Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 58

58: La elección que hiciste.

58: La elección que hiciste.

—Lo maté…

Por mi culpa, él murió…

Fui yo.

—No, James, es…

—Bella dejó de hablar en cuanto el rostro de James se giró lentamente hacia ella.

Tenía los ojos muy abiertos, pero no estaban simplemente vacíos y huecos…

no, estaban sin una gota de vida.

Era como si un muerto la mirara, tan vacíos y oscuros.

Ella no continuó, sino que retrocedió lentamente y se giró para salir de la habitación.

No podía hacerlo.

No podía permitirse ver a James así.

Pero la madre de James seguía allí, inmóvil, sin decir nada.

Su respiración era rápida, ahora controlada, pero seguía firme, con las uñas clavándose en la piel de James.

Ira.

Ese tipo de ira que estaba controlada, la peor de todas.

Ella lo sabía, sabía que todo era culpa de James, que Rafael había muerto por su causa.

Quería destrozarlo, a su propio hijo, el causante de la muerte de otro.

James también lo sabía.

Sabía que su madre no iba a mirarlo de la misma manera que antes.

Un asesino de su propio hermano pequeño.

Un traidor a su linaje.

Un fracaso.

Ya no podía llorar.

No le quedaban lágrimas en los ojos.

Estaba consumido por la culpa, la conciencia de que la sangre de Rafael se quedaría pegada a sus manos para siempre.

—James…

—le susurró al oído—.

Ya no va a volver.

—Empezó a llorar, sus lágrimas rodando por el cuello de James, y luego sorbió por la nariz, intentando controlarse—.

Le dispararon…

en el cuello.

—Se detuvo de nuevo, ahora con la voz llena de ira—.

¿Puedes imaginar la sensación?

¿La de ahogarte con tu propia sangre…?

James giró lentamente la cabeza mientras su madre se echaba hacia atrás, mirándolo ahora a los ojos.

—Intentó de todo…

—se mordió el labio—.

Intentó detener la sangre que brotaba a chorros con sus propias manos…

—Su mirada vaciló por un segundo, y luego se clavó de nuevo en los ojos de él—.

Sufrió e intentó con todas sus fuerzas, James.

Ese pequeño Rafael al que juraste proteger, ser un modelo a seguir, un hermano.

—Mamá…

—Nunca podré volver a oír su risa, James…

Sus ojos nunca me mirarán.

—Su agarre se hizo más fuerte—.

¿Cuándo te convertiste en un monstruo…?

Hubo un silencio, y luego ella continuó.

—Ya no sé quién eres —susurró de nuevo, con el rostro contraído por un dolor tan profundo, tan crudo—.

He perdido a mis dos hijos.

A James se le cortó la respiración, pero no pudo decir ni una palabra.

Los dedos de su madre apretaron con más fuerza su piel, sus uñas hundiéndose profundamente, pero él no se inmutó.

Se lo merecía.

Cada ápice de dolor, cada gramo de odio en sus ojos, se lo merecía todo.

Ella lo miró fijamente, con los labios temblando, el pecho subiendo y bajando con respiraciones pesadas y entrecortadas.

Entonces, de repente, se rio.

Una risa rota y amarga que no contenía alegría, solo agonía.

—Dime, James, ¿qué se siente?

James no tuvo respuesta.

—¿Te duele?

¿Te destroza por dentro saber que los últimos momentos de Rafael los pasó ahogándose en su propia sangre?

Su madre negó con la cabeza.

—Se suponía que debías protegerlo, James.

Se suponía que eras su hermano mayor.

Él creía en ti.

Te quería, y ahora…

nunca lo veré crecer.

Nunca volveré a oírlo pronunciar mi nombre.

—Tomó una bocanada de aire temblorosa—.

Por tu culpa.

James sintió que algo se rompía en su interior.

Pero su madre no había terminado.

—Perdí a mi bebé.

—Su voz se quebró, cruda y llena de dolor—.

Pero no solo a Rafael.

Ella levantó la mirada, y James lo vio.

El vacío.

—A ti también te perdí.

Un silencio más fuerte que cualquier grito, más pesado que cualquier pena.

James abrió la boca, pero no salieron palabras.

No quedaba nada que decir.

Porque él lo sabía, lo veía en sus ojos.

Ella nunca volvería a mirarlo de la misma manera.

—Mamá…

James finalmente habló, su voz apenas un susurro, llena de culpa y miedo.

Al principio no respondió.

Solo se quedó mirándolo, como si intentara encontrarle sentido a lo que había sucedido, como si su mente no pudiera asimilar del todo que el niño que había criado, el niño que había amado, se había convertido en algo que odiaba.

—Yo…

yo no quería esto…

—suplicó, con la voz quebrada—.

Nunca quise esto…

—Sus palabras salieron a trompicones, en un desastre incoherente, pero nada de lo que dijo podía arreglar lo que se había hecho.

—Pero lo hiciste, James.

