Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 7

7: Perro con correa (Parte 1) 7: Perro con correa (Parte 1) Punto de vista de Demetrio
He estado dirigiendo la operación DeLeon desde que tenía diecinueve años.

Cobré mi primera vida a los catorce, conquisté mi primer territorio a los dieciséis y tomé el trono de mi padre a los diecinueve, cuando para todos en la organización, incluido mi padre, quedó claro que yo estaba mejor preparado para ocuparlo que cualquier hombre que él hubiera podido elegir.

Nunca, en todo ese tiempo, me había puesto en una situación de la que no pudiera salir.

Nunca había perdido el control de una situación, de una negociación, de una sala o de mí mismo.

Y, sin embargo.

Estaba sentado en mi coche frente a una bodega en la zona norte de Chicago un martes a las diez de la mañana, observando a mi hermanastra comprar café.

Me gustaría poder decir que había una razón estratégica para ello.

Una cuestión de seguridad, tal vez, o una obligación familiar; algún hilo de justificación racional que pudiera seguir hasta llegar a una decisión con sentido.

Había pasado casi tres días construyendo precisamente esa justificación, diciéndome a mí mismo que ahora ella era un riesgo, que su presencia en la órbita de mi familia significaba que debía ser evaluada, vigilada y controlada de la misma forma en que se gestiona cualquier nueva variable.

Era consciente de que esa no era la verdadera razón.

La verdadera razón era que no había dormido bien desde la boda.

La verdadera razón era que su voz se había instalado en mi nuca y se negaba a marcharse.

La verdadera razón era que ella se había plantado en aquel pasillo del baño y me había mirado como si yo fuera un problema que ya tenía resuelto, y algo en todo aquello se me había metido bajo la piel de una forma que no sabía cómo gestionar, porque a mí nada se me metía bajo la piel.

Nada.

No era un rasgo de mi personalidad.

Era un requisito profesional.

Salió de la bodega con un vaso de café en una mano y una bolsa de papel marrón bajo el brazo, de la que asomaba una barra de pan junto a lo que parecía una botella de vino.

Le decía algo en voz alta al barista que estaba dentro, a través de la puerta, una despedida familiar que recibió una risa como respuesta, y sonreía de oreja a oreja cuando se giró hacia la calle; el tipo de sonrisa que le ocupaba toda la cara y que no pedía permiso al resto de su expresión antes de aparecer.

El barista.

Llevaba ya tres días observando esa misma transacción.

La misma bodega.

El mismo pedido, un flat white con leche de avena, que el barista le cobraba al precio de la leche normal cada vez, un hecho que yo había confirmado al observar sus manos en la caja registradora a través de la ventana.

Se reía de todo lo que ella decía.

Se apoyaba en el mostrador cuando ella hablaba.

En una ocasión, se había inclinado sobre el mostrador para quitarle algo del hombro, algo que yo estaba casi seguro de que en realidad no estaba ahí.

Tamborileé con los dedos sobre el volante una vez y aparté la mirada.

Esto no era asunto mío.

Técnicamente, era mi hermanastra, y era un riesgo en el sentido abstracto de que todas las nuevas conexiones familiares son un riesgo hasta que se comprenden y se gestionan, pero con quién hablaba y quién se reía de sus chistes en una bodega de la zona norte no era algo que yo necesitara estar vigilando, sentado frente a una cafetería a las diez de la mañana.

Iba a irme.

Ya había decidido que me iba.

Alargué la mano hacia el contacto.

Entonces se detuvo en los escalones de su edificio.

Había un hombre bajando por esos escalones, saliendo justo cuando ella entraba, y se detuvo al verla y toda su cara se recompuso de esa manera específica en que se recomponen los rostros cuando ven algo que les agrada sobremanera.

Rubio, de aspecto pulcro, con esa clase de confianza despreocupada que nace de no haber pasado nunca por nada difícil.

Le dijo algo y ella se rio, y entonces él extendió la mano y le tocó el pelo, solo un rizo que le caía sobre la mejilla, apartándoselo con la familiaridad casual de alguien que lo había hecho antes y que esperaba volver a hacerlo.

Estaba fuera del coche antes de haber tomado la decisión consciente de hacerlo.

La puerta se cerró detrás de mí con más fuerza de la necesaria.

El aire de la mañana era cálido y denso, con el verano abriéndose paso por la ciudad como suele hacer en julio, y crucé la calle con las manos en los bolsillos y la mirada fija en su nuca, observando cómo sus hombros se tensaban en el preciso instante en que registró mi presencia, como si algún instinto la hubiera alertado de quién era antes incluso de darse la vuelta.

Se dio la vuelta.

El ceño fruncido fue inmediato e impresionante.

Tenía un ceño fruncido verdaderamente excelente, de entrega total, sin titubeos.

—Vaya —dijo, levantando la barbilla—, si es mi fratello.

Me detuve a un par de pasos de ella y observé cómo la palabra se asentaba en su boca.

El italiano en su lengua sonaba nuevo, como si se lo estuviera probando, pero lo había dicho deliberadamente y con plena conciencia de lo que hacía, y una oscura diversión me invadió a mi pesar.

Me acerqué un paso más y bajé la voz para que no se oyera.

—¿Los hermanos suelen saber a qué saben sus hermanas?

Ella se estremeció.

Lo controló de inmediato, pero lo noté, y el azul de sus ojos se volvió frío y furioso.

—¿Tu hermano?

El hombre rubio nos miraba alternativamente, con la expresión confusa de alguien cuya agradable mañana había dado un giro inesperado.

—Hermanastro —dijo, cortando la palabra con firmeza, y luego se volvió hacia él con una sonrisa más cálida que cualquiera que me hubiera dedicado a mí—.

Te veo luego, Tony.

Ni se te ocurra empezar esa película sin mí.

Él asintió, me dedicó una última mirada con una expresión a medio camino entre la cautela y algo más territorial, y luego continuó bajando los escalones hasta la acera.

Lo vi marchar.

No miró hacia atrás, lo cual fue el instinto correcto.

Cellie se cambió la bolsa de la compra al otro brazo, sacó las llaves del bolsillo y se giró hacia la puerta sin decirme una palabra.

Metió la llave en la cerradura, la giró y entró.

En el último segundo, antes de que la puerta pudiera cerrarse tras ella, echó un vistazo por encima del hombro.

—¿Vas a entrar o te vas a quedar ahí plantado en mis escalones todo el día?

No era una invitación.

Era un desafío.

La seguí adentro.

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