Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 71

71: Preguntas a un Padre.

71: Preguntas a un Padre.

—¿Jodido?

—preguntó su padre, dando un paso adelante mientras James se arrodillaba, esperando a que el mareo se disipara—.

¿Estás enfadado, eh?

¿Enfadado porque papá se largó?

¿Enfadado porque no estuve ahí para limpiarte el culito?

—sus labios agrietados se curvaron—.

Por favor.

Era joven.

Quería vivir mi puta vida.

Se acercó más a él.

—Tú y Rafael… ¿crees que os quise a alguno de los dos?

—soltó una carcajada—.

Solo fuisteis una puta mala noche.

Un error.

Un accidente.

James permaneció sobre una rodilla mientras el mareo se desvanecía, reemplazado por una rabia ardiente.

—Estaba atrapado con vuestra madre, pensando que tal vez, solo tal vez, podría tolerarlo.

Pero entonces llegasteis vosotros dos y se acabó.

Mi puta vida se había terminado.

—¿Sabes lo que es eso?

—continuó—.

¿Mirar a tus propios hijos y no sentir nada?

Ni amor.

Ni orgullo.

Solo arrepentimiento.

Cada puto día, me despertaba y os veía a ti y a Rafael, y lo único que podía pensar era: «Joder.

¿He arruinado mi vida por esto?».

Incluso el guardaespaldas que había agarrado a James se estaba enfadando.

Su padre soltó una risita.

—Así que me fui —se arrodilló al nivel de James—.

Y déjame decirte algo, fue la mejor puta decisión que he tomado en mi vida.

James lo miró fijamente.

Una decisión.

No un error.

No un accidente.

Una elección.

—¿Sabes qué es lo gracioso?

—continuó—.

Incluso después de que me fuera, ella todavía lloraba por mí.

Todavía me amaba —soltó una carcajada—.

Patético, ¿verdad?

Rogándole a un hombre al que nunca le importó una mierda.

Una pausa.

—¿Pero sabes cuál es el verdadero chiste?

Debería haberse abierto de piernas para otro.

Quizás entonces no habría sufrido tanto.

Después de decirlo, sonrió y quiso volver a golpear a James, pero al guardaespaldas le importaba una mierda el hecho de que Robert fuera el padre de James.

La culata del rifle lo golpeó con fuerza en la cara.

Cayó hacia atrás, golpeándose la cabeza contra el suelo, mientras James se levantaba, riendo.

—Sí, la has cagado —dijo, agarrándose al hombro del guardaespaldas para apoyarse mientras se acercaba a su padre, que se sujetaba la nariz de la que brotaba sangre a borbotones.

—Déjame… hacerte unas preguntas… —dijo James mientras se arrodillaba sobre él, agarrándolo por la camisa—.

Primera pregunta —le dio un puñetazo, y sus nudillos chocaron con su nariz ya rota.

—¡¿Dónde estabas cuando más te necesitábamos?!

—lo golpeó de nuevo.

—¡¿Dónde estabas cuando necesitábamos a alguien que nos protegiera?!

Otro puñetazo.

Esta vez, la mano se le resbaló y golpeó la boca de su padre.

Los dientes de este se clavaron en los nudillos de James, pero a él no le importó.

—¡¿Dónde estabas cuando no podíamos comer durante días?!

¡¿Dónde?!

—gritó—.

Cuando Mamá estaba a punto de vender su cuerpo, ¡¿dónde cojones estabas?!

Cuando no podía pagar las facturas, cuando quería que tuviéramos algo que comer, ¡¿dónde cojones estabas?!

James lo golpeó sin descanso, cinco veces seguidas.

A estas alturas, la nariz de su padre era poco más que un trozo de carne colgando.

—¡Respóndeme!

—gritó—.

¡¿Dónde estabas cuando acosaban a Rafael?!

¡¿Dónde estabas para apoyarlo, para enseñarle lo que hace un padre?!

James volvió a golpearlo, pero esta vez el puñetazo fue más débil.

Su cuerpo estaba cediendo más que antes.

—…todos esos cumpleaños, y no estuviste ahí, pedazo de mierda patético.

—…lo… sien…to… —su padre consiguió hablar de algún modo, a pesar de tener toda la cara cubierta de sangre.

Tenía los labios partidos, los dientes frontales arrancados, una ceja abierta de un corte; tenía toda la cara destrozada.

—Rafael lloró cada puto día después de que nos dejaras.

Y yo también.

No porque te quisiéramos, sino porque veíamos cuánto estaba sufriendo mamá —lo golpeó una vez más.

—¡Quería vender su cuerpo, hijo de puta!

—James lo agarró por el cuello, asfixiándolo lentamente—.

¡¿Sabes qué clase de shock fue ese, eh?!

—apretó con más fuerza mientras el cuerpo de su padre se sacudía—.

¡¿Ver a la madre que amo más que a nada tomar una decisión así?!

Robert gorgoteó, intentando defenderse.

Sus manos arañaban el agarre de James, pero resbalaban con la sangre.

—Fui yo quien la convenció de que no lo hiciera.

Con putos dieciséis años.

¿Te lo puedes imaginar?

¡¿Hablar con tu propia madre sobre una decisión así, solo para que pudiera darnos la vida que merecíamos?!

