Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 26

26: Intuiciones 26: Intuiciones Punto de vista de Cellie
Supe que algo iba mal antes de haber cruzado el umbral.

Primero fue el sonido, o la ausencia de él; esa particular cualidad de silencio que se instala en un lugar normalmente ruidoso cuando todo el mundo tiene cuidado.

El Rico’s a las diez de la mañana solía ser un murmullo de fondo con los preparativos, la música y el ruido despreocupado de la gente haciendo su trabajo sin pensar demasiado en ello.

Hoy había voces bajas, movimientos deliberados y la quietud específica de gente que era muy consciente de algo de lo que yo todavía no me había percatado.

Entré y la mesa más cercana de clientes madrugadores me miró y luego desvió la vista de esa forma tan concentrada de quien no ha estado haciendo nada y quiere que yo lo sepa específicamente.

Seguí caminando.

Diana y otras tres camareras estaban agrupadas en un extremo de la barra, tan juntas que su conversación era inaudible desde la puerta, y levantaron la vista cuando me acerqué con una expresión colectiva que no supe catalogar de inmediato.

No era hostil.

Tampoco era el saludo normal.

Algo intermedio que me hizo reducir ligeramente el paso.

—Buenos días —dije.

Julietta, la pelirroja que nunca había encontrado una razón que estuviera dispuesta a explicar para que yo le cayera bien, me miró con ese brillo particular de quien ha estado esperando a que yo llegara para que algo sucediera.

—Ah, ya está aquí —dijo, con el tono de una mujer que hace un anuncio.

—Como puedes ver —dije amablemente—.

¿Hay alguna razón por la que eso sea notable?

Inclinó la cabeza y se enrolló un mechón de pelo en un dedo.

—Solo me parece interesante que nunca lo mencionaras.

—¿Mencionar el qué?

—dije, y ya estaba perdiendo la paciencia con la vaguedad de esta conversación, que parecía diseñada para hacerme hacer preguntas, y yo me oponía por principio a hacer preguntas cuya respuesta se me negaba deliberadamente.

—Tu hermanastro —dijo, con la sonrisa de quien saca una carta que llevaba tiempo guardándose.

El bar se quedó un poco más en silencio.

Mantuve mi expresión exactamente como estaba: neutra, atenta y sin revelar absolutamente nada; una habilidad que había desarrollado a una edad temprana y practicado constantemente.

—Qué pasa con él —dije.

Diana salió de detrás de la barra y me tomó del brazo con una firmeza que no llegaba a ser ni para dirigirime ni para contenerme, apartándome varios metros del grupo con la eficiencia resuelta de quien aleja una situación de su público antes de que se desarrolle.

Se giró para mirarme y en sus ojos vi su franqueza habitual, pero había algo más por debajo, una especie de recalibración, la mirada de una persona que reevalúa la información que creía tener y descubre que estaba incompleta.

—Deberías habérnoslo dicho —dijo.

—Deciros qué, específicamente —dije—.

¿Que tengo un hermanastro?

Diana, yo tampoco sé nada de tu familia, nunca hemos…
—Cellie —dijo, y su voz fue paciente y precisa—.

No hablo del hecho de que tengas un hermanastro.

Hablo del hecho de que tu hermanastro es Demetrio DeLeon y de que todo el mundo en este barrio sabe exactamente quién es y lo que significa estar conectado con él, y de que tus compañeros de trabajo han estado viniendo a este bar cada día sin esa información y tomando decisiones sobre su comportamiento en consecuencia —hizo una pausa—.

Hay una diferencia entre mantener la vida familiar en privado y ocultar un contexto relevante a las personas con las que trabajas.

Me quedé asimilando aquello por un momento.

No se equivocaba.

Yo sabía que no se equivocaba.

Había estado trabajando en este bar como Cellie la camarera, la persona que era antes de que el matrimonio DeLeon lo complicara todo, y no había considerado cómo la superposición de esas dos identidades afectaba a la gente a mi alrededor que solo conocía una de ellas.

