Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 13

13: Directo del pasado (parte 1) 13: Directo del pasado (parte 1) Punto de vista de Cellie
¿Pelo recogido o suelto?

Llevaba treinta minutos mirando mi propio reflejo debatiéndome sobre esto, lo que suponía treinta minutos más de los que había dedicado nunca a una decisión tan insignificante en toda mi vida, y el hecho de no poder decidirme me estaba diciendo algo que no tenía especial interés en oír.

Cogí el cepillo y me lo pasé por el pelo de nuevo.

La respuesta sincera era que el pelo no era el problema.

El pelo era algo en lo que centrarme para no tener que centrarme en el problema mayor, que era que me estaba preparando para entrar en una casa llena de criminales y asistir a un evento que no entendía por razones que no me habían dado, porque un hombre por el que tenía sentimientos complicados me había dicho que debía estar allí, y yo había dicho que sí, y ahora tenía que cumplirlo.

También tenía que ver a mi madre, lo que entraba en su propia categoría de desagradable.

Y a Demetrio.

Dejé el cepillo y me miré en el espejo, muy directamente.

Me había pasado toda la semana intentando reorganizar mis sentimientos sobre aquel pasillo en algo manejable.

Normalmente se me daba bien hacer esto, coger cosas que se habían vuelto demasiado grandes y archivarlas en formas más pequeñas y contenibles.

Llevaba haciéndolo toda mi vida con Penelope, con cada casa de acogida antes de ella, con cada versión de no encajar del todo por la que había tenido que navegar.

Cogías el sentimiento, lo mirabas, le ponías nombre, lo guardabas en un lugar donde no pudiera estorbar y seguías adelante.

Lo del pasillo no se dejaba archivar fácilmente.

El problema era la expresión de su cara cuando dijo «Hoy me he dado miedo».

No el beso, no sus manos, no ninguna de las cosas físicas que podía categorizar como química y nada más.

La expresión de su cara.

Demetrio DeLeon, que le disparó a un hombre en la boda de su padre sin inmutarse, que había mantenido una llamada telefónica a las dos de la mañana con la impasibilidad de quien habla del tiempo, me había mirado en un pasillo oscuro y había dicho esas cuatro palabras con algo crudo y desprotegido moviéndose tras sus ojos, y yo no había sido capaz de guardar eso en su sitio desde entonces.

Estaba molesta por ello.

—Pelo suelto —le dije a mi reflejo, y cogí mi pintalabios rojo, y decidí que se había acabado lo de pensar en Demetrio DeLeon hasta que fuera absolutamente necesario.

Inspeccioné el resultado en el espejo.

Vestido verde oscuro con la espalda descubierta, labios rojos, pelo suelto.

Me veía bien.

Sabía que me veía bien.

Iba a entrar en esa finca, a superar esta noche, a volver a casa, a ver algo reconfortante en mi portátil y a fingir que toda la semana no había ocurrido.

Tenía un plan.

La Finca DeLeon no se parecía en nada a como estaba el día de la boda.

Mientras que la recepción había sido suave, floral y deliberadamente romántica, el evento de esta noche tenía una energía completamente diferente, más audaz y premeditada, con rosas rojas en cestas colgantes a lo largo de las paredes del patio, flores silvestres agrupadas en altos arreglos, y el césped sustituido por una gruesa hierba artificial que daba a todo el espacio una cualidad casi teatral.

La iluminación era más cálida y dramática.

Los invitados vestían de esa manera particular en que se viste el dinero cuando quiere recordarte que es dinero: discreto en la tela y el corte, llamativo solo en las joyas y la actitud.

Me quedé en la entrada, lo asimilé todo y pensé en mi apartamento con su póster de Pinterest y sus cojines de segunda mano, y el absurdo específico de estar en ambos mundos en la misma semana se posó sobre mí como un abrigo que no me quedaba del todo bien.

Un camarero que pasaba me ofreció una copa de champán, la acepté y me recordé a mí misma que era solo para aparentar.

Vi a Georgiana cerca del otro extremo del patio con un grupo de chicas de su edad.

Todas se reían de algo, con las cabezas juntas de la forma conspiradora de los adolescentes en un evento de adultos que se han encontrado y se han retirado a su propio mundo, más pequeño y cómodo.

La observé por un momento.

Se rio de lo que fuera que dijeran, radiante y bonita, y luego la risa se desvaneció antes de llegar a cuajar, como una luz que se enciende y se apaga demasiado rápido, y pareció, solo por un segundo, alguien que interpretaba una versión de sí misma que había practicado frente a un espejo.

Reconocí esa mirada.

Yo la había llevado durante años.

Archivé esa observación y me giré para encontrar a mi madre dirigiéndose hacia mí entre la multitud.

—Cellie —dijo Penelope con la particular calidez que reservaba para los actos públicos, llegando a mi lado y tocándome el brazo brevemente en ese gesto que desde fuera parecía maternal—.

Me examinó en la fracción de segundo antes de que su sonrisa apareciera, y vi la evaluación en ella, el catálogo del vestido, el pelo, los zapatos; el veredicto emitido y archivado antes de que dijera una sola palabra—.

Ven, Manuel quiere que lo saludes.

La seguí.

Se detuvo tres veces mientras cruzaba el patio para saludar a otros invitados, y cada vez me presentó como su preciosa hija adoptiva con la misma cadencia cálida y ensayada, la misma sonrisa afectuosa, la misma actuación de una madre que había elegido a una hija y la atesoraba.

Me quedé a su lado, le devolví la sonrisa, dije lo correcto y pensé en lo buena que había sido siempre en esto, en construir la superficie de una vida que se veía exactamente como la de verdad desde todos los ángulos, excepto desde dentro.