El rostro de su padre se estaba poniendo rojo, las venas se le hinchaban, sus ojos estaban desorbitados por el terror mientras sus manos arañaban débilmente la muñeca de James.

No era suficiente.

Quería que sufriera.

Quería que sintiera lo que era ahogarse en la nada, en el hambre, en la soledad, en años de puto dolor.

—No tienes derecho a pedir perdón.

Su padre soltó un débil gorgoteo.

Su cuerpo temblaba, con espasmos.

Su cara se estaba volviendo de un rojo más intenso.

James se inclinó más cerca.

—Ella te esperó —sus manos apretaron con más fuerza—.

Incluso después de todo, siguió esperando.

Los forcejeos de su padre se volvieron más débiles.

Sus patadas se ralentizaron.

Sus manos se apartaron de la muñeca de James.

Pero James no lo soltó.

No podía.

—Siguió creyendo, esperando que volvieras.

Que tal vez, solo tal vez, te importara una mierda… pero nunca te importó.

Nunca te importó una puta mierda.

Robert soltó un jadeo ahogado, con el cuerpo temblando.

—Nos dejaste pudrirnos —dijo con la voz temblorosa—.

La dejaste pudrirse a ella.

—Su respiración era ahora irregular, su pulso martilleaba.

James debería haberse sentido satisfecho.

Pero no era así.

No había terminado.

—Nos arruinaste —su voz era grave, temblando de rabia apenas contenida—.

¿Lo sabes?

Una respiración débil y dolorida fue la única respuesta.

—¿Sabes lo que fue ver a mamá derrumbarse, intentando mantenernos alimentados?

¿Ver a Rafael volver a casa cubierto de moratones porque no tenía a nadie que lo protegiera?

—¿Sabes lo puto inútiles que nos sentimos?

La sangre de James hirvió.

Estrelló de nuevo el puño contra la cara de su padre.

La cabeza de su padre se echó hacia atrás de golpe, salpicando el suelo de sangre.

Lo golpeó otra vez.

Y otra.

Con cada golpe, los recuerdos resurgían: las noches que pasaron hambre, los días esquivando a caseros que exigían un dinero que no tenían, las mentiras que su madre les contaba para mantener vivas sus esperanzas.

James todavía podía oír la voz de Rafael, pequeña, desesperada: «¿Crees que volverá?».

Nunca lo hizo.

¿Y ahora?

Ahora estaba aquí, tirado en un charco de su propia sangre, indefenso.

James alzó el puño una vez más…
Y entonces, calor.

Unos brazos lo rodearon.

Sujetándolo.

—¡James, para!

¡Por favor!

Su madre.

Su voz temblaba, apenas conteniéndose.

James no se movió.

Su corazón latía con fuerza, su respiración era irregular.

Su padre apenas respiraba.

Un golpe más.

Solo uno más.

Pero su madre no lo soltaba.

Sus dedos se aferraban a él, su cuerpo temblaba contra su espalda.

—Por favor —susurró—.

Este no eres tú.

Solo un poco más.

Solo un poco más…
Su puño descendió de nuevo, estrellándose contra el rostro ya destrozado de su padre.

La sangre salpicó el suelo.

Su respiración era entrecortada y jadeante, pero no se detuvo.

No le importaba.

Ni la sangre que manchaba sus manos.

Ni que el cuerpo de su padre apenas se moviera ya.

El cabrón se merecía algo peor.

James alzó el puño una vez más…
Unos brazos se aferraron a él por detrás, tirando de él hacia atrás.

Bella.

Una de las guardias.

Su agarre combinado se hizo más fuerte, apartándolo antes de que pudiera asestar otro golpe.

James se revolvió contra ellas, intentando zafarse, pero lo sujetaban con firmeza.

No dijo nada.

Su respiración era pesada, irregular.

Mantenía los puños apretados, los nudillos en carne viva, la piel desgarrada.

Sus ojos, ardiendo de furia, permanecían fijos en la figura inmóvil que yacía en un charco de su propia sangre.

Su supuesto padre.

El hombre que los había abandonado para que murieran de hambre.

El hombre que nunca había mirado atrás.

Ahora no era más que un muñeco roto en el suelo, apenas respirando, rodeado por el desastre que él mismo había creado.

James no sintió nada.

Ni pena.

Ni arrepentimiento.

Solo la satisfacción de saber que, por una vez, él había sido quien dejaba cicatrices.

Mientras lo arrastraban a otra habitación, su madre se quedó de pie junto al cuerpo destrozado del que fuera su marido, a quien había amado.

Pero en ese momento, al verlo cubierto de sangre, no sintió nada.

El dolor que él le había causado estaba enterrado muy dentro… una herida que nunca podría olvidar.

Pero… ¿cómo podía dejar que su hijo matara a su padre a golpes?

Mientras estaba allí, mirando el cuerpo destrozado de Robert, se dio cuenta de algo.

Quizás este era el momento en que realmente veía a James… no solo como alguien a quien nunca conoció de verdad, sino como un chico mucho más roto de lo que jamás había imaginado.

Lo había oído todo.

Incluso había visto cómo James golpeaba a Robert sin pensárselo dos veces.

Y, sin embargo, no hizo nada.

No… ella quería esto.

Quería verlo suplicar… verlo rogarle a su hijo que parara.

Pero más que nada… quería ver que James nunca lo perdonaría.

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