—Tienes razón —dije—.

Lo siento.

Sinceramente, no lo había pensado desde esa perspectiva.

Me miró durante un largo momento y su expresión completó su reevaluación y llegó a un punto más cálido.

—Vale —dijo, con la franqueza de quien acepta las disculpas cuando son sinceras y pasa página—.

Ahora bien.

Hay algo más.

—Ah, sí —dije.

—Está aquí —dijo ella.

Dos palabras.

Mi sistema nervioso al completo se reorganizó en torno a ellas antes de que yo hubiera procesado conscientemente lo que significaban.

—Aquí —dije—.

En el bar.

—En el despacho de Rico —dijo—.

Excepto que ya no es el despacho de Rico, que esa es la otra cosa —observó mi cara—.

Rico vendió el bar.

El trato se cerró ayer.

Y el comprador es…
—No lo digas —dije, porque ya lo sabía.

—Demetrio DeLeon —terminó ella de todos modos.

El silencio entre nosotras tenía una cualidad específica, la cualidad de la información que aterriza en un lugar que va a requerir una cantidad significativa de reordenamiento interno antes de poder ser procesada adecuadamente.

Miré la puerta que daba al pasillo trasero.

Luego miré hacia la barra, donde Julietta me observaba desde el otro lado de la sala con la expresión de alguien que espera una escena, y otras tres camareras me miraban con diversos grados de ansiedad y curiosidad, y los clientes madrugadores hacían eso de fingir que no miraban mientras miraban, y toda la sala esperaba a ver qué iba a hacer Cellie Bianchi con la información de que su hermanastro había comprado su lugar de trabajo.

Cogí la correa de mi bolso, me la coloqué en el hombro y caminé hacia el pasillo trasero.

La puerta del despacho estaba ligeramente entreabierta.

La abrí de un empujón sin llamar porque la versión de mí que llama educadamente a las puertas aparentemente no había sobrevivido a lo que fuera que las últimas semanas le habían hecho a mi personalidad, y entré y asimilé la escena en aproximadamente dos segundos.

Rico estaba de pie junto al archivador con la expresión de un hombre que ha vendido algo y ahora experimenta el particular arrepentimiento de quien no ha pensado a fondo en lo que viene después de la venta.

Me miró y su expresión pasó de la sorpresa a algo más complicado.

Demetrio estaba detrás de lo que había sido el escritorio de Rico, lo cual era objetivamente una locura, sentado con la particular soltura de alguien en un espacio que se había reconfigurado inmediatamente a su alrededor, con una pierna cruzada sobre la otra y una carpeta con lo que reconocí como los informes mensuales del bar abierta en sus manos.

Llevaba un traje oscuro y el pelo peinado hacia atrás, y tenía el aspecto exacto de lo que era: un hombre que dirige negocios, haciendo inventario de otro negocio que había decidido dirigir.

Levantó la vista cuando entré.

El contacto visual me golpeó como siempre, como algo con propiedades físicas, y sufrí el mismo reordenamiento interno involuntario de siempre y me irritó igualmente cada vez que pasaba.

Habíamos hablado anteanoche.

Había venido a mi apartamento a las ocho, como prometió, y nos habíamos sentado en mi cocina y tuvimos la conversación que ambos habíamos estado esperando durante semanas, la versión completa, la que incluía la llamada sobre mi padre y la información de «una hija por otra hija» y todo lo demás.

Había sido una conversación larga y tranquila, y había cambiado el peso de algo entre nosotros de una manera cuyos límites todavía estaba tratando de localizar.

Lo que no había cambiado era mi postura fundamental sobre que Demetrio DeLeon se metiera en todos los rincones de mi vida sin pedir permiso primero.

—Rico —dije, con el tono agradable de una mujer que administraba su energía con cuidado—.

¿Podrías darnos un momento?

