razón.

Quizá debería intentar dormir.

Pero sabía que, en el momento en que lo intentara, Marcello estaría allí.

¿De qué servía recordar si lo único que podía recordar era el fracaso?

Había pensado que le estaba dando a Marcello una opción…

una salida, la oportunidad de vivir una vida sin dificultades.

Pensó que darle ese cheque significaba algo.

Que Marcello lo cogería y se iría, empezaría de cero, sería libre.

Pero Marcello se había quedado.

Se había quedado porque era amigo de James.

Porque no le importaba el dinero, ni el poder, ni ninguna de las cosas que la gente susurraba sobre James Bellini.

Y eso lo destruyó.

James se apretó los dedos contra la frente, intentando alejar los pensamientos, pero estos se aferraban a él, implacables.

No habían matado a Marcello con una pistola.

Lo mataron con rumores, con suposiciones, con miedo.

Lo mataron convirtiéndolo en algo que no era.

Y James…

James había dejado que sucediera.

Todavía podía ver el rostro de Marcello la última vez que hablaron, la tensión en su mandíbula, el peso en su mirada.

Debería haberlo visto entonces.

Debería haberlo sabido.

Soltó una risa amarga, con la voz cruda, ronca.

Echó la cabeza hacia atrás contra el sofá, con los ojos ardientes mientras miraba al techo.

—¿Qué quieres de mí, eh?

—murmuró, con la voz apenas por encima de un susurro.

Giró la cabeza, y su mirada se desvió hacia la ventana, observando el cielo lejano.

—¿Esto es todo?

—preguntó, con la voz quebrada—.

¿Es esto lo que querías para mí?

Sus manos se cerraron en puños.

—¿Toda esa lucha, todo ese dolor, fue solo para esto?

—soltó una risita ahogada, negando con la cabeza.

Exhaló bruscamente, pasándose una mano por la cara.

—Me lo quitaste todo: a mi madre y a Rafael, que fingen cada día estar bien conmigo, y te llevaste a Marcello.

—Apretó la mandíbula, rechinando los dientes—.

Era un buen hombre.

Mejor que yo.

Así que dime, ¡¿por qué?!

Su voz se alzó, resonando en el salón vacío.

—Dejaste que muriera solo.

Y yo tuve que quedarme ahí, mirando su maldito ataúd, sabiendo que yo lo había provocado.

Sabiendo que tú…

—se le cortó la respiración—, que tú solo mirabas.

James volvió a reír, pero fue una risa vacía, rota.

—¿Estás mirando ahora?

¿Estás disfrutando de esto?

Silencio.

El mundo no le dio nada.

Como siempre hacía.

Dejó escapar un aliento tembloroso, sus dedos se aferraron al borde del sofá con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

Mantuvo la vista clavada en la ventana, en el cielo vacío tras ella.

Su pecho subía y bajaba pesadamente, su cuerpo tenso como si se preparara para algún tipo de respuesta, alguna señal.

Pero no había nada, solo el zumbido constante de la ciudad, el sonido lejano de las sirenas aullando en la noche.

—¿Me oyes?

—dijo, con la voz más afilada ahora, llena de algo entre la rabia y el dolor—.

¡¿Me oyes?!

Se levantó del sofá, pasándose una mano por el pelo mientras caminaba de un lado a otro.

El corazón le martilleaba en el pecho.

—Todo este poder, todo este control, y aun así no pude salvarlo.

—Se le cortó la respiración, y un nudo se le formó en la garganta—.

Lo dejaste pudrirse, lo dejaste sufrir, ¿y para qué?

James tragó saliva, con la voz más baja ahora, casi un susurro.

—Podrías haberme llevado a mí en su lugar.

Apretó los puños.

—Te voy a reventar a hostias si alguna vez nos vemos.

Se echó hacia atrás, cerró los ojos y, por primera vez en mucho tiempo, Marcello no estaba allí, solo la oscuridad.

Entonces, un sonido.

Un golpe sordo fuera.

Probablemente uno de los guardias.

Quizá el viento tiró algo.

Abrió los ojos.

Tenía la visión borrosa.

Luego, otro sonido fuera y las luces con sensor de movimiento se encendieron.

Qué raro.

Con un suspiro silencioso, se levantó y se estiró, haciendo girar los hombros mientras se dirigía al patio.

Quizá a uno de los idiotas de fuera se le había caído el equipo.

O quizá era solo un gato callejero.

Al salir, la cálida noche de verano era refrescante, con una ligera brisa.

Pero cuando miró hacia donde había venido el sonido, se le cortó la respiración.

Un hombre.

Simplemente estaba allí, de pie.

James parpadeó, su cerebro tardaba en procesar la imagen.

El tipo no se movía, no decía nada, solo miraba fijamente.

—¿Quién er…?

No lo oyó…

ni siquiera se dio cuenta de lo que había pasado al principio.

