Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 9

9: Un mal día (Parte 1) 9: Un mal día (Parte 1) Punto de vista de Cellie
Me desperté con una angustia instalada en el centro de mi pecho, como si algo se hubiera mudado durante la noche y se hubiera puesto cómodo.

Me quedé tumbada un momento, mirando al techo, e intenté decidir si era la ansiedad haciendo de las suyas, inventando catástrofes de la nada solo para mantenerse ocupada, o si era algo más específico, algo que mi cerebro sabía antes de que yo estuviera del todo consciente y de lo que intentaba advertirme.

No sabía distinguirlo.

La sensación simplemente estaba ahí, densa e inamovible, como lo son ciertas emociones cuando tienen razón.

Me levanté de todos modos.

Hice la cama.

Puse a Ariana Grande lo suficientemente alto como para llenar el apartamento y ahogué la sensación con la pura rutina y, para cuando estaba en la ducha cantándole de forma exageradamente dramática a mi bote de champú, casi me había convencido de que no era nada.

Los golpes en la puerta empezaron mientras todavía me estaba vistiendo.

No un toque.

Un golpetazo, del tipo que proviene de alguien que ya ha llamado antes y se le ha acabado la paciencia, y bajé la música y me quedé muy quieta por un segundo, porque la naturaleza de ese golpe me dijo algo incluso antes de que hubiera cruzado la habitación para abrir.

—Cellie.

—La voz de mi casero llegó a través de la madera, plana y oficial de una forma que nunca antes lo había sido—.

Sé que estás ahí.

El señor Edwards era un hombre con el que tenía una relación perfectamente funcional, lo que quiere decir que nos tolerábamos mutuamente con una interacción mínima.

Era mayor, perpetuamente indiferente, y gestionaba su edificio con el tipo de economía rígida que significaba que la calefacción funcionaba exactamente tres meses al año y las solicitudes de mantenimiento iban a parar a un vacío del que nunca regresaban.

Pero nunca, en los dos años que llevaba viviendo aquí, se había plantado frente a mi puerta a las ocho de la mañana con ese tono de voz en particular.

Abrí la puerta.

Estaba en el pasillo con los brazos cruzados y la expresión endurecida, y a su lado había un hombre que no había visto nunca, más corpulento y con un aspecto más oficial, que sostenía un sobre blanco con mi nombre.

El hombre me lo tendió.

Lo cogí.

Lo leí dos veces porque una no fue suficiente para que mi cerebro aceptara lo que decía.

—Dos meses —dije, y mi voz salió más firme de lo que esperaba—.

Me da dos meses para pagar ocho meses de alquileres atrasados, y si no lo hago, inicia los procedimientos de desahucio automático.

—Como se indica —dijo el hombre junto al señor Edwards, en el tono de alguien que recita los términos y condiciones por cuadragésima séptima vez esa semana.

Miré al señor Edwards.

—¿Es esto legal?

O sea, ¿de verdad puede hacer esto?

Hay leyes de protección al inquilino en esta ciudad, sé que las hay, y estoy bastante segura de que este tipo de aviso requiere un plazo de más de dos meses…

—Mi propiedad —dijo el señor Edwards, con una sonrisa que no tenía nada de cálida—, mis condiciones.

La carta está documentada legalmente.

Tienes dos meses.

Se dio la vuelta y se alejó por el pasillo.

El otro hombre lo siguió, y yo me quedé en el umbral de mi puerta sosteniendo un papel que acababa de trastocar mi vida entera, y los vi marcharse hasta que doblaron la esquina y desaparecieron.

Volví a mirar la carta.

La cifra al final de la misma, la cantidad total adeudada, estaba ahí en negrita como si tuviera todo el derecho a arruinarme la mañana.

Ocho meses.

Ocho meses de pagos parciales y promesas y de ir tirando gracias a la general falta de interés del señor Edwards por la confrontación, y ahora, aparentemente, alguien le había recordado que tenía opciones legales, y esas opciones se estaban ejerciendo contra mí a las ocho de la mañana mientras Ariana Grande todavía sonaba en mi cocina.

Volví a entrar y cerré la puerta.

Me quedé de pie en medio de mi salón y miré mi apartamento, el sofá gastado, los libros apilados, la planta moribunda en el alféizar que siempre me olvidaba de regar, la pequeña guirnalda de luces sobre el fregadero de la cocina que había colgado cuando me mudé porque quería que se sintiera como un hogar, y sentí la impotencia específica de quien ve venir una pared y no tiene ni idea de cómo dejar de caminar hacia ella.

—Maldita sea —dije en voz baja y para nadie.

Luego recogí la carta, la rompí en pedazos, los dejé caer al suelo, miré el desastre durante diez segundos enteros y fui a por mi abrigo.

Derrumbarme no estaba en la agenda de hoy.

Tenía solicitudes de empleo que seguir, un anuncio en el campus sobre un puesto de asistente de investigación al que aún no había respondido y una lista de todas las cafeterías y restaurantes en un radio de cuatro manzanas que todavía no había probado.

Iba a lidiar con esto como lidiaba con todo: avanzando hasta que algo funcionara.

Pasé por encima de los trozos de la carta al salir.

La cafetería a dos calles de aquí no era la bodega.

No tenía a Glen detrás del mostrador con sus comentarios continuos sobre todo, lo cual era una pérdida significativa en una mañana como esta.

En su lugar, tenía a un joven barista que era lo suficientemente nuevo en el trabajo como para que le temblaran ligeramente las manos al usar la máquina de espresso, y me quedé en el mostrador observándolo y sentí una cansada solidaridad.

