Hermanado - Capítulo 81

Capítulo 81: CAPÍTULO 81 El trayecto

PDV de Isla

El trayecto en coche fue silencioso. Demasiado silencioso.

El taxi zumbaba por las calles vacías, con los faros cortando la oscuridad como cuchillos. Apreté las palmas de las manos contra mis rodillas, agarrándolas con tanta fuerza que podía sentir la tensión en mis antebrazos.

No quería estar aquí. Pero tenía que estarlo.

Cada curva, cada luz, cada sombra me recordaba que alejarme de mi vida no me ponía a salvo. Solo le daba al peligro más espacio para rondar. El mensaje de mi madre ardía en mi mente como una marca al rojo vivo: una ubicación, precisa, ineludible. La había ignorado durante meses, a veces incluso años, pero ella siempre resurgía en el momento perfecto, el peor posible.

Me la imaginé entonces: serena, calculadora, con las manos cruzadas como si estuviera orquestando todo aquello como una sinfonía.

Literalmente me había convocado. Y yo estaba acudiendo.

El coche redujo la velocidad. La calle estaba en silencio. Los árboles se alineaban a los lados, proyectando sombras esqueléticas sobre el pavimento. Nada se movía. Demasiada quietud. Demasiado neutral. Casi podía oír a la ciudad conteniendo el aliento.

Bajé del coche y mis tacones repiquetearon bruscamente contra el asfalto. Cada paso se sentía pesado, deliberado. El aire nocturno era fresco, rozándome la piel y erizando el vello de mis brazos. Me ajusté el abrigo, ciñéndolo más a mi cuerpo, como si pudiera protegerme de lo que fuera que me esperaba al final de esta calle silenciosa.

Nada se movía.

Respiré, lenta y profundamente, dejando que la tensión se acumulara en mi pecho, anudándose con más fuerza a cada segundo. Mi teléfono descansaba en mi mano, con la pantalla apagada. No dejaba de mirarlo, casi esperando un mensaje: de mi madre, de otra persona, de cualquiera.

Nadie. Esperé.

Una parte de mí creía que podía hablar con ella, enfrentarme a ella, decirle que me dejara en puta paz. Que me permitiera vivir mi propia vida sin interferencias. Me imaginé entrando, con los brazos cruzados, la voz afilada, detallando cada uno de los límites que había construido a lo largo de los años.

¿Pero la verdad? Esto era más grande que yo.

Más grande que años de ira o dolor. La presencia de mi madre ya no era algo personal; era estrategia, vigilancia, manipulación. Cada instrucción, cada exigencia, cada movimiento que hacía estaba medido, tenía un propósito. Y yo, a pesar de toda mi valentía, a pesar de cada plan que creía tener, estaba atrapada en medio.

Avancé por el camino de entrada de la ubicación que me había enviado. Era una finca antigua, con muros altos, colores neutros, puertas y ventanas cerradas a cal y canto. No era acogedora. Tampoco amenazante. Simplemente… estaba ahí.

No llamé a la puerta. No llamé por teléfono. No me anuncié. No estaba allí para que me vieran.

Estaba aquí porque no tenía otra opción.

El aire pareció espesarse con cada momento que pasaba. Las sombras a lo largo de los muros se movían como si estuvieran vivas. Cada ruido lejano —un coche, el ladrido de un perro, el viento susurrando entre las hojas— me hacía estremecer. El pulso se me aceleró y mis dedos se enroscaron alrededor de la cremallera del abrigo.

Pensé en Silas.

Hace ocho años, cuando empecé a salir con él, mi madre se enteró. Cada fin de semana, cada noche, ella llamaba, dejaba mensajes, intentaba mover los hilos, intentaba manipularlo para que la llamara a ella, para que le informara sobre mí. No había importado que yo lo amara. No había importado que yo hubiera tomado mis propias decisiones.

La historia tenía una forma de repetirse.

Sentí el mismo nudo en el estómago ahora, el que había sentido cuando mi madre intentó controlarlo todo hace ocho años. El mismo peso de lo inevitable. La misma sensación de que ella siempre iba un paso por delante, siempre orquestando, siempre asumiendo que podía doblegar el mundo a su voluntad.

Me ajusté el abrigo de nuevo. Mis tacones resonaban con fuerza en la quietud de los terrenos de la finca. Mis ojos escudriñaban cada ángulo, cada sombra. Intenté ver más allá de los muros, más allá de los árboles, más allá de la quietud neutral. Quería encontrarla. Quería enfrentarme a ella. Pero más que eso, quería irme, dar media vuelta, estar en cualquier otro lugar menos aquí.

Pero irme tampoco era una opción.

Sentí el familiar escalofrío del miedo recorrer mi espalda. Todavía no era paralizante. Solo un susurro. Un recordatorio de que mi vida nunca había sido solo mía para protegerla. Que alejarse no equivalía a estar a salvo. Nunca había significado estar a salvo.

Caminé hasta las puertas principales. La madera pulida relucía bajo la tenue luz, inmaculada, imponente. Podía sentir ojos sobre mí. No sabía de quién, ni cuántos, pero podía sentirlos; siempre, en todas partes. Incluso cuando debería haber sido un lugar neutral, seguro.

Dentro, el aire olía ligeramente a barniz, a perfume, a algo viejo, punzante como los secretos. Avancé con cuidado, con mis tacones repiqueteando contra el suelo de mármol. Mi reflejo se dibujó en las superficies pulidas. Rostro pálido. Ojos muy abiertos. Manos apretadas contra mi abrigo.

Me detuve. Había demasiado silencio.

Recordé cada advertencia que me habían dado sobre el mundo. Sobre mi madre. Sobre ella misma. Sobre mí.

Cada instinto me gritaba. Y, sin embargo, seguí avanzando. Porque tenía que hacerlo.

El vestíbulo principal se extendía ante mí. Retratos cubrían las paredes, rostros pintados con precisión, congelados en el tiempo. Me miraban fijamente, o eso parecía. Tragué saliva. Mi teléfono vibró ligeramente en mi bolsillo.

Lo saqué, con los dedos temblando ligeramente. La pantalla se iluminó con un nuevo mensaje.

De un número desconocido. Me quedé mirando. El pulso me martilleaba.

«No deberías estar aquí».

Las palabras eran sencillas. Concisas. Nada más.

Sentí un vuelco en el estómago.

Revisé el teléfono de nuevo. Nada más. Ni firma, ni nombre, ni rastro. Solo el mensaje.

El silencio de la casa me oprimía, ahora más agobiante. Cada sombra parecía palpitar con intención. Cada susurro del aire a través de los pasillos se sentía deliberado. Apreté el teléfono contra mi pecho. Mis dedos perdieron la fuerza. Mis rodillas amenazaron con ceder.

No estaba sola.

Y la constatación, fría e inevitable, caló más hondo que el miedo que había sentido toda la noche.

Alejarme de la casa de Vincenzo no había sido un paso hacia la seguridad.

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