Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 35

Capítulo 35: Lujuria carnal

Punto de vista de Cellie

Nunca se me han dado bien las medias tintas.

Era una de las cosas que mi madre me había echado en cara toda mi vida: la tendencia a entregarme por completo a algo en lugar de mantener una cuidadosa distancia, a sentir las cosas plenamente cuando la opción más inteligente era sentirlas desde un alejamiento controlado. Ella lo había llamado imprudencia. Yo lo había llamado la única forma honesta de vivir.

Esta noche iba a tener que vivir con ambas valoraciones.

Demetrio tenía sus manos sobre mí y su boca en mi cuello, y hacía mucho que habíamos superado el punto en el que cualquiera de los dos estuviera fingiendo nada; la armadura había desaparecido por ambas partes, y lo que quedaba era solo esto, la realidad específica de dos personas que habían estado construiendo algo durante meses y que por fin habían llegado a su destino.

—Solo yo —dijo él contra mi piel, y su voz tenía la cualidad de algo dicho desde un lugar del que no solía hablar, segura y cruda a partes iguales—. Nadie más.

Me aparté lo suficiente para mirarle a la cara.

Él me devolvió la mirada con esos ojos grises que habían dejado de fingir ser fríos hacía semanas, y en ellos estaba aquello que yo había estado vislumbrando durante todo este tiempo, lo que se escondía bajo el don, la compostura y los veinte años de armadura necesaria; algo honesto, indefenso y ligeramente aterrorizado por su propia existencia.

Le sostuve la mirada.

—Entonces, compórtate como tal —dije en voz baja—. Deja de organizar mi futuro y compórtate como tal.

Algo se movió en su expresión, una especie de revelación, y luego dijo, con voz grave y segura: —Eres mía, Cellie. No como una posesión. No como un activo estratégico. Mía en el sentido de que no quiero que nadie más te tenga y he terminado de fingir lo contrario.

Las palabras cayeron en la habitación con un peso para el que no estaba preparada.

Había esperado algo controlado. Algo medido. Alguna versión de reconocimiento que mantuviera la distancia suficiente para ser reversible. En cambio, lo que recibí fue esa frase, directa e irreversible, la clase de cosa que un hombre dice cuando ha terminado de decidir algo y ha dado por zanjada la decisión.

Lo besé.

No con la ira de antes, no con la necesidad de demostrar algo que había impulsado nuestras interacciones de las últimas semanas, sino simplemente porque quería y porque él me miraba como si yo fuera algo que valiera la pena conservar, y yo estaba harta de tener cuidado con el efecto que eso me producía.

Él me devolvió el beso con la misma cualidad, sus manos sujetándome como si hubiera tomado una decisión al respecto y tuviera la intención de cumplirla, y lo que siguió no fue frenético ni castigador ni impulsado por la corriente competitiva que había fluido en todo lo que había entre nosotros desde el principio. Fue algo diferente. Algo que reconocía todo lo anterior y luego lo dejaba a un lado y elegía algo más lento.

Más honesto.

La palabra «tuya» llegó finalmente, no extraída sino ofrecida, una palabra que di en lugar de rendir, y el sonido que él emitió cuando la dije fue el de un hombre que había estado sujetando algo con fuerza durante mucho tiempo y al que por fin se le permitía soltarlo, y lo sentí en mi pecho de una manera que iba a necesitar una cantidad considerable de tiempo a solas para procesar.

Después me miró con esa expresión específica que yo había estado coleccionando, esa que no tenía nombre en ningún marco de referencia que yo tuviera disponible.

Le devolví la mirada.

Ninguno de los dos dijo nada durante un largo momento y la habitación era cálida y la fiesta un sonido lejano, y ninguna de las cosas sin resolver entre nosotros se había resuelto, pero ahora eran diferentes, se sentían diferentes, pesaban diferente, y yo era consciente de que este era uno de esos momentos de antes y después que dividen la línea temporal de algo en dos períodos distintos.

Antes de esta habitación.

Después de esta habitación.

Me atrajo hacia él y lo dejé.