—Un latte con especias de calabaza, por favor —dije, porque necesitaba algo que supiera a consuelo, aunque fuera un poco excesivo para un martes por la mañana.

Rebusqué en mi bolso mientras trabajaba y ver lo que quedaba en mi cartera me produjo una sensación con la que estaba muy familiarizada y a la que nunca me había acostumbrado.

Conté lo que tenía.

Consideré devolver el café.

Pensé en la sonrisa del señor Edwards y en la cifra de esa carta y en las luces de mi cocina, y decidí que necesitaba el café más de lo que necesitaba ese dólar, y se lo entregué antes de que pudiera cambiar de opinión.

El barista deslizó la taza por el mostrador y la cogí a la vez que mi teléfono, comprobando mis notificaciones mientras me dirigía a la puerta, y fue entonces cuando el nombre de Penelope apareció en mi pantalla.

Dejé de caminar.

Tres respiraciones profundas.

Respondí.

—Hola, Mamá.

—Cellie.

—Su voz tenía esa textura particular que adquiría cuando estaba a punto de decirme algo que ya había decidido y que formulaba como una pregunta por pura cortesía—.

¿Qué planes tienes para el próximo viernes?

Pensé en mi calendario vacío, mis cero perspectivas de trabajo y la orden de desahucio actualmente en pedazos en el suelo de mi apartamento.

—Tengo clases —dije—, y un par de turnos.

—Ambas mentiras, pero funcionales.

—Cancélalos.

Manuel tiene un evento y te quiere allí.

La pausa que hice antes de responder estaba cargada de intención.

—No creo que pueda ir a ese.

El silencio al otro lado duró exactamente dos segundos, que fue lo que tardó Penelope en pasar de agradable a cortante.

—No crees que puedas ir —repitió, con la inflexión específica de una mujer que encontraba esa respuesta genuinamente ofensiva—.

Los DeLeon te extienden una invitación, Cellie.

¿Entiendes lo que eso significa?

Están dispuestos a reconocerte, públicamente, como parte de esta familia, ¿y me vas a decir que tienes un turno?

—Eso no es lo que yo…

—Deberías estar agradecida.

Deberías estar agradecida de rodillas de que Manuel sea lo suficientemente generoso como para incluirte, después de todo, y en lugar de eso te pones difícil sin absolutamente ninguna razón.

—Su voz se agudizó en las últimas palabras—.

Estate allí el viernes.

No es una petición.

La línea se cortó.

Me quedé en la acera, fuera de la cafetería, sosteniendo mi teléfono y respirando para calmar la sensación ardiente y opresiva en mi pecho que sus llamadas siempre dejaban atrás, ese cóctel particular de rabia y dolor que había estado tragando desde que tuve edad para entender que el amor de Penelope por mí siempre había estado condicionado a mi utilidad para su situación del momento.

Levanté mi café y tomé un largo sorbo.

Era extraordinariamente dulce.

Empalagosamente dulce, del tipo que te hace llorar, azucarado de una manera que no tenía nada que ver con las especias de calabaza y todo que ver con un barista novato al que se le había ido la mano con el sirope por los nervios.

Me quedé mirando la taza.

Y entonces, de pie en una acera de Chicago con un café horrible y una llamada cortada y una orden de desahucio en casa y cero perspectivas de empleo, empecé a llorar.

No fuerte.

No de forma dramática.

Solo ese tipo de llanto silencioso y agotado que ocurre cuando has estado sosteniéndolo todo tú sola durante tanto tiempo que algo pequeño finalmente inclina la balanza y tu cuerpo decide que ya ha terminado de fingir.

Me sequé la cara con el dorso de la mano y me dije que tenía treinta segundos y luego seguiría adelante.

Mi teléfono vibró.

Casi lo tiré a la calle.

Pero miré la pantalla por reflejo, esperando que fuera Penelope llamando de nuevo para añadir algo, y en su lugar vi un número desconocido.

Me aclaré la garganta y contesté.

—¿Hola?

—¿Hablo con Cellie Bianchi?

—La voz era femenina y cálida, con un acento hispano que suavizaba cada sílaba—.

Mi nombre es Silvana Cruz.

Llamo por el anuncio de tutorías en la universidad.

Mi pulso se disparó tan rápido que lo sentí en las yemas de los dedos.

—Sí, soy yo.

Hola.

Sí.

—Necesito a alguien para que trabaje con mi hijo, tres tardes a la semana.

Tiene dificultades con la literatura inglesa y la redacción de ensayos, y su profesor recomendó un tutor particular.

—Una breve pausa—.

Debería mencionar la tarifa de antemano, ya que creo que eso ahorra tiempo.

Pagamos mil dólares por sesión.

Por un instante, todo se volvió blanco.

—Eso —dije, con un esfuerzo tremendo—, me viene perfecto.

Silvana Cruz rio suavemente, un sonido cálido, y me dio los detalles de manera eficiente: una dirección, una hora de inicio, una preferencia sobre cómo debía presentarme en la puerta, y yo anoté cada una de sus palabras en el pequeño cuaderno que guardaba en el bolsillo de mi abrigo con la concentración de alguien transcribiendo un texto sagrado.

Me preguntó si podía empezar hoy.

Dije que sí antes de que hubiera terminado la frase.

Cuando colgué, me quedé muy quieta en la acera por un momento y luego incliné la cabeza hacia atrás y miré al cielo.

Mil dólares por sesión.

Tres sesiones a la semana.

Ocho meses de alquileres atrasados, saldados en menos de un mes si tenía cuidado.

La orden de desahucio volviéndose irrelevante.

Las guirnaldas de luces quedándose en la ventana.

Me terminé el horrible café de tres tragos y ni siquiera noté el sabor.

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