Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 45

Capítulo 45: Pista

Punto de vista de Demetrio

Permaneció en silencio durante un buen rato después de leer la primera página.

Me senté frente a ella y dejé que el silencio fuera lo que tenía que ser: ese silencio particular de una persona cuya comprensión de algo fundamental acababa de cambiar y que necesitaba un momento para volver a pisar tierra firme antes de poder hablar.

La carpeta contenía lo que Grigori había recopilado durante cuarenta y ocho horas con la eficiencia concentrada de un hombre que entendía lo que estaba en juego. Extractos bancarios que mostraban transacciones entre una cuenta de Bogotá y los fondos privados de Penelope que se remontaban a once años atrás, mucho antes de que conociera a mi padre. Comunicaciones con un intermediario cuyo nombre aparecía dos veces en el expediente original de Emilio, un hombre que había facilitado el traslado de la niña desde la familia colombiana. Una fotografía, tomada hacía seis años, de Penelope reuniéndose con un hombre en el vestíbulo de un hotel de Ginebra que Grigori había identificado como un antiguo socio de ese mismo intermediario.

Ella lo había sabido.

No sospechado. Sabido. Durante años antes de mi padre, antes de Chicago, antes de todo esto.

La pregunta que me había estado haciendo durante esas cuarenta y ocho horas era qué significaba eso; si había estado protegiendo a Cellie a su manera, rota e insuficiente, o si había estado gestionando un activo, y no tenía una respuesta clara a esa pregunta y no iba a fingir que la tenía.

Cellie pasó a la segunda página.

Observé su rostro mientras leía. Había llegado a conocer sus expresiones con una especificidad que sabía que no era casual: la forma particular en que apretaba la mandíbula cuando procesaba algo difícil, la cualidad de quietud que la invadía cuando se esforzaba mucho por no mostrar lo que algo le costaba.

Se estaba esforzando mucho en ese momento.

Pasó a la tercera página.

—Las transacciones —dijo, sin levantar la vista, con la voz muy contenida—. Son de antes de que conociera a tu padre.

—Sí —dije.

—Lo que significa que no se casó con él solo por seguridad o ambición —dijo—. Vino aquí con un propósito.

—Sí —dije.

—Ella sabía quién era yo —dijo Cellie—. Siempre ha sabido quién era yo.

La oficina estaba muy silenciosa.

Cerró la carpeta.

La dejó con cuidado sobre el escritorio con esa deliberación particular de alguien que realiza una acción física para dar a sus manos algo que hacer mientras la mente está ocupada con algo demasiado grande como para que el cuerpo pueda permanecer quieto, y miró la carpeta cerrada por un momento y luego me miró a mí.

—¿Me quería? —dijo—. Aun sabiéndolo, ¿llegó a quererme de verdad alguna vez?

Era la pregunta que había estado temiendo desde que leí el informe de Grigori.

—No lo sé —dije, porque era la respuesta honesta y ella merecía respuestas honestas, incluso cuando no eran suficientes—. No tengo acceso a eso. Lo que puedo decirte es que, fueran cuales fuesen sus sentimientos, tomó decisiones que priorizaron otras cosas por encima de tu bienestar, de forma sistemática y durante un largo período de tiempo. Esas decisiones están documentadas. Sus sentimientos no.

Cellie se quedó en silencio.

—Mi padre —dijo—. Theo. ¿Hay algo ahí sobre él?

—Sí —dije con cuidado—. Hay una transacción que ocurrió tres días antes del accidente. Desde una cuenta conectada al intermediario. A un destinatario que Grigori todavía está tratando de identificar.

La palabra accidente flotaba entre nosotros con el peso de ser una palabra usada de forma incorrecta.

Ella lo notó.

—Él lo sabía —dijo—. Theo sabía quién era yo. Y alguien descubrió que lo sabía.

—Esa es mi evaluación —dije—. No está confirmado. Pero es consistente con las pruebas.

Exhaló lentamente por la nariz, con esa respiración particular de una mujer que había llevado una pena silenciosa por una carretera en noviembre durante trece años y que acababa de comprender su verdadera forma.

Rodeé el escritorio y me agaché frente a su silla para quedar a su altura y que no tuviera que levantar la vista hacia mí, y tomé sus dos manos entre las mías. Ella me miró con unos ojos que no iban a llorar en esta oficina, eso lo sabía de ella, pero que cargaban con todo lo que el llanto habría expresado.

