Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 24

24: Monstruos en la oscuridad 24: Monstruos en la oscuridad Punto de vista de Cellie
Cuento cosas cuando necesito estar en otro lugar en mi cabeza.

Lo he hecho desde que era pequeña, desde antes de tener un nombre para la ansiedad o un marco para el caos particular de mi infancia.

Los números son fiables de una manera que casi nada más lo es.

No cambian de opinión.

No se contradicen.

El uno sigue al dos y este al tres con una coherencia que el resto del mundo rara vez logra, y cuando todo a mi alrededor es incierto, ruidoso o aterrador, acudo a los números y los números me sostienen.

Conté las botellas de cerveza en el almacén esa mañana de la misma manera que había contado los azulejos del suelo del baño de niña durante los peores episodios de mi madre, de la misma manera que había contado los segundos entre los pasos de mi hermanastro Gasper en el pasillo y el cierre de la puerta de mi dormitorio, de la misma manera que había contado los días después de que me dijeran que mi padre había muerto en una carretera del lado sur en noviembre.

Ciento cincuenta Heineken.

Ciento cincuenta Bundaberg.

Doscientas diez Budweiser.

Quinientas diez en total, ni una botella más ni una menos, y el recuento había hecho lo que siempre hacía: darle a mis manos algo que hacer mientras mi mente procesaba las cosas que necesitaba procesar en la oscuridad donde vivían.

La conversación con Demetrio dos noches atrás no había sido lo que esperaba.

Subió cuando le abrí con el portero automático, nos sentamos en mi cocina con las luces encendidas y me habló en detalle de la amenaza rusa, del ataque al almacén, de la información de «una hija por otra hija» que su soldado le había dado antes del final, del hecho de que aún no sabía qué significaba, pero que estaba trabajando para averiguarlo.

Había sido directo, controlado y cuidadoso con sus palabras, de la forma en que lo era cuando me daba información que consideraba importante y quería que yo la recibiera de verdad.

No le había hablado de la llamada telefónica.

No del todo.

Le dije que alguien me había llamado con insinuaciones sobre mi padre y que necesitaba tiempo para pensar antes de saber qué preguntas hacer.

Me miró durante un largo momento con esos ojos grises que lo catalogaban todo, y no me presionó, lo cual me sorprendió, y dijo «cuando estés lista», yo asentí, y eso fue todo por esa noche.

Todavía estaba pensando.

Estaba contando botellas de cerveza y pensando e intentando averiguar qué significaba que un desconocido al teléfono supiera cosas sobre mi padre y Manuel DeLeon que Penelope nunca me había contado y que aún no podía confirmar, pero que tampoco podía sacarme de la cabeza, y los números me ayudaban a contenerlo todo sin que se desbordara.

Quinientas diez.

Lo anoté en el registro y salí del almacén.

Diana estaba detrás de la barra cuando volví a salir, preparando una de sus mezclas de autor cuya receta guardaba como si fuera información clasificada, con movimientos prácticos y precisos.

—¿Ya te vas?

—preguntó, con los ojos en la coctelera.

—Tengo clases a mediodía —dije, quitándome la camisa del uniforme y alisándome el top corto que llevaba debajo.

El turno de la mañana había sido más tranquilo que los de la noche, menos clientes y, por lo tanto, menos de esa variedad particular de interacción que había aprendido a desviar con la pulida eficiencia de alguien que llevaba haciéndolo desde su primer trabajo a los diecisiete años.

—Antes de que te vayas —dijo Diana, y deslizó un vaso por la barra—.

Prueba esto.

Tomé un sorbo.

Estaba bueno, realmente bueno, algo cítrico y ahumado y ligeramente dulce en una proporción que resultaba interesante.

—Diana —dije—, esto está realmente genial.

Sonrió con la satisfacción de alguien que ha estado trabajando para conseguir algo y finalmente lo ha logrado.

—¿Sí?