Lo hiciste.

Las decisiones que tomaste…

la decisión que lo mató.

Y ahora míranos.

Mírame.

Dolía.

Dolía de una manera que no podía explicar, porque no era solo la culpa lo que lo consumía vivo.

Ella se levantó lentamente y dijo: —No eres el hijo que crie.

No eres el niño que amé.

Las palabras lo envolvieron, una y otra vez, hasta que ya no pudo distinguir dónde terminaban sus pensamientos y dónde empezaba la culpa.

Era verdad.

Podía sentirlo en lo más profundo de sus huesos, le había fallado a Rafael.

Y peor aún, le había fallado a su madre.

«No era mi intención…

Nunca quise esto».

Pero no importaba cuántas veces se lo susurrara a sí mismo, no cambiaba la verdad.

La verdad era que Rafael se había ido, y él había sido quien lo empujó a esa oscuridad.

«¿Qué he hecho?

¿Cómo he llegado a esto?».

Aún podía ver el rostro de Rafael, la confianza en sus ojos, la forma en que lo admiraba, creyendo siempre en él.

«Se suponía que yo era su protector…

Se lo prometí».

Pero las promesas no significaban nada cuando no las cumplías.

El rostro de su madre, sus ojos fríos y vacíos, lo atormentaba.

Aún podía oír sus palabras en su mente, cada una impregnada de una finalidad tan rotunda.

«Lo mataste.

Y por eso, nunca te perdonaré.

Nunca».

Sus manos se cerraron en puños.

«¿Qué me queda ahora?».

Las lágrimas corrían ahora por su rostro, imparables.

Podía volver a oír la voz de su madre en su mente, el peso de esas palabras…

«Todo lo que toco muere…

No puedo proteger a nadie.

Nunca pude».

Había una parte de él, en el fondo, que quería creer que no era su culpa, que podría haber hecho algo más.

Pero esa parte se estaba desvaneciendo, escapándose con cada lágrima que caía, con cada ola de culpa que lo arrollaba.

Y había matado el último resquicio del amor de su madre.

Quería terminar con ello.

Terminar con todo.

Y quizá esa era la peor parte de todas, pero su madre lo sacó de sus pensamientos.

—Mátalos a todos —dijo ella mientras se volvía para mirarlo por última vez antes de salir de la habitación.

James la miró fijamente, con sus ojos desorbitados aún clavados en ella.

—Me quitaron a mis dos hijos…

deja que sufran de la misma manera que sufro yo.

Se quedó allí un momento, esperando a que respondiera, pero él estaba paralizado.

No encontraba su voz, no podía hablar.

—Se lo debes a él —añadió, en un tono bajo, hirviendo con una intensidad que le heló la sangre—.

A Rafael.

A mí.

Muéstrales la decisión que tomaste, y el hombre en el que te has convertido…

Se dio la vuelta y salió de la habitación, dejando a James solo, y las palabras de su madre se convirtieron en las suyas.

La oscuridad que se había estado arremolinando en su interior durante tanto tiempo surgió ahora con fuerza, tomando el control.

Su mente, antes aguda y calculadora, estaba ahora nublada por la sed de sangre.

Casi podía oír los gritos en su mente, sentir el calor del fuego mientras observaba cómo ardía todo.

El sufrimiento de ellos sería su liberación.

Su dolor sería su redención.

Arrasaría el mundo, no dejaría más que destrucción a su paso.

Le recordaría a todo el mundo que James Bellini no era un hombre al que se pudiera olvidar.

No un hombre con el que se pudiera cruzar.

El pensamiento lo recorrió como una ola de poder oscuro.

La culpa, el dolor, todo se desvaneció, reemplazado por un único objetivo.

Se había convertido en el monstruo que siempre habían temido.

Lo único que lo salvó en el último momento antes de caer en la oscuridad fue aquel toque.

James ni siquiera se dio cuenta de que Charlotte había entrado.

Lo único en lo que estaba concentrado era en la oscuridad, la ira, la culpa, todo ello devorándolo por completo, forzándolo a aceptarlo finalmente.

Un toque.

Un toque suave que transmitía inocencia, un toque que provenía de un alma pura.

James giró ligeramente la cabeza, y sus ojos huecos se posaron en Charlotte.

Estaba de pie a su lado, con su pequeña mano apoyada en su brazo, su expresión llena de una silenciosa preocupación.

No había miedo en su mirada, ni juicio, solo la comprensión silenciosa de alguien que veía más allá de la ira y el dolor.

—James…

—lo susurró en voz baja, pero tuvo el peso suficiente para traerlo de vuelta, aunque solo fuera un poco.

Sus dedos se crisparon como si quisieran aferrarse a algo, pero ¿a qué?

¿A la redención?

¿Al perdón?

No lo sabía.

Todo lo que sabía era que, en ese momento, la presencia de Charlotte era lo único que le impedía caer más profundo en el vacío.

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