Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 1

1: La peor mañana de mi vida (Parte 1) 1: La peor mañana de mi vida (Parte 1) Punto de vista de Cellie
El pitido no cesaba.

Se me clavaba en el cráneo como si fuera algo personal, como si me guardara rencor específicamente a mí, y gemí contra una almohada que no olía en absoluto como la mía.

Más suave que la mía.

Sábanas más pesadas, aire más fresco, la clase de quietud que solo se encuentra en habitaciones que cuestan por noche más que mi alquiler mensual.

Registré todo eso antes de darme cuenta de que no estaba sola.

Mi mano, que buscaba a ciegas mi teléfono, se posó sobre algo cálido.

Algo firme e inconfundiblemente humano.

Me quedé completamente inmóvil.

Mi corazón hizo esa cosa horrible que hace: se detiene, cuenta hasta tres y luego vuelve a latir con el doble de fuerza.

Porque tenía los dedos extendidos sobre un pecho.

Un pecho desnudo.

Ancho y liso, que subía y bajaba con la respiración acompasada de alguien profundamente dormido, a quien no le molestaba en absoluto el teléfono que gritaba entre nosotros.

Retiré la mano como si hubiera tocado una estufa caliente.

El pitido se cortó a medio chillido.

—Qué es.

—No era una pregunta.

Era una advertencia.

La voz provino de justo a mi lado, grave y áspera por el sueño, y llevaba un acento que envolvía cada palabra como si fuera de su propiedad.

Italiano, denso y pausado, del tipo que no se puede fingir.

Abrí los ojos de golpe.

El techo sobre mí era alto y estaba revestido de madera oscura, con molduras que captaban la luz grisácea de la madrugada que se filtraba a través de unas cortinas hasta el suelo que yo, definitivamente, no había elegido.

Un candelabro colgaba encima, pequeño y discreto de la forma en que solo las cosas verdaderamente caras consiguen serlo.

Las sábanas bajo mi cuerpo eran de seda blanca.

Lo supe porque se sentían como agua deslizándose sobre mi piel cuando me moví, y me di cuenta, con una nueva oleada de frío pavor trepando por mi espalda, de que llevaba bastante menos ropa de la que llevaba anoche.

Los recuerdos me golpearon en fragmentos, como sucede cuando tu cerebro intenta protegerte de sí mismo.

Champán.

Demasiado.

Un salón de baile iluminado en oro y bullendo de gente que no conocía y que no me importaba conocer.

La mano de mi madre en mi brazo y su voz en mi oído diciéndome que sonriera, que me enderezara, que no la avergonzara.

Y luego la discusión, en voz baja y cruel, escondida detrás de una columna cerca del bar del ala este.

Sus ojos cortándome por encima del borde de su copa.

Mis tacones repiqueteando en el mármol mientras me alejaba de ella y me dirigía directamente a por otra copa.

Y entonces, él.

Apreté los párpados con fuerza, pero eso solo hizo que las imágenes fueran más nítidas.

No quería mirar.

Sabía quién estaba acostado a mi lado.

Una parte de mí lo había sabido en el segundo en que oí su voz, ese acento, esa particular muestra de fría autoridad.

Pero saber algo y verlo son dos tipos de espanto diferentes, así que giré la cabeza lentamente, del modo en que te giras hacia algo que ya has aceptado que va a hacerte daño.

Demetrio DeLeon.

Estaba al teléfono, con un brazo doblado tras la cabeza, mirando al techo con la expresión concentrada de un hombre que dirige sus negocios desde la cama como si fuera lo más natural del mundo.

Lo que, para él, probablemente lo era.

Todavía no me había mirado.

Hablaba en un italiano rápido, algo cortante y con un tono definitivo, y aproveché los seis segundos que eso me dio para evaluar la situación.

Era exactamente como lo recordaba de la fiesta.

Demasiado guapo de una manera que resultaba casi agresiva, como si su rostro hubiera sido diseñado específicamente para volverte estúpida.

El pelo oscuro revuelto contra la almohada.

Una mandíbula lo bastante afilada como para cortar.

Hombros anchos y un pecho sobre el que mis manos, aparentemente muy estúpidas, habían estado descansando hacía unos instantes.

Y allí, sobre su clavícula, una marca.

Mi marca, a menos que hubiera perdido por completo la cabeza, lo que en este punto parecía una posibilidad real.

Se me encendió la cara.

Tenía que irme.

Ahora mismo, inmediatamente, antes de que terminara esa llamada y tuviera que mirarlo a los ojos y averiguar qué se supone que le dices a un hombre como él la mañana siguiente a una noche como esa.

No había guion para esto.

No había ninguna versión de esta conversación que terminara bien para mí.