Voy a dejar claro que fue una elección. Dejé que me envolviera en la calidez de su pecho porque quería y porque la habitación estaba en silencio y la ira se había consumido, y lo que quedaba era algo más suave y complicado que no iba a examinar demasiado de cerca en este momento.

Su mano se movió lentamente por mi pelo.

Era un gesto sin ninguna intención oculta, sin ardor, solo la calidez distraída de una persona que no estaba pensando estratégicamente en lo que hacía, simplemente lo hacía, y la domesticidad del acto fue más desorientadora que cualquier otra cosa que hubiera pasado esta noche, porque no me había preparado para esta versión de él.

—La fiesta todavía sigue —dije, después de un rato.

—Sí —dijo él.

—Probablemente deberíamos volver.

—Probablemente —dijo, con el tono de un hombre que no tenía intención de moverse.

Me quedé donde estaba. —Tu padre se va a dar cuenta.

—Mi padre —dijo Demetrio, con esa cualidad seca que usaba para las observaciones que consideraba demasiado obvias como para requerir una articulación completa—, ya lo sabe.

Pensé en eso. En Manuel DeLeon y la mirada específica que me había dirigido en la boda y en cada evento posterior, esa que no había sido capaz de categorizar. Pensé en lo que Demetrio me había dicho en mi cocina, la verdad parcial de ello, y en el «todo» prometido para mañana, y pensé en la llamada telefónica sobre mi padre que todavía seguía sin abordarse entre nosotros.

—Dijiste que mañana —dije.

—Lo dije —respondió él.

—Lo decías en serio.

—Lo decía en serio —dijo, y su voz era firme, como lo era cuando no estaba gestionando algo, sino simplemente afirmándolo.

Guardé silencio un momento.

—Sigo enfadada por el acuerdo matrimonial —dije.

—Lo sé —dijo él.

—Saber que estoy enfadada y hacer algo al respecto son cosas diferentes.

—Eso también lo sé —dijo él.

Me aparté lo suficiente para mirarlo. Él estaba mirando al techo, y su perfil en la penumbra era el de un hombre que pensaba en algo más grande que la habitación y que llevaba ya un tiempo pensándolo.

—Demetrio —dije.

Él bajó la vista hacia mí.

—Dímelo ahora —dije—. No todo, sé que necesitas contármelo todo como es debido. Pero dime la parte de Cadain. Dime en qué punto está eso realmente.

Me sostuvo la mirada durante un largo momento.

Entonces dijo: —No está en ningún punto. Voy a ponerle fin.

Lo miré fijamente.

—La conversación con O’Brien fue preliminar —dijo—. No se acordó nada vinculante. Mañana voy a ponerme en contacto con Liam para zanjarlo. —Hizo una pausa—. Antes de que preguntes por qué acepté siquiera empezar con esto, la respuesta honesta es que estaba intentando resolver un problema que yo mismo había creado al fingir que podía manejar lo que sentía por ti desde una distancia estratégica. Se suponía que entregarte a otro lo haría manejable. —Volvió a mirar al techo—. Lo empeoró. Considerablemente e inmediatamente peor.

—¿Cuándo te diste cuenta de eso? —pregunté.

—La misma noche que acepté tener la conversación preliminar —dijo—. Me di cuenta esa misma noche. Me senté en mi despacho y supe de inmediato que había tomado una decisión que no iba a poder cumplir y todavía no sabía qué hacer al respecto.

Asimilé aquello.

—Ibas a decírmelo —dije—. Solo que no sabías cómo.

—Sí —dijo él.

—Esa es la cosa más emocionalmente incompetente que he oído en mi vida —dije.

Algo que casi era una sonrisa de verdad se dibujó en su rostro. —Soy consciente.

—Arreglaste mi matrimonio con otro hombre porque no se te ocurría cómo admitir que no querías hacerlo.

—Es un resumen preciso —dijo él.

—Demetrio —dije.

—Lo sé —dijo él.

—Eres —dije— la persona más exasperante que he conocido en toda mi vida.

