Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 43

43: Fantasmas de quienes fuimos.

43: Fantasmas de quienes fuimos.

—Dime, ¿siquiera te reconoces ya?

James no respondió.

Marcello se rio, pero sin humor alguno.

—Supongo que eso es un no.

—Suspiró, frotándose la cara con una mano—.

Escucha.

No sé qué has hecho para llegar hasta aquí y no voy a preguntar.

Pero necesito saber, ¿sigues siendo tú?

No respondió de inmediato.

Luego, tras una larga pausa, murmuró: —No, no lo creo.

Marcello asintió lentamente, como si esperara esa respuesta.

—Entonces, ¿por qué demonios aceptaste verme?

James finalmente le devolvió la mirada, con algo afilado en sus ojos.

—Porque por un momento, quise recordar quién solía ser.

—Y ahora que estás aquí, ¿qué quieres hacer?

¿Recordar los viejos tiempos?

¿Actuar como si nada hubiera cambiado?

—Su voz contenía un matiz de amargura.

—No —dijo en voz baja—.

Solo quería ver si todavía me mirarías de la misma manera.

Marcello lo miró fijamente, escudriñando su rostro, y luego exhaló bruscamente.

—¿Y bien?

James esbozó una pequeña sonrisa.

—No lo haces.

Marcello frunció el ceño, moviéndose incómodo.

—¿Puedes culparme?

James no respondió.

Solo le dedicó una última mirada, una que transmitía palabras no dichas, y luego se dio la vuelta para marcharse.

Marcello lo vio marcharse, con la sensación de que acababa de hablar con el fantasma de alguien a quien solía conocer.

No estaba seguro de qué lo impulsó a llamarlo, pero las palabras salieron de su boca antes de que pudiera detenerlas.

—James.

Él se detuvo, pero no se dio la vuelta.

Marcello vaciló, luego se pasó una mano por el pelo, exhalando.

—¿De verdad crees que te miro diferente?

James ladeó la cabeza ligeramente, lo justo para que Marcello captara el afilado borde de su perfil.

—¿Acaso no lo haces?

Marcello tragó saliva.

Quería decir que no.

Quería decir que nada había cambiado, que seguían siendo los mismos dos idiotas que solían reírse de sus problemas con cerveza barata y trabajos atrasados.

Pero eso no era verdad.

James Bellini no era el mismo James que él conocía.

El chico que solía hacer chistes sobre suspender sus exámenes se había ido.

El hombre que estaba ahora ante él tenía un aire de autoridad silenciosa, de algo mucho más peligroso.

Su sola presencia se sentía más pesada, como si la propia ciudad se doblegara a su alrededor.

Marcello suspiró.

—Sí —admitió—.

Sí, lo hago.

James asintió una vez, como si esperara esa respuesta.

Como si ya hubiera hecho las paces con ello.

—Pero eso no significa que no siga viéndote ahí dentro —añadió Marcello, dando un paso hacia él.

Por primera vez esa noche, se miraron a los ojos.

Y por un breve segundo, Marcello captó un destello de algo, algo enterrado muy dentro, bajo todas las capas de poder, control y una reputación manchada de sangre.

Entonces, con la misma rapidez, desapareció.

James sonrió levemente, pero la sonrisa no le llegó a los ojos.

—Siempre fuiste demasiado sentimental.

Marcello bufó.

—Y tú siempre fingiste que no lo eras.

Otro silencio.

James se movió, mirando al cielo nocturno y luego de nuevo a Marcello.

—Vete a casa, Marcello —su voz era más baja ahora, casi cansada—.

Esta ciudad no es para ti.

Marcello apretó los puños.

—¿Y qué hay de ti?

¿Crees que es para ti?

James no respondió.

Porque ambos ya lo sabían.

Marcello apretó la mandíbula.

—Sabes, solía pensar que resolveríamos las cosas juntos.

—Lo hicimos.

Solo que tú encontraste un camino, y yo encontré otro.

Marcello soltó una risa amarga.

—¿Así es como lo llamas?

¿Crees que esto es solo otro camino?

—Hizo un gesto a su alrededor: el imponente horizonte, los coches caros aparcados cerca, los hombres de traje de pie lo suficientemente lejos para dar privacidad a James, pero lo suficientemente cerca para actuar si era necesario.

