Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 34

Capítulo 34: Grandes errores

Punto de vista de Cellie

Lo que pasaba al besar a Demetrio DeLeon era que requería toda tu atención, o la tomaba de todos modos.

Con él no había medias tintas, ni versiones educadas, ni un punto medio medido o cómodo. Besaba como hacía todo lo demás, con una entrega total al resultado, y el resultado era yo con las manos en su pelo y el vestido medio desabrochado, y toda la rabia de las últimas horas convertida en algo que no tenía paciencia para estrategias.

Se apartó para respirar y su boca encontró mi cuello de inmediato, sin pausa; su calor contra mi pulso me provocó un escalofrío que sentí desde la clavícula hasta la parte de atrás de las rodillas.

—¿Hizo que tu piel se sonrojara así? —dijo contra mi cuello, en voz baja y concreta.

Tardé un momento en entender lo que preguntaba. Cuando lo hice, sentí el particular aleteo de alguien a quien le han hecho una pregunta capciosa, lo sabe y está decidiendo qué hacer con ella.

—¿Hizo que respondieras así? —dijo, y sus dientes rozaron el punto detrás de mi oreja que al parecer había catalogado y archivado para futuras referencias; el sonido que se me escapó fue involuntario y honesto, y respondió a la pregunta con más claridad de lo que lo habrían hecho las palabras.

Levantó la cabeza y me miró.

—Respóndeme —dijo, y su voz era la calmada, la que tenía ese registro específico que significaba que estaba preguntando algo que le importaba más de lo que iba a admitir fácilmente.

Lo miré. Sus ojos grises en la penumbra de la habitación, la cualidad particular de su expresión, controlada en la superficie y, por debajo, algo más crudo y expuesto de lo que le había visto antes. Estaba celoso. Total y genuinamente, sin nada de la distancia estratégica que usaba para manejar sus reacciones. Me estaba mirando, estaba celoso y apenas hacía nada al respecto.

La parte autodestructiva de mí, que había estado operativa toda la noche, tomó una decisión.

—Quizá —dije.

La palabra aterrizó.

Algo en su expresión pasó de crudo a algo que iba más allá de lo crudo, más frío y más seguro, y la cualidad particular de la atención que centró en mí cambió de un modo que sentí en el pecho antes de procesarlo conscientemente.

—Te arrepentirás de eso —dijo, con la voz muy baja.

—Probablemente —dije.

Me besó de nuevo, diferente a como lo había hecho antes, con ese matiz afilado que la palabra «quizá» había introducido en la habitación, y sus manos se movieron con una nueva intención. Dejé de pensar en el arrepentimiento casi de inmediato.

Era meticuloso como lo era con todo, sin prisa de una manera que era su propia forma particular de intensidad, sus manos aprendiendo mi forma a través de la tela del vestido turquesa con la atención concentrada de un hombre que había estado pensando en esto desde mucho antes de esta noche.

—Necesito verte —dijo contra mi hombro.

Me subió el vestido y yo lo ayudé. Ambos nos movíamos con la urgencia mutua de quienes han estado avanzando hacia algo durante tanto tiempo que su llegada produce una clase específica de alivio. Y entonces el vestido estaba en algún lugar del suelo y él me miraba en la penumbra con la expresión que yo había estado coleccionando desde el principio, la que me hacía sentir como la versión más real de mí misma.

—Demetrio —dije, y mi voz salió más suave de lo que pretendía.

Levantó la vista de lo que estaba haciendo y nuestros ojos se encontraron. Algo pasó entre nosotros que no tenía nada que ver con lo físico, algo que existía en el registro específico de dos personas que han admitido algo real y se encuentran en ello por primera vez.

—Te tengo —dijo, las mismas palabras que había pronunciado en el despacho de su padre hacía lo que parecía una vida entera, y significaban lo mismo y más que entonces.

Me besó bajando por la clavícula y a través del pecho, y se tomó su tiempo de una manera que comunicaba algo más allá del deseo, el cuidado específico de un hombre que entendía que lo que estaba sucediendo importaba y lo trataba en consecuencia. Cerré los ojos y me permití simplemente estar presente, sin gestionar, ni actuar, ni vigilar los límites de mi propia vulnerabilidad.

Su boca era cálida y segura, y sus manos estaban por todas partes. Hice sonidos de los que no iba a avergonzarme porque ya habíamos superado la vergüenza, superado la gestión cuidadosa de lo que nos mostrábamos el uno al otro, y la libertad de aquello era, a su manera, abrumadora.

—He imaginado esto —dijo contra mi piel, con la voz más áspera de lo habitual y despojada del control que normalmente mantenía con tanto esmero—. Más veces de las que voy a admitir.

—Cuéntamelo —dije, porque quería oírlo y ya me había cansado de tener cuidado con lo que deseaba.

Me lo contó.

Su voz era baja y concreta, y las palabras hicieron lo que hacen las palabras cuando provienen de un lugar de deseo genuino en lugar de una actuación. Lo atraje de nuevo hacia mi boca, lo besé con todo lo que tenía y sentí su sonrisa contra mis labios durante medio segundo antes de que se disolviera de nuevo en anhelo.

Recorrió mi cuerpo hacia abajo con la paciencia de un hombre que había decidido que no iba a apresurarse con esto, sin importar lo que yo dijera; y lo que yo decía, cada vez más, eran variaciones de su nombre, «por favor» y esos particulares sonidos sin palabras que significaban lo mismo.