—En serio.

¿Qué lleva?

—Ni de broma —dijo alegremente.

Le devolví el vaso.

—Tendrás que decírmelo al final.

—La verdad es que no —dijo ella.

Miré el reloj y cogí el bolso.

—Tengo que irme.

—Espera —dijo Diana, y noté el cambio en su voz, el tono casual que usaba cuando estaba a punto de pedir algo a lo que sabía que me iba a resistir—.

La basura del rincón.

Rico lleva tres días quejándose del olor y a mí no para de olvidárseme, y como tú ya estás de pie y…
—Diana —dije.

—Solo te llevará dos minutos —dijo, y luego, con la teatralidad de alguien que sabía exactamente lo que hacía—: De todos modos, siempre lo hago todo yo por aquí.

Ni siquiera sé por qué pido ayuda, nadie nunca…
—Vale —dije, porque ya había desplegado esa estrategia en concreto dos veces antes y las dos veces había funcionado y, por lo visto, hoy no iba a ser diferente—.

¿Dónde están las bolsas?

Señaló.

Las cogí.

Me guiñó un ojo.

—Eres un peligro —dije.

—Prefiero «eficiente» —dijo ella.

El callejón detrás del bar era del tipo de desagrado específico que siempre tenían los callejones detrás de los bares, a cerveza rancia y a algo orgánico por debajo que decidí no investigar, la luz de la mañana apenas alcanzaba la estrecha franja de espacio entre los edificios.

Tiré ambas bolsas en el contenedor grande, me sacudí las manos y me di la vuelta para volver a entrar.

Entonces me detuve.

Llevaba tres semanas cogiendo el autobús al campus por la misma ruta.

El desvío por el callejón acortaba ocho minutos el camino a la parada, lo que marcaba la diferencia entre llegar a mi clase de mediodía o llegar ligeramente sin aliento en medio de ella.

Ya lo había hecho dos veces antes sin incidentes.

Miré al final del callejón, donde se abría a la calle de conexión.

Pensé en los hombres de Demetrio, que supuestamente estaban en algún lugar cercano haciendo lo que llevaban semanas haciendo: mantener una distancia que sostenía la ficción de mi autonomía mientras, en realidad, mantenían el hecho de mi seguridad, y pensé en cómo eso había empezado a parecerse menos a vigilancia y más a algo en lo que había empezado a confiar sin admitirlo.

Crucé el callejón de todos modos.

No voy a afirmar que fuera mi decisión más sabia.

Voy a afirmar que funcionaba con cuatro horas de sueño y la ansiedad residual sobre mi padre y tres días rumiando una información con la que no sabía qué hacer, y que a veces la gente toma decisiones que no son las más sabias porque necesitan sentir que todavía tienen el control de algo.

La calle de conexión estaba tranquila.

Giré a la izquierda y aceleré el paso.

Oí los pasos cuando estaba a mitad de la manzana.

Lo supe antes de darme la vuelta.

Hay una cualidad específica en los pasos que te siguen en lugar de simplemente compartir la acera, un ritmo que se acompasa al tuyo con demasiada precisión, una persistencia que continúa cuando frenas y se acelera cuando tú lo haces, y el cuerpo lo sabe antes de que la mente se dé cuenta.

Mi cuerpo lo supo de inmediato.

Mi mente lo confirmó tres segundos después, cuando miré hacia atrás y lo vi.

Era un cliente habitual de Rico’s.

Uno de los que había catalogado desde el principio como alguien a quien manejar con cuidado, el tipo de cliente que interpretaba la amabilidad como una invitación y te sonreía de una forma que te hacía ser consciente de tus salidas.

Lo había evitado cuatro veces en las últimas dos semanas con la eficiencia practicada de una mujer que llevaba haciendo exactamente eso desde que tuvo edad para trabajar en un lugar donde los hombres bebían.

Ahora no estaba borracho.