Rico miró a Demetrio.

Demetrio no miró a Rico.

Seguía mirándome a mí.

—Por supuesto —dijo Rico, y se fue con la rapidez de un hombre agradecido por cualquier salida, cerrando la puerta tras de sí.

El despacho se sumió en el silencio.

—Has comprado el bar —dije.

—Lo he hecho —respondió.

—Cuándo —dije.

—El proceso empezó hace tres semanas —dijo—.

Rico llevaba tiempo buscando un comprador.

El momento fue oportuno.

—Oportuno —repetí, y mantuve la voz nivelada porque la alternativa era considerablemente más alta y estaba en un lugar de trabajo—.

Decidiste comprar el bar donde trabajo hace tres semanas.

Mientras también hacías que un equipo de seguridad me siguiera, arreglabas la situación con mi casero y, en general, llevabas a cabo una reorganización completa de mi vida sin consultarme.

Dejó la carpeta sobre la mesa.

—Lo de tu casero fue un asunto aparte.

Lo miré fijamente.

—¿Interferiste con mi casero?

Una pausa que fue un poco demasiado calculada.

—La orden de desahucio ha sido resuelta —dijo.

—Demetrio —dije, y mi voz estaba haciendo eso que hacía cuando me esforzaba mucho por mantenerme en mi lado de una línea a la que sentía que me estaba acercando—.

Ese es mi apartamento.

Mi contrato de alquiler.

Mi situación financiera.

No es algo que te corresponda a ti resolver.

—Estabas a dos meses de quedarte en la calle —dijo, y su voz tenía ese registro plano y fáctico que hacía que todo lo que decía sonara como una conclusión obvia a la que la gente sensata ya debería haber llegado, que era una de las cualidades más exasperantes que poseía—.

La orden de desahucio se resolvió.

Puedes quedarte en tu apartamento.

No entiendo cuál es la objeción.

—La objeción —dije— es que yo no te lo pedí.

La objeción es que no dejas de tomar decisiones sobre mi vida y presentarlas como problemas resueltos cuando yo nunca los identifiqué como problemas para que tú los resolvieras.

La objeción es que este —hice un gesto hacia el despacho, el escritorio, hacia todo ello— es mi trabajo, que conseguí por mí misma, y ahora lo has comprado, lo que significa que ahora eres mi jefe, que es una frase cuya absurdidad necesito un momento para apreciar plenamente.

Guardó silencio por un instante.

Luego, con la cualidad particular de un hombre que elige sus siguientes palabras con cuidado: —Compré el bar porque el incidente del callejón fue una consecuencia directa de la brecha de seguridad creada por la distribución de este local, y la solución más eficiente para esa brecha era la propiedad y la capacidad de reestructurar la seguridad física aquí.

Esa es la razón operativa.

—¿Y la razón no operativa?

—dije.

El silencio que siguió fue diferente de sus habituales pausas calculadas.

Este tenía algo más.

—Necesitabas el trabajo —dijo—.

Necesitabas que fuera estable y seguro, y yo podía hacer que fuera ambas cosas —me sostuvo la mirada—.

Soy consciente de que no es lo mismo que pedir permiso.

Soy consciente de que me vas a decir que debería haberlo hecho.

—Deberías haberlo hecho —dije.

—Sí —dijo, que era la admisión específica que siempre me descolocaba porque nunca estaba del todo preparada para los momentos en que lo hacía sin discutir.

Me quedé de pie en el despacho que ahora era suyo y lo miré al otro lado del escritorio, y pensé en la conversación de hacía dos noches, en las cosas que nos habíamos dicho en mi cocina a las once, en su particular honestidad, en cómo se había sentido como si algo pasara de una pretensión de control a algo más parecido a una confianza real.

Y luego pensé en que había comprado mi bar hacía tres semanas, antes de esa conversación, antes de la mayor parte de lo que había sucedido, e intenté averiguar qué significaba que él hubiera estado haciendo esto durante más tiempo del que yo sabía.

