Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 2

2: La peor mañana de mi vida (Parte 2) 2: La peor mañana de mi vida (Parte 2) Punto de vista de Cellie
Me examinó una vez y su expresión pasó de la vacuidad matutina a la agudeza en el tiempo que tardé en darme cuenta de que estaba allí.

Vi sus ojos recorrer mi cuerpo, catalogando cada prueba.

Mi vestido arrugado.

Mis zapatos, todavía enganchados en mis dedos en lugar de en mis pies.

Mi pelo, que solo podía imaginar.

La dirección de la que venía.

La vi atar cabos y vi lo que atar cabos le hizo a su cara.

—Zorra.

—Cruzó la distancia entre nosotras en tres rápidos pasos y me agarró del brazo con la fuerza suficiente como para saber que me dejaría una marca, dirigiéndome de lado hacia uno de esos pequeños nichos construidos en las paredes entre las puertas, oscuro, estrecho y privado.

No aflojó el agarre—.

Me arriesgué al incluirte en esto, Cellie.

¿Entiendes lo mucho que me juego en esto?

No puedo permitir que lo eches todo a perder antes de que la tinta se seque.

—Suéltame el brazo.

—Mantuve la voz baja y firme, aunque el pulso se me estaba disparando de una forma que no tenía nada que ver con la calma.

No me soltó.

En vez de eso, se inclinó, tan cerca que pude oler su perfume, algo caro que probablemente Manuel ya le había comprado, e inhaló como si buscara pruebas.

Su rostro se contrajo.

—No te quedes ahí parada mintiéndome.

Sé qué aspecto tienes cuando has estado con alguien.

Llevo limpiando tus desastres desde que tenías diecisiete años.

—Nunca en tu vida has limpiado nada por mí —dije, y mantuve un tono de voz agradable, porque eso siempre le afectaba más que los gritos—.

Y no sé qué crees que estás oliendo, pero bebí demasiado y le pedí a alguien del personal que me buscara una habitación.

Eso es todo.

Esa es toda la historia.

Su agarre cambió ligeramente.

Vi la incertidumbre cruzar sus ojos como una nube, breve pero real.

No lo sabía.

Estaba adivinando, proyectando, haciendo lo que mejor se le daba a Penelope: asumir lo peor de mí por instinto y construir un caso en torno a ello después.

Pero en realidad no lo sabía.

Lo que significaba que no sabía que era la habitación de Demetrio.

Lo que significaba que si podía mantener la compostura otros treinta segundos, podría salir de esta casa, no volver a hablar de lo de anoche y llevarme este secreto a la tumba.

—El personal —repitió, con la voz inexpresiva, llena de sospecha.

—El personal —confirmé, mirándola a los ojos sin pestañear.

Esta era la única cosa en la que era realmente buena.

Había tenido mucha práctica.

El silencio se alargó.

Sus dedos aflojaron el agarre en mi brazo grado a grado.

Todavía parecía que quería discutir, pero estaba haciendo cálculos en su cabeza, los mismos que yo.

Si insistía y se equivocaba, parecería paranoica y cruel en la casa de su propio prometido.

Si lo dejaba pasar y tenía razón, podría volver a sacar el tema más tarde con mejores pruebas.

Penelope siempre había sido más inteligente para sus propios intereses que para cualquier otra cosa.

Me soltó.

Dio un paso atrás.

Se alisó la parte delantera de la bata con ambas manos y levantó la barbilla de esa manera que tenía, recomponiéndose en algo sereno y pulcro.

—No soy tu madre —dijo, y de alguna manera hizo que sonara como lo peor que podía llamarse a sí misma, como si fuera culpa mía que tuviera que decirlo.

Se dio la vuelta y se alejó por el pasillo, sus zapatillas silenciosas sobre la alfombra, y yo me quedé en el nicho, viéndola marchar sin decir una palabra.

No me moví hasta que dobló la esquina y ya no pude oírla.

Entonces empezaron los temblores.

No de forma dramática, no me estaba desmoronando, solo un fino temblor en las manos que no pude detener mientras por fin me ponía los zapatos, me erguía y empezaba a caminar hacia la escalera que esperaba, desesperadamente, que llevara a la salida.

La casa era enorme, toda de madera oscura, techos altos y óleos que te observaban mientras te movías por los pasillos, y cada corredor se parecía al anterior, y yo empezaba a sentir que nunca iba a salir de allí.