O sí lo estaba, pero no incapacitado, y caminaba más rápido.

Corrí.

No un trote, no una aceleración, una carrera en toda regla, porque las medias tintas en callejones con hombres como este eran la forma en que las situaciones empeoraban significativamente, y yo había aprendido esa lección antes de lo que debería.

Era más rápido de lo que esperaba para alguien de su tamaño y oí cómo me ganaba terreno, doblé la esquina al final del callejón y me topé de bruces con un callejón sin salida, un camión de reparto atascado en la única salida con la particular perfección del universo conspirando en mi contra, y tenía quizá cuatro segundos antes de que él doblara la misma esquina.

Me metí detrás de los contenedores de basura.

Saqué el cúter del bolso, el que llevaba desde los diecinueve años y una situación en un aparcamiento en la que no iba a pensar ahora mismo, y lo sostuve en mi mano derecha con la cuchilla fuera y empecé a contar.

Uno.

Dos.

Tres.

Sus pasos doblaron la esquina y se ralentizaron.

—Sé que estás aquí —dijo, y su voz tenía esa cualidad relajada específica de un hombre que se creía ganador, que era el tipo más peligroso—.

Vamos, sal.

Llevamos ya bastante tiempo con este baile.

Cuatro.

Cinco.

Seis.

—Iré a por ti si tengo que hacerlo —dijo, y lo oí moverse, lento y deliberado, avanzando por la pared—.

Y de esa forma no seré tan amable.

Siete.

Ocho.

Estaba a treinta centímetros de los contenedores.

Podía oír su respiración.

Nueve.

Apareció por el borde del contenedor y yo ya estaba en movimiento, con el cúter en alto, apuntando al punto de apoyo que me daba la mayor ventaja sobre mi desventaja de altura, y tuve el tiempo justo para registrar su brazo extendiéndose hacia mí antes de que ocurriera algo ajeno a mí.

Gritó.

No un grito de sorpresa.

Un grito de dolor, agudo y repentino, y luego su cuerpo golpeó el suelo con un sonido que fue a la vez fuerte y definitivo, y no se levantó de inmediato y yo seguía detrás del contenedor con mi cúter y el corazón latiéndome en el cráneo, y un hombre que no había visto nunca estaba de pie donde había estado mi agresor.

Salí de detrás del contenedor y cargué contra él.

Me sujetó la muñeca antes de que la cuchilla conectara, rápido y preciso, no con crueldad, solo con eficacia, y decía algo que no podía procesar porque la sangre todavía me rugía en los oídos.

—Cálmate —dijo con un fuerte acento, y yo seguí tirando—.

Estoy de tu parte.

Cálmate.

No estaba calmada.

Era lo contrario a estar calmada.

Funcionaba a base de pura adrenalina y tres días de ansiedad compactada y toda una infancia sabiendo que los hombres que aparecían en callejones no solían estar de tu parte.

—Suéltame —dije, retorciéndome.

Maldijo en italiano.

—Mi jefe —dijo, y su voz cambió, más lenta y deliberada, como habla la gente con alguien que necesita escuchar unas palabras concretas—.

Demetrio.

Trabajo para Demetrio.

Dejé de tirar.

Me soltó la muñeca con cuidado, observando el cúter con la respetuosa atención de alguien que ya se ha llevado un corte y no le interesa repetir.

Detrás de él, otros dos hombres que no había visto hasta ahora se ocupaban de mi agresor, levantándolo con la eficiente indiferencia de gente que completa una tarea, y los vi llevárselo e intenté localizar dónde se habían metido mis piernas porque no eran del todo fiables en este momento.

—Está… —empecé.

—Vivo —dijo el hombre—.

Deseará no estarlo durante un tiempo.

Pero está vivo.

Asentí.

Guardé el cúter en el bolso con las manos un poco menos firmes de lo habitual y me quedé de pie en el callejón sin salida con el camión de reparto todavía bloqueando la salida y el olor a cerveza rancia en el aire frío de la mañana y respiré.