James no respondió.

No tenía por qué hacerlo.

Marcello negó con la cabeza.

—Antes te importaba lo que vendría después.

Hacer algo de provecho contigo mismo.

Ahora, todo lo que oigo cuando la gente habla de James Bellini es miedo.

James sonrió con desdén, sin rastro de humor.

—El miedo mantiene a la gente a raya.

—El miedo hace que la gente se vuelva en tu contra —replicó Marcello—.

Te deja solo.

—Recuerdo lo que me dijiste —continuó James, con un tono indescifrable—.

En aquel entonces, cuando solo éramos un par de chicos sin un duro y sin idea de lo que hacíamos.

Marcello frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando?

La mirada de James se ensombreció, pero había algo casi distante en ella, como si estuviera recordando algo de otra vida.

—Dijiste que no me olvidara de ti cuando estuviera en la cima.

Se dio la vuelta y caminó hacia Marcello, sacando un cheque.

—Es suficiente para empezar una nueva vida, sin dificultades.

Se lo tendió.

Marcello se quedó mirando el cheque en la mano de James.

Ni siquiera miró el número escrito en él, no lo necesitaba.

Sabía que sería más dinero del que había ganado en su vida.

Más que suficiente para empezar de nuevo en algún lugar lejano, justo como James quería.

Pero esa no era la cuestión.

Marcello exhaló lentamente, negando con la cabeza.

—¿Crees que esto es lo que quiero?

James extendió el cheque un poco más.

—Es lo que necesitas.

Marcello bufó, metiendo las manos en los bolsillos.

—No.

Lo que necesitaba era que mi mejor amigo no se convirtiera en un fantasma con un traje de mil dólares.

La expresión de James vaciló, solo por un segundo, pero luego la máscara volvió a su sitio, impasible y fría.

—Cógelo, Marcello.

Vete.

Los dedos de Marcello se crisparon, pero no lo cogió.

—¿Y si no lo hago?

La mirada de James se endureció.

—Entonces estás cometiendo un error.

La ciudad bullía a su alrededor, pero en ese momento, solo estaban ellos dos, parados en lados opuestos de algo que ninguno podía nombrar.

Marcello se mantuvo firme, con la mirada serena.

—Déjame ser tu amigo, James.

No quiero tener nada que ver con el negocio, el dinero, el poder.

Solo quiero a mi amigo de vuelta.

El chico que luchó conmigo, el que no tenía todo resuelto pero aun así seguía adelante.

James exhaló lentamente, bajando el cheque.

Sus dedos se curvaron a su alrededor, arrugando ligeramente el papel.

—No lo entiendes, Marcello.

Ese chico ya no existe.

Marcello dio un paso más.

—Pura mierda.

Está parado justo delante de mí.

James apartó la mirada, apretando la mandíbula.

Quería creerlo.

Quería creer que después de todo, después de la sangre, la violencia, el peso del apellido Bellini, todavía podía tener algo real.

Algo intacto del mundo que había construido.

—Las cosas no son tan sencillas —murmuró James.

—Lo son si dejas que lo sean.

James se quedó en silencio, mirando el cheque en su mano como si contuviera una respuesta que no podía encontrar.

Finalmente, suspiró y se lo guardó de nuevo en el bolsillo.

—Está bien —dijo James, con voz más queda ahora—.

Pero no esperes que sea el mismo.

Marcello sonrió, una sonrisa pequeña pero real.

—No habría venido si lo esperara.

Por primera vez en mucho tiempo, James sintió que algo cambiaba, algo que creía perdido hace mucho.

Quizá no lo estaba.

Quizá, solo quizá, algunas cosas no tenían por qué perderse para siempre.

Pero fue la peor decisión que Marcello pudo haber tomado.

Porque no pudo soportarlo.

Pensó que podría.

Que podría ignorar las historias, los susurros, las noticias llenas de sangre y cadáveres.

Que podría ignorar la forma en que el nombre de James se pronunciaba con miedo, la forma en que su sola presencia hacía que la gente se tensara, se encogiera.

Lo intentó.

Dios, lo intentó.

Intentó ver a James como el amigo que una vez conoció, el chico que luchó con él, el que solía quejarse de las clases y soñar con una vida mejor.