Llegamos hasta Manuel y sus acompañantes cerca de un grupo de sillas en el extremo del patio.

Manuel estaba sentado con otros cuatro hombres, todos con esa cualidad particular de la gente que ha sido poderosa durante tanto tiempo que ha dejado de ser algo que interpreta para convertirse simplemente en su forma de ocupar el espacio.

A dos de ellos no los reconocí.

Uno tenía una larga cicatriz que le iba desde la ceja hasta la barbilla y que llevaba con la indiferencia de quien hace mucho que ha dejado de fijarse en ella.

Otro observaba cómo me acercaba con una expresión que no me gustó.

—Manuel —dijo Penelope cálidamente—, Cellie ya está aquí.

Manuel levantó la vista.

Me dedicó un asentimiento que no fue hostil, y entonces Penelope se volvió hacia el grupo con su sonrisa de anfitriona.

—Caballeros, esta es mi hija Cellie.

Me miraron.

Todos ellos.

De la forma en que los hombres miran a las mujeres en salones como este, evaluando el valor y el propósito simultáneamente, y sentí cómo se me tensaba la mandíbula tras la sonrisa.

—Una chica preciosa —dijo uno de ellos, con una sonrisa que iba dirigida a Manuel más que a mí, como si yo fuera una característica de la finca que estaba elogiando.

El de la cicatriz, McKell según la presentación de Manuel, se inclinó ligeramente hacia delante.

—¿Quizá sea hora de dejar a un lado los negocios por los planes de boda, DeLeon?

¿Qué me dices?

El champán en mi mano se enfrió.

Mantuve mi expresión exactamente como estaba.

Neutral.

Ligeramente interesada.

La actuación de una mujer que no estaba de repente calculando las vías de escape.

Manuel se rio, un sonido cálido, la risa indulgente de un hombre entre aliados.

—Vamos, McKell.

El chico todavía se está haciendo a su puesto como don del clan Irlandés.

Dale tiempo.

—Mi sobrino, entonces —dijo otro, antes de que el alivio por las primeras palabras de Manuel hubiera llegado a registrarse del todo—.

Un chico listo.

Buena familia.

La chica es claramente de buena crianza.

De buena crianza.

Como un caballo.

Observé cómo la cara de Manuel cambiaba a la expresión de un hombre que considera genuinamente la logística de una conversación que le parece interesante, con sus pobladas cejas frunciéndose ligeramente y sus dedos entrelazados sin apretar.

No lo estaba descartando.

Estaba pensando en ello, sopesándolo, y yo estaba a medio metro de distancia viéndolo hacerlo, y cada nervio de mi cuerpo me decía que mi opinión sobre este asunto no iba a ser uno de los factores que él sopesara.

Así funcionaban las cosas aquí.

Lo sabía académicamente, desde la distancia, de la misma forma que sabes datos sobre países que nunca has visitado.

Las mujeres en este mundo eran activos.

Eran alianzas.

Se las intercambiaba en el lenguaje de la familia, la lealtad y lo que era bueno para el clan, y lo que ellas querían para sí mismas era un detalle que los hombres educados mencionaban una vez y los hombres prácticos no mencionaban en absoluto.

Sentí cómo subían las náuseas y las controlé.

—Creo —dijo una voz justo detrás de mí—, que esa es una tarea que me corresponde a mí.

No reaccioné.

Me concentré mucho en no reaccionar, en mantener mi expresión neutral y los hombros quietos, porque cada célula de mi cuerpo ya había identificado la voz y estaba haciendo algo con ella que no estaba preparada para gestionar delante de cinco altos cargos del crimen organizado y de mi madre.

Me di la vuelta.

Demetrio estaba de pie tan cerca que tuve que inclinar la barbilla ligeramente para encontrarme con sus ojos, que estaban puestos en el grupo en lugar de en mí, sereno y deliberado, y con ese peso particular con el que se movía por las habitaciones.

Llevaba un traje gris esta noche, iba bien afeitado y con el pelo peinado hacia atrás de una manera que lo hacía parecer mayor y más formal, el tipo de guapura que no tenía nada de accidental.

Me di cuenta de que no me estaba tocando, lo cual solo era notable porque yo era consciente de la distancia precisa entre nosotros de una manera en que no tenía ningún interés en ser consciente.

Pasó a mi lado y se dirigió a los acompañantes de su padre con un breve asentimiento que logró transmitir respeto y autoridad simultáneamente, con la particular fluidez de alguien que había crecido moviéndose por estos salones.

—No necesitan molestarse con eso.

Yo me encargaré de los preparativos tanto para Cellie como para Georgiana cuando llegue el momento.

Las parejas adecuadas, debidamente investigadas.

Manuel estudió a su hijo por un momento y luego asintió, con algo que se asentaba en su expresión.

—Por supuesto.

Confío en tu juicio.

Los otros hombres hicieron sonidos de consentimiento.

No entusiastas, pero tampoco de resistencia.

La palabra de Demetrio en esta sala tenía un peso que no necesitaba argumentos que la respaldaran, y la conversación cambió, los temas avanzaron con la facilidad de la gente que simplemente ha tachado un punto de una lista.

Acababa de ver cómo mis propias perspectivas de matrimonio se gestionaban como un asunto de negocios y aquí estaba yo, con una copa de champán y una expresión neutral, sin tener dónde meter nada de lo que estaba sintiendo.

—Si nos disculpan —dijo Demetrio al grupo, y su mano se posó en la piel desnuda de mi espalda, ligera pero presente, y todo mi sistema nervioso la registró con una inmediatez que fue profundamente inoportuna—.

Me gustaría presentarle a Cellie a algunas personas.

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