Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 14

14: Directo del pasado (parte 2) 14: Directo del pasado (parte 2) Punto de vista de Cellie
Nos alejamos del grupo y me mantuve a su lado sin decir nada hasta que estuvimos lo suficientemente lejos de Manuel y su compañía como para que la conversación no llegara hasta ellos.

—Gracias —dije, y las palabras salieron antes de que pudiera reconsiderarlas, en voz baja y sinceras.

Me miró de reojo.

—¿De qué?

—Por intervenir allí atrás —mantuve la voz firme—.

Sé que lo hiciste por la imagen de la familia y no por mí en concreto, así que no tienes que fingir que fue algo personal, pero me sacaste de una conversación que no tenía forma de terminar por mi cuenta, así que…

Gracias.

Guardó silencio por un momento.

Caminábamos por el borde del patio, el ruido de la fiesta a nuestro alrededor nos proporcionaba una especie de privacidad, y su mano había dejado mi espalda cuando empezamos a movernos, algo sobre lo que decidí no sentir nada.

—El matrimonio adecuado, cuando llegue el momento, será tu elección —dijo finalmente, y su voz era plana y objetiva, como se ponía cuando decía algo en serio—.

Les dije que yo me encargaría porque eso evita que se encarguen ellos.

No significa que te vaya a obligar a nada.

Lo miré.

—¿Sabe Manuel que eso es lo que querías decir?

—Manuel confía en que haré lo mejor para la familia —hizo una pausa—.

Y pienso hacerlo.

—Y crees que mi elección es lo mejor para la familia.

—Creo que una mujer que toma sus propias decisiones es considerablemente menos propensa a convertirse en un lastre que una que se resiente de la decisión que se tomó por ella —me lanzó otra mirada, breve y directa—.

He visto cómo es la otra versión.

No acaba bien para nadie.

Asimilé aquello en silencio.

No era lo que había esperado que dijera, y la costumbre que había desarrollado de esperar lo peor de él hacía que fuera difícil saber qué hacer en los momentos en que no lo ofrecía.

—Tu vestido —dijo, y el cambio de tema fue tan abrupto que casi no me di cuenta.

Allá vamos.

—¿Qué pasa con mi vestido?

—dije, con la particular paciencia de alguien que se prepara para un impacto.

—Al parecer, no tienes nada con espalda.

—Tengo este —dije—.

Y tiene espalda.

Solo que es más baja de lo que preferirías.

—Es más baja de lo que preferiría cualquiera de ese grupo —dijo, y su voz tenía un filo que no era del todo irritación ni del todo otra cosa—.

La mitad de ellos se pasaron los primeros treinta segundos de esa conversación mirándote a ti en lugar de escuchar a Penelope.

—Ese es su problema.

—En este mundo —dijo, con voz baja y serena—, se convierte en el tuyo.

Quise rebatirle.

Tenía un argumento preparado, sobre la autonomía y la injusticia fundamental de que las mujeres sean responsables de gestionar las reacciones de los demás ante su existencia, y era un buen argumento, y creía en cada palabra.

Pero también estaba de pie en un patio lleno de hombres que acababan de discutir mis perspectivas matrimoniales sin mirarme a los ojos ni una sola vez, y el argumento resultaba un poco menos satisfactorio en el contexto que en la teoría.

—Bien —dije—.

La próxima vez me pondré un cuello alto.

La comisura de sus labios se movió.

Solo un poco.

Lo justo.

—Realmente no sabes cómo dejar que nadie tenga la última palabra —dijo él.

—Tú tampoco —señalé.

Se giró para mirarme de frente por primera vez desde que nos habíamos alejado del grupo de su padre, y algo en su mirada era diferente de la evaluación compuesta y controlada que solía dirigirme, era más cálida y menos acorazada, y sentí que aterrizaba en algún lugar en medio de mi pecho y provocaba allí algo contraproducente.

Estaba a punto de decir algo, no estoy segura de qué, algo que nos hubiera devuelto a un terreno conversacional más seguro, cuando una voz se interpuso en el espacio entre nosotros.

—¿Demetrio?

Era la voz de una mujer.

Cálida y musical, con una cadencia particular; el tipo de voz que llegaba a una habitación y la reorganizaba ligeramente con su sola presencia.

Me giré hacia ella antes de haber procesado el instinto de hacerlo.

Caminaba hacia nosotros desde el otro lado del patio y era, sin exagerar, una de las mujeres más hermosas que había visto en persona.

El pelo oscuro peinado hacia atrás, un vestido rojo que le quedaba como si hubiera sido hecho específicamente para ella, el tipo de confianza en su andar que proviene de saber exactamente el efecto que causaba y haber hecho las paces con ello hace mucho tiempo.

Se movía por la fiesta como lo hacen ciertas personas, cuyo paso todo el mundo nota sin poder decir exactamente por qué.

Sus ojos estaban fijos en Demetrio con un brillo que era enteramente personal.

Llegó hasta nosotros y omitió cualquier saludo, dio un paso adelante y lo rodeó con sus brazos, atrayéndolo hacia un abrazo largo, seguro y completamente natural en el espacio de él, con la cabeza inclinada para decirle algo cerca del oído que no pude escuchar.

—Te he echado de menos —dijo, con voz cálida y segura, como si simplemente estuviera informando de un hecho.

Miré el rostro de Demetrio.

Su expresión había cambiado.

No a la fría vacuidad que usaba como armadura.

Sino a algo más complicado que eso, algo que parecía historia, la expresión específica de una persona que se encuentra con alguien que la conoció antes de que se convirtiera en quien era actualmente.

La conocía.

La conocía bien.

Eso estaba escrito en cada línea de su cuerpo.

Volví a mirar a la mujer.

Todavía lo sujetaba, con la mano apoyada en su pecho con la naturalidad de una larga familiaridad, y era hermosa y segura y completamente inconsciente de que yo estaba de pie a medio metro, y yo sostenía una copa de champán y sentía algo en el pecho que no tenía ningún derecho a sentir y ninguna intención de nombrar.

Finalmente se giró, y sus ojos se posaron en mí con una curiosidad que era amable y en absoluto intimidada.

—¿Y quién es esta?

—preguntó, mirándonos a Demetrio y a mí con una sonrisa que lograba ser a la vez cálida y evaluadora.

Mantuve mi expresión exactamente donde la había entrenado para estar.

Compuesta.

Agradable.

Sin revelar nada.

—Cellie —dije, antes de que Demetrio pudiera responder por mí—.

Cellie Bianchi —le sostuve la mirada y le devolví la sonrisa—.

¿Y tú eres?

Parpadeó, algo cambió en su expresión ante la franqueza, y luego sonrió más ampliamente, el tipo de sonrisa que significaba que estaba revisando su primera impresión al alza.

Abrió la boca para responder.

Nunca había deseado tanto saber el nombre de alguien y odiarlo al mismo tiempo como lo deseé y lo odié en ese momento.

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