Casi llegaba al rellano cuando oí su voz desde abajo.

Esta vez no por teléfono.

En persona.

Grave y resonante, como lo son las voces en los grandes espacios vacíos, rebotando en los suelos y paredes de mármol, subiendo por la escalera.

Estaba hablando con alguien, uno de sus hombres por el sonido, y lo que fuera que estuvieran diciendo era tan bajo que no pude distinguir las palabras.

Solo el tono.

Cortante.

Seguro.

El tono de un hombre que nunca había dudado de que el mundo se organizaría en torno a sus decisiones.

Me detuve en lo alto de la escalera y miré hacia abajo.

Estaba de pie en el vestíbulo, ya con traje, chaqueta oscura, camisa blanca; la pistola de la mesilla de noche, presumiblemente reubicada en algún lugar menos visible.

Estaba de espaldas a mí, con una mano en el bolsillo y la otra sosteniendo un teléfono sin apretar a su lado mientras hablaba con un hombre que no reconocí.

Su pelo había sido domado desde esta mañana.

No había en él ninguna prueba de lo de anoche.

Parecía que había dormido perfectamente, se había despertado renovado y no tenía absolutamente nada que le pesara en la conciencia.

Lo odié un poco por eso.

Y entonces, como si tuviera una especie de sistema de alerta interno conectado a mi frecuencia específica, se giró.

Sus ojos grises me encontraron en lo alto de la escalera de inmediato, como si hubiera sabido que estaba allí todo el tiempo.

Nos miramos a través del vestíbulo, a través de todo ese mármol y luz matutina, y le sostuve la mirada porque no iba a ser la primera en apartarla.

No con él.

No después de todo.

Algo pasó por su expresión que no pude nombrar.

No era exactamente una disculpa.

No era exactamente nada para lo que tuviera una palabra.

Entonces se volvió hacia su hombre y siguió hablando como si yo no estuviera allí.

Bajé las escaleras, crucé el vestíbulo sin volver a mirarlo y salí por la puerta principal a una mañana de Chicago que era gris, fría y ya ruidosa por el tráfico, y me quedé en la escalinata de la casa de Manuel DeLeon y respiré aire de verdad del exterior por primera vez desde anoche.

Mi teléfono, milagrosamente, estaba en el bolsillo de mi chaqueta.

Tenía diecisiete llamadas perdidas.

Once de ellas eran de Kevin.

Me quedé mirando el nombre de Kevin en la pantalla durante un largo momento y luego guardé el teléfono y empecé a caminar hacia la calle para llamar a un taxi.

Tenía un nudo instalado en algún lugar detrás del esternón que sospechaba que no desaparecería pronto, hecho a partes iguales de vergüenza, ira y algo más que no quería mirar directamente.

Lo que pasa con las malas decisiones es que no parecen malas decisiones cuando las estás tomando.

Parecen la única opción disponible.

Parecen un alivio.

Esta mañana, de pie en la acera fría, fuera de la casa más peligrosa de Chicago, todo lo que sentía era el peso de lo complicada que se había vuelto mi vida.

Porque Penelope iba a casarse con Manuel.

Llevaba años trabajando para conseguirlo y no iba a dejar que nada la detuviera, y menos yo.

Lo que significaba que Manuel DeLeon iba a convertirse en mi padrastro.

Lo que significaba que su casa se convertiría en un lugar donde se esperaría que yo apareciera en vacaciones, cenas familiares y cualquier otro ritual que las familias ricas de la mafia Italiana usaran para marcar sus calendarios.

Lo que significaba que Demetrio DeLeon se iba a convertir en una presencia permanente en mi vida, quisiéramos o no.

La aplicación de taxis cargaba lentamente en mi teléfono, los pequeños iconos de los coches se arrastraban por el mapa de la ciudad, y yo me quedé allí de pie, esperando y pensando en la forma en que me había mirado a través de ese vestíbulo y en la forma en que algo en su expresión había cambiado por un solo segundo antes de que volviera a levantar sus muros.

Iba a tener que ser más lista que esto.

Empezando de inmediato.

Empezando hoy mismo.

Un taxi negro se detuvo junto al bordillo, me subí, le di al conductor mi dirección, recliné la cabeza en el asiento y cerré los ojos.

Detrás de mis párpados, todo lo que podía ver eran unos ojos grises y unas sábanas de seda blanca.

Estaba en un lío tremendo.

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