El dolor lo golpeó un segundo después, agudo, ardiente, como una cuchilla rasgando sus entrañas, hundiéndose profundamente en su abdomen.

Llevó la mano al estómago por instinto, presionando contra el calor repentino y antinatural que se extendía por allí.

Sus dedos salieron mojados.

Caliente.

Pegajosa.

Oscura.

Sangre.

Su sangre.

Durante un segundo, se quedó mirándola, con la mente luchando por ponerse al día, por encontrarle sentido a lo que estaba sucediendo.

Su respiración se convirtió en jadeos cortos y superficiales, el corazón le golpeaba las costillas, su cuerpo le gritaba que se moviera, que hiciera algo, pero estaba paralizado.

Entonces…

Otro disparo.

Esta vez, le impactó en el hombro, desgarrando carne y hueso, forzando a su cuerpo a moverse.

Sus pies tropezaron hacia atrás, su cuerpo se retorció por el impacto y un grito agudo se le desgarró en la garganta.

Golpeó el suelo del patio con fuerza, la piedra fría le envió otra sacudida de dolor mientras se desplomaba de espaldas.

Todo daba vueltas.

El cielo sobre él se volvió borroso, las estrellas se mezclaban en un caos vertiginoso.

Le zumbaban los oídos, sus pulmones luchaban por aire, pero cada respiración era una batalla, como si se estuviera ahogando en su propio cuerpo.

No.

No, no, no…

James apretó la mano con más fuerza contra la herida de su estómago, desesperado por detener la hemorragia, pero esta no cesaba, se derramaba entre sus dedos, cálida e interminable.

Empapó su camisa, su piel, y se acumuló bajo él, pintando el suelo de un rojo carmesí intenso.

Le temblaban los dedos.

Sentía los brazos débiles.

Su cuerpo se negaba a obedecerle.

Un acceso de tos lo sacudió, y algo caliente y espeso le burbujeó en la garganta.

La sangre se derramó por sus labios, manchándole los dientes, el sabor metálico se le adhirió a la lengua.

Su respiración era un estertor.

Su pecho se agitaba.

Su cuerpo se estremeció violentamente contra el frío creciente.

Y entonces…

Pasos.

Lentos.

Deliberados.

La visión borrosa de James se alzó y, a través de la neblina de dolor, vio una figura de pie sobre él.

Una sombra contra el cielo nocturno, con el rostro ilegible y la pistola aún en alto.

Forzó los labios para que se movieran, pero todo lo que salió fue un aliento entrecortado.

El hombre dio un paso más, acercándose.

El pulso de James latía débilmente, su cuerpo le gritaba que se moviera, que luchara, pero apenas se sostenía, su fuerza se desvanecía con cada gota de sangre que abandonaba su cuerpo.

No.

No, no puedo morir aquí.

Su visión se nubló, su pecho se agitó en busca de aire y, entonces, con una voz desesperada y rota, forzó un grito.

—¡Ayuda!

Fue un grito ronco, débil, pero se sobrepuso al dolor, con la garganta ardiendo mientras volvía a gritar.

—¡Que alguien me ayude!

Se le quebró la voz, pero no le importó.

Las paredes de la casa parecían tan lejanas, las puertas cerradas, el mundo en silencio a excepción de sus propias respiraciones entrecortadas.

El hombre que estaba sobre él no se movió.

No se inmutó.

La mirada de James se desvió hacia la casa, hacia las ventanas.

Alguien tiene que oírme.

Alguien tiene que venir.

Pero no vino nadie.

Ma…

El rostro de ella apareció en su mente: suave, amable, la forma en que solía tomarle la cara entre las manos cuando era más joven, echándole el pelo hacia atrás, susurrándole palabras de consuelo.

—No.

Por…

fav…

no…

le hagas daño…

Ese pensamiento le provocó un nuevo tipo de dolor, peor que las balas, peor que el frío que se le metía en los huesos.

James forzó la cabeza para levantarla y clavó la mirada en el hombre que estaba sobre él.

Sus labios se movieron, su voz apenas un susurro, húmeda de sangre.

—Por favor…

El hombre ladeó ligeramente la cabeza, pero no dijo nada.

Su visión flaqueó, manchas negras aparecieron en los bordes, su cuerpo apenas se aferraba a la consciencia.

El hombre no respondió con palabras, sino con el cañón de una pistola presionado contra la cabeza de James.

Debería haberse ido.

Debería haber corrido.

Debería haber dicho que todo era un malentendido.

Debería haberse despedido.

Sonó el último disparo.

Y todo se volvió oscuro.

—¿James?

Abrió los ojos de golpe.

Seguía en el salón.

Seguía en el sofá.

Su cuerpo estaba empapado en sudor, su respiración era irregular y su corazón latía como un demonio.

—¿Ha sido una pesadilla?

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