Inhalar por la nariz.

Exhalar por la boca.

Otra vez.

—La acompañaré a donde necesite ir —dijo el hombre.

Había recogido mi bolso del suelo y me lo tendía.

Era grande y tenía la expresión de alguien que se tomaba su trabajo en serio y que en ese momento estaba recalculando algo sobre mí, posiblemente lo del cúter.

—Tengo clase —dije, porque al parecer eso era lo que mi cerebro producía bajo presión.

—De acuerdo —dijo, sin juzgarme.

Caminamos hasta el campus en silencio, o más bien yo caminaba y él mantenía el paso ligeramente detrás de mí, y estaba tan metida en mi cabeza que solo me di cuenta de que habíamos llegado cuando las puertas del campus aparecieron frente a mí.

Me entregó el bolso en la puerta, lo cogí y me quedé allí de pie.

—No debería usar ese callejón —dijo, y su voz no sonó hostil al respecto—.

La perdimos de vista durante varios minutos cuando salió por detrás.

Mis hombres no estaban contentos.

—Hizo una pausa—.

Las cosas podrían haber sido mucho peores.

—Lo sé —dije.

Él asintió.

—La recogeré cuando termine la clase.

Por favor, espere en la entrada principal.

Se dio la vuelta y se fue y yo me quedé en la puerta del campus con mi top corto en el frío de octubre y pensé en lo que habría pasado si el momento hubiera sido diferente por tres minutos, y el pensamiento hizo lo que esos pensamientos siempre hacían: que el mundo ordinario a mi alrededor pareciera a la vez más precioso y más frágil de lo que lo era cinco minutos antes.

Fui a clase.

Me senté en mi sitio, abrí mi cuaderno y no oí ni una sola palabra de la lección, porque estaba haciendo lo que hacía cuando necesitaba procesar algo en la oscuridad mientras mi superficie permanecía funcional.

Estaba contando.

Y entre los números, en los espacios donde un pensamiento seguía a otro en secuencia, pensaba en un hombre que había puesto gente entre la oscuridad y yo sin decirme que lo estaba haciendo, y en lo que eso decía de él, y en lo que decía de mí el haberme pasado tres semanas resintiéndolo cuando debería haber estado prestando atención a lo que significaba.

También pensaba en una llamada telefónica y una carretera del lado sur y un hombre llamado Manuel DeLeon con quien mi madre se había casado hacía seis semanas y que un desconocido por teléfono había sugerido que no era un desconocido para mi familia en absoluto.

La clase terminó.

La sala se vació a mi alrededor.

Me quedé sentada allí un minuto más y luego cogí mi teléfono y abrí el contacto de Demetrio.

Escribí: «Tenemos que tener esa conversación.

Esta noche.

Completa».

Su respuesta llegó antes de que hubiera vuelto a guardar el teléfono en el bolso.

Lo sé.

Allí estaré.

Y luego, tras una pausa que duró lo suficiente como para que casi hubiera guardado el teléfono de verdad:
Estás bien.

Miré ese mensaje durante un largo momento.

Sin signo de interrogación.

Nunca un signo de interrogación con él, pero este parecía diferente a las órdenes.

Este parecía algo que había salido de un lugar desprotegido.

Respondí: «Tus hombres llegaron a tiempo».

Tres puntos aparecieron.

Desaparecieron.

Volvieron a aparecer.

Lo sé.

Ya me he encargado.

No pregunté qué significaba «encargado».

Empezaba a comprender que había partes del mundo de Demetrio que podía reconocer sin necesidad de los detalles, y que entender esa distinción era parte de lo que significaba existir en el espacio entre su mundo y el mío.

Guardé el teléfono en el bolso y fui a esperar a la entrada principal.

Conté los pasos por el camino.

Cuarenta y dos.

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