Hermanado - Capítulo 80

Capítulo 80: CAPÍTULO 80: No conozco el dolor.

PDV de Zayne

El dolor ya no me asusta. Lo que me asusta es la claridad.

Me despierto sabiendo dos cosas de inmediato:

La operación ha funcionado y me han dado tiempo.

El tiempo nunca es neutral.

La habitación está silenciosa de esa forma artificial que los hospitales dominan. Limpia. Engañosa. El tipo de silencio que intenta convencerte de que el peligro ha abandonado la estancia. Mi brazo palpita sordamente a mi costado, vendado, inmovilizado, un recordatorio de que alguien pretendía terminar algo y fracasó. Cada latido de mi corazón me recuerda a ese pasillo, el SUV, el destello, el metal, el caos evitado por los pelos. Yazco en la cama, consciente de cada movimiento, cada espasmo, cada punzada de dolor. Y, sin embargo, mi mente se niega a recrearse en el dolor. No puedo permitírmelo.

Abro los ojos. Nero está de pie cerca de la puerta.

No sentado. No esperando. De pie… como si aún no hubiera decidido si se queda o se va. Por supuesto que es él.

—Estás vivo —dice.

Sin alivio. Sin sorpresa. Una evaluación.

—¿Decepcionado? —pregunto.

Se le contrae la boca. —Molesto.

Eso es más sincero.

Me muevo ligeramente. El dolor florece, agudo y rápido, lo suficiente para robarme el aliento. Nero lo observa como si fuera una estadística. Le dejo. Sé que no debo dejar que me vea flaquear. Él se nutre de ello. Estudia las debilidades como la mayoría de la gente estudia los muebles. Cómodo. Clínico. Calculador.

—¿Quién te ha dejado entrar? —pregunto.

Echa un vistazo al pasillo. —Tu equipo de seguridad es leal. No competente.

Tomo nota mental.

—No has venido a ver cómo estoy —digo.

—No —acepta con facilidad—. Si estuvieras muerto, me habría enterado.

Nos miramos fijamente.

Años se interponen entre nosotros. Rencor. Errores compartidos. Mujeres que deberían haber permanecido intocables. Tratos que cruzaron líneas que ninguno de los dos admite que todavía existen. Los ecos de cada pelea, cada traición, cada discusión, cada sutil juego de poder que hemos intercambiado regresan de golpe.

La sombra de Vincenzo se cierne sobre nosotros, lo reconozcamos o no. Atados por la familia, la sangre y los restos persistentes del caos compartido.

—Te veo diferente —dice Nero finalmente.

—Estar a punto de morir suele provocar eso.

—No —replica—. Estás más callado.

No respondo.

—Esa suele ser la parte justo antes de que vuelvas a ser peligroso —añade.

Mis dedos se curvan ligeramente contra las sábanas, los nudillos blanqueando. No me estremezco. Dejo que el dolor me ancle, que el malestar sordo agudice mi concentración. Peligro, oportunidad, ventaja… todo es lo mismo.

—¿Qué quieres, Nero? —pregunto, manteniendo la voz firme, aunque cada nervio de mi cuerpo se tensa como un alambre.

Se acerca un paso, no de forma amenazante, solo lo suficiente para reclamar espacio. Lo suficiente para hacerme sentir medido. Lo suficiente para recordarme que todavía tiene influencia, que todavía tiene la capacidad de desestabilizar las cosas. —Quería ver si esto cambia algo.

—¿Y bien? —pregunto.

Estudia mi cara, mi brazo, las máquinas. —Todavía no.

El silencio se alarga. Denso y opresivo. El sonido del hospital se desvanece. La luz fluorescente parece más dura ahora, bañándolo todo en tonos de gris clínico. Me concentro en las sombras de su rostro. La forma en que se tuerce la comisura de su boca. El ligero entrecerrar de sus ojos. Siempre observando. Siempre calculando.

Entonces, con aire casual, casi perezoso, dice: —Curioso lo de la boda.

Mi pulso se acelera.

—Odio las bodas —digo.

—Yo también —replica—. Demasiados fantasmas que fingen haber superado el pasado.

No le interrumpo.

—Me encontré con alguien a quien llevaba mucho tiempo queriendo ver —continúa Nero—. O quizá la había visto demasiadas veces… algunas, en fotos. Es difícil saberlo con gente así.

Mi mandíbula se tensa a pesar de mi control.

—¿Gente como cuál? —pregunto.

—Gente que en realidad nunca se va —dice—. Solo dan vueltas en círculo.

Ahí está. Ese patrón tácito. Esa amenaza latente. No da nombres. No tiene por qué. Cada palabra es una bala cargada.

No le doy nada.

—Sigue usando el mismo perfume —dice Nero a la ligera—. Siempre me gustó eso. Constante y predecible.

La habitación parece más pequeña. El aire, más denso. El pitido sordo de los monitores de repente parece hacer eco al ritmo de la tensión entre nosotros.

Mantengo la voz firme. —¿No has venido aquí a rememorar, o sí?

—No —dice.

Esa simple palabra impacta, más afilada que un cuchillo. No es una amenaza, ni una promesa. Solo una declaración de hechos. El conocimiento, después de todo, es una ventaja.

Volvemos a mirarnos fijamente. Me permito una inhalación lenta y deliberada. El dolor se clava con el movimiento, pero lo ignoro. Controlo todo lo que siento. Nada se escapa.

—Curioso —repite Nero, un poco más despreocupado, casi como una máscara que se pone tras una pausa calculada—. Se ha vuelto muy silenciosa últimamente, ¿no crees?

Entrecierro los ojos. Su tono es neutro, pero sus ojos brillan con determinación. Me está poniendo a prueba. Busca la reacción que demuestre que tiene la sartén por el mango.

—Los patrones me interesan —dice, retrocediendo un paso. El movimiento es sutil, deliberado. Incluso medido—. Los tuyos. Los de ella. Se solapan más que antes.

Ahí está. No se menciona ningún nombre, ¿habla de Celeste o de Isla? Tampoco es una preocupación. Es una semilla.

—¿Qué estás insinuando? —pregunto.

Nero sonríe, una sonrisa lenta, sabionda y desagradable.

—Que desde luego tienes un tipo —dice—. Y Celeste siempre dejaba sus huellas en la gente que tocaba.

El pecho se me oprime. La comprensión se desliza como el hielo. Nero está intentando golpear en alguna parte, sin acertar del todo. Cada posible conexión, cada hábito, cada elección es un hilo, y él acaba de tirar de uno.

—Es algo peligroso de decir en mi estado —advertí.

No retrocede. —No me pareces frágil.

Se gira hacia la puerta y luego se detiene.

—Ah —añade, casi como si se le acabara de ocurrir—, tenía una hija, ¿no?

Las palabras caen suavemente. Sin acusación. Sin explicación.

No respondo.

Nero observa mi silencio como quien mira una puerta cerrarse lentamente. Sabe exactamente lo que ha hecho. Preparó la trampa, me vio caminar hacia ella y dejó el remate en el aire.

—Eso es lo que pensaba —murmura. Una última sonrisa burlona antes de que su sombra se deslice por la puerta.

Las máquinas zumban. El aire está quieto. Mi brazo palpita.

Celeste. Su presencia es un fantasma que se niega a descansar. Un recuerdo que se niega a permanecer enterrado. Un peligro que se niega a ser ignorado.

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