Cuando por fin se acomodó entre mis piernas y me miró con aquellos ojos gris oscuro y esa expresión específica, algo en el contacto visual hizo el momento más íntimo que cualquier otra cosa, más revelador de lo que esperaba, y casi aparté la mirada.

No lo hice.

Me sostuvo la mirada y también fue meticuloso en esto, paciente y concreto, y claramente en posesión tanto de una memoria excelente para saber qué producía cada respuesta como de un interés genuino en el conjunto completo de datos. Agarré las sábanas y me olvidé de estar en cualquier otro lugar que no fuera exactamente aquí, en esta habitación, con este hombre. Y el clímax, cuando llegó, fue del tipo que recorre todo el cuerpo, no solo las partes obvias; del tipo que llega en olas que continúan más tiempo de lo esperado.

Volvió a subir y me miró con la boca curvada de esa manera específica que adoptaba cuando estaba satisfecho con un resultado por el que había trabajado, y yo estaba demasiado perdida para soltar el comentario sarcástico que habría sido mi respuesta por defecto a esa expresión dos meses atrás.

—¿No vas a decir nada? —preguntó.

—Dame un minuto —dije.

Hizo un sonido que no llegaba a ser una risa y se acomodó a mi lado, su mano moviéndose lentamente por mi cintura. Yo me quedé mirando el techo, respiré y me recompuse hasta ser alguien capaz de formar frases completas.

—Para que conste —dije.

—Sí —dijo él.

—La respuesta era no —dije—. A la pregunta de antes.

Su mano en mi cintura se quedó quieta por un momento.

Luego reanudó el movimiento.

—Bien —dijo, y su voz tenía la cualidad específica de algo dicho en voz baja cuando el sentimiento que lo respalda es más grande que la palabra. Y lo entendí todo.

Se incorporó sobre un brazo y me miró, y yo le devolví la mirada en la penumbra de la habitación. Ninguno de los dos dijo nada por un momento, un silencio de esa clase cómoda que la gente se gana con la honestidad.

Entonces me besó de nuevo, más lento esta vez, menos urgente y más deliberado, el tipo de beso que trataba de algo más aparte de lo que también trataba. Le devolví el beso de la misma manera, y cuando se movió sobre mí y lo atraje más cerca, el sonido específico que hizo contra mi cuello fue lo más honesto que le había oído decir.

No detallaré el resto con precisión clínica porque no fue ese tipo de experiencia. Fue cálida y real, y ocasionalmente torpe por la impaciencia mutua, frecuentemente interrumpida por cosas que nos decíamos que no eran ni pulidas ni actuadas. Y cuando me miró en un momento particular con una expresión que no era la del don, ni la del hombre estratégico y compuesto, ni ninguna de las versiones acorazadas de él que yo había aprendido a leer, sino simplemente Demetrio, simplemente la persona debajo de todo eso, algo se movió en mi pecho que reconocí como significativo y que aún no estaba preparada para nombrar.

Lo archivé. Ya lo miraría más tarde.

Dijo mi nombre en la oscuridad.

No Cellie mía, ni bambina, ni micetta; solo Cellie, dos sílabas, mío, y la forma en que lo dijo lo hizo sonar como algo que había estado guardando durante mucho tiempo y que por fin decía en voz alta.

Lo atraje más cerca y le devolví su nombre de la misma manera, solo el suyo, solo el real, y eso fue más honesto que cualquier otra cosa que hubiéramos dicho en toda la noche.

Después, la habitación estaba en silencio y la fiesta era algo lejano más allá de las paredes. Estábamos tumbados en la quietud específica que sigue a algo real, y yo miraba el techo y él me miraba a mí, y ninguno de los dos estaba forzando el momento a convertirse en algo más controlado de lo que era.

—Mañana —dije.

—Mañana —confirmó.

—Todo —dije.

—Todo —dijo, y su voz sonaba firme, como lo hacía cuando hablaba en serio.

Giré la cabeza para mirarlo.

Me observaba con una expresión que no había visto antes; no la intensidad cargada de deseo, ni la compostura controlada del don, ni la calidez particular que había estado dejando entrever cada vez más en nuestros momentos privados. Esto era algo que subyacía a todo eso, algo que había estado ahí más tiempo que nada y que solo ahora era visible porque por fin habíamos llegado a un lugar donde la coraza había sido retirada.

Parecía, si tuviera que describirlo con una palabra, aterrorizado.

Lo entendí porque yo sentía lo mismo.

—Lo sé —dije, porque parecía ser lo que se necesitaba.

Exhaló lentamente y algo en él se asentó. Me atrajo más cerca y lo dejé hacer. La habitación era cálida y el vestido estaba en el suelo, y la fiesta de afuera estaba terminando; podía oír el sonido lejano de cómo se apagaba. Y en unas pocas horas llegaría la mañana, y el mañana, y todo lo que él había prometido contarme.

Pensé en la llamada sobre mi padre.

Pensé en lo de «hija por hija» y en lo que Demetrio se había estado guardando y que aún no me había contado.

Pensé en su mirada cuando prometió el mañana, la cualidad específica de pavor en ella, que era el pavor de una persona a punto de revelar algo que iba a cambiar la forma de las cosas. Y pensé en si estaba preparada para que la forma de las cosas cambiara de nuevo.

No iba a dormir.

Lo supe antes de cerrar los ojos.

Pero los cerré de todos modos. La habitación era cálida, él estaba a mi lado y, por ahora, eso era suficiente.

La mañana iba a llegar, durmiera o no.

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