Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 3

3: Algo prestado, algo sangriento (Parte 1) 3: Algo prestado, algo sangriento (Parte 1) Punto de vista de Cellie
La iglesia era de esa clase de belleza que te hacía sentir mal vestida por el simple hecho de existir dentro de ella, con sus techos abovedados y sus vidrieras que filtraban la luz en colores que no tenían derecho a ser tan bonitos.

Cada banco estaba abarrotado de gente con sus mejores galas, envueltos en seda, lana y joyas que probablemente costaban más que todo mi edificio de apartamentos, y todos tenían esa quietud particular de la gente que sabe exactamente lo importante que es y quiere que tú también lo sepas.

Yo estaba sentada más o menos en el centro, sola, porque Penelope me había dejado muy claro que era una invitada a esta boda, no una participante, lo cual me parecía bien.

Había encontrado un asiento al final de un banco, lo bastante cerca del pasillo como para poder irme rápido si lo necesitaba, y mantenía los ojos fijos en el altar y los pensamientos tan en calma como podía.

No estaba yendo muy bien.

—Es tan hermosa —dijo una mujer en algún lugar a mi izquierda, su voz cargada de un sentimiento genuino.

Podía oír el llanto en ella.

—¿Hermosa?

—La mujer a su lado sonó personalmente ofendida por la palabra—.

Es una cazafortunas con zapatos horteras y sin pizca de vergüenza.

Mira cómo le agarra del brazo, como si creyera que ese es su lugar.

—He oído que Manuel no pagó ni un céntimo por su vestido —intervino una tercera voz, en tono conspirador y encantado—.

Era una especie de prueba.

Quería ver si ella seguiría adelante incluso sin su dinero.

La segunda mujer emitió un sonido corto y satisfecho.

—¿Bueno, eso explica cómo le queda.

¿Has visto cómo le tira el corpiño?

—Chis, chis, tienes que bajar la voz.

Demetrio está mirando hacia aquí.

Oí su nombre y me giré antes de poder evitarlo, recorriendo con la mirada las filas al otro lado del pasillo con una naturalidad que, desde luego, no sentía.

Él ya me estaba mirando.

No a las mujeres cotillas.

No al altar, ni a su padre, ni a la ceremonia que se desarrollaba frente a él.

Me estaba mirando directamente a mí, con sus ojos grises fijos y ardientes con esa intensidad particular de alguien que ha tomado una decisión sobre ti y no tiene interés en reconsiderarla.

Uno de sus hombres estaba inclinado junto a su oído, transmitiéndole algo que al parecer no podía esperar a que su padre diera el «sí, quiero», y Demetrio escuchaba sin apartar los ojos de mí.

Volví a mirar al frente y mantuve el rostro perfectamente neutro.

Iba a ser un problema.

Ya lo sabía, en algún rincón de mi mente, desde que salí de su habitación aquella mañana hacía dos semanas e intenté convencerme de que podía, sencillamente, no volver a pensar en ello.

Pero saber algo en teoría y tenerlo sentado al otro lado del pasillo de una iglesia mientras te taladraba la sien con la mirada eran dos experiencias muy diferentes.

La ceremonia se alargó como lo hacen las ceremonias cuando eres la única asistente que no está segura de si sentirse feliz o con náuseas, y pasé la mayor parte del tiempo estudiando las vidrieras, contando los arreglos florales y haciendo absolutamente cualquier cosa menos volver a mirar al otro lado del pasillo.

Cuando el cura por fin los declaró marido y mujer, el órgano resonó con fuerza y los invitados estallaron en aplausos, yo aplaudí con todos los demás y me dije que la parte difícil ya había pasado.

No tenía ni la más remota idea de lo equivocada que estaba.

La recepción se celebró en los terrenos de la Finca DeLeon, y si la iglesia había sido impresionante, la finca era algo completamente distinto.

Un césped ondulado se extendía en todas direcciones, bordeado por setos esculpidos y árboles en flor, y sobre él se habían dispuesto mesas vestidas de blanco en grupos, cada una puesta con cristalería y plata que captaban la luz de la tarde.

Los camareros se movían entre los invitados con una invisibilidad practicada, y las bandejas de champán y canapés aparecían y desaparecían como por arte de magia.

Un cuarteto de cuerda tocaba en algún lugar que no podía ver, y la música flotaba sobre el césped como si perteneciera al propio aire.

Era perfecto y era hermoso, y odiaba cada centímetro de aquello.

Me había conseguido un vaso de zumo de naranja, que era mi pacto con la versión de mí misma que deseaba champán desesperadamente, y me había colocado cerca de un seto en flor desde donde podía ver a la multitud sin estar en medio de ella.

Lo bastante cerca como para estar presente.

Lo bastante lejos como para respirar.

—¡Cellieaaa!

—La voz de Penelope cortó el césped como una cuchilla, y varias cabezas se giraron en mi dirección antes incluso de que me moviera.

Fijé mi sonrisa en su sitio como quien se pone un abrigo antes de salir al frío, de forma necesaria y automática, y me di la vuelta.

Estaba de pie con Manuel, con la mano apoyada en el brazo de él con una naturalidad posesiva que claramente había estado practicando.

Parecía genuinamente feliz, lo cual era casi desarmante.

