Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 10

10: Un mal día (Parte 2) 10: Un mal día (Parte 2) Punto de vista de Cellie
La dirección que me había dado Silvana Cruz estaba al otro lado de la ciudad.

Un taxi todo el trayecto consumiría un dinero que aún no tenía, así que lo calculé como siempre: caminar tanto como tuviera sentido y luego tomar un taxi en el último tramo para llegar con la apariencia de alguien que no acababa de cruzar medio Chicago a pie.

Me puse mi mejor versión de atuendo profesional: una americana limpia, unos buenos pantalones, los tacones que guardaba para las ocasiones importantes, y salí con el cuaderno en el bolso, la dirección memorizada y una sensación en el pecho que era lo primero genuinamente bueno que me había pasado desde la mañana.

Estaba tan ocupada planeando, repasando lo que sabía sobre dar clases particulares de literatura inglesa a nivel de instituto y organizando mentalmente qué preguntas hacer sobre las debilidades específicas del estudiante, que no presté mucha atención al barrio en cuyo límite me dejó el taxi.

Solo miré la dirección en mi teléfono, confirmé el nombre de la calle y empecé a caminar.

Llevaría caminando unos cuatro minutos cuando volvió la sensación.

No el pavor matutino, sino algo diferente.

Una tensión en el aire, una calidad de atención por parte de la gente en la calle que era sutil pero presente, la forma en que las personas en ciertos barrios se movían con una conciencia particular de su entorno que aprendías a interpretar si te habías criado allí.

Los negocios de la zona tenían las persianas bajadas a pesar de ser mediodía.

Los hombres que estaban de pie fuera de un restaurante dos puertas más allá dejaron de hablar cuando pasé y me siguieron con la mirada.

Seguí caminando.

La vista al frente, el paso firme, porque dudar era peor que continuar.

Estaba a media manzana de la dirección cuando una mano se cerró en mi brazo.

No tuve tiempo de reaccionar.

Me levantó en vilo, un agarre que demostraba su fuerza con total naturalidad, y ya me estaba moviendo antes de haber procesado lo que ocurría, pateando y tratando de agarrarme a cualquier cosa a mi alcance sin encontrar más que aire.

Grité, un grito de verdad, y oí a lo lejos la puerta de mi taxista cerrarse de un portazo y el motor arrancar mientras él, al parecer, decidía que, fuera lo que fuera, no era su problema.

El hombre que me llevaba era corpulento como un muro, tenía tatuajes en el cuello y la expresión de alguien que cumple una tarea de una lista.

Abrió la puerta de un coche que esperaba con el motor en marcha junto a la acera, un elegante Ferrari negro, y me metió dentro con la eficacia de quien ya lo ha hecho antes.

La puerta se cerró tras de mí y oí cómo se activaban los seguros.

Me incorporé, respirando con dificultad, y me giré para encarar a quienquiera que estuviera en el coche conmigo.

Demetrio estaba sentado en la otra esquina del asiento trasero con un traje completamente negro, un codo apoyado en la puerta, mirando por la ventanilla hacia la calle con la expresión de un hombre que estaba muy descontento por algo y llevaba descontento un buen rato.

El coche se alejó de la acera.

Le miré el perfil durante tres segundos completos.

—¿Hablas en serio?

—dije.

Le tembló la mandíbula.

No me miró.

—¿Qué hacías en esta parte de la ciudad?

—Tenía un trabajo —dije, y mi voz sonó más dura de lo que pretendía porque ya podía intuir la forma de lo que acababa de suceder: el trabajo de tutora, la dirección, el barrio que no había reconocido y la manera en que todas esas cosas se conectaban de un modo que no me iba a gustar—.

Un trabajo de tutora, uno por el que pagan mil dólares la sesión, al que me dirigía a pie cuando tu hombre me recogió como si fuera equipaje.

Eso hizo que me mirara.

—Repite eso —dijo.

—Un trabajo de tutora —repetí, lenta y claramente—.