—Te quería —dije—. Supiera lo que supiera, pasara lo que pasara, dedicó los años que tuvo contigo a quererte. Eso está documentado de la manera en que se documentan las cosas que importan: en la persona que produjeron—. Sostuve su mirada—. No eres el producto de la indiferencia o la estrategia. Sean cuales sean tus orígenes biológicos y lo que sea que Penelope eligiera y lo que sea que ocurriera en esa carretera, la persona que eres fue formada por un hombre que quemaba las tostadas y amaba a su hija. Eso es real. Nada en esa carpeta lo cambia.

Me miró durante un largo momento.

Luego dijo, muy bajo: —¿Cómo sabes lo de las tostadas?

—Tú me lo contaste —dije—. Hace semanas. En tu cocina.

Volvió a guardar silencio.

Luego dijo: —Te acuerdas de eso.

—Recuerdo todo lo que me cuentas —dije con sencillez, porque era la verdad y ya estaba harto de reprimir lo que era cierto.

Extendió la mano y apoyó la palma contra mi pecho, sintiendo su calor particular sobre mi corazón, y me miró con la expresión que yo había estado atesorando desde el principio, aquella en la que no había ninguna actuación.

—No estoy bien —dijo.

—Lo sé —dije.

—Pero lo estaré —dijo.

—Eso también lo sé —dije.

Tiró de mí hacia ella y yo me acerqué, y se aferró con esa cualidad particular de alguien que no se está desmoronando, pero que necesita algo sólido cerca para sostenerse. La rodeé con mis brazos y dejé que tomara lo que el momento le ofrecía.

Pasó mucho tiempo antes de que ninguno de los dos se moviera.

Cuando se apartó, me miró con esa franqueza que era simplemente ella, la cualidad que me había estado desarmando desde el principio.

—¿Qué pasará con Penelope? —preguntó.

—Eso depende de lo que tú quieras —dije, y lo decía en serio.

Algo en su expresión registró el peso de aquello, el hecho de que se lo estaba preguntando de verdad.

—No quiero que le hagan daño —dijo.

—De acuerdo —dije.

—No la quiero cerca de mí —dijo.

—También de acuerdo —dije.

—Pero no quiero que la destruyan —dijo—. Sea lo que sea, sigue siendo la única madre que he tenido, y no soy capaz de ser la persona que elimine eso de la ecuación por completo. Necesito que lo entiendas.

—Lo entiendo —dije.

—Aunque no sea lógico —dijo.

—No necesita ser lógico —dije—. Es tu decisión.

Me miró con una expresión que se encontraba en ese registro particular entre la gratitud y algo más grande que la gratitud, y le sostuve la mirada sin apartarla.

—Dijiste que recuerdas todo lo que te cuento —dijo.

—Sí —dije.

—Entonces recuerda esto —dijo—. Yo tampoco quiero seguir teniendo cuidado.

La oficina estaba muy silenciosa.

Me puse de pie, la levanté conmigo y la besé con esa cualidad particular de alguien que ha estado construyendo algo durante mucho tiempo y que finalmente ha llegado a ello con la plena comprensión de lo que era; no la cualidad urgente o competitiva o de querer demostrar algo de momentos anteriores, sino la calidez deliberada de un hombre que ha tomado una decisión sobre algo y la está honrando.

Me devolvió el beso de la misma manera.

Lo que siguió estuvo impregnado de todo lo que la noche había contenido: el peso de la carpeta, el alivio particular de ser abrazada y la intimidad especial de dos personas que habían sido honestas la una con la otra de maneras que tenían un coste y que ahora se buscaban desde ese lugar de honestidad. Y no se pareció en nada a lo que había ocurrido en almacenes o en habitaciones oscuras en fiestas; fue más lento, más presente y más mutuo de la forma particular en que las cosas son mutuas cuando ambas personas están plenamente allí.

Dijo algo contra mi hombro sobre el bar y que Diana lo sabría, y le dije que dejara que yo me preocupara por el bar. Ella soltó esa risa suave que yo llevaba meses catalogando, y provocó en mi pecho lo que siempre provocaba: aquello a lo que había dejado de intentar ponerle nombre y simplemente había aceptado como la forma en que eran las cosas ahora.