Pero ese James ya no estaba allí.

Quizá nunca lo estuvo.

Lo que estaba frente a él ahora no era solo un hombre.

Era un capo.

Un asesino.

Un fantasma de alguien que solía conocer.

Marcello se decía a sí mismo que no importaba.

Que la amistad significaba aferrarse, sin importar cuánto cambiara la otra persona.

Pero la verdad lo carcomía cada vez que se veían.

Cada vez que James hablaba de cosas de una manera que ningún hombre normal debería.

A Marcello le importaba demasiado.

Y empeoró cuando empezaron los susurros.

La gente pronunciaba su nombre en susurros, igual que hacían con el de James.

Lo llamaban Marcello Bellini.

La mano derecha de James Bellini.

Su subjefe.

Un ejecutor despiadado que se encargaba de los negocios en las sombras.

Todo era mentira.

Marcello nunca había matado a nadie.

Nunca había vendido nada.

Nunca había peleado ni un día de su vida.

Pero nada de eso importaba.

Lo veían como la sombra de James.

Y en un mundo como este, las sombras eran tan temidas como el hombre que las proyectaba.

Marcello Bellini.

El asesino silencioso.

El hombre que hablaba con James todos los días.

Y por mucho que lo negara, por mucho que intentara huir de ello, el mundo ya había decidido quién era él.

Y fue demasiado para soportarlo.

Marcello intentó ignorarlo al principio.

Intentó tomárselo a risa, fingir que no importaba.

Pero el peso de esos susurros se hizo más pesado con cada día que pasaba.

La gente lo miraba diferente.

Sus amigos dudaban antes de pronunciar su nombre.

Los desconocidos cruzaban la calle cuando lo veían.

Incluso aquellos que solían luchar a su lado ahora hablaban en susurros, como si fuera algo peligroso, algo intocable.

No importaba que no fuera parte del negocio de James.

No importaba que nunca hubiera apretado un gatillo ni dado una orden.

Lo que importaba era la percepción.

Y a los ojos del mundo, Marcello Bellini ya era un asesino.

Una noche, se sentó solo en su apartamento, mirando su reflejo en la pantalla oscura de su teléfono.

Ya no se reconocía a sí mismo.

James le había dado una opción: coger el dinero y marcharse, empezar de nuevo.

Pero Marcello se había quedado.

Había querido ser amigo de James, nada más.

Y un día, todo se resquebrajó.

No fueron los rumores.

No fueron los susurros en las calles ni los titulares que lo pintaban como algo que no era.

Fue su familia.

Fue la forma en que su hermana dudó en la puerta cuando fue a visitarla.

La forma en que acercó más a su hijo, apretándolo como para protegerlo de él.

Fue la forma en que su madre no le sostenía la mirada, con los ojos fijos en el suelo, en la mesa, en cualquier lugar menos en él.

Fue la forma en que la voz de su padre, antes fuerte y segura, ahora temblaba cuando hablaba.

Como si Marcello fuera un extraño.

Como si fuera algo a lo que temer.

Y fue entonces cuando lo supo.

El mundo ya había decidido quién era él.

Y también su propia familia.

Fue suficiente para Marcello.

El peso, los susurros, las miradas de su propia familia.

El sentimiento que había enterrado tan profundamente durante tanto tiempo surgió como un maremoto, y un día, finalmente lo engulló por completo.

Se registró en un hotel.

Solo.

Sin llamadas.

Sin mensajes.

Sin cartas.

Solo silencio.

Se sentó en la silla junto a la ventana, mirando la ciudad a sus pies, la ciudad que nunca había sido amable con él, la ciudad que le había dado un amigo para luego arrebatárselo.

Pensó en James.

En el chico que una vez conoció.

El chico que luchó a su lado, que soñó con algo mejor.

El amigo que se había reído con él cuando no había nada de qué reírse, que había compartido sus fracasos, sus miedos.

Ese James se había ido.

Y quizá, pensó Marcello, él también se había ido.

Alcanzó la pistola.

La que James le había dado.

La que se suponía que debía mantenerlo a salvo.

No le temblaron las manos.

No hubo vacilación.

Un último aliento.

Un último pensamiento.

Un último apretón al gatillo.

Y entonces…

Silencio.

Y con él, una parte de James también desapareció.

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