Silvana Cruz.

Su hijo necesita ayuda con literatura inglesa.

Me llamó esta mañana por el anuncio de la universidad y estaba a diez minutos de la dirección cuando me secuestraron en plena calle.

—Le sostuve la mirada—.

Así que, sea cual sea la razón para esto, más vale que sea muy buena.

Algo cruzó su expresión, complicado y rápido, y luego su rostro volvió a cerrarse en esa inexpresividad controlada que llevaba como un segundo traje.

Apartó la mirada.

—No puedes volver allí —dijo.

—¿Por qué no?

—Porque eso es territorio de los Cruz.

—Lo dijo con rotundidad, como si fuera obvio, como si se supusiera que yo ya conocía la geografía del crimen organizado de Chicago como otra gente conoce las rutas para ir al trabajo—.

Los Mexicanos controlan el cuadrante sur y oeste de esta ciudad y ese barrio se encuentra justo en medio.

Una DeLeon entrando en territorio de los Cruz sin un acuerdo previo no es una sesión de tutoría, es una provocación.

Me quedé mirándolo.

—Me llamó por un anuncio de la universidad —dije—.

¿Cómo iba a saber de quién era territorio ese barrio?

—No tenías por qué saberlo —dijo, y algo en su voz cambió de forma casi imperceptible, volviéndose menos duro—.

Esa es la cuestión.

Aún no conoces el mapa y eso te convierte en un peligro para ti misma.

—Así que tu solución fue hacer que me secuestraran.

—Mi solución fue sacarte de allí antes de que alguien que reconociera el apellido Bianchi decidiera enviar un mensaje.

Asimilé eso por un momento.

El coche se desplazaba con suavidad por la ciudad, poniendo distancia entre nosotros y aquella calle, y fuera de la ventanilla Chicago seguía con su rutina de martes por la tarde: el ir y venir de la gente, el sol y el ruido particular de una ciudad que nunca se silencia del todo.

Y dentro de este coche, yo estaba sentada junto a un hombre que acababa de decirme que mi propio apellido era suficiente para convertirme en un objetivo en ciertas partes de mi propia ciudad.

Ese era un dato nuevo y poco grato.

Me volví para mirarlo.

—He perdido el trabajo, ¿verdad?

No va a reprogramar la cita después de que no me presentara.

No respondió, lo cual era una respuesta en sí misma.

La furia silenciosa que me recorrió era diferente de la ira que solía sentir a su lado.

Esta era más callada y específica, del tipo que duele porque no tiene a dónde ir.

Necesitaba ese trabajo.

Lo necesitaba tanto que había pasado una hora planeando y otras dos caminando por la ciudad para conseguirlo, y ahora lo había perdido por culpa de una geografía cuyo mapa no me habían proporcionado.

Metió la mano en la chaqueta, sacó un fajo de billetes y lo dejó en el asiento entre nosotros.

Lo miré.

Lo miré a él.

—No —dije.

—No es caridad —dijo, en el tono de alguien que gestiona una negociación—.

Es una compensación por las molestias.

—He dicho que no.

—Empujé el fajo hacia él sobre el asiento de cuero—.

No quiero tu dinero, Demetrio.

No te lo he pedido y no voy a aceptarlo.

—Estás siendo irracional.

—Estoy siendo sincera —dije, y me giré hacia la ventanilla porque no confiaba en que mi rostro mantuviera la compostura si seguía mirándolo—.

Hay una diferencia.

El coche redujo la velocidad y me di cuenta de que ya estábamos frente a mi edificio, lo que significaba que conocía mi dirección con la suficiente familiaridad como para darle indicaciones a su conductor sin consultarme.

Tomé nota de ello.

Los seguros se abrieron con un clic.

Agarré mi bolso, salí sin mirar atrás y me moví rápido hacia la entrada del edificio porque necesitaba paredes a mi alrededor y lo necesitaba a él al otro lado de ellas antes de decir algo irreparable.