Después, cuando la oficina adquirió esa cualidad particular de un espacio que ha albergado algo significativo y está volviendo a sus dimensiones habituales, ella estaba apoyada en el escritorio con la compostura que aportaba a todo, y yo la observaba con la atención inquebrantable que aparentemente había decidido aceptar en lugar de desviar.

—Casi suenas como si estuvieras obsesionado conmigo —dijo, y su voz tenía esa cualidad que usaba cuando estaba tanteando el terreno con humor antes de comprometerse directamente con algo.

La miré.

No disimulé la mirada.

La sostuvo por un momento y observé el particular aleteo de algo en su expresión que no podía contener del todo.

Mi teléfono vibró sobre el escritorio.

Lo miré de reojo. No lo cogí.

Vibró de nuevo.

—Deberías cogerlo —dijo, porque también era el tipo de persona que recurría a lo práctico incluso en medio de algo personal.

—Todavía estamos hablando —dije.

Vibró una tercera vez con la persistencia de alguien que había decidido que no iba a ser ignorado y que yo ya sabía, por la cualidad específica de los repetidos intentos, que no era Dominic ni Grigori ni nadie cuya llamada fuera relevante para la operación en este momento.

Lo cogí.

El nombre en la pantalla era el que había estado esperando y el que había deseado que tuviera el buen juicio de no llamar esta noche.

Lo volví a dejar, con la pantalla hacia abajo sobre el escritorio.

—No es importante —dije.

Los ojos de Cellie habían estado fijos en el teléfono.

Me miró con una expresión que no pude leer de inmediato, lo cual era inusual porque había llegado a ser capaz de leer la mayoría de sus expresiones con una precisión razonable.

—¿Quién era? —preguntó.

—No es relevante para nada de lo que está pasando ahora mismo —dije.

Su expresión cambió a algo que reconocí un instante demasiado tarde como la expresión particular de una mujer que ha sido vulnerable durante toda una noche y que ahora estaba recalibrando a toda prisa.

—Cellie —dije.

—Diana probablemente se esté preguntando dónde estoy —dijo, y su voz había cambiado; la cualidad abierta había sido reemplazada por algo más controlado, la compostura que desplegaba cuando necesitaba distancia—. El bar está lleno y llevo demasiado tiempo aquí.

—Yo se lo explicaré a Diana —dije.

—No necesitas explicar nada —dijo, que era la forma de hablar particular de alguien que está encontrando una manera de marcharse sin nombrar el motivo—. Ha sido una buena conversación. La información sobre Penelope, todo, gracias.

—Cellie —dije de nuevo.

—Debería volver —dijo, y se movió hacia la puerta con el ritmo particular de alguien que ha tomado una decisión y la está ejecutando antes de cambiar de opinión.

—La llamada no era importante —dije.

Se detuvo en la puerta con la mano en el marco y se giró para mirarme con esa expresión que no estaba del todo cerrada ni del todo abierta, la cualidad particular de una mujer que quiere creer algo y aún no está segura de tener suficiente información para hacerlo sin riesgo.

—Vale —dijo, y la palabra cargaba con todo el peso de su historia entre nosotros, una elección deliberada que era también una pregunta, y se fue antes de que pudiera darle la respuesta.

Me quedé en la oficina mirando la puerta cerrada y sentí la frustración particular de un hombre que había hecho algo bien y algo externo había interferido con el resultado.

Cogí mi teléfono.

El nombre de Valentina. Una notificación de llamada perdida y un mensaje: «Te echo de menos. Sé que no quieres oírlo. Solo necesitaba que lo supieras».

Lo miré por un momento.

Luego la llamé.

Respondió de inmediato.

—Voy a decir esto una sola vez —dije, con la voz que usaba para dar por zanjadas las conversaciones, no para iniciarlas—. Sea lo que sea esto, se acaba ahora. No vuelvas a llamar. No envíes mensajes. Si tienes información operativa, envíala a través de Grigori.

Un silencio.

—Demetrio —dijo ella.

—Lo digo en serio, Valentina —dije.

Colgué.

Cogí la carpeta del escritorio y miré la fotografía de Penelope que había en ella, y pensé en el rostro de Cellie cuando preguntó si su madre la había querido alguna vez, y pensé en el coste particular de una pregunta como esa y en lo que significaba hacerla en voz alta.

Pensé en la expresión en la puerta, la que no estaba del todo cerrada.

Tenía que arreglar eso esta noche.

Me puse la chaqueta y salí de la oficina.

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