—Me lo han dicho —dijo, y el tono era el mismo que había usado conmigo durante meses, esa calidez seca y específica a la que poco a poco había dejado de poder resistirme, y apreté la cara de nuevo contra su pecho porque la alternativa era mirarlo y necesitaba un momento para no hacerlo.

Sus brazos se cerraron a mi alrededor de nuevo.

—No te quiero con Cadain —dijo, y su voz había perdido el tono seco y vuelto al honesto—. No te quiero con nadie. Soy consciente de que es una posición complicada dada nuestra conexión legal, nuestras familias y todo lo demás que la rodea, y soy consciente de que la conversación de mañana va a complicar las cosas aún más de formas que no puedo predecir del todo. —Hizo una pausa—. Pero necesitaba que lo oyeras de mí esta noche para que no pasaras la noche pensando lo contrario.

Me quedé en silencio contra su pecho.

—Lo he oído —dije.

Su mano reanudó su lento movimiento por mi pelo.

Nos quedamos así en el silencio de la habitación, con la fiesta terminando en algún lugar más allá de las paredes, la noche haciendo lo que hacen las noches, y yo era consciente de todas las cosas que seguían sin resolverse y sin decirse, y dejé que siguieran así por ahora, porque la habitación era cálida y sus brazos eran seguros, y me estaba dando de plazo hasta la medianoche antes de volver a ser la versión de mí misma que necesitaba tener cuidado con las cosas.

Me dormí sin decidirlo.

Fue el sueño específico de un cuerpo que había estado conteniendo tensión durante mucho tiempo y que por fin había encontrado un momento en el que contenerla no era necesario; el tipo de sueño que llega antes de que te des cuenta y no permite negociación.

Cuando salí a la superficie, me encontré con la luz de la luna que entraba por la ventana y la cualidad específica de una habitación en la que alguien más también respira. Me quedé quieta un momento para orientarme y luego miré la hora.

Las once y cuarenta y siete.

Los sonidos de la fiesta habían desaparecido. La finca tenía la cualidad de un gran espacio sumido en el silencio particular de la noche muy avanzada, y me deslicé de debajo de su brazo con los movimientos cuidadosos de alguien que no quiere molestar a la persona que duerme a su lado y que está ligeramente resentida por lo mucho que le importa eso.

Encontré mi vestido en el suelo y me lo puse a la luz de la luna, y busqué mis zapatos, que habían acabado junto a la mesilla de noche.

Demetrio dormía con la quietud absoluta de quien confía en su entorno lo suficiente como para descansar plenamente en él, lo que decía algo sobre el punto en el que estábamos que no tenía energía para examinar a las once y cuarenta y siete en la oscuridad.

Recogí mi bolso.

Estaba en la puerta cuando lo oí.

Baja e inconsciente, su voz desde la almohada, el murmullo particular de una persona en el espacio entre el sueño y la vigilia que produce honestidad sin permiso.

Mi nombre.

Solo eso. Solo «Cellie», dicho en la oscuridad sin ninguna de las capas con las que solía envolverlo todo.

Me quedé de pie, con la mano en el pomo de la puerta, y sentí cómo aterrizaba en mi pecho y se instalaba allí de la manera específica en que lo hacen las cosas cuando llegan en un momento de descuido y se convierten en parte del mobiliario sin preguntar.

Abrí la puerta en silencio.

Caminé por el pasillo, pasando junto a las habitaciones a oscuras, salí del ala privada a la casa principal y por la entrada principal al aire de la noche, y Sergio se materializó desde las sombras cerca del coche con la discreción profesional de un hombre que llevaba el tiempo suficiente en su trabajo como para entender que algunas noches requerían más silencio que un informe.

Me llevó a casa.

Me senté en el asiento trasero y observé la ciudad pasar tras las ventanillas, y pensé en un hombre que murmuraba mi nombre en sueños, que me había prometido todo por la mañana y que había dicho ambas cosas con la total sinceridad de alguien que, bajo toda la armadura, era simplemente una persona intentando averiguar cómo ser honesto sobre algo que le asustaba.

Pensé en el mañana.

Pensé en si estaba preparada.

Decidí que no importaba si estaba preparada.

El amanecer llegaría de todas formas.

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