Vi mi vestido en un montón cerca de la puerta.

Lenta.

Silenciosa.

Cuidadosa.

Me deslicé fuera de las sábanas y el aire frío me golpeó como una sentencia, pero me moví rápido, recogiendo mi vestido y metiéndome en él, estirando los brazos hacia atrás para subir la cremallera con unos dedos que no estaban del todo firmes.

Mis zapatos estaban en esquinas opuestas de la habitación, lo que decía algo sobre la noche anterior en lo que prefería no pensar.

Los recuperé ambos, los enganché en dos dedos, y estaba a tres pasos de la puerta cuando su voz me detuvo en seco.

—Detente ahí mismo.

Me detuve.

Todos los músculos de mi cuerpo se tensaron, atrapada entre el instinto de supervivencia y el miedo muy razonable a lo que le pasaba a la gente que no escuchaba a Demetrio DeLeon.

Me había criado en Chicago.

Conocía el nombre.

Todo el mundo conocía el nombre.

No se decía en voz muy alta en ciertos barrios.

No se decía en absoluto en otros.

—Date la vuelta.

Me di la vuelta lentamente.

Ahora estaba sentado en la cama, el teléfono había desaparecido y tenía una pistola en la mano.

No me apuntaba con ningún tipo de dramatismo o ceremonia, simplemente descansaba en su mano con un agarre flojo, con la naturalidad que solo alguien muy cómodo con la violencia podría lograr.

Sus ojos grises estaban fijos en mí con una expresión que no pude descifrar, plana y evaluadora, como si yo fuera una variable que no había tenido en cuenta.

—Quién eres.

—La misma forma de no preguntar que con el teléfono.

Como si ya esperara que la respuesta lo decepcionara.

Algo en aquello me picó incluso a través del miedo.

Había pasado la noche con este hombre y me miraba como si yo fuera una extraña que había entrado de la calle.

—Cellie —dije, manteniendo la voz firme—.

Cellie Bianchi.

La impasibilidad de su rostro se resquebrajó.

No para dar paso a la calidez, sino a algo peor.

El reconocimiento parpadeó tras sus ojos y entonces su mandíbula se tensó y miró al techo durante un largo momento, como si le estuviera pidiendo paciencia.

—Bianchi —lo dijo en voz baja, como si estuviera probando qué tan mal le sabía.

—Eso es lo que he dicho.

Exhaló por la nariz.

Con fuerza.

Su mano libre se levantó y se pellizcó el puente de la nariz, y luego volvió a mirarme y el silencio entre nosotros estaba tan tenso que pensé que podría romperse.

—Fuera —dijo finalmente, lanzando la pistola sobre la mesita de noche con un descuido que hizo que se me encogiera el estómago—.

Recoge tus cosas y vete.

Casi me reí.

—¿Eso es lo que estaba haciendo antes de que me apuntaras con una pistola?

No respondió a eso.

Se limitó a observarme con esos fríos ojos grises hasta que me di la vuelta, recogí mis zapatos y salí por la puerta.

No me permití sentirlo hasta que la puerta se cerró con un clic a mi espalda.

Entonces me apoyé contra la pared del pasillo, apoyé la palma de la mano contra el papel pintado de seda y respiré.

Inhalando por la nariz, exhalando por la boca, como me había enseñado mi antigua terapeuta antes de que dejara de poder pagarla.

El pasillo estaba vacío.

La luz de la madrugada se colaba por debajo de las pesadas cortinas del fondo.

En algún lugar profundo de la casa, podía oír los sonidos lejanos del personal doméstico que ya se movía, ya trabajaba, como si la noche anterior hubiera sido una noche cualquiera y esta mañana, una mañana cualquiera.

Para ellos, supongo que lo era.

Para mí, era la peor decisión de mi vida adulta mirándome a la cara, y eso que había tomado algunas decisiones impresionantemente malas.

Me separé de la pared y empecé a caminar.

Mi hermanastro.

Técnicamente.

O a punto de serlo.

Porque mi madre, Penelope Bianchi, iba a casarse con su padre, Manuel DeLeon, y eso nos convertía a Demetrio y a mí en algo parecido a familia de una forma que me revolvía el estómago lenta y desagradablemente.

Lo había conocido por primera vez la noche anterior.

La primera vez.

Y yo había estado borracha, dolida y sola como me sentía a veces cuando Penelope y yo discutíamos, esa clase de vacío doloroso que hace que las malas decisiones parezcan las únicas posibles, y de alguna manera eso me había llevado a este pasillo, a esta mañana, a este desastre en particular.

Giré en una esquina y me detuve en seco.

Penelope estaba de pie al final del pasillo.

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