Hermanado - Capítulo 82

Capítulo 82: CAPÍTULO 82 Mover a Isla

PDV de Isla

No pensé. Actué.

Mi cuerpo reacciona antes de que mi cerebro pueda procesarlo, antes de que el miedo tenga tiempo de disfrazarse de lógica o valentía. En un segundo, estoy de pie en medio de esa casa demasiado silenciosa, con el teléfono presionado contra mi pecho y el mensaje aún quemándome en la palma de la mano como si fuera a dejar una cicatriz. Al siguiente, estoy caminando… no, yéndome; mis pies me llevan de vuelta por donde vine como si ya se hubieran memorizado la salida.

Ahora el aire se siente más pesado por dentro. Denso. Cargado. Como si las paredes estuvieran escuchando.

No corro. Correr significaría pánico.

En lugar de eso, me muevo rápido, de forma controlada, con la mandíbula tan apretada que me duelen los dientes. Paso junto a la escalera sin mirar hacia arriba, me niego a echar un vistazo por el pasillo, no le doy a lo que sea —o a quien sea— que haya enviado ese mensaje la satisfacción de verme estremecer.

Mi mano se cierra alrededor del picaporte. Por medio segundo, dudé.

«No deberías estar aquí».

Las palabras resuenan de nuevo, más silenciosas ahora, más insidiosas. No gritadas. No amenazantes. Casi… a modo de consejo. Como una advertencia dada demasiado tarde para importar.

Abro la puerta y salgo.

La noche me golpea de repente: el aire fresco cortando mi piel sobrecalentada, el silencioso zumbido de la ciudad a lo lejos anclándome a algo real. No dejo de caminar hasta que estoy a varios pasos de la casa, con la grava crujiendo bajo mis zapatos, un sonido fuerte en el silencio.

Solo entonces mis manos empiezan a temblar.

Viene en oleadas. La adrenalina se estrella contra el espacio vacío que el miedo deja atrás. Se me revuelve el estómago, una náusea vil y profunda se retuerce en mis entrañas, y me doblo ligeramente por la cintura, con las palmas apoyadas en los muslos mientras inspiro una bocanada de aire que apenas parece llegar a mis pulmones.

No estaba sola.

La comprensión me golpea más fuerte ahora que estoy fuera. A salvo, técnicamente, pero no menos alterada. Quienquiera que enviara ese mensaje sabía que yo estaba allí. Sabía exactamente cuándo crucé el umbral. Lo que significa que estaba observando. O esperando. O ambas cosas.

Mi teléfono vibra de nuevo. Casi se me cae.

Pero no es nada. Ningún mensaje nuevo. Solo mi pulso, que martillea tan fuerte que parece que la vibración viene del aparato, y no de mí.

Me enderezo, con la espalda rígida, y escudriño la calle. Coches aparcados. La acera vacía. Una farola parpadeando a dos casas de distancia. Todo parece normal.

Demasiado normal. Esa es la peor parte. ¿Por qué vine aquí para empezar? Qué estúpida soy.

Camino más rápido, mis tacones golpean el pavimento con determinación ahora, como si al seguir moviéndome el sentimiento fuera a desaparecer. Como si el simple movimiento pudiera dejar atrás la sensación de que algo acaba de cambiar en mi vida y no sé dónde ha ido a parar.

No llamo a mi madre.

El pensamiento cruza mi mente —agudo y tentador—, pero lo aparto con la misma rapidez. Llamarla significaría ceder. Dejar que vuelva a mover los hilos. Dejarla ganar.

Y no he venido hasta aquí solo para darle esa satisfacción. Un taxi vacío pasa por la calle y le hago una seña.

Subo al coche y cierro la puerta de golpe de inmediato, mis dedos se mueven en piloto automático. Cuando le digo al conductor mi destino, mi voz es casi estridente, demasiado alta después del silencio opresivo de la casa.

Mis manos siguen temblando mientras se aleja.

Las calles pasan borrosas, familiares y desconocidas al mismo tiempo, mientras mi mente reproduce el mensaje una y otra vez como un disco rayado.

La ira empieza a filtrarse a través del miedo. Caliente y afilada, reemplazando el pavor helado de mi pecho con algo más familiar. Más manejable.

¿Quién demonios se creen que son?