—Voy a dimitir —dije.

Algo se movió en su expresión.

No exactamente sorpresa, más bien como reconocimiento.

—Necesitas este trabajo —dijo, con voz serena.

—Necesito un trabajo —dije—.

No necesito este en concreto.

Hay otros bares en Chicago.

—Los hay —convino—.

Ninguno de ellos es tan seguro como lo será este a partir de hoy.

—Esa no es la cuestión —dije.

—Lo sé —dijo, y se levantó, y el escritorio entre nosotros de repente pareció menos una barrera y más una formalidad mientras lo rodeaba.

Se detuvo a un brazo de distancia y me miró con esos ojos grises que habían dejado de fingir ser completamente fríos en algún momento de las últimas semanas sin que ninguno de los dos lo anunciara formalmente—.

Sé que esa no es la cuestión.

La cuestión es que sigo tomando decisiones sobre tu vida y diciéndome a mí mismo que son estratégicas y tú sigues viendo más allá y llamándolo por lo que es.

Le sostuve la mirada.

—¿Y qué es?

El silencio entre nosotros tenía la misma cualidad que el del pasillo después del evento: denso, cálido y ligeramente aterrador en su honestidad.

—No quiero que te pase nada —dijo, y su voz fue la baja, la real, la que no tenía armadura—.

Y sigo expresándolo de maneras que parecen control porque todavía no tengo un marco de referencia mejor —una pausa—.

Estoy trabajando en ese marco.

Me quedé asimilando eso por un momento.

—Eso —dije finalmente— es lo más honesto que me has dicho que no haya sido justo después de una emergencia.

La comisura de su boca se movió.

—Estoy mejorando.

—Mínimamente —dije.

Casi sonrió.

Completamente esta vez, lo cual era tan raro que lo registré como algo significativo.

—No dimitas —dijo.

—Dame una razón que no sea sobre tu evaluación de seguridad operativa del callejón —dije.

Me miró durante un largo momento.

—Porque Diana claramente te importa —dijo—, y ya te han quitado suficientes cosas que importaban.

Lo miré fijamente.

De todas las cosas con las que me había preparado para discutir, esa no era una de ellas, y él lo sabía, y ese conocimiento estaba en sus ojos sin nada de la oscura diversión que solía usar para suavizar los momentos en que decía algo real, y de repente comprendí que así era como él lo intentaba, de la manera específica que conocía, que era imperfecta y desmesurada y que ocasionalmente incluía comprar cosas sin preguntar, pero que lo intentaba al fin y al cabo.

Me giré hacia la puerta.

—No voy a dimitir hoy —dije, sin mirar atrás—.

No lo confundas con estar de acuerdo con lo del bar.

—Entendido —dijo él.

Abrí la puerta y salí de nuevo al pasillo y pude sentir sus ojos en mi espalda todo el camino, firmes, cálidos y presentes, y no miré atrás porque mirar atrás a Demetrio DeLeon estaba empezando a costarme cosas que no estaba lista para añadir a la cuenta.

Entré en el bar y Diana estaba detrás de la barra, observándome acercarme con la expresión de una mujer que había estado haciendo apuestas mentales.

—¿Y bien?

—dijo ella.

—Conservamos nuestros trabajos —dije.

Procesó la información.

—¿Y qué opinamos de nuestro nuevo jefe?

Cogí mi bandeja de la barra y me la acomodé en el brazo.

—Pregúntamelo de nuevo en una semana —dije.

La boca de Diana se curvó de esa manera lenta y cómplice que ponía cuando llegaba a una conclusión que no iba a decir en voz alta.

—Claro —dijo, y se volvió a su barra.

Julietta observaba desde el extremo de la barra con la expresión decepcionada de alguien que había deseado un resultado diferente.

Le sonreí amablemente y me puse a trabajar.

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