Oí la puerta del coche detrás de mí y aceleré el paso.

Su mano me sujetó la muñeca justo dentro del vestíbulo de la entrada, haciéndome girar.

Me di la vuelta y allí estaba, demasiado cerca, como siempre se las arreglaba para estar demasiado cerca, con la chaqueta ligeramente descolocada por moverse rápido, y me miraba con esa intensidad de ojos grises a la que no había encontrado forma de ser inmune, por mucho que quisiera.

—El trabajo era real —dijo en voz baja, y algo en su voz era diferente, más grave y menos reservado de lo habitual—.

Probablemente no sabía lo que hacía cuando te llamó.

Lo investigaré.

Lo miré fijamente.

—¿Vas a investigar mi trabajo de tutora?

—Me aseguraré de que no vuelva a pasar.

De que nadie de la gente de Cruz intente usarte para llegar a nosotros.

—No necesito que gestiones mis empleos —dije, con la voz no del todo firme.

—No —convino—.

Pero sí necesitas conocer el mapa.

—No me había soltado la muñeca y yo no la había apartado; ambos éramos conscientes de ambas cosas y ninguno de los dos las mencionaba—.

Ven al evento de Manuel el viernes.

Parpadeé.

—¿Qué?

—Tu madre te llamó para decírtelo.

Ven.

Me aseguraré de que sepas lo suficiente sobre la gente que habrá allí para mantenerte al margen de situaciones como esta.

Le escudriñé el rostro, buscando la trampa, el cálculo, la versión de esto que consistía en controlarme, como todo lo que él hacía parecía acabar haciendo.

Pero en su expresión se manifestaba esa rara sinceridad que a veces se le escapaba cuando se olvidaba de acorazarla a tiempo, y lo que encontré allí no fue manipulación.

Era algo que se parecía, incómodamente, a la preocupación.

Bajé la vista hacia su mano alrededor de mi muñeca.

Él siguió mi mirada y me soltó.

—El viernes —dije lentamente.

—El viernes —confirmó.

Permanecimos de pie en el estrecho vestíbulo de mi edificio, con la luz del atardecer entrando por la puerta de cristal a su espalda, y el espacio entre nosotros estaba cargado con todo lo que se había ido acumulando desde aquella primera mañana en que salí de su habitación e intenté fingir que nunca había ocurrido.

Se acercó un paso.

No mucho.

Solo lo justo.

—Cellie —dijo, y eso fue todo, solo mi nombre con ese acento, y me había repetido cien veces en las últimas semanas que no iba a seguir cayendo exactamente en esto, en la forma en que me miraba, como si yo fuera lo más inoportuno que le había pasado en la vida y, de algún modo, eso se tradujera en deseo.

Murmuró algo en italiano y luego subió la mano hasta mi mandíbula, inclinando mi rostro hacia él.

Tuve un segundo entero para tomar la decisión racional.

No tomé la decisión racional.

Cuando su boca encontró la mía, no fue con dulzura ni con vacilación.

Fue el beso de dos personas que llevaban semanas discutiendo consigo mismas sobre esto y que, simultáneamente, en el mismo instante, se habían quedado sin argumentos.

Le devolví el beso con la misma frustración que arrastraba desde esa mañana, desde el aviso de desahucio, desde la voz de Penelope al teléfono, desde el trabajo de tutora que ahora había perdido, desde cada una de las formas en que este día había intentado romperme; y él me devolvió el beso como si entendiera exactamente lo que contenía y no se acobardara por nada de ello.

Cuando finalmente me aparté, ambos respirábamos más agitadamente de lo que era decoroso.

Su mano seguía en mi mandíbula y la mía se había aferrado a su solapa en algún momento sin mi permiso.

Lo miré.

Él me miró.

—Esto —dije, con mucho cuidado—, es una idea pésima.

—Sí —convino, y su voz sonó áspera de una forma que no ayudaba en nada a mi determinación.

Ninguno de los dos se movió.

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