Diciéndome dónde debo o no debo estar. Observándome como si fuera una pieza en un tablero que ya están moviendo a su antojo. Como si no tuviera elección.

Aprieto con más fuerza el asiento de cuero.

Mi madre hace esto todo el tiempo. No lo de los mensajes —ella no era sutil—, sino el control. La molesta presencia constante. La forma en que se metía en mi vida en el segundo en que sentía que perdía el control. Es más bien como si renovara su locura cada cuatro años.

Silas.

Lo había convertido en su mensajero cada vez que me negaba a contestar sus llamadas. Siempre con ese mismo tono: preocupado, suplicante y venenoso.

Dile que me llame.

Dile que no dejaré de llamar hasta que me conteste.

Dile que no puede simplemente desaparecerme.

Trago saliva. Ya no soy esa chica.

Pero estar en esa casa esta noche… recibir ese mensaje… Se sintió como si me arrastraran hacia atrás. Como si el hilo que me une a ella se hubiera tensado de nuevo sin previo aviso.

Exhalo lentamente, obligándome a concentrarme en la carretera.

Para cuando me di cuenta de lo lejos que habíamos llegado, ya estábamos a mitad de camino.

El hospital aparece a la vista como un dolor familiar. Luces blancas que cortan la noche, el edificio demasiado estéril, demasiado tranquilo para el caos que se retuerce dentro de mí.

Respiro hondo. Esto es estúpido. No debería estar aquí.

La ironía casi me hace reír.

No necesito respuestas ahora mismo. No necesito protección. No necesito que alguien me diga qué significa ese mensaje o quién lo envió.

Lo que necesito es…

Zayne.

La revelación me golpea tan limpiamente que me deja sin aliento. No seguridad. No consuelo. A él.

Y lo odio.

Odio que después de todo —después de los comentarios crípticos de Ronan, el control, los límites tácitos que ha cruzado— todavía lo desee de esta manera. Todavía siento que me veo arrastrada hacia él cuando las cosas van mal, como si mi cuerpo ya hubiera decidido que él es el lugar donde aterrizo cuando el suelo cede.

Me quedo sentada en el coche durante un minuto entero, con el conductor observándome por el espejo retrovisor pero sin hablar. Todo lo que hice fue luchar contra el instinto.

Esto no es sano, Isla.

Pero mis manos ya están firmes. Mi respiración es más tranquila. El solo hecho de saber que está aquí —vivo, recuperándose, cerca— alivia algo en lo profundo de mi pecho que nada más ha logrado tocar en toda la noche.

Le pago al conductor y salgo.

El hospital huele como siempre: a limpio, a algo penetrante y ligeramente medicinal. Las luces fluorescentes zumban suavemente sobre mi cabeza mientras camino por el pasillo hacia su habitación, con mis pasos ahora más lentos, más deliberados.

No sé qué voy a decir. Ni siquiera sé qué quiero de él. Lo único que sé es que necesito verlo.

Me detengo frente a su puerta.

Por un segundo, considero dar la vuelta. Irme antes de que esto se convierta en algo más pesado. Algo de lo que me arrepentiré.

Entonces oigo su voz.

Grave. Firme. Más fuerte que la última vez que la oí.

Abro la puerta sigilosamente. Él está de pie junto a la ventana. No en la cama. No pálido, destrozado y medio ausente como antes.

Está erguido, con los hombros rectos, y las luces de la ciudad proyectan un tenue resplandor sobre su perfil. Se ve… mejor. Aún recuperándose, aún cargando con las secuelas de lo que ha pasado, pero innegablemente es Zayne.

Algo en mi pecho se relaja. Todavía no se ha dado cuenta de mi presencia.

Por un momento, me limito a observarlo. La forma en que está de pie, con el peso ligeramente desplazado hacia una pierna. La tensión familiar en sus hombros, como si siempre estuviera preparado para un impacto incluso en momentos de calma.

Cruzo la habitación en silencio. Se gira justo cuando llego a su lado.

—Isla…

No le doy tiempo a terminar.

Me meto en su espacio y lo rodeo con mis brazos por la espalda, presionando mi frente contra el espacio entre sus omóplatos. Su cuerpo se tensa por la sorpresa y luego se relaja casi de inmediato, como si supiera que esto iba a pasar aunque no lo hubiera visto.