Penelope era muchas cosas sobre las que yo tenía sentimientos complicados, pero tenía que reconocerle esto: había deseado esta vida durante mucho tiempo y la había conseguido, y la satisfacción en su rostro era real.

Manuel DeLeon no era lo que yo había esperado, lo cual era mucho decir, porque había esperado bastante.

Era alto, con el tipo de constitución que hablaba de una vida pasada de trabajo físico, más corpulento que su hijo y llevando su edad en la postura de sus hombros más que en cualquier ablandamiento de sus facciones.

Sus cejas eran pobladas y oscuras, su barba, tupida, y sus ojos, de ese tipo de marrón profundo que parecía negro con ciertas luces.

Me observaba acercarme con una expresión que no era hostil, pero que también era completamente indescifrable, la forma en que mira un hombre que se ha pasado décadas aprendiendo a guardarse sus reacciones para sí mismo.

No era un hombre con el que fuera a sentirme cómoda.

Lo supe de inmediato.

Pero erguí los hombros y caminé hacia ellos de todos modos.

—Esta es mi hija, Cellie —dijo Penelope, y había un brillo particular en su voz que reconocí como el tono que usaba cuando actuaba para un público.

Alargó la mano y me tocó el brazo brevemente, un gesto que probablemente parecía maternal desde fuera.

Manuel me examinó de arriba abajo una vez, no de forma grosera, solo con la minuciosidad de un hombre que lo evalúa todo.

—¿Esta es tu hija?

—dijo, mirando a Penelope con algo que podría haber sido una leve confusión—.

No se parece en nada a ti, stellina.

La risa de Penelope fue ligera y ensayada.

—Eso es porque Cellie es adoptada, en realidad.

Mi exmarido, Theo, deseaba desesperadamente una hija y no podíamos tener más hijos, así que encontramos a Cellie.

—Le dio una suave palmadita en el pecho a Manuel—.

Recuerdas que te hablé de Theo.

—Sí —dijo Manuel, y su expresión se transformó en algo más apagado—.

El accidente de coche.

Lo recuerdo.

—Me miró de nuevo y algo en su rostro se asentó en un tipo diferente de evaluación, menos sobre la amenaza y más sobre el cálculo—.

Eres bienvenida en esta familia, Cellie.

Lo digo de verdad.

Pero quiero ser claro contigo desde el principio: el apellido DeLeon tiene peso y conlleva expectativas, y todo el que pertenece a él, por sangre o por elección, las cumple.

¿Me entiendes?

No era exactamente una pregunta.

Le sostuve la mirada y asentí.

—Entendido.

—Bien.

—Casi sonrió—.

Llámame Manuel.

Ahora somos familia y no necesito formalidades de la familia.

Él y Penelope se alejaron hacia otro grupo de invitados, y yo me giré para descubrir que ahora estaba de pie junto a una joven que había estado tan absorta en su teléfono que, al parecer, había vivido todo el intercambio a través de una pantalla.

Georgiana DeLeon, la hija de Manuel.

La había visto de lejos durante la ceremonia y de cerca era despampanante, como parecía serlo toda esta familia: pelo oscuro, rasgos afilados, una cualidad particular de belleza que venía empaquetada con la conciencia de sí misma.

Le dediqué mi sonrisa más sincera.

—Hola, soy Cellie.

Encantada de conocerte.

Supongo que ahora somos hermanas, lo cual es un poco una locura, pero también emocionante, ¿no?

Georgiana levantó los ojos de su teléfono lentamente, de la forma en que levantas la vista cuando quieres asegurarte de que alguien sepa que ha interrumpido algo importante.

Me observó durante un largo y medido instante, bajando la mirada brevemente para examinar mi vestido, mis zapatos, y volviendo a mi cara con una expresión que había pasado de ser neutra a fríamente divertida.

—El placer es mío, Cellie —dijo, con una voz que sonaba como una sonrisa sin calidez—.

Tu vestido es interesante.

Me lo miré.

Lentejuelas doradas, ajustado, combinado con mis botas favoritas.

A mí me parecía que quedaba genial.

—¿Qué le pasa a mi vestido?

—Nada en absoluto —dijo con naturalidad, encogiéndose ligeramente de hombros—.

Si tu objetivo era parecer que te esfuerzas demasiado en la boda de otra persona, lo has clavado.

—Volvió a mirar su teléfono—.

O algo así.

No te lo tomes como algo personal.

Se alejó sin esperar mi respuesta, con sus tacones resonando en el camino de piedra, su postura perfecta.

Me quedé allí un momento y respiré con mucho cuidado por la nariz.

Así que esa era Georgiana.

Volví a mi zumo de naranja y al seto y me recordé a mí misma, con gran esfuerzo, que yo era la nueva versión de mí.

La versión que no perseguía a las chicas que buscaban una reacción y que no dejaba que gente como Georgiana DeLeon viera que había dado en el blanco.

Bebí un sorbo de mi zumo.

Miré el jardín.

Pensé en mi apartamento, mi sofá y mi televisión, y en el plan tan razonable que había hecho para pasar el resto de este fin de semana festivo comiendo comida para llevar, viendo películas y recuperándome de toda esta familia.

Era un buen plan.

Solo tenía que superar las próximas horas primero.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com