Sus manos dudan un segundo antes de posarse sobre las mías, cálidas y firmes.

Aspiro su aroma.

Su aroma —limpio, con algo más oscuro por debajo— me ancla con más eficacia que cualquier otra cosa esta noche. Mi agarre se tensa, no desesperado, sino firme. Reclamando. Necesitando.

—No he venido a que me hagas preguntas —murmuré, con la voz baja contra su espalda—. Así que no las hagas.

No lo hace.

Nos quedamos ahí en silencio, con la ciudad extendiéndose infinitamente más allá del cristal y el mundo girando a pesar de lo que acababa de moverse bajo mis pies.

Finalmente, vuelvo a hablar, esta vez más bajo.

—Solo… necesitaba sentirte. Saber que eres real.

Sus dedos se entrelazan con los míos.

—Estoy aquí —dice en voz baja.

Cierro los ojos.

—Eso es todo lo que quería.

Y por primera vez en toda la noche, el miedo afloja su agarre, lo justo para que algo más cálido ocupe su lugar.

PDV de Zayne

Sus brazos todavía me rodeaban, despertando algo violento y eléctrico en mi pecho.

Ni dolor ni miedo. Recuerdos. Una necesidad.

Me golpea tan rápido que tengo que apoyar la mano en la ventana para mantenerme firme. Su frente, presionada contra mi espalda, es cálida, familiar, un ancla… y, de repente, la estéril habitación del hospital ya no existe. El pitido de las máquinas se desvanece. El dolor de mis costillas se atenúa. Lo único que puedo sentir es a ella.

Cierro los ojos.

Días. Solo han pasado días o semanas desde la última vez que sentí esto —esta aguda consciencia, esta sensación bajo la piel—, pero parece más tiempo. Como si hubiera estado caminando en silencio, a media luz, y ella acabara de encender el interruptor de nuevo sin pedir permiso.

No me doy la vuelta. Si lo hago, la besaré. Y si la beso, no me detendré.

—No estoy preguntando —digo en su lugar, con la voz más firme de lo que me siento—. Solo necesito saber si estás bien.

Asiente contra mi espalda. Un movimiento pequeño. Honesto.

—Lo estoy —dice. Luego, más bajo—: Creo.

Eso me asusta más que si hubiera dicho que no.

Me giro lentamente, con cuidado de no apresurarme, de no convertir el momento en algo frágil. Ella retrocede lo justo para mirarme, con los ojos oscuros, alerta, todavía cargados de la adrenalina que la haya traído hasta aquí.

Está… preciosa. No una belleza delicada. No una belleza de gala. Una belleza viva. Como si acabara de huir de algo y hubiera ganado.

La ira se enrosca en el fondo de mi estómago. La voz de Orlando de antes resuena en mi cabeza: controlada y cortante.

«Fue a la guarida. Celeste no apareció. Parece que sabía que la estaban siguiendo».

No le cuento a Isla nada de eso.

No le pregunto dónde ha estado, ni por qué parece que no ha dormido, ni qué la hizo venir aquí en lugar de a cualquier otra parte de la ciudad.

Porque si empiezo a preguntar, no pararé. Y porque la verdad es que… ya sé suficiente.

—Siéntate —digo con suavidad, señalando con la cabeza la silla junto a la cama.

Duda, sus ojos recorriéndome como si estuviera comprobando los daños. Luego se sienta. Yo me quedo de pie.

Distancia. Control. Con eso es con lo que trabajo hoy.

Su mirada me sigue, recelosa.

—Estás callado —dice ella.

—Tú también.

Resopla suavemente. —Es porque me quedé sin palabras hace una hora.

Casi sonrío. Casi.

Me acerco más, deteniéndome justo delante de ella. Lo bastante cerca como para que sus rodillas rocen mi muslo cuando me muevo. Lo bastante cerca como para sentir el calor de su piel, esa sutil atracción que ha estado ahí desde el día en que dejamos de fingir que esto era algo casual.

Mi mano se levanta… y se detiene en el aire. La dejo suspendida ahí, deliberadamente.

—Me asustaste —digo en voz baja.

Levanta la barbilla. A la defensiva. —Yo no…

—No te estoy acusando —la interrumpo, tranquilo pero firme—. Estoy constatando un hecho.

El silencio se extiende entre nosotros. Denso. Cargado.

Sus hombros se relajan una fracción. —No era mi intención.

—Lo sé.

Esa es la peor parte.

Finalmente dejo que mis dedos la toquen: solo su muñeca, un contacto ligero pero seguro. Su pulso salta bajo mi pulgar. Bien. No está insensible. Yo tampoco.

—La próxima vez —digo, encontrándome con su mirada—, no desaparezcas.

—No desaparecí.

—No me dijiste dónde estabas.

Abre la boca y vuelve a cerrarla. Un músculo salta en su mandíbula.

Ahí está.

La acusación que nunca sale a la superficie. El «no tienes derecho a vigilarme» suspendido en el aire entre nosotros. El «no eres mi dueño» acechando justo debajo.

No presiono. En cambio, me acerco más. Sus rodillas se separan ligeramente sin que ella se dé cuenta.

Los cuerpos reaccionan antes de que las mentes se den cuenta.

Mi mano se desliza de su muñeca a su muslo —todavía inocente, todavía controlada—, pero el contacto envía una aguda línea de consciencia directamente a través de mí. Ella inspira bruscamente, y lo siento como una victoria.

Su mirada cae a mi boca. Deseo tanto besarla que es casi doloroso.

Pero no lo hago. Porque no quiero un beso que ella dé por confusión, miedo o adrenalina.

Quiero un beso que ella elija.

De todos modos, se inclina hacia delante. Solo un poco. Probando. Sus labios rozan los míos: suaves, vacilantes, buscando.

Me echo hacia atrás. Ella se queda helada.

—… ¿Acabas de esquivarme? —pregunta, incrédula.

Enarco una ceja. —¿Intentabas besarme?

Entrecierra los ojos. —Obviamente.

Sonrío con suficiencia a mi pesar. —Vaya.

Se endereza. —¿Qué significa eso?

—Significa —digo con calma, retrocediendo lo justo para que el espacio entre nosotros duela— que estoy intentando averiguar si me besas porque me deseas… o porque estás estresada y resulta que soy conveniente.

Se queda con la boca abierta.

—Tú… —se detiene y luego suelta una risa cortante—. ¿Lo dices en serio ahora mismo?

—Mortalmente.

Se pone de pie, de repente en mi espacio de nuevo, y me da un golpecito con el dedo en el pecho. —¿Y qué, ahora solo te estoy usando?

—Solo pregunto —digo a la ligera— si soy tu paciente de hospital de apoyo emocional o tu futuro novio.

Sus ojos relampaguean. —¿Material de novio, eh?

Me encojo de hombros. —Tengo potencial.

Me mira fijamente durante un largo segundo. Luego su mano se cierra en mi camisa, agarrando la tela como si estuviera considerando arrastrarme hacia abajo de todos modos.

—Dios —murmura—. Eres insoportable.

—Y, sin embargo —murmuro, inclinándome lo justo para que mi aliento roce su mejilla—, sigues aquí.

Su agarre se tensa. El aire entre nosotros se siente caliente.

—No he venido aquí para esto —dice, pero su voz la delata.

—Viniste aquí porque confías en mí —replico suavemente—. Incluso cuando no quieres hacerlo.

Su frente cae contra mi pecho. Solo por un segundo.

El contacto casi me deshace.

Apoyo la barbilla ligeramente sobre su cabeza, mis manos finalmente se posan en su cintura; sin acercarla, sin alejarla. Solo sosteniéndola.

—Hueles tan bien —digo en voz baja—. ¿Qué colonia llevas esta noche?

—A mí se me olvidó ponerme.

—Ya veo —continué, con voz baja e íntima—, me gusta más tu aroma natural. No te preocupes, estás a salvo. Aquí. Conmigo.

Ella exhala. Luego inclina la cabeza hacia arriba, con los ojos cálidos y desafiantes a la vez.

—Entonces deja de hablar —dice— y bésame como si de verdad quisieras hacerlo.

Sonrío lentamente.

—Ah —murmuré—. ¿Así que ahora lo haces oficial?

Pone los ojos en blanco. —Zayne…

La besé. No fue suave. Ni precipitado. Controlado. Lento. Un beso que dice «he estado esperando» y «no voy a soltarte» en el mismo aliento.

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